Chapter 6: Pago
El viejo molino permanecía en ruinas y silencioso, con su rueda atrapada entre una maraña de zarzas. La criatura que habitaba su interior no era un monstruo legendario, sino un joven y herido descendiente de un sapo, expulsado de su territorio. Estaba desesperado, no malvado. Geralt lo percibió en la mirada aterrorizada de la criatura, en el zarpazo defensivo de su cola puntiaguda.
Murió rápidamente. Un destello plateado, un gorgoteo sibilante, y todo terminó. Geralt limpió su espada en el musgo, con expresión indescifrable. Jaskier, que había observado desde una distancia prudencial, sintió una punzada que no era de miedo. Era la cruda sensación de la escena: vida, muerte, misión cumplida. Nada que ver con la compleja y vibrante pasión que había existido entre ellos durante el camino.
La esposa del granjero pagó las sesenta coronas sin quejarse. En el pueblo vecino, un puesto comercial destartalado ofrecía pantalones de tela tosca, un chaleco de cuero resistente y una camisa de lino nueva. Jaskier los examinó con ojo crítico.
"Un poco utilitario, ¿no? Le falta cierto... estilo".
Geralt se quitó la ropa, rozando los dedos de Jaskier. Dejó caer unas monedas sobre el mostrador. «Cumple su función». Sus ojos dorados recorrieron a Jaskier de arriba abajo, desde su cabello revuelto hasta sus botas. «Aunque te ves mucho mejor sin ella».
Las palabras, pronunciadas con una sinceridad tan seca y objetiva, dejaron a Jaskier sin aliento. Se quedó de pie, con la boca ligeramente abierta, mientras Geralt se daba la vuelta y salía, con la ropa nueva enrollada bajo el brazo. Un calor que nada tenía que ver con el sol se expandía por el pecho de Jaskier, alojándose en lo profundo de su vientre.
Esa calidez lo impulsó aquella noche en la taberna contigua, un lugar llamado El Barril Chorreante. El aire estaba impregnado del olor a cebollas fritas y cuerpos sin lavar. Jaskier cantaba, con una voz clara y brillante que se alzaba por encima del bullicio. Pero su interpretación había cambiado.
Cada gesto amplio, cada crescendo, iba dirigido al rincón sombrío donde se sentaba Geralt. Sus sonrisas, que solían repartir entre la multitud como si fueran dinero, ahora eran regalos solo para él. Cantó un verso subido de tono con la mirada fija en la de Geralt, un desafío y una invitación. Interpretó una balada melancólica con una dulzura que solo aquellos ojos dorados pudieron comprender.
No coqueteaba. Ni con la camarera, ni con la hija del rico mercader que pestañeaba coquetamente. Concentraba todo su considerable encanto en un único e inquebrantable objetivo: Geralt. Observó cómo se tensaba la mandíbula del brujo, vio la forma lenta y deliberada en que levantaba su jarra, la manera en que su mirada permanecía fija. Era una conversación distinta, más intensa que cualquiera de los discursos de Jaskier.
Después, cuando un pequeño montón de monedas yacía a sus pies y la multitud clamaba por más, Jaskier simplemente hizo una reverencia, guardó su laúd y se dirigió a la mesa de Geralt. Ignoró las bebidas sin reclamar, los gestos que lo invitaban a servirse.
—¿Terminaste? —La voz de Geralt era baja.
—Ya he dicho todo lo que tenía que decir —respondió Jaskier, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas.
Comieron una comida sencilla de estofado y pan en un silencio vibrante. Cada mirada era una chispa. Cada roce accidental de sus manos sobre la mesa, una sacudida. Subir las escaleras crujientes hasta su habitación alquilada fue una procesión deliberada y tensa.
La puerta se cerró con un clic, dejándolos encerrados en un pequeño espacio iluminado por una lámpara, dominado por una cama grande. Los ruidos de la taberna de abajo se convirtieron en un murmullo lejano. Jaskier se giró, a punto de hacer un comentario sarcástico sobre la colcha raída, pero las palabras se le quedaron en el alma.
Geralt ya estaba allí. Le acarició el rostro a Jaskier con sus manos grandes y callosas, con una suavidad sorprendente. No dudó ni un instante. Simplemente lo miró, sus ojos escrutando los de Jaskier como si leyera un texto recién descubierto, y luego lo besó.
No fue un beso tierno. Fue una declaración de posesión. La boca de Geralt era ardiente y exigente, su lengua recorrió los labios de Jaskier con una urgencia posesiva que hizo que las rodillas de Jaskier flaquearan. Tenía sabor a cerveza negra y al aroma salvaje y puro del Sendero. Jaskier gimió, sus manos se alzaron para aferrarse a los hombros de Geralt, su cuerpo derritiéndose contra la sólida pared de músculos.
Geralt besaba como luchaba: con concentración, con una eficacia devastadora y con una fuerza cruda y contenida que despojaba a Jaskier de toda pretensión. Exploró la boca de Jaskier a fondo, lamiendo, succionando, rozando con los dientes un labio inferior carnoso. Una mano se deslizó desde el rostro de Jaskier hasta su cabello, apretando con fuerza los mechones castaños, casi hasta el punto de hacer daño, inclinando la cabeza para profundizar el beso.
Jaskier se ahogaba en ello. La pura maestría carnal, la forma en que la lengua de Geralt recorría su paladar, la fricción resbaladiza, el gruñido grave que vibraba desde el pecho de Geralt hasta el suyo... era abrumador. Su mente se cortocircuitó. Chispas recorrieron su columna vertebral, acumulándose en un calor intenso y doloroso entre sus piernas. Su pene, ya medio erecto por la tensión del día, se endureció dolorosamente contra la áspera tela de sus pantalones nuevos.
Pero era más profundo que eso. El roce íntimo y húmedo de sus lenguas resonó en otra parte de su cuerpo. Una presión fantasma, un dolor dulce y hueco, comenzó a palpitar en lo profundo de su estómago, concentrándose en su ano. Se contrajo instintivamente, desesperadamente, alrededor de la nada. El beso fue tan profundo, tan posesivo, que sintió como si Geralt ya estuviera dentro de él. Las caderas de Jaskier dieron un pequeño tirón involuntario, buscando fricción.
Geralt interrumpió el beso con un sonido húmedo, respirando con dificultad. Se quedó mirando los labios hinchados y húmedos de Jaskier, con el pecho agitado. «Estás temblando».
“Me besas… joder, Geralt, me besas así y se supone que debo quedarme quieto?” Jaskier jadeó, con la voz quebrada.
Un destello de algo oscuro y satisfecho cruzó los ojos de Geralt. No respondió con palabras. Agarró el dobladillo de la camisa nueva de Jaskier y tiró hacia arriba, rompiendo los cordones sin pensarlo dos veces. La tela se rasgó sobre su cabeza y fue desechada. El aire fresco rozó la piel de Jaskier, seguido inmediatamente por el calor abrasador de las palmas de Geralt sobre su pecho, sus pulgares ásperos sobre sus pezones.
Jaskier gritó, arqueando la espalda. Geralt lo empujó hacia atrás hasta que sus piernas tocaron la cama y cayó sobre el colchón. Geralt lo siguió, como un depredador que protege a su presa. Atacó el cuello de Jaskier, mordiéndolo y succionándolo en la unión de la garganta y el hombro, marcándolo sin duda. Sus manos hicieron un trabajo rápido y brutal con los pantalones de Jaskier, empujándolos junto con su ropa interior hasta más abajo de los muslos.
—Geralt, por favor… —suplicó Jaskier, mientras sus manos se aferraban a la armadura de Geralt.
Geralt se yergue, una figura imponente recortada contra la luz de la lámpara. Se despojó de su ropa con movimientos rápidos y precisos: cinturones, armadura, camisas, botas. Cada prenda cayó al suelo con un golpe seco. Su erección era formidable, densa y prominente; su cabeza ya estaba oscura y húmeda. A Jaskier se le hizo agua la boca. El dolor palpitante en su interior se convirtió en un agudo y necesitado latido.
Geralt no se anduvo con rodeos. Se subió a la cama y se arrodilló entre las piernas abiertas de Jaskier. Escupió en la palma de su mano, un sonido crudo y honesto, y se humedeció el miembro con dos movimientos bruscos. Con la misma mano húmeda, rodeó la entrada de Jaskier, presionando contra el tenso pliegue de músculo.
—Mírate —murmuró Geralt con voz ronca—. Ya te estás estremeciendo por ello. Solo con un beso.
—Sí —siseó Jaskier, resistiendo la presión—. Dios mío, sí, solo con eso. Ahora dame más.
Geralt se preparó. Se inclinó hacia adelante, apoyando una mano junto a la cabeza de Jaskier, y capturó su boca en otro beso ardiente y apasionado. Al mismo tiempo, empujó hacia adelante con las caderas.
La invasión fue rápida y despiadada. No hubo tregua, ni apaciguamiento. La ancha cabeza del pene de Geralt lo penetró con una presión ardiente y exquisita que le arrancó un grito desgarrador. Geralt ahogó el sonido, su lengua se adentró profundamente mientras sus caderas seguían moviéndose, hundiéndose poco a poco, sin piedad, en el calor intenso y opresivo.
Jaskier vio blanco. Su cuerpo se tensó, como la cuerda de un arco, mientras se llenaba hasta el límite absoluto. Le dolía, un dolor agudo e intenso que se fundió instantáneamente con la sensación de plenitud más profunda que jamás había experimentado. Geralt estaba enterrado hasta el fondo, sus cuerpos pegados, el vello áspero del bajo vientre de Geralt rozando las nalgas de Jaskier.
Geralt interrumpió el beso, jadeando. Un hilo de saliva unía sus bocas. —Mío —gruñó, la palabra cruda y gutural.
Entonces se movió.
Desde la primera embestida, marcó un ritmo frenético, retirándose casi por completo antes de volver a penetrar con una fuerza que empujó a Jaskier hacia arriba en la cama. El armazón de la cama se estrellaba contra la pared al compás de sus embestidas. No había delicadeza, ni arte. Era sexo crudo, animal. El sonido de piel contra piel, los ruidos húmedos y resbaladizos de la penetración, los gruñidos roncos de Geralt y los sollozos ahogados y placenteros de Jaskier llenaban la pequeña habitación.
“¡Joder! ¡Justo ahí! ¡Oh, maldita sea, Geralt!”, balbuceó Jaskier, mientras sus uñas dejaban marcas rojas en la espalda marcada por las cicatrices de Geralt. Cada embestida profunda golpeaba ese manojo de nervios en su interior, encendiendo oleadas de placer tan intensas que rozaban el dolor. Su propio pene, atrapado y goteando entre sus vientres empapados de sudor, goteaba sin cesar.
El control de Geralt era un hilo que se deshilachaba. Sus caderas se movían frenéticamente, su ritmo se volvía cada vez más frenético y desesperado. Levantó las piernas de Jaskier por encima de sus hombros, doblándolo casi por la mitad, y el nuevo ángulo hizo que Jaskier gritara. Era más profundo, imposiblemente más profundo. Geralt le estaba arrebatando el aliento, reclamando no solo su cuerpo, sino también el aire de su pecho.
—Esto es lo que querías —espetó Geralt, con el sudor goteando de su frente sobre el rostro de Jaskier—. Todos esos años. Todas esas canciones. Esto.
“¡Sí! ¡Siempre fue así!”, sollozó Jaskier, la confesión arrancada de él por los golpes implacables. “¡Siempre fuiste tú!”
Algo se quebró en el rostro de Geralt. Cayó la última barrera. Sus embestidas se volvieron erráticas, perdiendo su ritmo brutal para dar paso a algo más primitivo, más urgente. Hundió el rostro en el cuello de Jaskier, su aliento abrasador. «Jaskier…», murmuró con la voz quebrada, un grito desgarrador.
Fue eso —su nombre, pronunciado así— lo que llevó a Jaskier al límite. Su orgasmo lo desgarró, violento y silencioso por un segundo antes de que un grito ronco brotara. Su canal se contrajo en espasmos violentos y ondulantes alrededor de la dura longitud que lo empalaba, ordeñándola.
La intensa presión desencadenó el propio clímax de Geralt. Con un último y profundo gruñido, penetró con fuerza y se mantuvo firme, palpitando mientras se vaciaba en chorros calientes e interminables en lo más profundo de Jaskier. La sensación de estar completamente lleno, de ser poseído por completo, prolongó el clímax de Jaskier en una serie vertiginosa y abrumadora de réplicas.
Durante un largo minuto, solo se oyeron sus jadeos y las risas lejanas de la taberna de abajo. El peso de Geralt era un ancla aplastante, pero reconfortante. Lentamente, se relajó y se deslizó hacia afuera, seguido de un goteo lento y cálido que hizo estremecer a Jaskier.
Geralt se desplomó a su lado, boca arriba, con un brazo cubriéndole los ojos. La luz de la lámpara iluminaba las superficies sudorosas de su pecho, los rasguños recientes, el rápido movimiento de subir y bajar.
Jaskier yacía sin fuerzas, completamente destrozado. Se sintió vulnerable, usado y más profundamente feliz de lo que jamás recordaba. Giró la cabeza sobre la almohada. —Entonces —logró decir con voz ronca—, sesenta coronas bien merecidas, diría yo.
Geralt soltó un suspiro. No fue una carcajada, pero casi. Su mano encontró a la de Jaskier bajo la áspera manta, sus dedos entrelazándose. No dijo nada. No hacía falta. El silencio ahora era algo completamente distinto. Era pleno, y les pertenecía a ambos.