Chapter 8: The Broken Promise
El portal que Yennefer abrió no era el habitual remolino ordenado de caos violeta. Era una herida irregular en la realidad, que escupía estática púrpura y olía a relámpagos y rosas quemadas. Ella permanecía dentro del portal, con una mano extendida hacia él y la otra apretada a su costado. Su expresión era esculpida en mármol. Impaciente.
"Ahora, Geralt. La protección del huevo no durará".
Geralt permanecía de pie en el sendero del bosque, con las botas hundidas en el barro. La sangre del wyvern aún era una mancha oscura en su brazalete. Detrás de él, en dirección a la fría hoguera, se extendía el silencio opresivo y vacío donde Jaskier había estado. Ante él se alzaban el deber, las consecuencias, una maraña de deudas mágicas.
Dio medio paso hacia el portal.
Un estruendo de hojas que se desgarraban, un suspiro entrecortado, y entonces apareció Jaskier. No emergió con gracia. Salió tambaleándose de la espesura, con su nueva camisa roja —la que Geralt le había comprado apenas dos días antes en un mugriento pueblo de mercado— ya enganchada y rasgada en el hombro. Su cabello castaño estaba revuelto, su rostro pálido salvo por dos manchas de un rojo intenso en lo alto de sus mejillas.
“Llévame contigo.”
No fue una petición. Fue una exigencia, lanzada contra Geralt como un cuchillo.
La risa de Yennefer fue un crujido breve y frío. «No digas tonterías».
Geralt no dijo nada. Simplemente miró a Jaskier, la determinación frenética en sus ojos color zafiro, la forma en que sus manos se apretaban en puños con los nudillos blancos.
—No me quedo aquí —insistió Jaskier, acercándose. La tenue luz de la luna lo desdibujó, dándole un aspecto fantasmal—. Puedo ayudar. No soy solo… no soy solo una maldita carga. Puedo pelear. O puedo... puedo crear una distracción. Algo. No tienes que hacer esto sola con ella.
—Eres un estorbo —la voz de Geralt sonó monótona y sin emoción. Era la misma voz que usaba para afirmar hechos: el cielo es gris, los lobos cazan en manada, los bardos mueren en mazmorras—. Lo que se avecina no es un dragón. Son magos. Política. Trampas a las que no les importan tus rimas ingeniosas. No puedo quedarme de brazos cruzados y luchar contra ello.
—¡Mírame! ¡Déjame estar a tu lado, maldito cabezota! —La voz de Jaskier se quebró. Agarró el brazo de Geralt. El contacto fue eléctrico, abrasador a través del cuero—. Después de todo, después de anoche, después del maldito árbol y el fuego y de que me llamaras tuyo, ¿simplemente te vas? ¿Con ella?
Yennefer observaba, con sus ojos violetas brillando con una mezcla de desprecio y algo más frío, más clínico. Vio cómo Geralt no se apartaba del contacto.
—Jaskier —dijo Geralt, alzando la mano y cubriendo los dedos del bardo sobre su brazo. Por un instante, pareció que iba a ceder. Luego presionó el agarre, no con cariño, sino para apartarlo. Empujó a Jaskier hacia atrás con un empujón firme e implacable que hizo que el bardo se tambaleara un paso—. No puedes venir. Morirías. Y no puedo cargar con otro cadáver.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire denso, crueles y definitivas. Hacían referencia a heridas de décadas atrás, a tumbas que ninguno de los dos había mencionado jamás.
El rostro de Jaskier se desmoronó. La furia no desapareció; se disolvió y se transformó en algo infinitamente más doloroso. Su expresión se tornó venenosa, sus ojos se empañaron con un brillo de lágrimas contenidas que solo intensificaron su furia.
—Otro cadáver —repitió, con voz baja y venenosa—. ¿Eso es todo lo que soy? ¿El próximo al que solo esperas enterrar? —Dio otro paso atrás, fuera del alcance de Geralt—. Bien. Que te jodan, Geralt de Rivia. Que te jodan a ti ya tu destino ya tus malditas decisiones imposibles.
Escupió las palabras, cada una como un dardo dirigido con precisión.
"Ve a perseguir a tu bruja. Juega a ser una familia feliz con tu caos y tus consecuencias. Pero no..." Tragó saliva con dificultad, apretando la mandíbula. "Ni se te ocurre venir a buscarme cuando termines. No te molestes en volver, Lobo."
Se giró, con los hombros rígidos.
"Encontraré una cama caliente en Novigrad. Una maldita fila entera de ellas. Y beberé hasta olvidar el sonido de tu voz".
No corras. Caminó, con una dignidad terrible y herida, de vuelta a la opresiva oscuridad del sendero del bosque. Las sombras lo engulleron por completo, dejando solo el eco de sus pasos, y luego, nada.
Geralt quedó paralizado. El vacío en su pecho, el que arrastraba desde la Prueba de las Hierbas, se abrió aún más, un vacío que amenazaba con colapsarle los pulmones. Se quedó mirando el camino vacío.
La mano fría y elegante de Yennefer se posó sobre su hombro. Su tacto era gelido. «El portal es inestable. Ahora mismo».
Dejó que ella lo girara. Echó una última mirada por encima del hombro al bosque silencioso y hostil. Luego cruzó la grieta irregular. El mundo se disolvió en un grito de color y presión distorsionados, y el bosque, el claro, el aroma del aceite de romero de Jaskier en su piel, desapareció.
El olor de Novigrad tocó a Jaskier como un puñetazo físico: cuerpos sin lavar, cerveza barata, pescado podrido y el regusto metálico subyacente del miedo. Fue un asalto bienvenido. Era ruido. Necesitaba ruido.
La taberna, «El Remo Dorado», era un antro húmedo y abarrotado. Había vendido su laúd, menos ostentoso, por unas pocas coronas, lo suficiente para una botella de fuego de Korath y una mesa en un rincón. La camisa roja era una mancha brillante en la penumbra. Llevaba horas, quizás días, bebiendo. El tiempo se había convertido en una masa informe.
Lo había intentado. Le había sonreído a una apuesta marinera de ojos bondadosos. Había dejado que la hija de un mercader le invitara a una copa. Pero aún sentía la marca en la piel donde Geralt lo había abrazado, lo había follado, lo había reclamado. Cada caricia de un desconocido se sentía como una mentira. El calor de la cama que se había prometido a sí mismo se sentía como ceniza.
Regresaba del callejón apestoso a orina, abriéndose paso entre la multitud, cuando un hombre le bloqueó el paso. Corpulento, con la nariz rota y la ropa de cuero de mercenario propia de un hombre libre.
“El rojo es un color valiente para algo tan bonito”, balbuceó el hombre, con el aliento oliendo a ajo y cerveza.
—Más valiente que tu corte de pelo —replicó Jaskier, con un ingenio automático y vacío. Intentó esquivar la pregunta.
Una mano robusta se posó sobre su bíceps. «Me gustan los que hablan mucho. Ven. Te invité a una copa».
El agarre era fuerte, diseñado para doler. El corazón de Jaskier latía con fuerza, pero era un latido sordo y distante. Esto era lo que quería, ¿no? Irse. Ser problema de otro. Sentir algo que no fuera ese vacío punzante.
Lo arrastraron a medias, lo empujaron a medias a un rincón oscuro cerca de las escaleras. La otra mano del Freeman le tanteaba la cadera, clavándose los dedos. "Voy a divertirme un poco con este guapo..."
La presión desapareció.
Se oyó un crujido húmedo, como el de un hueso de pollo que se rompe. Los ojos del hombre libre se abrieron de par en par y luego se quedaron en blanco. Se desplomó sin emitir sonido alguno.
Detrás del cuerpo que caía, se alzaba una figura oscura y contenida, llena de violencia. Su cabello blanco brillaba bajo la luz lúgubre de la taberna. Sus ojos, rasgados como los de un gato, ardían con una furia salvaje y dorada.
Geralt.
No miraba al muerto Freeman. Solo miró a Jaskier. Su pecho subía y bajaba con un ritmo profundo y constante. Desprendía un olor a magia de portales, a ozono ya sangre fresca y cobriza que no era suya.
El estruendo de la taberna se desvaneció hasta convertirse en un zumbido sordo. Jaskier no podía respirar.
Geralt acortó la distancia en dos zancadas. No habló. Sus manos, esas manos brutales y cuidadosas, sujetaron el rostro de Jaskier, alzándolo hacia arriba. El beso fue pura posesión. Fue duro y desesperado, un choque de dientes y lenguas con sabor a fuego de Korath y al inconfundible aroma a cuero y acero de Geralt. Fue una marca, un castigo, una reivindicación más profunda que cualquier palabra.
Jaskier se derritió. Un sonido lastimero y quebrado escapó de su garganta y le devolvió el beso, aferrándose con fuerza a la sucia camisa de Geralt, como un hombre que se ahoga.
Geralt interrumpió el beso tan bruscamente como lo había comenzado. —Arriba. Ahora mismo.
Su voz era áspera, ronca y cruda. No esperaba que Jaskier aceptara. Lo agarró de la muñeca con una fuerza inquebrantable y lo arrastró hacia la destartalada escalera, apartando a empujones a cualquiera que se interpusiera en su camino con una intensidad aterradora que dejó huella. Nadie lo miró a los ojos.
La habitación que Geralt abrió de una patada era un armario con un colchón de paja. Una sola vela humeante crepitaba. Empujó a Jaskier dentro, cerró la puerta de golpe y echó el cerrojo.
Se giró. En aquel espacio reducido, era una montaña, una tormenta. Sus ojos devoraron a Jaskier, desde su cabello alborotado hasta sus botas, deteniéndose en el desgarro de la camisa roja.
—Dijiste una cama caliente —gruñó Geralt, con la voz cargada de algo oscuro y herido—. ¿Era él?
—No —susurró Jaskier, temblando—. Nadie. No podría.
Un escalofrío recorrió el cuerpo de Geralt. El control que había mantenido, como un cilicio, se hizo añicos visiblemente.
Se movió. No hubo preámbulo, ni un nivel de desvestimiento. Agarró el cuello de la camisa roja y la rasgó por la mitad con una fuerza aterradora y sin esfuerzo. Los botones resuenan contra la pared. Jaskier jadeó, con el pecho expuesto al aire húmedo. Las manos de Geralt estaban por todas partes a la vez, recorriendo su piel como para comprobar que estaba completo, que era real. Se deslizaron hasta sus pantalones, desgarrando los cordones, bajándolos junto con sus calzoncillos hasta las rodillas en un movimiento brutal.
“Geralt—”
"Tranquilo."
Geralt lo hizo girar, inclinándolo sobre el borde del endeble pálido. La paja le arañó el vientre desnudo. Jaskier quedó expuesto, completamente vulnerable, con el trasero al aire. Oyó el crujido de la ropa de Geralt, el inconfundible sonido de un cinturón desabrochándose, el cuero pasando por las trabillas.
Un líquido frío y espeso le cayó en la hendidura. Geralt había sacado un pequeño frasco de aceite de su botiquín; El pragmático brujo siempre estaba preparado. No lo calentó. La frialdad fue un shock. Un dedo resbaladizo se presionó en su interior, no para prepararlo, sino para reclamarlo. Fue intrusivo, áspero, abriéndolo. Jaskier siseó, resistiéndose instintivamente.
El dedo se retiró.
La ancha y ardiente cabeza del pene de Geralt la reemplazó. Era enorme, completamente erecto, con las venas prominentes contra el tronco duro como el hierro. No preguntó. No se detuvo.
Él se metió a empujones.
Fue una penetración brutal y decidida, una reconquista. Jaskier gritó, la tensión se convirtió en una agonía ardiente y gloriosa. Fue penetrado de un solo golpe, profundo e implacable, hasta el fondo. El cuerpo de Geralt se expandió sobre su espalda, un horno de músculos e intención. Sus dientes encontraron la unión del cuello y el hombro de Jaskier y mordieron con fuerza, sin romper la piel, pero marcándolo de nuevo.
"Eres. Mía." Cada palabra iba acompañada de un empujón brutal y contundente que sacudía a Jaskier hacia adelante en el palé. "No puedes dárselo a nadie más. No puedes irte".
El ritmo que imponía era implacable. No se trata de placer; se trata de aniquilación. Aniquilar el contacto de Freeman, aniquilar la cama vacía en Novigrad, aniquilar las amargas palabras en el sendero del bosque. Cada embestida de las caderas de Geralt era una negación física del intento de huida de Jaskier. La habitación se llenó con los sonidos obscenos y húmedos de su unión, el crujido del colchón, los gruñidos roncos de Geralt, los sollozos ahogados de Jaskier, presa de una sensación abrumadora.
La mano de Geralt rodeó la cadera de Jaskier, encontrando su pene descuidado. Lo sacudió al ritmo de sus embestidas, con una cadencia implacable y eficiente. El doble asalto fue demasiado. La visión de Jaskier se nubló. Su orgasmo lo recorrió, violento y silencioso, derramándose sobre el puño de Geralt y la paja sucia.
La violenta contracción del cuerpo de Jaskier alrededor de su pene fue la perdición de Geralt. Con un último y profundo gruñido ahogado contra la piel de Jaskier, se hundió lo más profundo posible y pulsó, chorro tras chorro caliente inundando las profundidades de Jaskier. Permaneció allí, atrapado dentro, con todo el cuerpo rígido mientras le arrebataba hasta la última gota de su liberación.
Poco a poco, la tensión se disipó. El fuerte agarre en la cadera de Jaskier se ablandó. Los dientes soltaron su cuello, reemplazados por la suave presión de los labios de Geralt sobre el moretón que habían dejado.
Durante mucho tiempo, solo se oía el sonido de su respiración, el bullicio lejano de la taberna y el crepitar de la vela.
Geralt finalmente se separó, y la separación hizo que Jaskier gimiera. Lo giró, con movimientos ahora extrañamente deliberados. Parecía destrozado. Sus ojos reflejaban tristeza, y la luz dorada que brillaba en ellos se había atenuado.
No intenté limpiarlos. Simplemente se sentó en el borde del pálido y atrajo a Jaskier hacia su regazo, abrazándolo con fuerza, piel con piel pegajosa. Hundió su rostro en el cabello de Jaskier.
—El huevo está a salvo —dijo Geralt, con la voz ronca y susurrante contra el cuero cabelludo de Jaskier—. Yennefer se ha ido.
Jaskier esperaba, con el corazón como un pájaro atrapado.
“Elegí el sp—” comenzó.
—Lo sé —interrumpió Jaskier en voz baja. Sintió que los brazos de Geralt lo rodeaban con más fuerza—. Tu momento es, como siempre, jodidamente dramático.
Una leve vibración contra su pecho podría haber sido el fantasma de una risa. O un sollozo.
La vibración cesó. El aliento de Geralt le calentaba el cuero cabelludo a Jaskier. Su mano, apoyada en la parte baja de la espalda de Jaskier, comenzó a moverse en círculos lentos y pausados. El contacto contrastaba tanto con la violencia de minutos antes de que Jaskier se sintiera mareado.
—Ese hombre de abajo —dijo Geralt, con la voz apenas audible en la silenciosa habitación—. ¿Cuántos eran?
Jaskier frunció el ceño, con la mente aún confusa. "¿Qué?"
«Mientras no estaba.» La mano que lo rodeaba se detuvo. El tono de Geralt cambió, aguantándose hasta volverse mortalmente preciso. «Dijiste que encontrarías una cama caliente. ¿Cuánto te encontraste, Jaskier? Dime sus nombres. Dime dónde viven.»
Se apartó lo justo para mirar el rostro de Jaskier. Sus ojos dorados eran inexpresivos, depredadores. No había rastro de broma en ellos.
"Los encontraré a todos. Borraré el recuerdo de tu tacto de sus cráneos. Dejaré sus cuerpos en zanjas para los ahogados."
Jaskier se quedó boquiabierto, incapaz de comprender el horror de la amenaza debido a lo absurdo de la premisa. Una risa incrédula le brotó de la garganta, pero se apagó al ver la absoluta seriedad de Geralt. Era el Lobo de Rivia, el carnicero de Blaviken, prometiendo una matanza. Para él.
—Estás loco —susurró Jaskier.
¿Cuántos?"
"Ninguno."
La palabra quedó suspendida entre ellos, cruda y sencilla.
La mirada de Geralt escrutó la suya, buscando una mentira. Jaskier no pestañeó. Dejó que la cruda verdad, fea y vulnerable, quedará al descubierto.
—Ni uno solo —continuó Jaskier, con la voz cada vez más fuerte al nombrar la vergüenza—. Ese cabrón de abajo... su mano sobre mí me erizaba la piel. Me sentí fatal. No podía respirar. Intenté desearlo, quise desearlo, para demostrar que podía seguir adelante, pero… —Sacudió la cabeza con un gesto brusco y frustrado—. Mi cuerpo no me obedece. Fue como una traición. Un ti. A mí. Al maldito árbol, al fuego ya todo.
Se inclinó, tomó la mano de Geralt y presionó la ancha palma del brujo contra su propio esternón, sobre su corazón palpitante.
"Sigue siendo tuyo. Nunca se detuvo. Solo tú. Solo el brujo".
Durante un largo instante, Geralt permaneció inmóvil como una estatua. Luego, un escalofrío lo recorrió. La fría y asesina intención se desvaneció de sus ojos, dejando a su paso una herida abierta y destrozada. De repente, parecía exhausto, y las leves arrugas alrededor de sus ojos evidenciaban su edad.
Se inclinó hacia adelante, apoyando la frente contra la de Jaskier. Contuvo la respiración, solo una vez.
—Joder —susurró, la palabra cargada de un alivio tan profundo que sonaba a dolor.
Volvió a besar a Jaskier, pero esta vez fue diferente. Fue un beso profundo, lánguido, con sabor a confesión. Una disculpa silenciosa por la amenaza, una rendición ante la verdad. Sus manos se alzaron para acunar el rostro de Jaskier, sus pulgares rozando los pómulos con una reverencia que le oprimió el pecho.
Cuando el beso terminó, los labios de Geralt recorrieron la mandíbula de Jaskier, su garganta, hasta la marca de la mordedura en su hombro. No volvió a morir. Acarició el moretón con la lengua, un gesto reconfortante y posesivo que contrastaba con la violencia anterior.
—De espaldas —murmuró Geralt contra su piel húmeda, su voz una orden ronca suavizada en los bordes.
Jaskier obedeció, dejándose caer sobre la áspera y rugosa manta. Observó, con el corazón latiéndole con fuerza, cómo Geralt se ponía de pie brevemente para quitarse la ropa que le quedaba. A la luz de las velas, era una escultura de viejas cicatrices y músculos duros, con su erección sobresaliendo gruesa y pesada de su mata de pelo pálido. Parecía un dios de la guerra que venía a reclamar un tributo.
Pero su tacto, cuando se arrodilló entre los muslos de Jaskier, fue meticulosamente cuidadoso. Levantó las caderas de Jaskier y deslizó una manta doblada debajo de ellas. Volvió a sacar el pequeño frasco de aceite y vertió un poco en la palma de su mano.
—Observa —dijo Geralt, clavando la mirada en la de Jaskier.
Se acarició lentamente el pene, cubriendo su miembro hinchado con aceite. La escena era obscena e impresionante: la mano áspera del brujo deslizándose sobre su propia carne, sin apartar la mirada de Jaskier. El mensaje era claro: esta preparación, esta ceremonia, era solo para Jaskier.
Dejó el frasco a un lado. Con la otra mano, guió las piernas de Jaskier sobre sus hombros. La posición lo levantó, dejándolo completamente expuesto. Geralt se inclinó, no para besarlo, sino para observar cómo presionaba la ancha y resbaladiza cabeza de su pene contra la entrada de Jaskier.
—Mía —afirmó Geralt con voz tranquila y categórica.
Empujó hacia adentro.
Fue una invasión lenta e inexorable. Ya no había prisa, solo la plenitud deliberada y expansiva mientras Geralt se introducía milímetro a milímetro, en una agonía palpable. Jaskier jadeó, echando la cabeza hacia atrás y aferrándose a la manta. Aún estaba relajado y resbaladizo por su encuentro anterior, pero el ritmo cuidadoso y profundo le hacía sentir cada pliegue, cada vena palpitante.
—Mírame, bardo —gruñó Geralt, mientras su propia respiración se volvía más agitada.
Jaskier bajó la mirada, encontrándose con el oro resplandeciente. Geralt observaba cómo su propio pene desaparecía dentro del cuerpo de Jaskier, con una expresión de intensa concentración y voracidad. Llegó hasta el fondo, sus caderas pegadas al trasero de Jaskier, y se detuvo, permitiendo que ambos sintieran la unión completa e impactante.
Entonces comenzó a moverse.
No era el pistón implacable de antes. Era un movimiento continuo y profundo, cada retirada casi completa antes de una embestida firme y contundente que lo enterraba de nuevo hasta el fondo. El ángulo era brutal, perfecto. Cada embestida rozaba sin piedad ese punto brillante y desesperado en su interior. El húmedo y rítmico golpeteo de sus carnes llenaba la pequeña habitación.
—Tócate —ordenó Geralt con voz tensa—. Déjame verte correrte en mi polla. Muéstrame que es mía.
La mano de Jaskier voló hacia su propia erección, goteando y descuidada. Sincronizó sus caricias con las embestidas de Geralt, y las sensaciones duales le provocaron una intensa y ardiente excitación. Balbuceaba un torrente de elogios obscenos y sinceros.
“Tuya… joder, Geralt, tan profundo… tu polla, solo tuya, puedo sentirte en mi garganta…”
El control de Geralt comenzó a flaquear. Sus embestidas perdieron su ritmo pausado, volviéndose más fuertes y rápidas. Se inclinó aún más, aplastando a Jaskier contra el colchón, con la boca pegada a la suya, ahogando sus gemidos. La mano que no descansaba sobre el colchón se enredó en el cabello de Jaskier, manteniéndolo inmóvil para el beso devorador.
El clímax de Jaskier estalló sin previo aviso. Al principio lo recorrió silenciosamente, una ola sísmica de pura sensación que arqueó violentamente su espalda, separándola del colchón. Su semen le recorrió el estómago y el pecho en ardientes pulsaciones mientras su canal se contraía, apretando con fuerza la longitud invasora de Geralt.
La intensa y rítmica contracción le arrancó un grito desgarrador a Geralt. Se lanzó una última y devastadora embestida, manteniendo la respiración, con todo el cuerpo rígido mientras se vaciaba. Jaskier sintió el torrente caliente y palpitante en su interior, una sensación mucho más íntima que cualquier marca en su piel.
Geralt se desplomó sobre él, un peso reconfortante pero a la vez abrumador. Permanecieron unidos, exhaustos y temblando, mientras la vela se consumía lentamente. Los sonidos de la taberna de abajo eran un mundo lejano e insignificante.
Tras un buen rato, Geralt se movió, saliendo del cuerpo de Jaskier con un sonido suave y húmedo. No se fue muy lejos. Se tumbó de lado y atrajo a Jaskier hacia sí, espalda con pecho, sus cuerpos encajando en el reducido espacio. Hundió la nariz en el pelo de Jaskier.
—La camisa roja está arruinada —dijo Geralt en la oscuridad, con la voz ronca por el cansancio.
Jaskier soltó una risa débil. "Me lo has robado, animal".
“Te traeré otro.”
“Será mejor que lo hagas.” Jaskier hizo una pausa, mientras la realidad volvía a entrar en él. “¿Yennefer? ¿El huevo?”
«Una salvación. Ella… lo está manejando bien». Había una firmeza en su tono que daba por zanjado el tema. «Cabalgamos hacia el norte al amanecer. Contratos cerca de Kaedwen. Tierra fría».
Era una oferta. Un plan. Un futuro, aunque incierto.
Jaskier entrelazó sus dedos con los de Geralt, que descansaban sobre su estómago. "Odio el frío".
"Perder."
El silencio se instaló, reconfortante esta vez. El vacío punzante había desaparecido, reemplazado por una calidez dolorosa y saciada. Afuera, un vigilante anunció la hora. Su camino era incierto, enredado en magia antigua y heridas aún más antiguas. Pero aquí, en esta habitación mugrienta, la elección parecía sencilla. La constancia. El ruido.
Jaskier cerró los ojos. —No me comprima lana. Me pica.
El brazo de Geralt se presionó a su alrededor.