Durante un contrato, Geralt conoce a un sucubo pero el sucubo toma la forma de Jaskier y lo intenta seducir. Todos los días el sucubo (con la apariencia del bardo) trata de que Geralt lo folle. Hasta que un día, Geralt se encuentra con el verdadero Jaskier. El brujo creyendo que es el sucubo lo folla con pasión.

Chapter 1: The Succubus's Seduction

Geralt se quedó mirando el fuego tenue, la leña crepitando y chisporroteando como si estuviera moribunda. La habitación olía a cerveza, a lana húmeda y al empalagoso perfume floral que algún inquilino anterior había derramado. Era un tugurio. También reinaba el silencio, lo cual, después de tres días de las composiciones de Jaskier —un término generoso para referirse a sus golpes desafinados y sus lamentos poéticos—, debería haber sido un alivio.

No lo fue.

El contrato era sencillo. Una súcubo, atormentando los sueños del hijo de un comerciante, drenando lentamente su vigor. Un plan de manual. Había tendido la trampa, un señuelo de verbena y belladona molida. Debería estar esperando en el callejón, no aquí, bebiendo un vaso de agua sucia y con pensamientos que lo atormentaban como buitres.

Se suponía que ella debía sentirse atraída por el deseo, por el hambre. Él no había sentido ninguna de las dos. No durante años, en ningún sentido que importara. Solo la fría y metódica necesidad de terminar el trabajo, cobrar y seguir adelante.

La puerta se abrió sin hacer ruido.

Geralt llevó su mano a la empuñadura de su espada de plata, apoyándose en la silla. Entonces se quedó inmóvil.

Jaskier permanecía de pie en el umbral, a contraluz por la tenue luz amarilla del vestíbulo. Pero su postura era incorrecta. Demasiado inmóvil. El bardo nunca entraba en una habitación; la invadía con su parloteo, sus gestos y el movimiento de un ridículo jubón.

«Te fuiste temprano de la celebración», decía la palabra, y la voz era perfecta. Ese barítono melódico y cadencioso, con un toque de reproche juguetón. «Están cantando tus alabanzas allá abajo. Bueno, mis alabanzas, técnicamente, pero la canción trata sobre ti. Un poco sombría en la tercera estrofa, pero se vuelve animada hacia el final».

Entró y cerró la puerta. Llevaba una de las camisas de Jaskier, la de lino color crema, pero estaba desabrochada hasta el ombligo, la tela transparente a la luz del fuego. Se movía con una gracia depredadora que el torpe cuerpo humano de Jaskier no podía imitar.

Geralt no dijo nada. Soltó la espada. Su medallón vibró, una leve vibración contra su pecho. No era fuerte. Aquello era antiguo, astuto. Sabía cómo atenuar su señal.

—¿Te comió la lengua el gato? —ronroneó, integrándose al ritmo casual de su conversación. Se acercó, y el aroma a pino, pergamino y sudor —el aroma de Jaskier— llenó las fosas nasales de Geralt. Una copia perfecta. Se detuvo justo delante de él, mirándolo con esos ojos de un azul imposible. —Has estado muy pensativo. Es terriblemente poco atractivo. Toda esa melancolía.

Extendió la mano, con los dedos apuntando a la tensa línea de su mandíbula.

Geralt le agarró la muñeca. La piel estaba caliente, el pulso un ritmo humano y constante bajo su pulgar. «No lo hagas».

—¿Por qué no? —Se inclinó hacia él, mientras su otra mano se posaba en su hombro. Su aliento rozaba su rostro—. Llevamos años dándole vueltas a esto, Geralt. A través de continentes. Entre sangre y baladas. Estoy cansada de este juego.

Se movió con un movimiento fluido y calculado, y se posó sobre sus muslos, su peso asentándose en su regazo. La camisa transparente se abrió. Se apretó contra él, el calor de su cuerpo traspasando su armadura. «Déjame escribir un verso diferente. Sin monstruos. Sin destino. Solo esto».

Su boca se acercó a su oído. «Sé con qué sueñas», susurró, y ahora la voz bajó de tono, teñida de un conocimiento carnal completamente ajeno al hombre que representaba. «Cuando estás en el Sendero, con frío y solo. No es una muchacha sin rostro. Es el sonido de un laúd. Es poesía terrible gritada desafinada a la luna. Son manos que jamás han empuñado una espada, tocándote sin miedo». Le mordisqueó el lóbulo de la oreja. «Puedo darte eso. Puedo ser eso. Puedo sentir exactamente lo que quieres que él sienta».

Cada palabra era una aguja envenenada que encontraba las grietas en su armadura, filtrándose en los rincones oscuros y silenciosos que jamás había reconocido. El deseo, un dolor sordo y constante. El miedo a ello. La soledad absoluta y agotadora que incluso la luminosa presencia de Jaskier solo podía disipar temporalmente.

La súcubo sintió la tensión en él, el leve temblor que recorría su cuerpo. Sonrió contra su piel, una victoria.

Su mano se deslizó desde su hombro, bajando por su pecho, hacia su cinturón.

Geralt alzó la mano con rapidez, cerrándole la garganta. No con la fuerza suficiente para aplastarlo, pero sí con una fuerza final y decisiva. Se puso de pie y arrojó a la criatura al suelo. Cayó hecha un amasijo de extremidades y telas, mirándolo con una expresión de dolor desconcertado y perfecto.

“Geralt—”

—Tú no eres él —gruñó Geralt. Las palabras le salieron ásperas de la garganta.

Aquello que yacía en el suelo parpadeó. La hermosa y artificial confusión se desvaneció, reemplazada por una fría y ancestral curiosidad. La figura de Jaskier pareció difuminarse en los bordes, como un reflejo en un estanque turbulento. «La resonancia era perfecta. La forma del recuerdo es impecable. El deseo es… profundo. ¿Por qué?»

—Porque él jamás sería tan directo —dijo Geralt, girándose para recoger su espada. Su peso le reconfortaba—. Y nunca se callaría el tiempo suficiente para intentarlo.

Escuchó un sonido a sus espaldas, un suspiro seco y susurrante, como hojas de pergamino que se desvanecían con el viento. Al volverse, la figura junto al fuego estaba cambiando. Los ojos azules se oscurecieron hasta volverse obsidiana. Los rasgos apuestos y familiares se agudizaron, adquiriendo una belleza etérea e imposible, perdiendo todo rastro de humanidad. La súcubo se puso de pie, su verdadera forma envuelta en sombras y sugerencias, con una sonrisa en los labios que no delataba alegría.

«Qué lástima», dijo, con la voz convertida en una sinfonía de susurros. «El anhelo del poeta por ti es algo que pocas veces he probado. Tan complejo. Tan… agridulce. Creí que te estaba ofreciendo un regalo».

—Me ofreciste un espejo —dijo Geralt, desenvainando su espada de plata. La hoja relucía a la luz del fuego—. No me gusta lo que veo en él.

La súcubo ladeó la cabeza. "¿El contrato, entonces? ¿Intentarás matarme por dinero?"

—No —Geralt adoptó su postura, concentrándose con su habitual mirada en esa habitación, en ese oponente—. Te mataré por el ruido.

Se rió, con un sonido como de campanas y cristales rotos, y el aire se cargó con la promesa de cada sueño olvidado.

La luz del fuego parpadeó.

Donde había estado la forma de sombras, ahora yacía Jaskier. Completamente desnudo sobre el desordenado lecho de plumas. La piel pálida brillaba a la luz de las velas, un mapa de pecas familiares y delgadas cicatrices de juventud. Se recostó contra los almohadones, abriendo las piernas con una lentitud obscena, exhibiendo sin pudor su intimidad.

"El bardo es virgen", dijo la cosa, con la voz de Jaskier teñida de un arrullo sucio. "Su agujero está apretado y listo para tu polla de brujo." Pasó una mano por su propio vientre, los dedos jugueteando en el vello púbico. "Sé que deseas follarte al bardo, Brujo. Lo has imaginado. En tus silencios. En tu vigilancia. Cuando él canta y no sabes si quieres estrangularlo o desgarrar esa túnica ridícula con los dientes."

Geralt no se movió. La espada de plata, todavía levantada, no bajó ni un centímetro. Su rostro era una máscara de piedra pálida, pero en sus ojos de felino, la luz del fuego se quebró en un millar de fragmentos dorados y frenéticos.

La criatura lo vio. Sonrio. "No hay vergüenza aquí. Solo yo. Puedo sentir cómo late tu sangre por él. Es... exquisita. Agria por la negación, dulce por la posesión. Déjame darte el sabor. Solo una vez."

Geralt exhaló, un sonido lento y controlado que salió de lo más profundo de su pecho.

"No", dijo, y su voz era tan baja que casi se perdió en el crepitar de la leña. "No es vergüenza."

Camino hacia la cama. No con la cautela del cazador, sino con la inevitabilidad de una pérdida de piedra que cae. La punta de su espada raspó el suelo de madera.

"Es rabia."

Se detuvo al borde del lecho. La figura que imitaba a Jaskier le sonreía, sus ojos azules oscurecidos por un conocimiento antinatural. Extendió una mano en invitación.

Geralt la agarró. No por la mano, sino por la garganta.

La empujó y levantó a la criatura de la cama, la espalda arqueada y desnuda contra su armadura endurecida. El jadeo que surgió no fue de placer, sino de sorpresa, el aire cortado.

"Eres ruido", gruñó Geralt, acercando su rostro a aquella copia perfecta. Podía sentir el calor, oler la fragancia a sudor y piel que tan bien había replicado. Náusea, hirviente y negra, se arremolinó en su estómago. "Eres un eco en una vacía. Eres la carroña que se revuelca en un sentimiento que no has cultivado, que no entiendes."

Su presionado se tensó. Los dedos se hundieron en la carne suave de ese cuello falso. Los ojos azules se abrieron de par en par, pero no con miedo. Con una confusión furiosa.

"Lo que hay entre él y yo..." Geralt continuó, cada palabra un clavo martillado en un ataúd, "...nunca será tuyo. Ni para que lo comas. Ni para que lo profanes. Es mío para cargarlo. Mío para ignorarlo. Mío para...", dudó, los músculos de su mandíbula saltando, "...para guardarlo. En silencio."

El medallón en su pecho vibró con fuerza, sacudiéndose contra su esternón. La ilusión empezó a desgarrarse en los bordes. La piel perfecta debajo de su agarre palideció, luego se oscureció, texturizándose como cuero viejo. Los ojos azules se apagaron en huecos negros y sin humor.

El súcubo hizo un sonido, un silbido rasgado de pura y ofendida frustración. Su forma empezó a deshilacharse.

Geralt la arrojó contra la pared de madera, con tanta fuerza que las tablas crujieron.

La figura se estrelló, pero no con el impacto sólido de un cuerpo. Fue como golpear una bolsa de líquido negro. La forma de Jaskier se disolvió, goteando de la pared como cera derretida. Por un instante quedó la silueta de una mujer, no de fantasía erótica, sino de huesos angulosos y piel del color de un cielo crepuscular, con ojos como pozos de tinta. Se tambaleó, una mancha de oscuridad palpitante en la tenue luz.

Geralt ya estaba en movimiento, cruzando la habitación con la espada plateada trazando un arco mortal.

La súcubo no intentó esquivarlo. Se desintegró.

Se deshizo en un enjambre de polillas negras que surgieron de la mancha de sombra, un torbellino de alas aterciopeladas y cuerpos diminutos que chocaron contra su rostro, sus brazos, llenando el aire con el repiqueteo seco de millas de diminutos impactos. Geralt maldijo, apartándose a un lado y cubriendo los ojos con el brazo.

El enjambre se arremolinó en el centro de la habitación, coalesciendo por un momento en una forma bípeda apenas reconocible. La voz surgió no de una boca, sino del aire mismo, un susurro frío que serpenteaba desde cada rincón.

"Tal violencia. Tal negación." El susurro zumbaba con una risa soterrada. "He alimentado a reyes ya santos. He destripado deseos más puros que el tuyo. Pero esto... esto es un banquete que apenas he probado."

Las polillas empezaron a dispersarse, deslizándose bajo la puerta, a través de los resquicios de la ventana, desapareciendo en la noche.

La voz se concentró, un hilván de sonido justo al lado de su oído, frío como una tumba.

"Tu apetito no te matará, Brujo Blanco. Lo guardas, lo marchitas, lo ahogas en silencio. Pero vive. Y crece más fuerte por cada día que lo niegas." El último murmullo fue un toque de dedos fantasmas en su nuca. "Volveré por él. No por monedas. No por un contrato. Vendré a comer ese deseo que te retuerce las entrañas. Esa lujuria que esconde un miedo ya poesía. Es exquisito. Y será mío."

Y se fue.

El aire de la habitación volvió a ser solo aire, cargado de humo de leña y el fantasma del perfume floral. Las velas parpadearon. Una única polilla negra, rezagada, aleteó de manera errática contra el cristal de la ventana antes de desvanecerse en la nada.

Geralt permaneció quieto, la espada todavía en alto. Bajó el brazo lentamente. Dejó caer la punta de la plata hasta que tocó el suelo de las tablas, un clic suave.

Mar de Maldita.

El silencio que la seguía era peor. Antes estaba poblado por el repiqueteo de sus propias mentiras, el zumbido de fondo de la contención. Ahora estaba vacío. Y en ese vacío, las palabras de la criatura resonaban con la claridad de una campana.

'Esa lujuria que esconde a miedo ya poesía.'

Un golpe repentino y chirriante en la puerta lo hizo girar sobre sus talones, adoptando una postura de combate.

"¡Geralt! Por el amor de Melitele, ¿estás demoliendo el lugar? El tabernero dice que suena como si estuvieras arrancando vigas maestras. Y he perdido mi maldita camisa favorita. La crema. La has visto?"

La puerta se abrió de golpe y allí estaba Jaskier, de verdad, ruborizado por el aire de la noche y probablemente por tres pintas de cerveza de centeno. Su jubón estaba desabrochado, su cabello despeinado. Miró a Geralt, la espada, la habitación desordenada, la marca negra y húmeda en la pared donde la criatura se había estrellado. Sus ojos azules, genuinos y conocidos, se abrieron de par en par.

"Ah", dijo, su tono bajando de la indignación a una cautela divertida. "¿Matando monstruos sin mí? Eso es realmente bajo. Podría haber obtenido material para media balada, al menos. ¿Y por qué estás respirando así?"

Geralt lo miró. La curva de su boca. El pequeño corte de barba en su mandíbula. La vulnerable palidez de su garganta donde los dedos fantasmas se habían posado momentos antes. Sintió algo intenso y amargo subir por su esófago, un gusto a verbena y rabia.

"No era un monstruo", gruñó Geralt, volviendo la espada a su vaina. El chasquido del metal fue definitivo. "Era un recordatorio."

Jaskier parpadeó. "Eso suena ominoso y poético. ¿De qué?"

Geralt pasó junto a él, recogiendo su zurrón del suelo. Su hombro rozó el de Jaskier al pasar, un contacto casual que le quedó a través del cuero.

"De facturas impagas", dijo Geralt, y abrió la puerta hacia el pasillo oscuro. "Vamos. Nos vamos."

"¿Ahora? ¡Es casi medianoche! Además, la taberna acaba de sacar un nuevo lote de—"

"Ahora."

La voz no dejaba lugar a discusión. Jaskier suspir, un sonido de exasperacin teatral, y recogi su lad del rincn. "Siempre con el drama. Muy bien, déjame al menos conseguir mi... bueno, supongo que mi otra camisa. ¿Adónde vamos, exactamente?"

Geralt ya estaba bajando las escaleras de madera, sus pasos pesados en la noche silenciosa.

"Lejos", dijo, aunque supiera que no era cierto. No podía huir de esto. La advertencia estaba dentro de él ahora, enraizada más profunda que cualquier maldición. Esperando. Hambrienta.

Y la súcubo tenía razón. Era exquisito.