Chapter 4: Confessions by the Fire
El nuevo campamento estaba a una milla río arriba, un claro acogedor donde las agujas de pino amortiguaban el sonido y la luz del fuego no se propagaba lejos. Geralt no había dicho nada mientras lo construía; sus movimientos eran eficientes, su silencio, denso y palpable. Jaskier lo observaba, envuelto en una manta; cada leve movimiento le recordaba el profundo y satisfactorio dolor en sus músculos. Los moretones en sus caderas eran destellos púrpuras y azules a la luz del fuego. Los atesoraba.
Durante un buen rato, los únicos sonidos fueron el crepitar del fuego y el ulular de un búho lejano. Finalmente, Geralt se sentó, con la espalda apoyada en un tronco, y comenzó a limpiar sus espadas con una intensidad metódica que parecía una evasión.
Jaskier bebió de un odre. El dolor le hizo estremecerse, pero una lenta y cálida satisfacción se extendía por su pecho. Observó la línea de los hombros de Geralt, la firmeza de su mandíbula.
—Entonces —dijo Jaskier, rompiendo el silencio con su voz, más ronca de lo habitual—, posada.
La mano de Geralt se detuvo por una fracción de segundo sobre la piedra de afilar. No levantó la vista.
—Eso mismo dijiste —continuó Jaskier, estirando las piernas lentamente—. Has querido follarme desde Posada. Viéndome cantar. Coqueteando con el hijo de ese mercader con la barba horrible. —Dejó que el recuerdo flotara, intenso e incómodo—. Todos esos años. Todas esas posadas. Todas esas veces que me emborrachaba y te abrazaba y tú solo… gruñías. —Tomó otro sorbo—. Te imaginabas doblándome sobre la mesa, ¿verdad? Mientras yo intentaba enseñarte sobre troqueos.
Geralt dejó la piedra en el suelo. Se quedó mirando las llamas, sus ojos dorados reflejando el latido y la danza del fuego. Su silencio fue una admisión suficiente.
—Dime —dijo Jaskier, y no era una petición. Era una exigencia, suave pero firme—. Quiero oírlo. Exactamente como te lo imaginaste. Hasta el más mínimo detalle.
La garganta del brujo funcionó. Finalmente giró la cabeza, y la mirada que le dirigió a Jaskier fue cruda, tan cruda como la carne de una bestia recién sacrificada. "¿Por qué?"
—Porque necesito conocer al monstruo con el que he estado viajando —respondió Jaskier, con una sonrisa pícara en los labios—. Y porque mi ego necesita ser alimentado. Y porque se me pone dura otra vez solo de pensarlo, y me duele muchísimo moverme, así que tendrás que hacer el trabajo con tus palabras.
Un sonido sordo, casi un gruñido, retumbó en el pecho de Geralt. Volvió la vista hacia el fuego. «En Posada. Después de que terminaste tu actuación. Estabas sudando. Tenías la camisa abierta aquí». Señaló vagamente su propia clavícula. «Te sentaste en el regazo de ese tonto para robarle la cerveza. Te reíste y echaste la cabeza hacia atrás. Vi la línea de tu garganta. Quise morderla. Quise arrastrarte por el pelo, empujarte contra la pared del establo y besarte. Todo tu cuerpo».
Jaskier contuvo la respiración. Su propia mano se dirigió a su garganta.
—Más tarde —continuó Geralt, con la voz áspera como la grava—. En el Camino. Hablabas sin parar, sin parar, de nada. Tu boca. Siempre en movimiento. Pensaba en callarla. No con un beso. Follándola. Sujetándote la cabeza y penetrándote hasta que te ahogaras. Viendo cómo se te llenaban los ojos de lágrimas.
—Joder —susurró Jaskier, metiendo los dedos bajo la manta para acomodarse. La imagen era brutal, nítida.
“Pensé en atarte a un árbol. Usando mis cinturones. Dejándote expuesta. Tomándote por detrás mientras te resistías. Haciéndote gritar para que todo el bosque supiera a quién pertenecías.” Los puños de Geralt estaban apretados sobre sus rodillas, los nudillos blancos. “Pensé en tu trasero. Cómo se veía en esos pantalones ajustados cuando montabas a caballo. Soñé con abrirte. Lamerte hasta que suplicaras. Llenarte y sentir cómo te contraías a mi alrededor. Durante años, Jaskier. Era un maldito ruido constante en mi cabeza, por encima de todo lo demás.”
La confesión flotaba en el aire perfumado a pino, más íntima que cualquier cosa que hubieran hecho junto al río. Era más cruda. Más verdadera. Era el anhelo sin adornos de un hombre solitario por el único destello de color en su mundo monocromático.
El corazón de Jaskier latía con fuerza contra sus costillas. Su ego no solo se infló; se pavoneó, se jactó, rugió. Todo ese tiempo. Todo ese deseo feroz y reprimido dirigido hacia él. Apartó la manta.
Se puso de pie, algo inestable. El fuego pintaba su piel de oro y sombras. Se quitó la camisa de lino, dejándola caer. Luego se desató los cordones de los pantalones y se los bajó, quitándoselos. Se quedó desnudo ante el brujo, con las marcas en las caderas como hierros candentes, el pene ya medio erecto y curvado contra el muslo.
Geralt lo observaba, con cada músculo de su cuerpo tenso.
—Muéstramelo —dijo Jaskier. Su voz bajó al registro que usaba para las baladas de seducción, pero ahora estaba teñida de una necesidad genuina, un ronroneo obsceno y ansioso—. ¿Soñaste con comerme? Demuéstralo. Muéstrame lo hambrienta que estabas de verdad.
Caminó los pocos pasos que lo separaban de Geralt. No pidió permiso. Simplemente pasó una pierna por encima de los hombros del brujo, dándole la espalda, y se bajó hasta que sus nalgas quedaron justo encima de aquella boca severa y marcada por las cicatrices. El calor del aliento de Geralt rozó su ano aún sensible. «Adelante, maldito despiadado. Date un festín».
Geralt alzó las manos para sujetar las caderas de Jaskier, clavando los dedos en los moretones con una presión posesiva. No hubo vacilación, ni preámbulos. Tiró de Jaskier boca abajo con un solo movimiento brusco y enterró su lengua en su interior.
No era como en el río. No se trataba de demostrar nada ni de exorcizar un demonio. Era pura y absoluta glotonería. La lengua de Geralt era una invasora gruesa e implacable, que se adentraba en el canal de Jaskier, lamiendo el músculo interno con un hambre húmeda y babosa, absolutamente obscena. Emitió un sonido, un gemido animal y sordo de satisfacción contra la carne de Jaskier que vibró por todo el cuerpo del bardo.
—¡Oh, dioses, Geralt! —exclamó Jaskier, aferrándose con fuerza al cabello blanco del brujo. No pudo mantenerse en pie; sus rodillas flaquearon y dejó caer todo su peso sobre la boca de Geralt, hundiéndose en su rostro. El brujo lo sujetó allí, moviendo la lengua dentro y fuera, con la nariz presionada contra el perineo de Jaskier.
La sensación era abrumadora. El dolor de antes se transformó en una sensibilidad vibrante y palpitante. Cada lamida amplia y plana, cada embestida precisa, le provocaba punzadas de puro placer que le recorrían la columna vertebral. Geralt lo devoraba como un hombre hambriento, con un fervor entregado y desordenado. Los sonidos eran descarados: ruidos húmedos y succionadores, respiraciones entrecortadas y la letanía entrecortada de maldiciones y alabanzas de Jaskier.
“¡Sí! ¡Así mismo! ¡Esa es la boca que soñó con eso! ¡Úsala, joder!”
Las manos de Geralt se deslizaron desde las caderas de Jaskier hasta las curvas de sus nalgas, abriéndolas aún más y exponiéndolo a una penetración más profunda. Su lengua rodeó el estrecho orificio antes de penetrar de nuevo, una y otra vez, con un ritmo implacable. Jaskier se movía con fuerza, girando las caderas, buscando más presión, más fricción, más de esa intimidad devastadora.
Una de las manos de Geralt se deslizó por el muslo de Jaskier, y sus dedos callosos encontraron el pene goteante del bardo. Lo agarró con el puño, con un agarre áspero y perfecto, acariciándolo al ritmo de las embestidas de su lengua.
La coordinación fue brutal, magistral. Las sensaciones duales —la profunda y penetrante atracción interna y la intensa fricción en su pene— llevaron a Jaskier al límite con una velocidad aterradora. Balbuceaba, incoherente, su cuerpo temblaba.
“Voy a correr… Voy a correrme por toda tu mano mientras me lames el culo, ¡animal absoluto!”
La respuesta de Geralt fue redoblar sus esfuerzos, penetrando más profundamente con su lengua y acelerando el ritmo de sus movimientos. El clímax sacudió a Jaskier con una fuerza cegadora. Gritó, un sonido crudo y desgarrador que resonó en la noche, mientras su orgasmo se disparaba en pulsos densos sobre el puño de Geralt y las agujas de pino. Su ano se contrajo rítmicamente alrededor de la lengua del brujo, extrayendo la sensación hasta que sollozó de sobreestimulación.
Solo entonces Geralt cedió. Soltó el pene flácido de Jaskier y le dio una última lamida lenta y lasciva desde sus testículos hasta su hendidura antes de dejarlo ir.
Jaskier se desplomó hacia adelante, cayendo de rodillas frente al fuego, jadeando en busca de aire. Se sentía completamente agotado, gloriosamente destrozado. Escuchó a Geralt moverse detrás de él, y luego el sonido de un cinturón desabrochándose.
Miró por encima del hombro. Geralt estaba ahora de rodillas, con los pantalones bajados, su erección sobresaliendo, gruesa, venosa y brillante en la punta. Tenía los labios húmedos y la barbilla resbaladiza. Parecía salvaje.
—La fantasía —gruñó Geralt con la voz quebrada—. La del árbol. No esperó respuesta. Empujó los hombros de Jaskier hacia abajo hasta que el pecho del bardo quedó pegado al suelo, con el trasero en el aire. Se colocó en posición, con la ancha cabeza de su pene rozando la entrada húmeda y relajada de Jaskier.
—Esto —dijo Geralt, y fue una promesa, una sentencia. Empujó hacia adelante, hundiendo toda su longitud en el cuerpo de Jaskier, ya bastante usado, de un solo golpe devastador.
Jaskier gritó contra la tierra, su cuerpo intentando instintivamente acomodar la repentina y abrumadora plenitud. No hubo resistencia, solo un deslizamiento suave y profundo, facilitado por la saliva, el semen y las minuciosas caricias de la boca de Geralt. Estaba completamente lleno, de una manera imposible.
Geralt impuso un ritmo vertiginoso desde el principio, sus caderas golpeando contra la piel magullada de Jaskier. Cada embestida impulsaba al bardo hacia adelante, su pene, suave e hipersensible, rozando la áspera manta. Era demasiado, y aun así Jaskier respondía, encontrando el ritmo de cada embestida, sus propios sonidos reducidos a gruñidos y gemidos ahogados.
—Soñaste con esto —jadeó Jaskier, las palabras brotando de su pecho—. Todos esos kilómetros. Esto es lo que querías. Este agujero.
—Sí —gruñó Geralt, inclinándose sobre él, con el pecho pegado a la espalda de Jaskier y la boca junto a su oído—. Sus embestidas se volvieron más cortas, más fuertes, más profundas. —Este ruido. Este calor intenso y voraz. Mío.
La palabra posesiva, pronunciada con tal vehemencia cuando el ritmo de Geralt empezó a flaquear, empujó a Jaskier al límite. No volvió a eyacular, pero su cuerpo se convulsionó alrededor del pene del brujo en un espasmo seco y desgarrador de sumisión que le arrancó otro grito de la garganta.
Aquello desencadenó el fin de Geralt. Con un último y profundo abrazo, se sumergió en él y se aferró, su propio rugido ahogado contra el hombro de Jaskier. Jaskier sintió el torrente ardiente y palpitante en su interior, una sensación mucho más profunda que cualquier marca en su piel.
Cayeron al suelo, amontonados como un montón de miembros enredados y cuerpos exhaustos, sobre la manta junto al fuego moribundo. El olor a sexo, resina de pino y sudor impregnaba el aire. El brazo de Geralt pesaba como un peso muerto sobre la espalda de Jaskier, cuya respiración se normalizaba poco a poco.
Después de un largo rato, Jaskier recuperó la voz, aunque apenas era un susurro. "¿Entonces? ¿Todos los días?"
Sintió un leve temblor recorrer el cuerpo de Geralt: una risa silenciosa y exhausta. La mano del brujo se extendió sobre los moretones en la cadera de Jaskier, un toque que ya no era de posesión, sino de confirmación.
—Eso parece —murmuró Geralt entre dientes.
Y por primera vez en todos esos años, el silencio que siguió no se sintió como un muro, sino como un pacto.
El fuego se convirtió en brasas, pintando su piel con destellos de naranja intenso y largas sombras. El brazo de Geralt permanecía como una barra firme sobre la espalda de Jaskier, su respiración se regularizó en el ritmo lento de un hombre que no dormía, sino que descansaba por primera vez en décadas. Jaskier dibujaba figuras ociosas en la tierra, con la mente aturdida por los ecos de las palabras de Geralt —las mías— y la prueba brutal de ellas que aún le dolía en su interior.
—Sabes —dijo Jaskier con voz ronca por el uso—. Para ser alguien que odia las bromas del destino, tienes un sentido de la oportunidad increíble. Décadas de lujuria reprimida, ¿y al final te derrumbas porque crees que soy un demonio? —Resopló—. Es casi poéticamente trágico. O trágicamente poético. Trabajaré en la letra.
—Cállate —murmuró Geralt, pero sin ninguna vehemencia. Movió el pulgar, una caricia apenas perceptible sobre un moretón.
—Oblígame. Jaskier se incorporó apoyándose en un codo, haciendo una mueca de dolor por la tensión muscular. Bajó la mirada hacia el rostro de Geralt, medio en la sombra. Los ojos del brujo estaban abiertos, observándolo. —Continúa. Se te da bien.
Geralt alzó la mano, no para cubrirse la boca, sino para acariciarle la mejilla. Los callos rozaron la barba incipiente de Jaskier. Fue un roce silencioso e impactante. —Creí que era ella —dijo Geralt en voz baja—. El olor era diferente, pero parecido. Dulce, como a fruta podrida. Lo nublaba todo. Pero cuando te tuve contra esa roca… —Dejó la frase inconclusa, rozando con el pulgar el labio inferior de Jaskier.
—¿Qué? —susurró Jaskier, conteniendo la respiración.
—Sabías a ti mismo. —La mirada de Geralt era inquebrantable—. No era magia. No era ilusión. Solo sudor, agua de río, miedo y… tú. No tenía sentido. No me importaba.
Jaskier se dejó llevar por el contacto. La confesión anterior había sido sobre el deseo, sobre el hambre. Esto era otra cosa, una cruda admisión de una línea cruzada con plena consciencia. «Eres un cabrón», dijo Jaskier en voz baja. «Un cabrón magnífico, complicado y emocionalmente inmaduro».
Una leve, casi imperceptible, sonrisa burlona asomó en los labios de Geralt. "Y tú eres un imbécil ruidoso".
—Tu ruidosa mierda —corrigió Jaskier, las palabras saliendo de él apresuradamente, atrevido y vulnerable. Observó los ojos de Geralt, buscando cualquier atisbo de retirada.
En cambio, la mano de Geralt se deslizó hasta la nuca de Jaskier, atrayéndolo hacia sí. El beso no se parecía en nada al de la orilla del río. Era lento, profundo, una conversación sin palabras. La lengua de Geralt encontró la suya con una calidez lánguida que prometía no tomar, sino compartir. Cuando se separaron, Jaskier se quedó sin aliento por un motivo completamente nuevo.
—No se me dan bien las palabras —dijo Geralt, apoyando la frente contra la de Jaskier.
“La subestimación del siglo.”
—Déjame terminar —Geralt apretó un poco el puño—. El deseo… era constante. Un ruido en mi cabeza. Pero el miedo que lo acompañaba era más silencioso y a la vez más fuerte. El miedo a verte marchar para siempre si alguna vez te lo mostraba.
El corazón de Jaskier latía con fuerza contra sus costillas. "No voy a caminar".
—Ahora lo entiendo —exhaló Geralt, un largo y tembloroso suspiro que pareció dejarlo indefenso—. Es más que un simple deseo, Jaskier.
El uso de su nombre, no «bardo» ni una maldición, quedó suspendido en el aire. Jaskier se sintió mareado. «¿Es así?»
Geralt los giró, sujetando suavemente a Jaskier contra la manta. Lo miró, su cabello blanco como una cortina contra la noche. «Eres lo más irritante, imprudente y hermoso que jamás se ha empeñado en quedarse en mi vida». Pronunció cada palabra con un cuidado deliberado y doloroso. «La idea de una vida sin tu ruido… es un vacío. Es silencio. No quiero silencio».
A Jaskier se le llenaron los ojos de lágrimas, algo absurdo e inevitable. «Eso roza peligrosamente la poesía, Geralt».
—Es la verdad —Geralt inclinó la cabeza y besó una lágrima que se le escapó—. Te amo. Es exasperante, y es tuya.
El mundo se detuvo. El crepitar de las brasas, el susurro de los pinos, todo se desvaneció en un rugido blanco en los oídos de Jaskier. Alzó la vista, contemplando la honestidad pura y sin reservas en aquellos ojos dorados. Sin armas, sin muros. Solo el hombre.
Un sollozo-risa hipócrita escapó de sus labios. Tiró de Geralt hacia abajo, apretando sus bocas contra las suyas, vertiendo décadas de sus propias baladas silenciosas en ese beso. Cuando pudo hablar, su voz estaba quebrada. «Gran y estúpido lobo. He estado enamorado de ti desde que hiciste una mueca con mi primera canción en esa taberna de mierda de Posada. Escribí cada canción para ti. Eras el "amigo" en cada verso trágico, la "devoción" en cada estribillo. Me enfrenté a mil peligros solo para estar a tu lado. Para que no seas tan exasperante solo. Te amo. Es mi profesión, y es mi maldita verdad».
Todo el cuerpo de Geralt pareció relajarse, una tensión que Jaskier no había percibido del todo disolviéndose finalmente. Hundió el rostro en el hueco del cuello de Jaskier, su aliento caliente. «Bien».
Permanecieron así durante un buen rato, la confesión, como un vestigio de vida, calentaba el espacio entre ellos. Finalmente, Geralt se movió. Su mano recorrió el costado de Jaskier, su cadera y se deslizó entre sus piernas. Jaskier estaba relajado, exhausto, pero al primer roce, una chispa se encendió.
—Me duele —susurró Jaskier, no como una queja, sino como un hecho.
—Lo sé —dijo Geralt, frotando suavemente con los dedos—. No necesito estar dentro de ti. Solo necesito sentirte.
Se deslizó por la manta, con movimientos ahora reverentes. Tomó el pene de Jaskier, que se endurecía lentamente, en su boca sin preámbulos, su lengua rodeando el glande con una intensidad concentrada y reverente, completamente nueva para él. No se trataba de reclamar o exorcizar un demonio. Era una ofrenda.
—Oh, joder —gimió Jaskier, mientras sus manos buscaban el cabello de Geralt. La sensación era abrumadora, un marcado contraste con las tiernas palabras. Era sucio y dulce a la vez. Geralt lo succionó profundamente, moviendo la garganta, con la nariz pegada al hueso púbico de Jaskier. Lo estimulaba con un ritmo implacable y húmedo, una mano acariciando sus testículos, la otra deslizándose por debajo para presionar un dedo contra su orificio aún sensible y usado.
Jaskier gritó, arqueando la espalda. Era demasiado, estaba vulnerable, pero la dualidad de placer y dolor, los sonidos húmedos y sucios de la boca de Geralt sobre él, el recuerdo del "te amo" resonando en su cabeza, crearon un nuevo clímax. No era la escalada frenética de antes. Era una ola profunda y resonante.
“Geralt, voy a… justo en tu boca…” balbuceó, tirándose del pelo.
Geralt asintió con un murmullo, y la vibración recorrió la columna vertebral de Jaskier. Redobló sus esfuerzos, engulléndolo sin piedad, mientras su dedo ejercía una presión constante y perfecta.
Jaskier llegó con un grito ahogado, pulsando profundamente en la garganta de Geralt. Geralt lo absorbió todo, tragándose hasta la última gota, antes de soltarlo lentamente con una última y tierna lamida. Se incorporó, apretando a Jaskier contra sí, piel con piel. Seguía duro, su erección presionada contra el muslo de Jaskier, pero no hizo ningún movimiento para buscar más.
Jaskier, flotando en una bruma de placer consumado y profunda paz, se inclinó y lo rodeó con los dedos. Geralt se sobresaltó, conteniendo la respiración.
—Mi turno —murmuró Jaskier. Lo acarició con una fricción lenta y firme—. Déjame.
Se movió, girándose hacia Geralt, y lo besó, dejándole saborear su propio sabor en su lengua. Lo acarició con más rapidez, mientras su otra mano recorría las cicatrices y los músculos del pecho de Geralt. Observó el rostro del brujo, la mandíbula apretada, el temblor de sus párpados, la absoluta pérdida de control.
—Ven por mí —susurró Jaskier contra sus labios, con una voz que era una orden lasciva y cariñosa—. Déjame verlo.
Con un gemido ronco, más un sollozo que un sonido, Geralt lo hizo. Su liberación se derramó caliente sobre el puño de Jaskier y su propio estómago, su cuerpo temblando, sus brazos rodeando a Jaskier como un hombre aferrándose a una balsa en medio de una tormenta. En las réplicas, presionó su boca abierta contra el hombro de Jaskier, sin morder, solo sujetando.
Recogieron con un trozo de la manta en silencio, una tarea práctica e íntima. Luego Geralt lo atrajo de nuevo hacia sí, sus piernas entrelazadas, la noche fresca sobre su piel húmeda.
—Todos los días —murmuró Jaskier contra su clavícula, ya medio dormido.
Geralt apretó los brazos. "Todos los días", asintió, y la promesa se afianzó en los cimientos de su nuevo mundo desconocido.