Chapter 10: The Wolf's Claim
El camino a Kaedwen era una grieta de barro y escarcha persistente que atravesaba los bosques moribundos. Cabalgaron durante días en un silencio que ya no era incómodo, sino denso de cosas no dichas. El nuevo laúd, cuidadosamente envuelto en hule para protegerlo de la humedad, se convirtió en una tercera presencia sobre el lomo de Roach, un símbolo de la deuda que Geralt se negaba a reconocer y del futuro que Jaskier no se atrevía a nombrar en voz alta.
La intimidad que habían compartido contra el pino no había suavizado la coraza de Geralt; al contrario, parecía más tenso, como una trampa mortal vigilando la arboleda. Pero sus caricias, cuando llegaban, habían perdido su chispa de sorpresa. Una mano que le sostenía la cadera a Jaskier al desmontar. El roce áspero de un pulgar sobre una mancha de vino en el labio de Jaskier después de compartir un odre. Eran gestos pequeños y deliberados.
La cuarta noche encontraron una posada al borde del camino que no era más que una casa fortificada con un establo. El tiempo había cambiado; una lluvia helada caía de lado. Eran los únicos huéspedes.
La habitación que pagaron era pequeña y modesta, con una cama de paja sobre una plataforma de madera, pero tenía puerta con cerradura y chimenea. La esposa del posadero, una mujer con antebrazos enormes, les trajo una tina de cobre y cubo tras cubo de agua hirviendo, a cambio de un precio exorbitante. El lujo era innegable.
—Tú primero —gruñó Geralt, apoyándose en el marco de la puerta con los brazos cruzados—. Hueles a perro mojado que se ha revolcado en una cervecería.
—Y hueles a lobo mojado que se revolcó en una cripta —replicó Jaskier, pero ya se estaba desnudando, con los dedos torpes por el frío. El vapor se elevaba en nubes tentadoras. Se hundió en el agua con un gemido puramente hedonista. —Oh, dioses. Dulce y bendito calor. Creo que mis testículos han estado hibernando.
Geralt lo observaba, con una leve, casi imperceptible, sonrisa en la comisura de los labios. Se quitó metódicamente su equipo, dejando las espadas a mano y las prendas de cuero secándose. La luz del fuego iluminaba el mapa de viejas cicatrices en su espalda, el poderoso movimiento de sus músculos al moverse.
Cuando Jaskier terminó, sonrojado y humeante, salió del agua que le corría por su delgado cuerpo. Tomó una toalla fina y áspera. Entonces Geralt se movió.
No dijo palabra. Simplemente cruzó la habitación, le quitó la toalla de las manos a Jaskier y la dejó caer. Le tomó el rostro entre las manos y lo besó.
No se trataba de la violenta conquista del callejón ni del fervor desesperado del bosque. Era profundo, lento y devastadoramente minucioso. Geralt lamió su boca como si estuviera explorando un territorio, saboreando el jabón barato y el sabor único y familiar de Jaskier. Un sonido bajo y excitado vibró en la garganta de Jaskier, y este se abandonó a él, mientras sus manos húmedas se aferraban a los hombros desnudos de Geralt.
Las manos de Geralt se deslizaron desde su rostro, bajando por su cuello, sobre sus hombros y pecho húmedos. Una palma acarició el pezón de Jaskier, frotando el pequeño bulto hasta que Jaskier jadeó durante el beso. La otra mano descendió, recorriendo el plano tembloroso de su vientre, a través de la húmeda mata de pelo, y más abajo, hasta la hendidura de sus nalgas.
Jaskier se estremeció violentamente cuando un dedo grueso y calloso, aún seco, frotó con firmeza su entrada. No fue una penetración, solo una presión lenta e implacable, una promesa de fricción por venir. Gimió, empujando sus caderas hacia atrás contra ese toque provocador; su propio pene, que había estado blando por el calor, comenzó a endurecerse y a agitarse.
—Geralt —susurró cuando el brujo finalmente rompió el beso, deslizando sus labios por la mandíbula de Jaskier hasta su garganta.
—Sigue siendo mío —murmuró Geralt contra su piel húmeda, las palabras más que una pregunta, una confirmación que le gruñó en la carne. El dedo volvió a girar, con más insistencia.
—Tuyo, sí, joder, siempre —balbuceó Jaskier, echando la cabeza hacia atrás. Temblaba, sostenido únicamente por el robusto cuerpo de Geralt y la mano que ahora le agarraba la cadera—. No me tomes el pelo, cabrón, solo...
Un golpe seco y superficial sonó en la puerta.
Ambos se quedaron paralizados.
El golpe en la puerta se repitió, con más fuerza. «Geralt. Sé que estás ahí dentro. Puedo oler la desesperación desde el pasillo».
La voz era femenina, cristalina y teñida de una eterna y mordaz diversión. Atravesó el aire húmedo y cargado de sensualidad de la habitación como un fragmento de hielo.
Yennefer.
Geralt levantó la cabeza de golpe. Sus ojos, entrecerrados y oscuros por el deseo, brillaron con furia pura e incontenible. No soltó a Jaskier. Lo mantuvo inmovilizado allí, desnudo y empapado, con la presencia intrusiva de aquella voz que se oía al otro lado del bosque.
—Vete a la mierda, Yennefer —gruñó Geralt con voz baja y amenazante.
“Encantador. Necesito hablar contigo. Es un asunto de negocios.”
“Puede esperar.”
“Se trata de un Leshen. En el Bosque de Blackwillow. Un contrato con… interesantes complicaciones.”
Jaskier sintió cómo el conflicto recorría el cuerpo de Geralt: el instinto profesional del brujo, la atracción de una bestia rara y peligrosa, luchaban contra la furia posesiva de ver interrumpida su pretensión. Su dedo seguía presionado contra Jaskier, como una marca.
—Estoy… ocupado —dijo Geralt, con la voz ronca por la garganta.
Hubo una pausa. Luego, la voz de Yennefer se oyó de nuevo, más cerca, como si hubiera apoyado la cabeza contra la puerta. «Sí, puedo oírlo. La respiración del bardo es bastante teatral. Seré breve. El Leshen se ha llevado a un hijo del señor local. No a un hijo cualquiera. A una Fuente.»
Eso hizo que Geralt se lo pensara dos veces. Una Fuente era una catástrofe política y mágica a punto de estallar.
Jaskier, cuya excitación se transformaba rápidamente en una mezcla de irritación y profunda vergüenza, encontró la voz. "¡Díganle que vuelva después del desayuno!"
—El niño estará muerto antes del desayuno —replicó Yennefer con voz cada vez más cortante—. El ritual para atarlo al bosque está casi completo. El rescate es una fortuna, y ya he cobrado la mitad por adelantado. Tu parte bastaría para alimentar a tu lobo sarnoso y a tu pájaro cantor con vino y seda durante un año.
Geralt apretó la mandíbula. Lentamente, con reticencia, retiró la mano del cuerpo de Jaskier. La pérdida del contacto se sintió como un golpe físico. Lo giró, lo condujo hacia la cama y lo cubrió con la manta. El gesto fue sorprendentemente protector.
Entonces Geralt abrió la puerta de golpe, lo justo para que cupiera el marco, impidiendo ver el interior. Estaba sin camisa, con los pantalones desabrochados, y desprendía una furia tan intensa que el aire crepitaba con ella.
Yennefer permanecía de pie en el pasillo penumbra, impecable vestida de blanco y negro, con un amuleto violeta que brillaba suavemente en su cuello. Su cabello negro azabache estaba perfectamente peinado, ni un solo mechón fuera de lugar a pesar del aguanieve del exterior. Sus ojos lilas observaron el estado de Geralt con una ironía mordaz que se congeló al encontrarse con su mirada.
—¿Qué? —dijo, mientras su sonrisa burlona se desvanecía ligeramente.
Geralt dio un paso adelante, obligándola a retroceder medio paso. Su voz se tornó en un tono que Jaskier jamás había escuchado: un gruñido grave y venenoso que prometía una destrucción total.
—Escúchame con mucha atención, Yen —dijo, cada palabra como una astilla de sílex—. La próxima vez que percibas mi aroma en mi bardo, la próxima vez que oigas su voz a través de una puerta cuando estemos juntos, date la vuelta. Aléjate. Espera. No llames a la puerta. No hables.
Yennefer arqueó las cejas. —¿Estás bromeando?
«Jamás he hablado tan en serio en mi larga y miserable vida». Se inclinó apenas un centímetro. «Esta es tu única advertencia. Si vuelves a interrumpirme cuando esté a punto de hacerle el amor, el único contrato que me ofrecerás será encontrar los pedazos que esparza del imbécil que te envió aquí».
El ambiente entre ellos se tornó denso y frío. Yennefer lo escrutó, y por primera vez, Jaskier vio en sus ojos una sorpresa genuina, seguida de un destello de algo parecido a una reevaluación. No tenía miedo, pero comprendió que había calculado mal una ecuación fundamental.
—¿Hacer el amor? —repitió, las palabras sonando extrañas en su boca. Su mirada se desvió hacia el hombro de Geralt, donde Jaskier sabía que probablemente podría ver su cabello revuelto asomando por encima de la manta.
—Eso es lo que dije. Ahora bien, tienes treinta segundos para darme los detalles de tu Leshen. Después, saldrás de esta posada mediante un portal y me esperarás al amanecer en el límite del Bosque de los Sauces Negros. No llegues temprano.
Yennefer recuperó la compostura, su máscara de fría ironía volvió a su sitio, aunque ahora era más fina. «Bien. El pueblo se llama Hearthglen. El señor es el Magister Holstrom. La niña, una niña de siete años llamada Elara, fue secuestrada hace tres noches. El Leshen es antiguo, su territorio vasto. Holstrom ha intentado con sus hombres. Ninguno ha regresado. Está desesperado. Además, oculta algo. La firma mágica que rodea su mansión es… complicada».
—Veinte segundos —afirmó Geralt, con expresión impasible.
Rápidamente le comunicó las coordenadas, la cantidad prometida y el punto de encuentro. Al terminar, volvió a mirar a Geralt a los ojos. «Esto es nuevo».
“No lo es. Simplemente se ha dicho. Se te acabó el tiempo.”
Dio un paso atrás y le cerró la puerta en la cara. El sonido fue definitivo, como el crujido de una columna vertebral. Echó el pesado cerrojo.
La habitación estaba en silencio, salvo por el crepitar del fuego y el latido del corazón de Jaskier resonando en sus oídos. Hazle el amor. La frase resonó, inmensa y aterradora.
Geralt permaneció de espaldas a la puerta durante un largo instante, con los hombros tensos. Luego se giró. La furia seguía ahí, pero la había contenido, transformada en una intensidad contenida y latente. Sus ojos dorados se encontraron con los de Jaskier al otro lado de la habitación.
—¿Dónde estábamos? —preguntó con voz ronca.
—Estabas… eh… reclamando la propiedad de mi persona —logró decir Jaskier con voz temblorosa.
Geralt se apartó de la puerta. Caminó hacia la cama, con movimientos depredadores y deliberados. El fuego proyectaba su sombra, enorme e imponente, sobre Jaskier. «Yo estaba».
No apartó la manta. Se subió a la cama, con las rodillas rodeando las caderas de Jaskier, y se inclinó. Lo besó de nuevo, pero la lentitud y la intensidad habían desaparecido, reemplazadas por una pasión voraz y exigente. La interrupción le había arrebatado la tranquilidad, dejando solo una necesidad imperiosa.
—Se ha ido —murmuró Geralt contra sus labios, enredando una mano en el cabello húmedo de Jaskier para mantenerlo quieto—. Esto es nuestro. Sin contratos. Sin demonios. Sin hechiceras. Con la otra mano bajó la manta, dejando al descubierto el cuerpo de Jaskier al aire cálido. Interrumpió el beso para mirarlo, su mirada recorriendo su rostro sonrojado hasta su miembro que volvía a despertar. —Solo esto.
Jaskier asintió, sin decir palabra, cautivado por la feroz devoción en aquella mirada.
Geralt cogió el pequeño frasco de aceite que había comprado hacía días, sabiendo perfectamente su propósito. Se untó los dedos, sin apartar la vista de Jaskier. —Vas a gritar —afirmó—. Quiero que grites. Quiero que grites para que todo el maldito continente sepa a quién perteneces. ¿Entiendes?
Una oleada de calor puro y desenfrenado recorrió a Jaskier. "Sí".
Un dedo aceitoso se presionó en su interior, curvándose al instante, buscando y encontrando ese punto perfecto y devastador con precisión infalible. Jaskier gritó, arqueando la espalda contra la paja. No fue una preparación suave. Fue una reivindicación. Un segundo dedo se unió rápidamente, abriéndolo con fuerza, estirándolo con una brutal eficiencia que evidenciaba el frágil control de Geralt.
“Geralt, por favor, estoy listo, estoy jodidamente listo, fóllame ahora mismo”, suplicó Jaskier, con lágrimas de una sensación abrumadora que le picaban en los ojos.
Geralt retiró los dedos. Se desabrochó los pantalones, liberando su erección, gruesa, sonrojada y ya goteando. Se echó más aceite en la palma de la mano, se acarició una, dos veces, un gesto brusco y apresurado.
Se colocó en posición, con la ancha cabeza de su pene presionando contra la entrada de Jaskier. Se mantuvo allí, un temblor recorriendo sus brazos. «Mírame».
Jaskier abrió a la fuerza sus ojos vidriosos, encontrándose con aquella mirada dorada como el oro fundido.
Geralt se abalanzó. Se envolvió en una embestida profunda e implacable que lo enterró hasta el fondo. El grito de Jaskier fue ahogado, quebrado, su cuerpo contrayéndose ante la repentina y gloriosa invasión. Ardía, se estiraba, lo llenaba por completo, dejándolo sin aliento.
—Mía —gruñó Geralt, la palabra le salió disparada. No esperó, no dio tiempo a reaccionar. Retrocedió y volvió a embestir con fuerza, marcando un ritmo implacable, como el de un pistón. El armazón de la cama se estrelló contra la pared con un ritmo constante y frenético.
Esto no se parecía en nada a antes. Esto era follar como un exorcismo, como una violenta eliminación de la intrusión de Yennefer, del mundo fuera de su puerta cerrada. Cada embestida de las caderas de Geralt era una puntuación a su amenaza, un refuerzo de su pretensión. Sus manos se aferraron a los muslos de Jaskier, levantándolos aún más, separándolo más, hundiéndose aún más.
Jaskier balbuceaba, un torrente de obscenidades, alabanzas y súplicas entrecortadas. “¡Sí! ¡Ahí! ¡Más fuerte! Joder, eres tan profundo, me posees, este agujero apretado es tuyo, todo es para ti, solo para ti…”
El ritmo de Geralt se entrecortó. Se inclinó sobre Jaskier, aplastándolo contra el colchón, con la boca en su garganta, en su hombro, en cualquier lugar que alcanzara. El ritmo se volvió frenético, desgarbado. El roce de la piel, los sonidos húmedos y lascivos de la penetración, el crujido de la cama: era una sinfonía de posesión.
—Voy a venir —gruñó Geralt, con el aliento hirviendo—. Voy a llenarte. Marcarte por dentro. Para que me sientas hasta esos malditos bosques.
La promesa llevó a Jaskier al límite. Su orgasmo lo recorrió sin que nadie tocara su pene, solo por la brutal y perfecta fricción contra su próstata. Se corrió con un gemido, rayas blancas pintando su estómago y pecho, su cuerpo convulsionando alrededor del pene de Geralt.
La intensa y rítmica contracción fue suficiente. Geralt gritó, un sonido crudo y quebrado, y se hundió profundamente, aferrándose a él mientras se vaciaba. Jaskier sintió las pulsaciones ardientes y urgentes que lo inundaban, una demanda tan primitiva como la mordedura de un lobo.
Geralt se desplomó, su peso aplastante pero bienvenido. Ambos estaban empapados en sudor y semen, respirando con jadeos entrecortados y sincopados. La habitación olía intensamente a sexo, aceite y sus aromas mezclados.
Pasaron largos minutos. El fuego se calmó.
Geralt finalmente se movió y se apartó con cuidado. Recogió la toalla que habían dejado tirada y los limpió a ambos con una ternura sorprendente y silenciosa. La tiró y volvió a meterse en la estrecha cama, atrayendo a Jaskier hacia sí, espalda con pecho. Hundió la nariz en el cabello de Jaskier.
—Al amanecer —murmuró, con la voz ya ronca por el sueño que se avecinaba—. Tengo que irme.
Jaskier, exhausto pero profundamente satisfecho, entrelazó sus dedos con los de Geralt, que descansaban sobre su estómago. —Voy contigo.
“Es un Leshen, Jaskier.”
“Me da igual. Acabas de decirle a la hechicera más poderosa del Continente que nunca nos interrumpa cuando estés a punto de hacerme el amor. Adonde tú vayas, yo iré. Ese es el nuevo contrato.”
Geralt permaneció en silencio tanto tiempo que Jaskier pensó que se había quedado dormido. Entonces, sus brazos lo rodearon con más fuerza.
“De acuerdo. Pero quédate detrás de mí. Y haz exactamente lo que te diga.”
“¿Cuándo no lo he hecho?”
Un leve resoplido fue su única respuesta. Afuera, el aguanieve golpeaba las contraventanas. Adentro, en la calidez de las mantas enredadas y el abrazo de Geralt, Jaskier escuchó el latido constante de su corazón contra su espalda y, por primera vez, no se sintió como un compañero ni una carga, sino como una promesa finalmente cumplida. El camino que se abría ante él conducía a un bosque infestado de monstruos y a una hechicera que lo esperaba, pero aquí, ahora, simplemente se sentía como un camino que los llevaba hacia adelante, juntos.