Chapter 71: La Course des Souillures
Le soleil tapait fort sur le tartan rouge, l'air tremblait au-dessus de la piste comme au-dessus d'un four. Mme Marchal, la professeure d'athlétisme, une femme sèche aux cheveux gris tirés en queue-de-cheval, siffla deux coups brefs. Les vingt filles s'alignèrent sur la ligne de départ, jambes nues sous les shorts légers, baskets lacées.
"Deux kilomètres. Tenue correcte, allure régulière. J'veux pas voir de marche. Si vous vous arrêtez, vous repartez."
Agathe baissa les yeux sur son short blanc. Il était propre, fraîchement enfilé, la culotte en coton neuve bien calée entre ses fesses. Elle sentait encore l'eau froide des cabines sur sa peau, le savon qui lui avait laissé une sensation propre, presque irréelle. Après toute l'heure qu'elle venait de passer, le cul plein, humiliée, nettoyée devant Chloé, elle aurait donné n'importe quoi pour une journée sans merde.
Mais son ventre gronda.
"Ça va ?" Léa s'approcha, ses yeux verts plissés par le soleil, un short rouge trop court sur les hanches.
"Ça va."
"Tu parais tendue."
Chloé se glissa entre elles, un sourire féroce aux lèvres, son legging gris moulant ses jambes rondes. "Elle est toujours tendue, Léa. C'est ça son problème." Elle passa une main sur le ventre d'Agathe, un geste faussement tendre. "T'as tenu combien de temps aux cabines avant de retremper ta culotte ?"
"Va chier."
"T'inquiète, ça va pas tarder, j'ai des crampes moi aussi." Chloé frotta son ventre contre sa hanche, juste assez pour qu'Agathe sente la chaleur qui montait du legging. "On va courir toutes les trois, comme des bonnes filles. Et on verra laquelle tient le plus longtemps."
Le sifflet déchira l'air.
Les filles s'élancèrent, vingt paires de pieds frappant le tartan dans un martèlement sourd. Agathe se cala dans le peloton de tête, Chloé sur ses talons, Léa juste derrière. Le rythme monta vite, les muscles chauffés à blanc, la sueur perlant sur les tempes.
Premier tour. La chaleur montait du sol, des semelles brûlantes, les jambes qui s'échauffaient. Agathe sentit la première contraction lui mordre le fond du ventre, légère, sournoise. Elle resserra les fesses, mais le mouvement la fit ralentir.
"Allez, on traîne pas." Chloé la dépassa, le legging plaqué sur ses fesses rondes qui roulaient à chaque foulée. Agathe vit un léger tremblement dans la jambe de Chloé, un frottement rapide de tissu. Elle savait ce que ça signifiait.
Deuxième tour. Les intestins d'Agathe lui répondirent plus fort, une crampe profonde qui lui plia presque la taille. Elle contracta son sphincter, le verrouilla avec une violence qui lui fit tourner la tête. Le vide dans son ventre semblait ne jamais finir. Trois merdes aujourd'hui. Elle avait déjà tout donné en art plastique, mais le lycée n'avait pas de pardon.
"T'as déjà le cul plein, salope ?" Chloé cria par-dessus son épaule, assez fort pour que les filles autour d'elles entendent. Des rires nerveux coururent dans le peloton.
Agathe ne répondit pas. Elle serra les dents, les mains légèrement levées, la poitrine qui brûlait. La contraction revint plus massive, la masse dure poussant contre son anus avec une insistance mécanique.
Elle essaya de la retenir.
Elle essaya fort.
Mais son corps avait déjà décidé. Le sphincter céda en plein élan, au moment où son pied gauche touchait le tartan, et l'étron passa. Il était épais, dur, massif, et il se fraya un chemin dans la culotte avec une lenteur atroce. La bosse se dessina instantanément sous le coton blanc, le short moulant qui se déformait à l'arrière, le renflement obscène qui s'offrait au soleil.
"Putain." Le souffle d'Agathe sortit rauque, les yeux écarquillés, les mains crispées sur les hanches.
Autour d'elle, les filles du peloton ralentirent, têtes tournées, regards braqués sur le short blanc. Le filet brun était déjà là, coulant le long de sa cuisse droite, traçant une ligne sale sur la peau dorée.
Agathe continua de courir. Courir. Oui. C'était la seule chose à faire. Elle n'allait pas s'arrêter, même avec le cul plein de merde, même avec les regards braqués sur elle. Mais chaque foulée faisait remuer la masse dans sa culotte, la collait contre son anus, l'étalait contre ses fesses.
Elle ne ralentit pas. Le short blanc se tendait sur ses fesses, la bosse de l'étron qui déformait le coton à chaque foulée, le filet brun qui s'étirait le long de sa cuisse. Les filles autour d'elle ralentissaient, certaines riant, d'autres juste regardant, la bouche entrouverte.
Chloé la doubla, le legging gris plaqué sur ses cuisses, un sourire mauvais sur les lèvres. "Joli, salope. T'as le cul qui déborde."
Agathe ne répondit pas. Elle fixait la ligne droite devant elle, le tartan qui défilait sous ses baskets, la chaleur qui montait de sa culotte pleine. Elle allait tenir. Courir deux kilomètres le cul plein, c'était possible. Elle l'avait déjà fait.
Derrière elle, Léa émit un petit bruit étouffé.
Agathe jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Léa courait toujours, mais son visage était rouge, presque cramoisi, ses yeux verts plissés, ses mains crispées sur ses hanches. Son short rouge moulait ses fesses rondes, et sous le tissu, quelque chose se dessinait, un renflement dur qui n'y était pas il y a dix secondes.
"Léa ?" souffla Agathe.
Léa secoua la tête. Elle ne pouvait pas parler, les dents serrées, le souffle court. Une contraction lui tordit le ventre, si violente qu'elle manqua trébucher. Elle posa une main sur son bas-ventre, les doigts crispés sur le tissu du short.
"Putain," murmura-t-elle entre ses dents.
Elle avait senti ça monter depuis le début de la course, cette masse sèche et dure qui s'était logée dans son rectum comme une pierre. Elle avait trois jours de constipation, trois jours de pâtes et de pain sec, et son corps n'avait rien laissé passer. Maintenant ça poussait, ça butait contre son anus, et elle ne pouvait plus le retenir.
Une deuxième contraction la plia en deux. Elle ralentit, presque à l'arrêt, les mains sur les genoux, le souffle rauque.
"Allez, Léa, on s'arrête pas !" cria la professeure depuis le bord de la piste.
Léa se redressa, les mâchoires serrées, et repartit au pas. Elle courut, mais c'était une course cassée, irrégulière, chaque foulée accompagnée d'une grimace. Son anus se verrouillait, se relâchait, se verrouillait encore, mais chaque fois un peu plus faiblement.
La masse était là. Elle la sentait, dure, sèche, énorme. Une merde compacte qui n'avait pas bougé depuis des jours et qui refusait de se déformer. Elle se frayait un chemin dans son rectum, dilatant tout sur son passage, et Léa savait qu'elle ne pourrait plus la retenir.
Elle poussa.
Ce n'était pas un choix. C'était son corps qui décidait, la contraction qui montait du fond de ses entrailles et qui écrasait tout. Léa serra les dents, les yeux fermés, et poussa de toutes ses forces en plein élan.
Le passage fut atroce. L'étron était sec, râpeux, il ne se décollait pas de la paroi du rectum, et chaque centimètre arrachait un gémissement étouffé à Léa. Elle sentait les déchirures minuscules, les petites fissures de son anus qui cédait sous la pression, le sang qui se mélangeait à la croûte sèche.
"Nan... putain..." murmura-t-elle, la voix étranglée.
Elle poussa encore. La masse s'engagea, le sphincter céda avec un claquement sourd, et l'étron jaillit dans sa culotte. Il était énorme, un bloc dur et compact qui atterrit dans le coton du string sans se déformer, sans s'étaler, gardant sa forme cylindrique parfaite sous le short rouge.
Léa hoqueta, les yeux écarquillés. Elle venait de le lâcher en plein sprint. La bosse était là, visible, un renflement dur qui collait à ses fesses, qui ne s'écrasait pas comme une merde normale.
Chloé tourna la tête, la vit, et éclata de rire.
"Putain, Léa ! T'as chié des briques !"
Les filles autour d'elles regardèrent. Certaines ralentirent, les mains sur la bouche. Léa, cramoisie, continua de courir, le bloc dur qui tanguait dans son string, qui ne se déformait pas, qui lui labourait les fesses à chaque foulée. Elle sentait la douleur de l'anus déchiré, le sang qui coulait le long de sa cuisse, mais elle courut, les dents serrées, les yeux fixés sur la ligne blanche.
"T'as mal, j'parie," cria Chloé par-dessus son épaule. "On dirait une merde de chameau, celle-là."
Léa ne répondit pas. Elle courut, le cul plein de sa merde dure, la bosse obscène qui braquait tous les regards, et elle comprit que cette course ne s'arrêterait jamais.
Un coup de sifflet perça la chaleur, strident, insolent. Agathe leva la tête, haletante. Mme Durand se tenait au bord de la piste, son tailleur bleu nuit impeccable sous le soleil, ses lunettes remontées sur le nez. Elle tenait un sifflet d'argent entre ses doigts fins, et elle le porta à ses lèvres une deuxième fois.
"Arrêtez-vous. Toutes."
Les vingt filles ralentirent, le martèlement des baskets mourant peu à peu sur le tartan. Agathe s'arrêta, les mains sur les genoux, la masse chaude de son étron qui pesait dans sa culotte, le filet brun qui séchait le long de sa cuisse.
"Qu'est-ce qu'elle veut encore ?" souffla Chloé, son legging gris sombre entre les jambes, une odeur d'urine fraîche qui montait.
Mme Durand descendit des gradins, ses talons claquant sur le ciment. Elle marcha jusqu'au bord de la piste, face aux filles alignées, et croisa les mains derrière son dos. Son visage était impassible, mais ses yeux brillèrent un instant sur le short blanc d'Agathe, sur le renflement qui le déformait, sur le filet brun qui courait le long de sa cuisse.
"Vous croyez que l'effort se mesure à la vitesse." Ses mots tombèrent, nets, dans le silence. "Vous courrez, vous transpirez, vous croyez que c'est ça, la discipline."
Elle fit un pas sur la piste. Le tartan crissa sous ses talons.
"La discipline, c'est le corps qui obéit quand il veut se révolter."
Agathe la regardait, le souffle court, la sueur qui coulait dans son cou. Elle vit quelque chose passer sur le visage de Mme Durand. Une contraction infime, un pli de douleur au coin de la bouche. La professeure posa une main discrète sur son propre ventre, un geste si rapide que presque personne ne le vit.
"Vous n'avez pas de toilettes. Vous n'aurez jamais de toilettes. Alors votre corps doit apprendre à se taire."
Elle se tut une seconde. La main se crispa sur le tailleur bleu nuit. Ses yeux se plissèrent, et Agathe comprit.
"Mais parfois," murmura Mme Durand, "même le corps qui commande doit obéir à d'autres."
Elle releva le menton, et dans ses yeux passa quelque chose de presque fiévreux. Elle écarta légèrement les jambes, les talons plantés dans le tartan, et elle poussa. Sans un son. Le tailleur bleu nuit se tendit sur ses fesses, la jupe droite qui se déformait à l'arrière, une bosse lente qui naissait sous le tissu impeccable.
"Regardez-moi," dit-elle, la voix tendue. "Regardez ce que c'est, la vraie discipline."
Elle poussa encore. Le tissu du tailleur moulait maintenant une masse nette et dure, une bosse qui s'allongeait sous la jupe, qui descendait le long de ses cuisses tandis que Mme Durand laissait l'étron se frayer un chemin dans sa culotte en dentelle. Elle avait les yeux fermés, les mâchoires serrées, et une fine ligne de sueur coulait sur sa tempe.
Les filles restèrent figées. Personne ne riait. L'odeur âcre et chaude de la merde de la professeure montait dans l'air, se mêlant aux odeurs de sueur et d'urine qui flottaient déjà sur la piste.
"Voilà," souffla Mme Durand quand elle eut fini. Elle rouvrit les yeux. La bosse sous sa jupe était énorme, visible de loin, le tissu clair de sa culotte sombre sous le tailleur. "Je ne me suis pas arrêtée. Je n'ai pas demandé la permission. J'ai rempli ma culotte devant vous, et je commande toujours."
Elle jeta un coup d'œil aux filles alignées, au short blanc d'Agathe, au string rouge de Léa, au legging sombre de Chloé.
"Maintenant, cours. Toutes. Vous méritez pas de vous arrêter."
Le silence dura une seconde pleine. Puis Chloé éclata de rire, un rire clair et mauvais qui rebondit sur le tartan.
"Putain, madame, vous nous avez tous les cours proprets, et vous chiez dans votre belle jupe devant toute la classe." Elle applaudit lentement, une fois, deux fois. "Vous êtes une vraie prof, ouais."
Mme Durand la regarda sans ciller. La bosse sous sa jupe ne bougeait pas. L'odeur s'étalait, la dévorait, mais elle ne fit pas un geste pour se couvrir.
"Tu trouves ça drôle, Chloé ?" Sa voix était devenue douce, presque tendre. "Alors cours. Cours, et on verra qui rit à la fin."
Le sifflet jaillit entre ses lèvres, un cri aigu qui déchira l'air. Les filles s'élancèrent. Chloé en tête, le legging sombre déjà strié de filets bruns, et Agathe derrière elle, le short blanc collé à ses fesses, la masse de son étron qui tanguait à chaque foulée, les yeux rivés sur la jupe bleu nuit de Mme Durand qui ne bougeait pas, droite, au bord de la piste, pleine de sa propre merde et féroce.