Chapter 3: The River's Edge
El frío del río no lograba apagar el fuego que ardía en las venas de Geralt. Le calaba las piernas, empapándole las botas y los pantalones, un débil contrapunto al rugido que le resonaba en la cabeza. Ante él, Jaskier —o la exquisita falsificación— se sobresaltó, el agua resbalando por sus pálidos hombros, la boca formando una perfecta «o» de asombro.
No había espacio para el pensamiento. Solo el aroma a tomillo silvestre y piel húmeda, y debajo, esa tenue y dulce corrupción. Prueba. Tenía que ser una prueba.
Las manos de Geralt se aferraron a los hombros del bardo, sus dedos clavándose en su carne. Lo atrajo hacia sí y unió sus bocas con fuerza.
No fue un beso. Fue una pretensión. Un castigo. Sus labios eran duros, exigentes, su lengua forzando la entrada en la cálida y húmeda cavidad de la boca del otro hombre. Sabía a agua de río ya un leve rastro de cerveza. Emitió un sonido ahogado contra los labios de Geralt —una protesta, un jadeo— y sus manos se alzaron, aleteando contra el pecho de Geralt.
Geralt interrumpió el beso, respirando con dificultad. Miró fijamente a unos ojos azules, grandes y atónitos. —Basta de juegos —gruñó, las palabras raspándole la garganta.
Hizo girar a Jaskier, empujándolo con fuerza contra la suave corriente hacia una gran roca cubierta de musgo a la orilla del río. El bardo tropezó, su trasero desnudo rozó los pantalones empapados de Geralt; o contacto fue electrico.
“¡Geralt, qué demonios…!”
La voz era la correcta. El pánico que transmitía era perfecto. A Geralt no le importaba. El demonio era un maestro. Presionó el cuerpo de Jaskier contra la piedra fría y húmeda, la mejilla del bardo aplastada contra el musgo. Apoyó todo su peso sobre él, su propia verga endurecida como una línea rígida contra la hendidura del trasero de Jaskier a través de las capas de tela y piel mojadas. Se balanceó hacia adelante una vez, una promesa brutal y áspera, y sintió el cuerpo bajo él estremecerse.
—Llevo semanas soñando con follarte, pequeño imbécil ruidoso —gruñó Geralt al oído, la confesión arrancada de él como una toxina—. Voy a doblarte sobre esta roca ya golpearte hasta que olvides tu propio nombre.
Una mano se aferró a la cadera de Jaskier, sujetándolo con firmeza. La otra se deslizó hacia abajo, sobre la curva de una nalga temblorosa. La piel era increíblemente suave, fresca por el agua, y luego se calentaba bajo su tacto. Apretó con fuerza, estrujando la carne, sintiendo cómo se tensaba el músculo. Luego lo separó, clavando los dedos en la hendidura. Su dedo medio encontró el pliegue oculto allí, presionando contra el anillo apretado y contraído.
Jaskier gritó, un sonido agudo y entrecortado. “¡Para! ¡Soy yo, maldito animal, soy yo!”
—Mentiroso —siseó Geralt, pero una pizca de duda apagó su furia. El cuerpo se sentía tan real. La lucha no era fuerza demoníaca, sino debilidad humana. Se inclinó más, su erección cubierta de cuero rozando el pliegue, y su dedo explorador presionó con insistencia. Estaba seco, demasiado apretado. Escupió en su propia mano, un gesto tosco y animal, y volvió a humedecer su dedo antes de regresar.
Esta vez, la resistencia ocurrió. Solo un poco. La punta de su dedo atravesó el nudo musculoso exterior, hundiéndose en un calor insoportable.
La punta de su dedo atravesó el nudo musculoso exterior, hundiéndose en un calor insoportable. Jaskier gimió, un sonido largo y trémulo que se mezcló con el chapoteo del agua, y sus dedos se crisparon contra el musgo. La tensión en su cuerpo era una cuerda vibrante, pero ya no luchaba con la misma desesperación.
Geralt retiró su dedo. La duda, esa fría y lógica astilla, se clavó en su mente. El olor a higos podridos era tenue aquí, casi enmascarado por el miedo humano y la excitación. Necesitaba una prueba definitiva, una que ningún disfraz pudiera falsificar.
“Vuélvete”, ordenó, su voz un rugido áspero.
Empujó a Jaskier para que se diera la vuelta contra la roca, manejando su cuerpo con una brusquedad que hizo que el bardoquejara. Ahora estaba mirando al brujo, el pecho jadeante, el cabello pegado a las siete, su verga erecta y rosada curvada contra su vientre pálido. Los ojos de Geralt escudriñaron cada matiz de esa expresión familiar, buscando el brillo sobrenatural, el guiño de triunfo.
No lo encontré. Solo vio confusión, lágrimas acumuladas y una lujuria innegable que reflejaba la suya propia.
“¿Qué estás…?” Comenzó Jaskier, pero Geralt lo silenció con un movimiento.
En lugar de otro dedo, el brujo se hundió. Se arrodilló en el lecho pedregoso del río, el agua fría subiendo hasta su cintura, y agarró las nalgas de Jaskier con ambas manos, separándolas. Antes de que el bardo pudiera protestar, Geralt inclinó la cabeza y enterró la boca entre sus posaderas.
No fue un beso. Fue una devoración. Su lengua, ancha y caliente, pasó por toda la longitud de aquel pliegue húmedo, desde el perineo tembloroso hasta el pequeño orificio contraído que su dedo había profanado. Sabía a agua de río, a piel limpia ya algo inconfundiblemente, esencialmente, a Jaskier.
El grito del bardo se ahogó en un gemido gutural. Sus manos se aferraron al cabello blanco de Geralt, no para empujarlo, sino para sostenerlo. “¡Dioses!”
Geralt siguió al bardo con su lengua, hundiendo la punta dentro de ese estrecho calor con una insistencia animal. Lo abrió a lengüetazos largos y planos, luego a empujes circulares y penetrantes, escuchando cómo los jadeos de Jaskier se convertían en un llanto continuo de placer. Todo el cuerpo del bardo temblaba, sus caderas empujándose hacia atrás contra la cara de Geralt en movimientos pequeños y espasmódicos.
Geralt añadió un dedo junto a su lengua, estirando ese músculo claustrofóbico. Jaskier gritó, un sonido roto y glorioso. "¡Geralt! ¡Por favor!"
“Tu agujero sabe muy rico”, gruñó Geralt contra su piel, sus palabras un zumbido húmedo y sucio que hizo estremecer a Jaskier de la cabeza a los pies. Retiró la lengua solo para susurrar con ferocidad en su oído, mientras sus dedos seguían trabajando en él. "Quiero lamerlo todos los días. Quiero que te sientas en mi cara hasta que olvides cómo caminar".
Jaskier lloró. Lágrimas caldes se mezclaron con el agua del río en sus mejillas, su cuerpo arqueándose en un éxtasis tan abrumador que parecía dolor. Las palabras obscenas, la cruda posesión en la voz del brujo, lo estaban desgarrando y reconstruyendo. Gemía sin control, una cacofonía de sollozos y súplicas.
En ese momento, el aire se espesó. El olor a higos podridos, súbito y abrumador, ahogó el aroma a tomillo y agua.
Desde los juncos de la orilla opuesta, surgió una figura. Era Jaskier. Un duplicado perfecto, desnudo y chorreante, con una sonrisa burlona y los ojos brillando con un fuego violeta antinatural. “¿Disculpe, está ocupado?” preguntó la voz, una imitación melodiosa y cruel.
Geralt se congeló. El mundo se enfocó con una claridad brutal. La textura de la piel bajo sus manos. El sabor en su lengua. Los temblores genuinos del cuerpo contra la roca. La verdad lo tocó como un puño en la garganta: tenía al verdadero Jaskier empalado en sus dedos, derritiéndose por su boca.
La rabia que surgió en él no tenía humanidad. Fue puro instinto de matar.
Se levantó del agua con un rugido que espantó a los pájaros de los árboles. Su espada de plata, siempre a su lado incluso al bañarse, salió de su vaina en un sonido de muerte. El súcubo disfrazado aún sonreía, abriendo los brazos en un gesto de burla.
Geralt no le dio tiempo a hablar. Cruzó la corriente en dos zancadas y el golpe de su espada fue un arco plateado en el crepúsculo. Atravesó el cuello del demonio con un chasquido húmedo. La cabeza falsa de Jaskier cayó al agua, sus rasgos se disolvieron en una vaporosa niebla púrpura antes de que tocara la superficie. El cuerpo sin vida se desplomó, convirtiéndose en la forma de una mujer pálida y de miembros largos antes de desintegrarse en cenizas que flotaron sobre el río.
Se quedó allí, respirando con fuerza, el agua goteando de su pelo, la espada todavía en su mano. Luego, lentamente, se dio la vuelta.
Jaskier se había deslizado por la roca, temblando violentamente, sus rodillas dobladas contra su pecho. Tenía las mejillas manchadas de lágrimas y musgo, sus ojos azules, ahora llenos de un shock transparente, mirando fijamente a Geralt.
El brujo dejó caer su espada. Se acercó, cada paso una agonía. “Jaskier”, dijo, el nombre sonando roto en su boca. "No era tú. Pensé que... el sueño, el olor..." Sus palabras, siempre tan escasas, lo abandonaron por completo. Vio los moretones que se formaban en las caderas del bardo donde lo había sujetado, vio la violenta excitación que aún no había cesado. El asco por sí mismo era un veneno metálico en su lengua. “Lo siento”.
Se alejó, listo para hundirse en el bosque, para desaparecer.
"Paraca."
La voz de Jaskier era ronca, raspada por los gritos. Geralt se detuvo, sin mirar atrás.
Oyó el chapoteo, el crujido de la grava. Jaskier se puso de pie, su respiración aún irregular. “Mira”, dijo, no con súplica, sino con un mandato tembloroso. "Geralt, mira".
Geralt volvió. Jaskier estaba de pie en el agua poco profunda, la luz morada del atardecer bañando su piel. Lentamente, con una voluntad que hacía que Geralt dejara de respirar, Jaskier separó las piernas. Se apoyó contra la roca, abriéndose, ofreciendo la vista de su propio cuerpo todavía brillante y marcada por la boca del brujo.
“No era él”, dijo Jaskier, cada palabra un clavo martillado en el ataque de la resistencia de Geralt. "Era yo. Todo el tiempo. ¿Y quieres disculparte por... por eso?" Un sollozo atrapado sonó como una risa amarga en su garganta. "No me hagas reír. Ahora termina lo que empezaste."
El silencio entre ellos no era vacío; Estaba cargada, impregnada de todo lo sucedido y de todo lo que aún clamaba por ser dicho. La exigencia de Jaskier flotaba en el aire, mezclándose con la bruma del río y el aroma metálico de la súcubo muerta. Los ojos dorados de Geralt recorrieron las marcas que sus propias manos habían dejado en las caderas del bardo, las violentas manchas púrpuras sobre la piel pálida, un mapa de su propia y monstruosa pretensión.
Recorrió la distancia en tres zancadas; el agua ya no ofrece resistencia. Su mano, aún resbaladiza por el río y por Jaskier, se alzó para acariciar la mandíbula del bardo, su pulgar áspero contra el surco de una lágrima. «Esto es real», murmuró Geralt, con un susurro ronco, más para sí mismo que para el hombre que temblaba ante él. «Eres real».
«Que te jodan a ti ya mí tu crisis existencial», susurró Jaskier, su bravuconería apenas una fina capa que ocultaba el temblor en su voz. Agarró la muñeca de Geralt, no para apartarlo, sino para presionar con más fuerza la palma callosa del brujo contra su propia mejilla. «Demuéstralo».
Ya no quedaba dulzura en Geralt, solo una furia diferente, dirigida hacia adentro y ahora controlada. Giró a Jaskier hacia la roca cubierta de musgo, con movimientos deliberados, desprovistos de la violencia frenética anterior. Se bajó los pantalones lo suficiente, liberando su pene, que se erguía grueso y furioso, con la punta lisa y oscura. Escupiendo de nuevo en su mano, se expande la saliva por todo el miembro, una preparación tosca pero eficaz.
Con la otra mano, separó las nalgas de Jaskier, encontrando la entrada que ya había abierto con la lengua y los dedos. Brillaba, relajada por la atención minuciosa y brutal. Se colocó en posición, con la punta ancha presionando contra aquel calor cedente.
—Mírame —gruñó Geralt.
Jaskier giró la cabeza, con la mejilla aún apoyada en la fría piedra, los ojos azules muy abiertos y llenos de lágrimas.
GERALT ENTRA POR COMPLETO EN EL AGUJERO DE JASKIER.
Fue un empujón implacable y hundidor. Sin titubeos, sin estiramiento gradual. El anillo apretado de músculo resistió durante un segundo cegador, ardiendo alrededor de la intrusión, y luego cedió, envolviéndolo en una sola y profunda embestida. La boca de Jaskier se abrió en un grito silencioso, su cuerpo se arqueó, sus uñas raspando el musgo de la roca. Estaba increíblemente apretado, una tenaza de calor vivo y tembloroso que se apretaba alrededor del cuerpo de Geralt, y el brujo vio estrellas, un destello blanco tras sus ojos ante la pura y absorbente sensación.
Se hundió por completo, sus caderas pegadas al trasero de Jaskier, totalmente enterrado. Permaneció allí, jadeando, sintiendo el aleteo y el espasmo interno alrededor de su pene, permitiendo que ambos sintieran la impactante y completa plenitud. Un gemido ronco finalmente escapó de la garganta de Jaskier, transformándose en palabras, arrastradas y crudas.
“¡¿Te gusta más mi agujero real o el de ese sucubo?!” Jaskier gimió, la obscenidad un desafío y una súplica, con la voz entrecortada. "Dime, Geralt. ¿Es mejor? ¿Soy mejor?"
Geralt perdió el control. Se retiró casi por completo y volvió a embestir con fuerza, un golpe seco y potente que le arrancó un gemido ahogado al bardo. Estableció un ritmo implacable, cada embestida una brutal recuperación de la realidad, el sonido de la piel mojada resonando en el agua y la piedra. Se inclinó sobre la espalda de Jaskier, sus dientes encontraron la unión del cuello y el hombro, sin morder, pero presionando con fuerza mientras lo penetraba.
—Esto —gruñó Geralt contra su piel, su aliento abrasador—. Esto es mejor. Estás más apretado. Estás más caliente. —Movió sus caderas con fuerza, profundizando el ángulo—. Sientes que vas a romperte, y lo aguantas todo.
“¡Sí! ¡Más!” Jaskier balbuceó, empujando hacia atrás cada impulso, su propia polla descuidada frotándose contra la piedra áspera. Sus palabras se disolvieron en un español sucio y elogioso, y luego se transformaron en una demanda entrecortada. "Tienes que hacerte responsable, Lobo. Tienes que follarme todos los días con tu polla enorme". La orden era absurda, empapada de lágrimas y éxtasis, un crudo contrato ofrecido en medio del río. “Todos los días… me debes esto… esta verga… en mi culo…”
La mano de Geralt rodeó la cadera de Jaskier, encontró su miembro y lo apretó con fuerza, acompañando sus embestidas con un puño firme. La doble sensación hizo que Jaskier se estremeciera, su cuerpo se contrajo, su año se presionaba rítmicamente alrededor de Geralt en un pulso húmedo y aplastante. El bardo se corrió con un grito desgarrador, salpicaduras blancas salpicando el musgo oscuro y la piedra gris, su cuerpo convulsionando entre los brazos de Geralt.
La intensa y opresiva sensación llevó a Geralt al límite inmediatamente después. Se introdujo una última vez, profundamente, hasta el fondo, y se mantuvo ahí mientras su propia liberación rugía en su interior. Se corrió en chorros calientes y palpitantes, llenando a Jaskier, su gemido un sonido crudo y animal perdido en el aire húmedo. Permaneció enterrado, palpitando, hasta que pasó el último temblor.
Durante un largo instante, solo se oía el murmullo del río y su respiración entrecortada y mezclada. Los últimos vestigios del crepúsculo púrpura se fundieron con la noche. Geralt se retiró lentamente, su pene flácido y resbaladizo por el sudor de ambos. Jaskier se desplomó contra la roca, completamente exhausto, su cuerpo marcado y usado, brillante por el agua del río y el sudor.
Geralt lo giró. No dijo nada. Simplemente alzó al bardo en brazos, lo sacó del agua y lo llevó hasta la orilla, donde estaban sus pertenencias. Lo recostó sobre su propia capa seca y, con una ternura que le resultaba extraña en sus propias manos, comenzó a limpiar a Jaskier con un paño húmedo, borrando las huellas del río, de la pelea y de su encuentro.
Jaskier lo observaba con los párpados pesados. Alzó la mano y sus dedos recorrieron la sombría línea de la boca de Geralt. —Entonces —susurró con voz ronca—, ¿todos los días?
Geralt le tomó la mano y le besó la palma: una disculpa silenciosa e impactante, una promesa. Miró hacia el bosque que se oscurecía, donde las cenizas de la súcubo se habían dispersado. «Deberíamos cambiar de campamento», dijo, con la voz ronca de nuevo, pero con una resonancia nueva y quebrada. «El olor aquí… ahora es complicado».
La risa de Jaskier fue un suave suspiro de cansancio. «Menuda subestimación, gran cabrón taciturno». Hizo una mueca al incorporarse, pero no apartó la vista del rostro de Geralt. «Adelante. Pero no voy a caminar mucho».