Chapter 9: Mine
Los primeros rayos del amanecer gris encontraron a Geralt ya despierto, una estatua de calor contra la espalda de Jaskier. Escuchó la respiración profunda y regular del bardo, sintió el latido de su pulso bajo sus labios, donde descansaban sobre el cuello de Jaskier. La habitación apestaba a sexo, sudor y sebo usado. Olía a paz.
Con la precisión propia de una vida de sigilo, se retiró. Jaskier murmuró, golpeando débilmente el colchón vacío, y luego se acurrucó bajo la manta arrugada, volviendo a dormirse. Geralt se vistió en silencio, recorriendo con la mirada los restos: la camisa roja hecha jirones, la botella de aceite descorchada en el suelo, el lento vaivén de los hombros desnudos del bardo. Un calor posesivo, silencioso y feroz, se instaló tras sus costillas.
El posadero, un hombre receloso con manchas de salsa en la túnica, le dio un paquete envuelto con pan negro, queso duro y dos manzanas arrugadas a cambio de unas monedas. Geralt se comió una manzana de pie en el patio; su acidez rompió el olor a cerveza de la noche anterior. Su siguiente parada no era para comprar provisiones.
Encontró el taller del luthier en una zona algo mejor del distrito portuario. Era una cueva estrecha y polvorienta que olía a barniz y resina de pino. El viejo artesano, con la mirada penetrante tras las gafas, echó un vistazo al cabello blanco ya las espadas y no regateó.
—Para ser un músico itinerante —afirmó Geralt, con la voz ronca por la falta de uso.
El luthier avanzando, sacando un estuche de un estante alto. El laúd que contenía no era ostentoso, sino hermoso de una manera que Jaskier apreciaría: la caja de resonancia era de un cerezo profundo y cálido, con incrustaciones sencillas pero elegantes de enredaderas de nácar alrededor de la boca. El mástil era liso y recto. Era un instrumento para un verdadero intérprete, no para un pendenciero de taberna.
“Es caro”, dijo el luthier, no como una advertencia, sino como un hecho.
Geralt pagó la suma sin pestañear; el peso de las monedas que salían de su monedero era considerablemente menor. El peso del estuche del laúd en su mano le pareció el correcto.
Se encontraba a dos calles de la posada, con la maleta nueva en una mano y el paquete de comida en la otra, cuando salió de la boca de un callejón maloliente.
Eran dos mercenarios, con un equipo desigual pero funcional. Uno era corpulento, con la barba chamuscada de tanto sentarse cerca de las hogueras. El otro era más alto y delgado, con la mirada calculadora de un hombre que prefería los cuchillos a las espadas. Habían estado bebiendo; el olor agrio de la cerveza de la mañana siguiente emanaba de ellos.
El corpulento sonando, mostrando sus dientes amarillentos. «Vaya, miren. El mismísimo Lobo Blanco. Haciendo la compra matutina».
Geralt siguió caminando, sin cambiar de paso. El alto se apartó, bloqueándole el camino de una manera que fingio ser accidental.
—¿Tienes prisa, brujo? ¿Vas a pagar otra ronda con tu linda pajarita? —se burló el alto, bajando la mirada hacia el estuche del laúd—. ¿O es ese el pago? ¿Un juguete elegante para mantener contento?
Geralt se detuvo. El mundo se redujo a los dos hombres, los adoquines húmedos bajo sus botas, la forma particular en que la luz de la mañana brillaba sobre la mugre de la barba incipiente del más alto.
La corpulenta soltó una risita, animada por su silencio. «En serio, ¿cuánto le pagaste al bardo para que te abra las piernas? Debió ser una fortuna. Tiene pinta de mujerzuela».
—Sí —añadió el alto, bajando la voz a un tono cómplice—. Apuesto a que gime muy bien. Apuesto a que esa boca sirve para algo más que cantar. Sueña deliciosa.
Algo en la mente de Geralt, el último y frágil hilo de contención civilizada, se rompió con un tintineo casi audible.
No desenvainó su espada.
Dejó caer el paquete de comida y el estuche del laúd; este último impactó contra el suelo con un golpe seco y resonante. En el lamento del hombre alto, la mirada burlona se transformó en confusión. El puño de Geralt era una mancha borrosa color hueso.
El puñetazo impactó en la garganta del hombre alto, no con toda su fuerza, pero sí lo suficiente como para aplastarle la tráquea con un crujido repugnante y húmedo. El hombre se atragantó, con los ojos desorbitados, y se llevó las manos al cuello mientras retrocedía tambaleándose, emitiendo horribles jadeos.
El hombre corpulento rugió, extendiendo la mano hacia el hacha que llevaba en el cinturón. Geralt ya estaba dentro de su guardia. Clavó la palma de la mano en la nariz del hombre, sintiendo cómo el cartílago se rompía y se elevaba. La sangre brotó a borbotones. Antes de que el hombre pudiera gritar, Geralt lo agarró por la nuca y le estrelló la cara contra su propia rodilla. Se oyó otro crujido, más húmedo esta vez.
El hombre corpulento cayó, pero Geralt aún no había terminado. Una neblina roja, más ardiente y cegadora que cualquier poción, nubló su visión. Solo vio la boca del hombre, la boca que había hablado de Jaskier, que había reducido su sabor, su voz, a inmundicia.
Cayó sobre el hombre, inmovilizándole los brazos con las rodillas. Sus puños, duros como piedras de río, comenzaron a caer. Izquierda. Derecha. Izquierda. No había técnica, ni estrategia. Era una aniquilación pura y sin adulterar. Cada impacto negaba sus palabras, las borraba básicamente. Mías. Sin miras. No hables. No pienses en él.
El hueso crujió bajo sus nudillos. El pómulo, la mandíbula. El rostro del hombre se transformó en una máscara sangrienta y grotesca. El jadeo proveniente del callejón se fue desvaneciendo. La respiración de Geralt resonaba en su garganta, un sonido bestial. Volvió a alzar el puño, resbaladizo por la sangre y la saliva.
Una mano se cerró alrededor de su muñeca.
No era un agarre firme. Pero me resultaba familiar.
“Geralt.”
La voz de Jaskier era apagada, desprovista de toda musicalidad, cruda por el sueño y la conmoción.
Geralt quedó paralizado, con el brazo temblando por la violencia contenida. Bajó la mirada hacia las ruinas que tenía debajo, hacia su propia mano ensangrentada. Alzó la vista, siguiendo la mano que le tocaba la muñeca hasta el brazo, el hombro y el rostro de Jaskier.
El bardo estaba descalzo, solo vestía sus pantalones desgarrados, con el pecho pálido y marcado por la noche. Su cabello era un desastre. Sus ojos azules estaban muy abiertos, no por miedo a Geralt, sino por la horrorizada comprensión de lo que veía. Había oído el alboroto, salido, visto el estuche del laúd en el suelo… y luego esto.
—Ya está —dijo Jaskier, con la voz apenas audible—. Geralt, ya estás. Déjalo ir.
La neblina rojiza se disipó, dejando tras de sí una vergüenza fría y grasienta. Geralt se zafó del agarre de Jaskier y se puso de pie. El hombre corpulento estaba inconsciente, respirando burbujas húmedas y entrecortadas a través de los restos de su rostro. El hombre alto se había desplomado contra la pared del callejón, con el rostro poniéndose azul lentamente.
Jaskier contempló la carnicería, luego las manos ensangrentadas de Geralt. No retrocedió. Se acercó al estuche del laúd, lo reconoció y le sacudió la tierra. Observe el elegante instrumento que contenía, intacto. Luego volvió a mirar a Geralt.
—Me compraste un laúd —dijo, una afirmación absurda en medio de tanta sangre.
Geralt no dijo nada. Se agachó, reconoció el paquete de comida olvidado y se dirigió hacia la posada. No miré atrás a los hombres. No miró a Jaskier. Sus botas dejaron huellas ensangrentadas durante tres pasos antes de que los adoquines lavados por la lluvia las borraran.
De vuelta en su habitación, Geralt estaba de pie frente al lavabo, frotándose las manos con brutal ferocidad. El agua formaba remolinos rosados. Aún podía sentir la piel áspera bajo sus nudillos.
Escuchó que la puerta se cerraba suavemente. Escuchó cómo dejaban el estuche del laúd. Sintió que Jaskier se acercaba por detrás, sin tocarlo.
“Estaban hablando de mí”, dijo Jaskier, sin hacer ninguna pregunta.
Geralt frotó con más fuerza, el jabón áspero le raspaba la piel.
“¿Qué dijeron?”
"No importa."
—Claramente importaba, joder. —La voz de Jaskier adquirió un tono cortante. Se movió, apoyándose contra la pared junto al lavabo, obligando a Geralt a mirarlo—. Diez centavos.
Geralt apretó la mandíbula. Miró fijamente el agua rosada. «Me preguntaron cuánto te pagué. Hablaron de los sonidos que haces».
Las palabras le hirieron profundamente. Jaskier permaneció en silencio durante un largo rato.
“Así que intentaste machacarles la cabeza por eso.”
"Si."
Inhalar ¿Por qué?"
Geralt finalmente lo miró, sus ojos dorados ardiendo con una agonía salvaje y frustrada. «Porque no estás en venta. Tu voz no es para ellos. Tus... tus sonidos no son para ellos. Son míos. Son para mí». La confesión le fue arrancada, fea y verdadera. «Nadie más tiene derecho a imaginarlos. Nadie más tiene derecho a desearlos. Prefiero reducir esta maldita ciudad a cenizas antes que permitir que la lengua de otro hombre pronuncie tu nombre como si fuera algo que pudiera comprar».
El silencio que siguió fue denso, cargado de tensión. Jaskier se apartó de la pared. No parecía asustado. Parecía… sobrecogido. Y tremendamente, terriblemente excitado.
Acortó la distancia entre ellos. Alzó la mano, no para llevársela a la garganta por miedo, sino a la de Geralt. Sus dedos recorrieron la mandíbula tensa del brujo, extendiendo una pequeña gota de sangre que había salpicado allí.
—Entonces enséñame —murmuró Jaskier, bajando la voz a un tono bajo e íntimo que le llegó directamente a las entrañas a Geralt—. Enséñame qué pasa cuando algo es tuyo. Ahora mismo. No pienses en ellos. Piensa en mí. Enséñame para qué sirven mis sonidos.
El último vestigio de autocontrol de Geralt se desvaneció. Agarró a Jaskier por la nuca y lo besó, un beso cargado de desesperación y un choque de dientes. Tenía sabor a sangre, violencia y posesión. Lo hizo retroceder hasta que las piernas de Jaskier chocaron contra el borde de la tosca mesa.
—Inclínate —gruñó Geralt contra su boca—. Manos sobre la mesa. No te muevas.
Jaskier obedeció al instante, un escalofrío de pura anticipación recorriéndole el cuerpo. Se inclinó, tensando los músculos de la espalda, con los pantalones rasgados ajustados a las nalgas. Geralt no perdió el tiempo. Le bajó los pantalones hasta las rodillas, dejándolo completamente al descubierto. No se molestó en usar aceite. Escupió en la palma de la mano, lubricó su pene ya erecto con unas cuantas caricias bruscas y se colocó en posición.
Entró con una sola y brutal embestida.
Jaskier gritó, un sonido agudo y doloroso que se transformó al instante en un gemido profundo y gutural. El estiramiento seco y ardiente era una tortura exquisita. Geralt no esperaba que se adaptara. Impuso un ritmo implacable, cada embestida de sus caderas una puntuación física a sus palabras. Mío. Mío. Mío.
Sus manos sujetaban las caderas de Jaskier con tanta fuerza que le dejaban moretones, manteniéndolo inmovilizado durante el implacable ataque. La mesa temblaba y raspaba contra el suelo con cada embestida.
—Eso es —gruñó Geralt con voz ronca—. Ese sonido. Ese mismo. Ese gemido roto y sucio. Eso es lo que compré. Eso es lo que me gané. Déjame oírlo.
Lo folló como si intentara alcanzar su alma, cada embestida profunda impactando ese punto perfecto y devastador dentro de Jaskier con precisión infalible. Los gemidos de Jaskier se convirtieron en una letanía continua y sollozosa, salpicada de maldiciones ahogadas. "Joder... Geralt... sí... justo ahí, es tuyo, me posees, dioses, no pares..."
Una de las manos de Geralt dejó la cadera de Jaskier y se deslizó por su torso hasta encontrar su pene, duro y goteando. Lo sacudió al ritmo de sus embestidas, un ritmo áspero y eficiente que llevó a Jaskier al límite.
—Ven por mí —ordenó Geralt, con el aliento caliente sobre el cuello húmedo de sudor de Jaskier—. Ven a mi polla y enséñame a quién pertenece.
Era demasiado. La orden, la plenitud abrumadora, la cruda exigencia de todo aquello. El orgasmo de Jaskier lo desgarró, violento y silencioso por un segundo antes de que un grito brotara de su garganta. Se corrió en ardientes y palpitantes chorros sobre el puño de Geralt y la madera desgastada de la mesa, su cuerpo contrayéndose y espasmódico alrededor de la longitud invasora del brujo.
La intensa y rítmica constricción fue el fin de Geralt. Con un último y profundo gruñido, se hundió por completo y se vació en Jaskier, un torrente ardiente que parecía no tener fin, cada pulsación una rendición a la misma locura que acababa de desatar.
Se desplomó sobre la espalda de Jaskier, respirando como un toro exhausto. Por un instante, solo se oyeron sus respiraciones entrecortadas y los lejanos graznidos de las gaviotas que venían del puerto.
Lenta y suavemente, Geralt se retiró. Giró a Jaskier. El rostro del bardo estaba enrojecido, sus ojos perdidos, sus labios hinchados por los besos. Parecía completamente devastado. Hermoso.
Geralt se cubrió el rostro con las manos, secándose con los pulgares las lágrimas o el sudor. —El laúd —dijo con voz ronca y baja—. Es para reemplazar el que vendeste. Así no tendrás que volver a hacerlo.
Jaskier observará el elegante estuche apoyado contra la pared. Luego miró las manos de Geralt, ahora limpias de sangre pero marcadas por la lucha, por él mismo. Se inclinó hacia adelante, apoyando la frente en el pecho de Geralt, escuchando cómo el frenético latido de su corazón comenzaba a calmarse.
—Eres un hombre aterrador —susurró Jaskier.
Los brazos de Geralt lo rodearon. "Perder."
"Debemos irnos de Novigrad. Hoy mismo. Antes de que la guardia de la ciudad encuentre a esos dos".
"Perder."
Jaskier levantó la cabeza, un leve rastro de su antigua sonrisa burlona asomando en sus labios. —Dijiste Norte? ¿Kaedwen?
"Si."
—Bien —asintió Jaskier, con expresión seria. Le tocó la mejilla a Geralt—. Solo… la próxima vez, mejor rómpeles la nariz. La factura de la limpieza por este ataque de ira tuyo va a ser astronómica.
Un leve, casi imperceptible, gruñido —la versión bruja de una risa— vibró en su pecho. Se aferró con más fuerza, como si se resistiera a un viento frío que solo él podía sentir, que ya soplaba del norte.
Se aferró con más fuerza, como si se resistiera a un viento frío que solo él podía sentir, que ya soplaba del norte.
Abandonaron Novigrad antes del mediodía, dejando atrás los callejones ensangrentados y el olor a cerveza agria. Geralt guio a Roach por un camino secundario que bordeaba los pantanos, una ruta más lenta pero menos transitada. Jaskier, sentado detrás de él con los brazos alrededor de su cintura, guardaba el nuevo laúd como un tesoro, su silencio un manto extraño que envolvía a ambos.
Acamparon esa noche donde el bosque se volvió rocoso, donde los pinos susurraban con un sonido más agudo. Geralt subió un fuego pequeño y eficiente. Jaskier sacó el laúd de su estuche, el barniz del cerezo capturando el fuego en destellos profundos. Afinó las cuerdas con una concentración inusual, los dedos tímidos al principio sobre el mástil desconocido.
“Es hermoso”, dijo Jaskier, su voz rompiendo el silencio del crepúsculo.
Geralt ascendió, ensartando una mentira que había cazado. "Lo es."
Jaskier respiró hondo. Sus dedos comenzaron a moverse, y lo que surgió no fue una alegre tonada de taberna. Era una melodía lenta y serpenteante, una línea melancólica que se elevaba y caía como la respiración de un hombre dormido. No había letras al principio, solo el sonido puro y claro del instrumento, cada nota resonando en el claro como una campana perfecta.
Entonces Jaskier comenzó a cantar. Su voz era suave, desnuda de toda afectación.
“El camino no está marcado en ningún mapa que yo conozca… se teje con las cicatrices de tus espaldas y la seda de mi garganta”.
Geralt dejó de mover las manos. Miró las llamas.
“He contado cada estrella que se atreve a brillar sobre tu cabello plateado”, cantó Jaskier, los ojos fijos en los dedos de Geralt, inmóviles sobre la carne del animal. “Él nombró cada dolor antiguo que ves y decide dejar en silencio”.
La canción se desarrolló, un mapa de años de viaje juntos. Habló de la furia en el sendero del bosque, del hueco dejado por un portal. Habló de la terrible, maravillosa verdad de una habitación en una posada mugrienta. “No es un contrato, ni una deuda pagada… es la elección constante, el peso del arnés, la sombra que nunca se ha desvanecido”.
Era una confesión. Una carta de amor abierta, entregada no con un susurro, sino con una voz clara que no pedía nada a cambio. La última nota se desvaneció, absorbida por la oscuridad del bosque. El fuego crepitó. Un búho llamó a lo lejos.
Geralt no levantó la mirada. Su perfil estaba tallado en piedra y luz de fuego. Finalmente, respir. "Jaskier".
“Todavía no”, dijo Jaskier, y su tono cambió, una chispa de su antigua picardía regresando, pero más oscura, cargada. Una sonrisa traviesa curvó sus labios. "Esa fue para el hombre que compró el laúd. Esta... esta es para el animal que casi mata a dos hombres por imaginar cómo sueno."
Sus dedos rasguearon las cuerdas, y el ritmo fue completamente diferente. Era un ritmo de caderas, un ritmo sucio y sincopado que parecía emanar directamente de la tierra. La era retorcida, lasciva, una línea de bajo implacable que hacía que el aire se espesara.
Cuando Jaskier abrió la boca, no fueron palabras las que salieron. Fue un gemido. Un gemido claro, sostenido y perfectamente afinado que se mezcló con las cuerdas, un sonido de placer puro y obsceno que reverberó en el claro. El coro de la canción era sólo eso: una serie de gemidos ascendentes y descendentes, jadeos musicales, suspiros que se convertían en gritos ahogados fingidos.
“Ah… ah, sí… más duro… ahí… justo ahí…”
Jaskier cantó los gemidos como si cantara sobre un amanecer, con expresión dramática y ojos brillantes fijos en Geralt. Detalló, con palabras crudas y explícitas, lo que sucedió en la habitación de la posada. La mesa que cruzó. El sonido húmedo de la piel golpeando la piel. El sabor del sudor y el sexo.
Geralt ya no miraba el fuego. Miraba a Jaskier, sus ojos dorados reducidos a rendijas ardientes. Una mano se cerró lentamente alrededor de la brocheta de la liebre, los nudillos blancos. Su respiración se hizo visible, un fantasma en el aire cada vez más frío.
Jaskier vio el bulto que crecía y se tensaba contra el cuero de los pantalones de Geralt. Una oleada de poder feroz lo recorrió. Él tenía esto. Él provocó esto. Su dedo pulgar rasgó una cuerda baja, un sonido gutural.
“¿Te gusta esa canción, Lobo?” canturreó, mezclando las palabras con otro gemido falsificado. "¿Te gusta recordar cómo se siente tu enorme y brutal polla abriéndome? Porque yo sí. La recuerdo cada vez que me siento."
Geralt se levantó. El movimiento fue tan rápido y fluido que apenas perturbó el aire. En dos zancadas estuvo sobre Jaskier. El laúd fue apartado sin ceremonias, apoyado contra un tronco. Geralt agarró la túnica de Jaskier y lo levantó, empinándola contra la rugosa corteza de un pino.
No hubo beso. Solo un forcejeo salvaje con la ropa. La hebilla del cinturón de Geralt sonó al abrirse. Bajó los pantalones de Jaskier solo lo suficiente, solo lo que se necesitaba. Su propia polla, dura como un mástil y ya rezumando fluido, saltó libremente.
“Cántalo ahora”, gruñó Geralt, su voz un rumor áspero contra la oreja de Jaskier. Alineó su cabeza con la entrada de Jaskier, que ya estaba sucia y relajada por el recuerdo y la excitación. “Canta lo que te hago.”
Empujó hacia dentro. No fue un solo golpe brutal como en la posada, sino una intrusión lenta, implacable y agonizante que estiraba a Jaskier con una plenitud delirante. El aire abandonó los pulmones de Jaskier en un verdadero jadeo, un sonido quebrado y real.
Geralt se hundió hasta el fondo y se detuvo, enterrado por completo. Sus manos, ancladas en el árbol a cada lado de la cabeza de Jaskier, temblaban. "Eso. Ese sonido. De eso es de lo que trataba la canción."
Entonces comenzó a moverse. Un ritmo largo, profundo y arrítmico que hacía crujir la corteza a espaldas de Jaskier. Cada embestida hacía que Jaskier emitiera un sonido: un “oh” explosivo, un gemido gutural, su nombre mascullado como una oración. Geralt los devoraba, observando cómo la boca de Jaskier se abría, cómo sus ojos se ponían vidriosos.
—Dime qué es mío —exigió Geralt, clavándose más hondo.
—Todo —jadeó Jaskier, sus manos aferrándose a los brazos de Geralt—. Esta boca que gime… este culo que se abre para ti… joder, Geralt, todas mis malditas canciones y todo el aire en mis pulmones… es tuyo…
Geralt perdió el ritmo. Su control se quebró. Agarró la nalga de Jaskier, separándola, cambiando el ángulo, y comenzó a follarlo con una velocidad feroz y corta que era pura necesidad. El ruido de sus cuerpos chocando era descarado, húmedo y rápido. Jaskier gritó, su cabeza cayendo hacia atrás, su propia polla restregándose entre sus vientres en una fricción ardiente.
“Voy a… voy a correrme…” gritó Jaskier, una advertencia.
—No —gruñó Geralt, y una de sus manos resbaló entre ellos, agarrando la base del pene de Jaskier y apretando con fuerza—. No hasta que yo lo haga. Aguanta.
Era una tortura. Jaskier sollozó, su cuerpo convulsionándose con un orgasmo negado. Geralt lo siguió a través de él, las embestidas volviéndose erráticas y brutales. Con un rugido ahogado, Geralt se enterró hasta las pelotas y se derrumbó. Jaskier sintió el calor inundarlo, oleada tras oleada palpitante, y el agarre en su polla desapareció.
Su propio clímax lo golpeó inmediatamente, arrancando de él, salpicando caliente entre sus estómagos en espasmos silenciosos y violentos.
El peso de Geralt lo aplastó contra el árbol. Juntos respiran, un caos de alientos entrecortados. El fuego chisporroteó. En algún lugar, el laúd, ahora apoyado contra el tronco, parecía observar con tranquila satisfacción.
Jaskier encontró la fuerza para reír, un sonido débil y tembloroso. “Supongo… que le gustó la canción”.
Geralt inclinó la frente contra el hombro de Jaskier. Un largo temblor lo recorrió. Cuando habló, su voz estaba ronca y rota de una manera nueva. “Tu próxima canción pervertida… la cantamos en un maldito lecho”.
Era una promesa. Una aceptación. Un futuro.
Jaskier llamando en la oscuridad, acariciando el cabello blanco y áspero. El viento del norte sopló, pero aquí, en este remolino de calor y sudor y semen, no podía alcanzarlos.