Chapter 7: The Sorceress's Sharp Eyes
El bosque era un cementerio de magia antigua. La luz del sol, tenue y tenue, se filtraba entre las ramas esqueléticas que se aferraban al cielo gris. El aire tenía un sabor a humedad y ozono, un regusto metálico que le ponía los pelos de punta a Geralt. La huella del wyvern estaba por todas partes: profundas hendiduras de tres garras en la tierra, el hedor agrio de su almizcle impregnado en la corteza de los árboles, un montón de huesos de cabra medio digeridos.
Jaskier se movió a su lado, inusualmente silencioso, escudriñando la maleza con una concentración que Geralt rara vez veía. Había cambiado su ropa de seda destrozada por la ropa resistente que Geralt le había comprado, pero se movía con una nueva seguridad, una confianza física que antes no tenía. Cuando una raíz se enganchó en su bota, Geralt extendió la mano rápidamente, sujetándolo por la espalda. Fue un reflejo de brujo, rápido y práctico.
Pero no lo soltó. Su palma permaneció allí, ejerciendo una presión firme y cálida a través de la tela áspera. Jaskier no se inmutó ni bromeó. Se inclinó ligeramente hacia atrás, un reconocimiento silencioso que resonó entre ellos. La mirada de Geralt, que solía buscar amenazas, se posó en la nuca de Jaskier, en el leve moretón violáceo apenas visible sobre su cuello: una marca obtenida en el fragor de una cacería diferente. Su expresión, por un instante fugaz, no fue la de un depredador, sino la de algo más tierno, más posesivo.
El aire se quebró, desprendiendo un olor a ozono y lilas.
Yennefer de Vengerberg apareció ante ellos, materializada de la nada. Su vestido negro era de una confección impecable, su cabello negro como la obsidiana, inmaculado. Sus ojos violetas, sin embargo, no lo eran. Los recorrieron con la mirada, sin pasar por alto nada: la mano que se detenía, la forma en que Jaskier se mantenía en el espacio de Geralt como si fuera su lugar legítimo, la manera en que los rasgos endurecidos de Geralt perdieron momentáneamente su dureza.
“¿Persiguiendo algo repugnante, o simplemente dando un paseo romántico entre la peste?” Su voz era suave, pero la burla era como una aguja afilada que pinchaba el ambiente.
La mano de Geralt se apartó de la espalda de Jaskier. —Yennefer.
—Wyvern —añadió Jaskier, con un tono de voz cuidadosamente neutro, aunque su postura se había enderezado, un sutil cambio de compañero a alguien más reservado.
«Qué emocionante». La sonrisa de Yennefer no le llegaba a los ojos. Observó cómo Geralt, ignorándola, le señalaba a Jaskier una hoja rota, con una voz apenas audible para el bardo. Vio cómo Jaskier escuchaba, con toda su atención, sin interrupciones teatrales. La dinámica era diferente. Tenía una solemnidad, una intimidad que la excluía por completo.
Montaron un campamento improvisado mientras el crepúsculo desvanecía los últimos rayos de luz del cielo, con la torre de vigilancia en ruinas como un oscuro centinela en la distancia. El wyvern estaba cerca; la sensación de ser observados era una carga física. Geralt envió a Jaskier a buscar más leña, una clara instrucción de permanecer dentro de los límites que había trazado en la tierra.
En el instante en que Jaskier desapareció entre la creciente penumbra, Yennefer se giró. La máscara de amabilidad se desvaneció.
“Te lo follaste, ¿verdad? Al bardo.”
Geralt, arrodillado junto a la hoguera apagada, no levantó la vista. Continuó colocando la leña con precisión metódica.
—No me mientas, Geralt. —Acortó la distancia, con movimientos fluidos y depredadores. Recorrió con un dedo de uñas afiladas el centro de su pecho, sobre el cuero desgastado—. Puedo olerlo en ti. Sudor, semen y ese aceite de romero barato que usa. Se te escapa por los poros.
Permaneció inmóvil, como una estatua de músculo y tensión.
Su sonrisa era afilada como una cuchilla. “Y puedo ver cómo miras su trasero. Como si ya estuvieras pensando en doblarlo sobre ese tronco y volver a tomarlo. Es patético.”
Finalmente, alzó la vista. Sus ojos dorados se encontraron con los de ella; en ellos no había negación, solo una verdad cansada y desafiante. No dijo nada. La admisión estaba en su silencio, en la tensión de su mandíbula, en el sutil cambio en su aroma ante la acusación de ella.
La risa de Yennefer fue corta y quebradiza. «De entre todas las cosas ridículas y sentimentales… ¿un bardo, Geralt? ¡Mejor te hubieras acostado con un palo de mayo!»
Se alejó rápidamente, envuelta en un torbellino de lilas e ira. «Esto no cambia nada. El huevo del dragón en Shaerrawedd aún debe ser trasladado. Mi asunto contigo sigue en pie».
—Tengo un contrato aquí —dijo Geralt con voz inexpresiva.
—Entonces, termínalo. Rápido. —Miró por encima del hombro; su belleza, de repente, se tornó fría y terrible—. Procura que tu nueva puta no muera picada por su cola. El veneno derrite la carne desde el hueso. Sería un desperdicio de tu… entusiasmo.
Con otro crujido de aire desplazado, desapareció. El aroma de las lilas luchó brevemente contra el olor a tierra húmeda y a guiverno, para luego desvanecerse.
Geralt se quedó mirando el espacio vacío donde ella había estado. Lentamente cerró el puño, con los nudillos blancos.
Un crujido provino de los árboles. Jaskier emergió con los brazos cargados de ramas caídas. Observó la postura de Geralt, la carga que aún flotaba en el aire. «Se ha ido, entonces. Supongo que el reencuentro no fue feliz».
"No."
Jaskier tiró la madera. "¿Qué quería?"
“Nada que importe.”
Jaskier se acercó a él y se detuvo a su lado. Observó el rostro de Geralt. —Ella lo sabe.
"Sí."
"¿Y?"
—Y nada. Geralt extendió la mano, su brusquedad anterior había desaparecido, reemplazada por algo más deliberado. Enganchó un dedo en los cordones de la camisa nueva de Jaskier, la que le había comprado. —Esto estorba.
“Es el único que me queda, maldito insaciable, rompiste el último”, dijo Jaskier, pero ya se estaba arqueando al contacto.
—Te compraré otro —dijo Geralt, tirando de los cordones, que cedieron con un suave chasquido. Apartó la tela, dejando al descubierto el pecho de Jaskier ante el fresco aire de la noche, y se inclinó para besarlo.
Este beso no fue como el apasionado encuentro en la taberna. Fue profundo, lento y decidido, un acto deliberado de borrado. Geralt lamió su boca como si pudiera saborear las palabras de Yennefer y quisiera borrarlas. Jaskier gimió, y sus manos se enredaron en el cabello blanco de Geralt.
Geralt interrumpió el beso solo para apartar la camisa de los hombros de Jaskier. Luego lo agarró de las caderas, lo hizo girar y lo inclinó hacia adelante sobre el ancho tronco cubierto de musgo que acababa de traer al campamento. La posición era abrupta y reveladora.
—Geralt... ¡joder!... ¡el wyvern! —jadeó Jaskier, con la mejilla pegada al musgo húmedo.
—Caza al amanecer —murmuró Geralt, mientras sus manos apretaban con fuerza los pantalones de Jaskier, bajándolos hasta sus muslos. El aire fresco rozó las nalgas de Jaskier, y luego el roce más cálido y profundo de las palmas de Geralt lo sustituyó, amasando su piel—. Ahora está observando. Que observe.
Las palabras, sucias y peligrosas, le dieron un buen escalofrío a Jaskier. Se puso duro al instante, goteando sobre el musgo. Geralt escupió en su mano, un sonido crudo y contundente. Se lubricó su propio miembro, ya grueso y pesado, y luego presionó la cabeza hinchada contra la entrada de Jaskier.
Esta vez no hubo un empujón suave, ni un ajuste gradual. Geralt se enfundó en una embestida brutal y continua.
Jaskier gritó, pero el sonido se perdió entre los árboles. El estiramiento fue agonizante, exquisito, una plenitud cegadora y ardiente que lo clavó al tronco. Aún estaba relajado y resbaladizo por su encuentro anterior, pero Geralt era enorme y lo penetró por completo sin piedad.
—¿La oyes? —gruñó Geralt, con el cuerpo ardiendo contra la espalda de Jaskier. No se movió, simplemente se mantuvo firme, dejando que Jaskier sintiera la penetración completa e imposible—. ¿En tu cabeza? Sácala.
Se echó hacia atrás y anotó con fuerza.
La fuerza empujó a Jaskier hacia adelante, sus costillas raspando la corteza. "¡Oh, dioses!"
“¿Cómo?” Otro golpe devastador. Los dedos de los pies de Jaskier se separaron del suelo.
—Solo... solo tú... —jaskier balbuceó.
“Dilo.”
—¡Solo tú, Geralt! —gritó, mientras Geralt comenzaba a follarlo con intensidad. Era un ritmo implacable, cada embestida de las caderas de Geralt una declaración física. El golpeteo de la piel, los sonidos húmedos y obscenos del acto, el crujido del tronco bajo su peso: era una sinfonía cruda que ahogaba todo pensamiento, todo recuerdo de perfume de lilas y palabras hirientes.
La mano de Geralt rodeó la cadera de Jaskier, encontrando su pene goteante. Lo agarró con fuerza, sin sincronización con sus embestidas, creando una caótica mezcla de sensaciones. Jaskier era un torbellino de emociones, atrapado entre la penetración devastadora y el tirón brutal de su pene. Balbuceaba, decía incoherencias, rezaba, pronunciaba el nombre de Geralt.
El aliento caliente de Geralt le rozaba el cuello, sus dientes casi tocando la marca que había dejado antes. «Esto es lo que eres. Mío. Mi bardo. Mi problema».
Lo folló con más fuerza y profundidad, cambiando el ángulo para que la gruesa cabeza de su polla golpeara ese lugar secreto y glorioso en su interior con cada embestida. La visión de Jaskier se nubló. El orgasmo lo recorrió como un rayo, sacudiendo su cuerpo con violentas convulsiones. Su semen arrastró el musgo y la tierra bajo ellos mientras su canal se apretaba viscosamente alrededor del miembro de Geralt.
La intensa y rítmica contracción llevó a Geralt al límite. Con un último gemido profundo, más animal que humano, se hundió hasta el fondo y palpitó, inundando las profundidades de Jaskier con un líquido caliente e impermeable. Permaneció allí, atrapado dentro, mientras los últimos temblores los sacudían a ambos.
Durante un largo instante, solo se oía el sonido de su respiración entrecortada y el ulular lejano e indiferente de un búho.
Lentamente, Geralt se relajó y se retiró. Jaskier se desplomó sobre el tronco, completamente exhausto, sintiendo el lento y cálido goteo del semen de Geralt por su muslo. Se sentía usado, totalmente poseído y más seguro que nunca en su vida.
Geralt lo enderezó, con manos sorprendentemente delicadas mientras le subía los pantalones a Jaskier. Lo giró y simplemente lo abrazó, con las frentes juntas, ambos empapados en sudor y la humedad del bosque.
Desde la oscuridad de la arboleda, más allá de las líneas de vigilancia parpadeantes, resonó un siseo bajo y gutural. Era el sonido de escamas rozando la piedra, de una larga cola con punta venenosa que se enroscaba.
Geralt alzó la cabeza y sus ojos captaron las últimas brasas del fuego. Brillaban en la oscuridad, con la mirada de un depredador puro una vez más.
—Es hora —dijo con voz ronca—. Quédense detrás de las barreras.
Jaskier, aún temblando, asintió. Se llevó la mano a la camisa desgarrada y sus dedos rozaron los nuevos y profundos arañazos en los antebrazos de Geralt, marcas que él mismo se había hecho. El wyvern podía esperar un momento más.
—Cómprame uno rojo esta vez —susurró.
Los labios de Geralt se curvaron en una leve sonrisa, casi imperceptible. Le dio un último apretón, casi tierno, a la cadera de Jaskier antes de darse la vuelta. El cambio fue instantáneo. El hombre que acababa de estar dentro de él había desaparecido, reemplazado por el brujo. Sus hombros se tensaron de forma diferente, e inclinó la cabeza mientras escuchaba un crujido a lo lejos.
"Permanecer."
Jaskier se quedó. Observó cómo Geralt se desvanecía entre las sombras de los árboles, como una ondulación de oscuridad. Las secuelas de su encuentro aún palpitaban en su cuerpo, un dolor cálido y pegajoso que lo anclaba absurdamente en medio del creciente pavor. Escuchó de nuevo el siseo del wyvern, ahora más cerca, un sonido como de cuero desgarrándose. Luego, un silencio tan profundo que le dolía en los oídos.
Se rompió con un chillido que desgarró la noche.
Una caótica sinfonía de ramas que se estrellaban, el golpe seco de una cola contra el tronco de un árbol y el silbido afilado y plateado de una hoja. Jaskier se agachó aún más, con el corazón latiéndole frenéticamente contra las costillas. Vio destellos: una cola como un látigo, el brillo del veneno en una púa, el cabello blanco de Geralt que se deslizaba como un fantasma entre la penumbra. No hubo un gran duelo. Fue una violencia brutal y eficiente. Una esquiva, una voltereta, el sonido preciso y terrible de la punta de una espada atravesando la piel.
El grito de muerte de la criatura fue corto, un gorgoteo. Luego, silencio.
Geralt emergió de la penumbra minutos después, limpiándose la sangre negra de la mejilla. Primero miró a Jaskier, comprobando que todo estuviera bien, antes de girarse para limpiar su espada en un helecho. «La bolsa de veneno está intacta. Cincuenta coronas extra».
Acamparon como es debido al caer la noche, con una pequeña hoguera crepitando entre ellos y el cadáver del wyvern. Geralt se afanaba en recolectar ingredientes alquímicos, con manos firmes y seguras. Jaskier permanecía sentado, bebiendo de un odre, sintiendo cómo la adrenalina se desvanecía, dejando un vacío tembloroso. La luz del fuego danzaba sobre los nudillos marcados de Geralt, sobre la expresión concentrada de su frente. Este era el hombre que lo había follado sin piedad contra un árbol hacía una hora. La contradicción era vertiginosa.
El silencio se prolongó, reconfortante pero cargado de tensión. Jaskier volvió a pensar en el aroma a lilas, las palabras hirientes, la furia posesiva del tacto de Geralt después. Respiró hondo, con la voz temblorosa.
“¿Qué soy para ti, Geralt?”
Las palabras quedaron suspendidas en el aire cargado de humo. Las manos de Geralt se quedaron inmóviles. No levantó la vista.
Jaskier insistió, con la voz más baja. «¿En serio? Después de todo esto. Después de ella». Tragó saliva. «¿La dejarías? ¿A ella? ¿Por… esto?».
Geralt dejó el cuchillo. Finalmente, miró al otro lado de las llamas, con la mirada indescifrable. «No es lo mismo».
“Eso no es una respuesta. Es una evasiva de político, y eres muchas cosas horribles, pero no eres eso.” La risa de Jaskier era quebradiza. “Dímelo. O esta noche voy a Oxenfurt y escribo una balada tan lasciva que te hará sangrar los oídos mutantes.”
Un músculo se tensó en la mandíbula de Geralt. Miró fijamente al fuego. «Yennefer es un nudo. Compleja. Dolorosa. Una consecuencia». Sus palabras brotaron lentamente, forjadas en un fuego interior. «Tú…» Hizo un gesto, un movimiento breve y frustrado que abarcaba a Jaskier, el campamento, los años. «Eres la constante. El ruido en el silencio. La espina que dejé de intentar arrancar».
—Encantador —susurró Jaskier, con la garganta anudada.
«Ella y yo estamos unidos por fuerzas que no pretendo comprender. Magia. Djinns. Caos.» Entonces miró a Jaskier a los ojos, y la cruda honestidad en su mirada fue más devastadora que cualquier declaración poética. «Tú y yo estamos unidos por una elección. Una elección miserable, obstinada e implacable: seguir soportándonos. Eso es mucho más duro.»
Jaskier sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. Se puso de pie, impulsándose con las piernas alrededor del fuego. Se detuvo frente a Geralt, mirándolo fijamente. —¿Y si ella te lo exigiera? ¿Ahora mismo?
“Ella no lo hará.”
“Pero si lo hizo.”
Geralt alzó la mano. Sus dedos callosos, que aún olían a sangre de wyvern y hierbas, se cerraron alrededor de la muñeca de Jaskier. El tirón fue suave pero inexorable. Jaskier se dejó caer, a horcajadas sobre el regazo de Geralt en el duro suelo, con los rostros a escasos centímetros de distancia.
—Entonces elijo la espina —dijo Geralt con voz ronca y baja—. Elijo el ruido.
Unió sus labios a los de Jaskier con fuerza. Este beso no era como los demás. Era lento, profundo y de una sinceridad desgarradora. Sabía a confesión. Jaskier se dejó llevar, un suave gemido escapó de sus labios, mientras sus manos enmarcaban el rostro de Geralt. La fricción de sus cuerpos a través de las capas de ropa se volvió repentinamente insoportable.
Jaskier interrumpió el beso, respirando con dificultad. —Necesito sentirte. Ahora. Sin demonios, sin brujas, sin monstruos esperando. —Nada de timidez en los cordones de los pantalones de Geralt—. Solo tú. Dentro de mí. Otra vez.
Geralt lo ayudó, bajando las correas de cuero hasta sus caderas, liberando su pene, que ya era grueso y erecto. Escupió en la palma de su mano, un sonido crudo y real, y se lubricó. Jaskier, aún con sus pantalones puestos, los abrió lo suficiente, colocándose encima de Geralt. Extendió la mano hacia atrás, guiando la ancha y húmeda cabeza hacia su entrada.
Se dejó caer.
Fue una invasión lenta y abrasadora que le robó el aliento. Sintió cada centímetro, el estiramiento convertido ahora en un dolor dulce y familiar. Las manos de Geralt se aferraron a sus muslos, manteniéndolo firme, dejando que Jaskier controlara el descenso. Cuando estuvo completamente envainado, ambos se quedaron inmóviles, conectados, respirando el mismo aire.
—Joder —jadeó Jaskier, apoyando la frente en el hombro de Geralt—. Me sientes… me llenas por completo.
La respuesta de Geralt fue un movimiento de caderas, un roce sutil y profundo que hizo que Jaskier viera las estrellas. —Muévete —gruñó Geralt en su oído.
Jaskier se movió. Se levantó, casi dejando escapar a Geralt, y luego se dejó caer de nuevo con un grito ahogado. Estableció un ritmo implacable y necesitado, cada embestida le arrebataba el aliento. El ángulo era perfecto, cada embestida rozaba ese punto cegador en su interior. Geralt lo observaba, con los ojos dorados brillando a la luz del fuego, sus manos se movían desde los muslos de Jaskier hasta agarrarle el trasero, sus dedos hundiéndose en la carne, ayudándolo a guiarlo, a follarlo sobre su polla.
Los sonidos eran obscenamente íntimos: el resbaladizo y húmedo roce de su unión, los gemidos entrecortados de Jaskier, el suave gruñido que Geralt emitía cada vez que Jaskier lo penetraba hasta el fondo. El pene de Jaskier, atrapado y goteando entre ellos, rozaba la áspera lana de la camisa de Geralt con cada movimiento.
—Dime —suplicó Jaskier, con el ritmo entrecortado mientras el placer se aferraba a sus entrañas—. Dime que soy tuyo.
Geralt perdió el control. Con un gruñido, se abalanzó sobre ellos, volteándolos de un solo golpe. La espalda de Jaskier golpeó el saco de dormir, con Geralt cerniéndose sobre él, sin apartarse. Lo penetró con una embestida profunda y dura como un pistón que sacudió el mundo entero de Jaskier.
—Tú eres —jadeó Geralt, enfatizando cada palabra con un golpe contundente—. Esto. Este culo. Esta boca. Este ridículo corazón que canta. Mío.
Su ritmo era brutal, posesivo, cada embestida de sus caderas una afirmación física. Jaskier rodeó la cintura de Geralt con sus piernas, atrayéndolo más profundamente, absorbiendo cada maldito centímetro. Balbuceaba, un torrente de "sí", "más" y "Geralt, por favor".
Geralt metió la mano entre ellos, apretando el pene de Jaskier con el puño. Lo sacudió al ritmo de sus embestidas, la doble sensación catapultando a Jaskier al límite. El orgasmo lo recorrió, violento y silencioso por un instante antes de que un grito desgarrador lo liberara. Su canal se contrajo violentamente alrededor del pene de Geralt, ordeñándolo.
Con un último y profundo gemido, Geralt penetró con fuerza y se aferró a Jaskier, arqueando el cuerpo mientras se vaciaba dentro de él en oleadas calientes y palpitantes. Se desplomó sobre él, con la piel empapada de sudor pegada a la suya, ambos temblando tras el acto.
Pasaron largos minutos. El fuego crepitó. En algún lugar, el cuerpo del wyvern se enfrió.
Geralt se movió, retirándose suavemente. Se giró hacia un lado, atrayendo a Jaskier hacia sí, espalda contra pecho. Apoyó la cabeza en la unión del cuello de Jaskier, su aliento cálido.
—Rojo —murmuró, con la voz ronca por el sueño y la satisfacción—. Te conseguiré uno rojo.