Chapter 34: La Révolte des Couches
Le silence dans l'appartement de Gervais était plus lourd que l'obscurité, plus pesant que l'odeur de sexe et de sel qui flottait dans l'air. C'était le silence d'une porte qui se ferme, non pas un retrait, mais une absorption. Le clic du loquet derrière eux résonna dans le creux de la poitrine d'Agathe.
Chloé descendit le couloir de l'aile ouest à grands pas, ses pieds nus claquant violemment sur le sol ciré, trahissant ses mains tremblantes. Elle ne dit mot qu'une fois de retour dans le labyrinthe des dortoirs étudiants, plongés dans l'obscurité profonde du sommeil.
« C'était quoi, ce bordel ? » siffla-t-elle enfin en se retournant vers Agathe devant leur chambre. Ses yeux étaient grands ouverts, non pas de peur, mais d'une rage furieuse et désorientée. « Elle était censée craquer. Pas… pas ça. »
Agathe s'appuya contre le mur froid. Le goût de Gervais lui restait en bouche, métallique et profond, mais il était désormais teinté d'un arrière-goût profondément américain. « Elle a craqué », dit Agathe d'une voix calme, presque analytique, même à ses propres oreilles. « Pas en morceaux, certes. Elle s'est brisée en autre chose. Une nouvelle forme. »
« Ne me fais pas de discours philosophiques », cracha Chloé, mais la dispute l'épuisait. La rencontre ne s'était pas déroulée comme prévu. Leur violation, au lieu de briser les derniers vestiges de l'autorité de Gervais, semblait l'avoir transformé en quelque chose d'inconnaissable et de froid. Le carnet que Chloé tenait à la main, jadis un trophée convoité, lui paraissait désormais comme un accessoire dans une pièce dont le scénario venait d'être réécrit par l'antagoniste.
Le lendemain matin, l'académie retenait son souffle. Les rumeurs concernant l'« accident de laboratoire » s'étaient transformées et amplifiées, chuchotées entre deux bouchées de porridge insipide au réfectoire. L'histoire racontait désormais comment Gervais s'était volontairement souillée dans un accès de passion délirante. Les rires étaient nerveux, teintés de malaise. La hiérarchie de la honte s'estompait.
Au début du premier cours, ce n'est pas le professeur de mathématiques au teint pâle qui entra dans le laboratoire de chimie, mais Mademoiselle Gervais en personne.
Un silence collectif s'empara de la pièce. Elle portait une robe austère en laine anthracite à col montant, ses cheveux tirés en arrière en un chignon serré à l'extrême. Des cernes marquaient son regard, mais elles semblaient trahir une grande intensité, non de la fatigue. Elle ne portait aucun livre, seulement un grand journal relié cuir.
Elle le dépose sur la table de démonstration avec un bruit sourd et net, puis parcours la classe du regard. Son regard ne quittait pas les leurs. Il s'attache sur chaque fille, une à une, dans une inspection lente et pesante. Il s'attarda sur Léa, qui se recroquevilla sur sa chaise, le visage rouge d'une profonde honte. Il passe sur Chloé, la saluant d'un léger hochement de tête, presque imperceptible, comme le ferait une professionnelle avec une autre. Enfin, il se pose sur Agathe. Il n'y avait ni colère, ni reproche. Seulement une reconnaissance profonde et troublante.
« Ouvrez vos manuels au chapitre sept », dit Gervais d'une voix claire et sans son ancien trémolo. « Principes des réactions catalytiques. »
Le cours se déroula avec une précision chirurgicale glaçante. Elle explique comment un catalyseur abaisse l'énergie d'activation nécessaire à une réaction, sans pour autant changer lui-même. Elle écrirait des formules au tableau d'un trait régulier et élégant. Mais ses métaphores étaient empoisonnées.
« Réfléchissez à la moralité », dit-elle en se détournant du tableau, un morceau de craie entre les doigts. « Un composé rigide et cassant. Il faut une énergie immense pour le briser. Mais introduisez un catalyseur… un moment de pression extrême, un avant-goût de véritable dégradation… » Son regard croisa de nouveau celui d'Agathe. « La réaction se produit. Violemment. Irréversiblement. Le catalyseur – l'humiliation, la violence – en ressort indemne. Prêt à être réutilisé. Le composé, en revanche, est à jamais transformé. »
Léa émit un petit fils étouffé. Chloé fixait droit devant elle, la mâchoire si serrée qu'un muscle de sa joue tressaillit.
Gervais se déplaça lentement entre les paillasses du laboratoire. « Votre formation ici s'est concentrée sur le confinement. Une tentative vaine d'isoler les éléments volatils. Mais la véritable chimie – la véritable puissance – comprend que le contrôle ne provient pas de l'isolement. Il provient de la maîtrise de la réaction. » Elle s'arrêta derrière la chaise de Léa. Léa tressaillit, les épaules voûtées. Gervais posa une main, non pas sur son épaule, mais sur sa nue. Ses doigts pressent légèrement le muscle tendu. « Les réactions les plus puissantes sont souvent… exothermiques. Elles libèrent de la chaleur. Une énergie complexe et palpable. »
Léa tremblait. Une tache sombre commença à apparaître sur le tissu gris de sa jupe d'uniforme, s'étendant lentement entre ses jambes. Un filet d'urine chaude et silencieuse tomba sur la chaise et le sol. La jeune fille ne bougea pas, paralysée par le contact et la réprimande.
Gervais ne se retire pas sa main. Elle se pencha, les lèvres près de l'oreille de Léa, sa voix un murmure doux que toute la classe pouvait entendre. " Observer. Une libération spontanée. Pas besoin de laxatif. Le catalyseur était simplement… la présence. Un rappel de sa véritable nature, perméable. » Elle se redressa, retirant enfin sa main. « Nettoie-toi à la récréation, Léa. Il n'y a pas de punition. Tu as simplement démontré le principe. »
La sonnerie annonce la fin du cours fut une bénédiction. Tandis que les filles sortaient en traînant les pieds, la voix de Gervais perça le brouhaha. « Agathe. Un mot. »
Chloé lance un regard d'avertissement à Agathe, mais celle-ci reste, la dernière à partir. La porte se referma, les laissant seules dans le laboratoire où flottait encore une légère odeur de javel et d'échec humain.
Gervais ne bougea pas de sa place près de la table de démonstration. Elle ouvre le carnet en cuir. « Votre technique d'hier soir, commencé-t-elle d'un ton clinique, était instructive. La pénétration initiale était brutale, provoquant des tensions inutiles. La stimulation orale qui a suivi, en revanche, a révélé une excellente compréhension analytique de la réponse physiologique. Vous avez identifié la zone érogène principale et appliqué une pression ciblée et itérative. C'était efficace. »
Agathe sentit son visage s'empourprer. C'était pire que des crises, que n'importe quelle punition. C'était une évaluation.
« Vous et Chloé êtes des catalyseurs complémentaires », poursuivit Gervais en tournant une page. « Elle est l'étincelle impulsive, l'introduction soudaine du chaos. La vôtre est l'action enzymatique soutenue, qui décompose la résistance molécule par molécule. Ensemble, vous êtes remarquablement efficaces. »
« Que voulez-vous ? » demanda Agathe, les mots lui écorchant la gorge.
Gervais lève les yeux. « Je veux optimiser la réaction. Les nouvelles règles de la Directrice – les inspections quotidiennes, l'interdiction des rassemblements non supervisés – sont une tentative de rétablir l'isolement. D'étouffer la réaction. C'est une réaction primitive. » Elle referma son journal. « Je crois qu'une manifestation publique et collective est nécessaire. Pour montrer la futilité du confinement. Pour montrer que l'énergie présente ici ne peut être réprimée, seulement… canalisée. »
Un nœud froid se forme dans l'estomac d'Agathe. « Une manifestation. »
« Pendant la visite d'inspection de l'après-midi de la Directrice dans le couloir principal, je veillerai à ce que son passage soit dégagé. La liste des participants commence à se constituer. Léa, bien sûr, est impatiente de faire plaisir. Plusieurs autres de votre promotion ont fait preuve d'une… sensibilité prometteuse. » Les lèvres de Gervais s'étirèrent, non pas en un sourire, mais dans une expression d'intention purement pragmatique. « Chloé appréciera l'orchestration. Vous veillez à ce que la chorégraphie soit cohérente narrativement. Elle doit raconter une histoire. Non pas de rébellion, mais d'inéluctabilité. »
Cet après-midi-là, le couloir principal des Sœurs de l'Ombre se transformait en scène sous les hautes et austères fenêtres. La directrice, une femme sévère en tailleur gris, arpentait la pièce, son bloc-notes à la main, flanquée de deux maîtresses plus âgées. Le claquement de leurs serres marquait un rythme d'ordre rigide.
Ils émergèrent d'un couloir qui se croisait.
Chloé menait le cortège, un sourire narquois plaqué sur le visage, sa démarche d'une assurance réalisée. Elle portait la jupe réglementaire, mais en dessous, visible à travers le tissu transparent qu'elle avait insisté pour porter, se cachait une épaisse couche en plastique transparent. Derrière elle arrivait Léa, les yeux baissés, sa propre couche déjà légèrement tachée de jaune. Puis six autres filles, le visage mêlé de terreur et d'excitation, toutes dans le même état de préparation visible et infantilisante.
La Directrice s'arrête net. « Que signifie ceci ? Retournez immédiatement dans vos quartiers ! »
Chloé l'ignora. Elle s'arrête au milieu du sol en marbre poli, écarta légèrement les jambes et fixe la femme plus âgée. Sa main se glissa sous sa jupe, caressant le renflement de plastique entre ses jambes. « Je ne fais qu'obéir à un impératif biologique, Madame la Directrice », lance-t-elle d'une voix forte et claire. « Vous n'arrêtez pas de parler de contrôle. Voyons si vous pouvez contrôler ça. »
Elle grogna, son corps se contractant. Un son guttural et aigre suivit, et l'arrière de sa couche transparente commença à se remplir d'une substance molle et brunâtre qui s'étendit de l'intérieur de ses fesses. L'odeur, riche et fécale, emplit l'air un instant plus tard.
C'était le signal.
Les autres filles feutent de même. Certaines se étendent simplement, laissant un flot d'urine chaude imprégner le rembourrage entre leurs jambes, le liquide clapotant visiblement dans le plastique. D'autres, comme Léa, imitent Chloé, leurs visages se croustillants d'effort tandis qu'elles poussaient, remplissant leurs canapés d'un liquide mou et souple. Le couloir résonnait de soupirs étouffés, de grognements et du bruit humide et froissé du plastique qui se remplissait.
Mais cela ne s'arrête pas là. Comme Chloé l'avait prévu, la situation est devenue tactile. Deux filles, leurs canapés désormais chauds et lourds, se firent face. Leurs mains sales glissèrent sous les jupes de l'autre, leurs doigts s'enfonçant sous les élastiques de leurs canapés, les caressant, les explorant. Elles s'embrassèrent, leurs langues s'entremêlèrent, partageant le goût de la complicité.
Léa s'est effondrée à genoux devant une autre fille, enfouissant son visage dans le plastique trempé et souillé, inspirant profondément avant de le déchirer avec les dents. La Directrice est conservée figée, son bloc-notes tremblant dans sa main. « Arrêtez ça… cette abomination ! » at-elle hurlé, mais sa voix était faible et brisée.
L'une des maîtresses les plus âgées fit un pas en avant, le visage blême de dégoût. Chloé, la couche pendante, se dresse sur son chemin. « Tu veux te joindre à nous ? » ronronna-t-elle en saisissant le poignet de la femme et en forçant sa main vers la masse chaude et gluante. La maîtresse recula en poussant un cri.
Le corps de la Directrice livre l'ultime et nécessaire spectacle. Tandis qu'elle assistait à cette scène, ses propres contraintes, des décennies de contrôle étouffant, se rebellèrent. Une crampe aiguë et douloureuse la fit se pincer en deux. Une tache sombre et humide apparaissait sur la laine grise impeccable de son pantalon, en haut de la cuisse. Elle s'étend à une vitesse alarmante, un flot de diarrhée due au stress qu'elle ne met pas contenir. Le liquide ruissela le long de sa jambe, trempant ses bas, formant une flaque autour de ses chaussures confortables dans un bruit nauséabond. L'odeur âcre et piquante se mélange à la puanteur ambiante.
Elle ne crie pas. Elle laissa échapper à un gémissement sourd et continu, s'affaissant lentement à genoux au milieu du couloir, au milieu des filles de la débauche qu'elle avait cherché à dominer. Son corps tremblait de sanglots silencieux tandis que la sensation brûlante et honteuse de plaisir continuait de s'écouler d'elle.
Cachée derrière une colonne, Agathe observe, son rôle de chorégraphe accompli. Elle aperçut alors Gervais, debout au fond du couloir, qui contemplait la scène. Elle ne convient à aucun geste pour intervenir, pour secourir son supérieur déchu. Elle se contenta de regarder, son carnet de cuir serré contre sa poitrine, un scientifique consignant le résultat à la fois magnifique et terrible de son expérience catalysée.
La réaction était terminée. La composition de l'académie avait été à jamais altérée. Le catalyseur, esquissant un sourire dans l'ombre, demeurait.
Le catalyseur, esquissant un sourire dans l'ombre, demeurait.
Gervais attendit que le dernier sanglot sec de la Directrice se brise contre le marbre souillé avant de bouger. Son entrée dans le couloir n'était pas un sauvetage, mais une prise de possession. Ses talons frappèrent le sol, marquant une cadence nette qui tailladait la peste molle de l'air.
« La récréation est terminée », annonçant sa voix, tranchante comme du verre. Elle ne s'adressait pas aux filles, mais aux autres enseignantes pétrifiées. « Vous deux. Emmenez Madame la Directrice dans ses quartiers. Ne la nettoyez pas. »
Les deux femmes plus âgées hésitèrent, leurs salutations allant du tas gémissant en tailleur gris à Gervais, dont le visage était une instruction en soi. Elles obéirent, saisissant la Directrice par les bras, leurs doigts s'enfonçant dans la laine humide et tiède, la redressant. Elle ne résista pas, ses yeux vitreux fixant la flaque laissée par son propre corps.
Gervais se tourne ensuite vers le défilé. Les filles, leur ferveur évanouie, restaient immobiles, le poids chaud de leurs actions coulant le long de leurs cuisses. Léa pleurait tranquillement, du plastique déchiré collé à ses lèvres.
« Vous autres », dit Gervais, le ton est devenu presque conversationnel. « Vous avez confirmé l'hypothèse. La réaction est complète. Maintenant, allez vous doucher. Conservez vos… échantillons. Portez-les. Vous pourriez leur chaleur s'estomper. Souvenez-vous de ce passage de l'état liquide à l'état froid. C'est une leçon de physique. »
Elles partent en titubant, laissant Chloé et Agathe seules avec elle dans le couloir désert. L'odeur persistante, un mélange complexe et violent.
« Tu es content ? » cracha Chloé, mais son défi sonnait creux, épuisé. Elle gardait une main pressée contre sa couche pleine, comme pour contenir la preuve.
Gervais ignore la question. Son regard se pose sur Agathe. « La chorégraphie était efficace. La montée en tension, la catharsis collective, puis l'effondrement ciblé de l'autorité. Narration cohérente. » Elle ouvre son carnet de cuir, l'écriture fine apparaissant sur la page. « Les nouvelles règles émergentes à partir de ce point zéro. Elles ne seront pas écrites sur un tableau. Elles seront intériorisées. »
Agathe sentit un frisson lui parcourir l'échine. « Quelles règles ? »
La main de Gervais, celle qui avait tenu la craie, se posa sur la joue d'Agathe. La peau était étonnamment chaude. « Première règle : la vérité du corps est la seule loi. Deuxième règle : l'humiliation est une monnaie. Celui qui contrôle son flux contrôle l'économie. Troisième règle : toute négation de ce qui précède est un crime contre la réalité de cette école. La punition sera l'exposition totale. »
Chloé Ricana, un fils éraillé. « Tu deviens folle. Elles ne vont pas accepter ça. »
« Elles ont déjà accepté », rectifie Gervais, son regard quittant Agathe pour enfin se poser sur Chloé. « Tout à l'heure, dans ce couloir, elles ont uriné, déféqué, se sont touchées sur mon ordre tacite. Pas le tien. Le mien. Parce que j'ai compris le mécanisme. Toi, tu étais juste un élément dans la verrerie. Utile. Mais remplaçable. »
Elle se détourna, son manteau d'autorité nouvellement forgé enveloppant chaque mouvement. « La salle des miroirs. Ce soir, vingt-deux heures. Venez toutes les deux. Ne soyez pas propres. »
La chambre était un piège silencieux ce soir-là. Chloé faisait nerveusement les cent pas, la toile rugueuse de son jean propre crissant. « Elle ne contrôle rien », marmonna-t-elle, plus pour elle-même que pour Agathe. « C'est du vent. De la psychologie de merde. »
«Elle a raison, pourtant», dit Agathe, assise sur son lit. Elle sentait encore les courbes du stylo de Gervais contre sa peau. « Tu as vu la Directrice. Tu as vu Léa. Elles se sont offertes. Pas à toi. À l'idée. Elle a juste donné un nom à l'idée. »
« Et toi ? » Chloé se figea, ses yeux étroits. « Tu te pisses aussi dessus pour elle, maintenant ? Tu aimes quand elle te parle comme une Putain de thèse ? »
La colère monta, brûlante et soudaine, dans la gorge d'Agathe. Elle se leva d'un lien, sa taille l'amenant à dominer Chloé. « Elle voit clair en moi. Tout comme toi. Mais elle n'a pas peur de ce qu'elle y trouve. Elle l'appelle ma « capacité enzymatique ». Toi, tu l'appelles juste « ma grosse pute ». » Sa propre vulgarité la surprise.
Un défi sauvage s'alluma dans le regard de Chloé. Elle ferme la distance, son ventre mou pressant contre celui d'Agathe. « Parce que c'est ce que t'es. Ma salope analytique et froide. Tu veux des données ? » Sa main s'abattit, agrippant l'entrejambe d'Agathe à travers sa robe, serrant fort. « Tu es déjà mouillée. Juste à en parler. »
C'était vrai. Un nectar chaud et honteux imbibait le coton de sa culotte. Agathe haleta, ne recula pas. « Et toi ? »
En réponse, Chloé attrape la main d'Agathe et la plaque entre ses propres jambes. Le denim était chaud, tendu. Une tache d'humidité persistait, même après la douche. Un transfert de leur après-midi. « Toujours. Ça ne fait partie plus. C'est comme une marque de putain de fabrique maintenant. »
Leurs bouches se heurtèrent, moins un baiser qu'une collision. C'était acre, désespéré, plein de la colère de se sentir dépossédé. Les mains d'Agathe déchirèrent le t-shirt de Chloé, exposant ses seins lourds, les mamelons déjà durs et sombres. Elle se pencha et en suça un, méchamment, avec les dents.
« Oui, putain ! » siffla Chloé, ses doigts s'enfonçant dans les cheveux blonds pour maintenir Agathe contre elle.
Agathe la repoussa sur le lit, la renversant. Elle baisa la braguette du jean, dégageant la peau moite en dessous. Elle n'avait pas de sous-vêtements. La toison de Chloé était trempée, brillante sous la faible lumière. Agathe écarta largement ses jambes et plongea son visage dedans sans préambule.
Sa langue traça un chemin brutal à travers les lèvres gonflées, goûtant le sel familier, l'acidité de la transpiration, quelque chose de plus profond et de musqué. C'était le goût de leur pouvoir volé. Elle s'enfonça plus profondément, sa langue pénétrant le trou serré et palpitant de Chloé, puis remontant pour concentrer ses attaques sur son clitoris.
« Bordel, oui, léché jusqu'aux os, espèce de vicieuse ! » gémit Chloé, ses hanches se soulevant pour rencontrer le visage d'Agathe. Elle n'était pas passive ; elle frottait son sexe contre la bouche qui la dévorait, exigeante, utilisatrice.
Agathe inséra deux doigts à l'intérieur, une pénétration brusque. Les muscles internes de Chloé se refermèrent autour d'eux, chauds et convulsifs. Elle les retira, poisseux de fluide, et le porta aux lèvres de Chloé. « Goûte. Goûtez à la propre économie. »
Chloé happa les doigts, les suçant avidement, ses yeux fermés dans une extase dégoûtée. Puis elle attrapa Agathe, la faisant rouler sur le dos. « Mon tour. »
Elle déchira la petite culotte en coton d'Agathe, la mettant en pièces. Elle ne correspond à aucun préliminaire. Elle écarta les longues jambes pâles et posa sa bouche sur le sexe d'Agathe avec une cupidité vorace. Sa langue était large, plate, moins précise mais dévastatrice. Elle lécha et suça, plongeant profondément, le nez écrasé contre les os pubiens.
Agathe jeta sa tête en arrière, un cri étouffé dans l'oreiller. Ses doigts s'agrippèrent aux draps. La vague montait, différente : ce n'était pas la vague froide et calculée de sa domination sur Gervais, ni la vague de panique extatique avec Léa. C'était un incendie, alimenté par la rancune et une reconnaissance sauvage.
Chloé a ajouté un doigt, puis deux, la fustigeant avec une rapidité brutale, le talon de sa main frottant contre son clitoris. « Tu jouis pour moi », grogna Chloé, sa voix étouffée par la chaise. « Tu es ma réaction chimique. Viens maintenant. »
L'ordre, familier et autoritaire, fit céder Agathe. L'orgasme la submergée, un éclair blanc et chaud qui irradia de son bas-ventre, faisant se contracter violemment son ventre. Elle trembla, un flot de fluide supplémentaire inondant la langue insatiable de Chloé qui continuait à laper, prolongeant les secousses jusqu'à ce qu'elles deviennent douloureuses.
Chloé se relève enfin, son menton luisant. Elle regardait Agathe, pantelante, exposait, les yeux brillants de larmes involontaires. Une ombre passe sur son visage. Ce n'était pas de la tendresse. C'était de la réalisation.
« Elle va utiliser ça », dit Chloé, son souffle encore court. « Tout ce qu'on vient de faire. Elle va le transformer en une règle de plus. »
Agathe acquiesça, incapable de parler. Le silence qui suivit fut percé par la sonnerie lointaine de l'horloge. Vingt-deux heures.
La salle des miroirs n'était utilisée que pour le cours de danse correctrice, ses murs couverts de reflets impitoyables. Ce soir, une seule bougie brûlait au centre, projetant des ombres gigognes. Gervais était là, ainsi que sept autres filles. Léa était parmi elles, les yeux baissés, mais elle se tenait plus droite. Une certaine étrange sévérité avait remplacé sa peur habituelle.
« Bon », commença Gervais, comme si elle entamait un séminaire. Elle portait une simple robe de chambre en lin. « Nous formalisons. À partir de maintenant, cette salle est le lieu de ratification. Vous représentez votre dortoir. Vous rapporterez les transgressions : les cachotteries, les mensonges de propreté, les velléités de « normalité ». »
Elle marche devant le miroir, son reflet multiple la suivante.
« La violation de la vérité physique est la pire infraction. La tentation de se laver pour se cacher est une hérésie. » Elle s'arrête derrière une petite fille aux cheveux roux. « Toi, Mathilde. Ton urine sentait étrangement l'aspirine ce matin. Tu as tenté de masquer ton manque d'hydratation, de falsifier tes données. »
La fille, Mathilde, pâlit. « Je… je n'ai pas… »
« Enlève ta culotte », ordonna Gervais, doucement. Mathilde, les mains tremblantes, obéit. Elle ôta sa petite culotte en coton, la locataire devant elle comme un drapeau blanc.
« Maintenant, urine sur le miroir. Maintenant. Laisse-nous tous voir ta vérité jaune et sécrétée. »
Le silence était absolu. Mathilde, le visage baigné de larmes silencieuses, s'approche du mur de miroirs. Elle adopte une position légèrement accroupie, levant sa robe. Le jet frappa la surface réfléchissante avec un crépitement aigu, ruisselant en ruisseaux ondulés qui déformaient leurs reflets. L'odeur acide emplît l'espace clos.
Gervais hocha la tête. « Ratifié. La prochaine fois, tu ne dissimuleras pas. D'autres le feront à ta place. »
Elle se tourne ensuite vers Chloé et Agathe. « Vos actions ont catalysé ceci. Vous êtes donc des gardiennes. Votre rôle est de faire respecter, par l'exemple et par la sanction intime. La sanction est toujours physique. Elle expose. Elle lie le transgresseur à la communauté par la honte partagée. Vous commencez maintenant. Chloé, avec Mathilde. Agathe, observe et prends des notes mentales. »
Chloé lance un regard venimeux à Gervais, mais quelque chose dans les multiples reflets de filles silencieuses la retint. Elle se dirigea vers Mathilde, toujours debout, frissonnante, devant son propre urine ruisselant.
« À genoux », dit Chloé, sa voix étranglée. Mathilde obéit. Chloé baissa son propre jeans, révélant qu'elle n'avait, elle non plus, pas de sous-vêtements. « Nettoie-moi. Avec ta langue. Lèche jusqu'à ce que moi j'aie joui, parce que je suis encore trempée de celle d'Agathe et de la mienne. Prends tout. »
Agathe regardait, son propre sexe endolori palpitant. Elle voyait les épaules de Mathilde secouées de sanglots alors qu'elle avançait son visage, voyait la langue rose émerger et commencer à lécher la toison humide et emmelée de Chloé. Elle vit le corps de Chloé se raidir, non pas avec plaisir, mais avec une sombre résignation à son nouveau devoir.
Gervais s'approcha d'Agathe, son souffle chaud dans son oreille. « Vois-tu la structure qui émerge ? Personne n'est pure. Personne n'est propre. Chaque désir est reconnu, canalisé, transformé en ciment pour nos nouveaux murs. Le vieux monde s'en va. Ses règles sont de la poussière. »
Autour d'elles, dans la lueur vacillante de la bougie, les reflets des filles se déformaient dans les ruisseaux d'urine, leurs images brisées et recomposées en formes nouvelles et étranges.
NOUVELLES RÈGLES ÉMERGENT.