Durante un contrato, Geralt conoce a un sucubo pero el sucubo toma la forma de Jaskier y lo intenta seducir. Todos los días el sucubo (con la apariencia del bardo) trata de que Geralt lo folle. Hasta que un día, Geralt se encuentra con el verdadero Jaskier. El brujo creyendo que es el sucubo lo folla con pasión.

Chapter 2: Dreams of the Bard's Mouth

El sueño se le aferraba como una segunda piel, húmedo y vergonzoso.

Geralt despertó con un jadeo que le desgarró la garganta seca, arqueando la espalda sobre el delgado colchón. La luz gris del amanecer se filtraba por la única ventana sucia de la habitación alquilada, iluminando las toscas vigas del techo con un detalle estéril. Su pene era una columna rígida y dolorida contra su estómago, atrapado en la áspera lana de sus pantalones, resbaladizo por su propio líquido preseminal. La sensación fantasma de calor húmedo, de una garganta convulsionando a su alrededor, palpitaba al ritmo de su corazón acelerado.

En el sueño, había sido Jaskier. No la burlona imitación de la súcubo, sino él. Con los ojos muy abiertos y llorosos, los labios estirados obscenamente alrededor del miembro de Geralt, la boca familiar y astuta del bardo reducida a un agujero jadeante y amordazante. Geralt había metido la mano en esos rizos castaños, no con delicadeza, y se había follado ese calor, sus caderas marcando un ritmo brutal y castigador. Los sonidos habían sido sucios: húmedos, ahogándose, gemidos guturales que vibraban a través de su miembro, el golpe de la piel. Se había corrido por esa garganta, viendo su propio orgasmo derramarse de los labios hinchados, y Jaskier había tragado, mirándolo con una expresión destrozada y devota que nada tenía que ver con la poesía.

—Mierda —gruñó Geralt en la habitación vacía.

Apartó la áspera manta y se incorporó, crujiendo la madera del armazón de la cama. La habitación era una celda. Una jarra de agua estancada. Su armadura sobre un taburete, como un exoesqueleto desechado. El olor de su propio sudor, penetrante y animal, atenuado por la dulzura empalagosa y persistente de la fruta demasiado madura. La tarjeta de visita de la súcubo. Los había seguido. Estaba en el aire, en las mismísimas sombras.

Su mano se posó sobre su pene dolorido, no por placer, sino en una especie de diagnóstico furioso. Se envolvió los dedos a través de la tela, un agarre áspero y punzante. El contacto fue eléctrico, una sacudida que le revolvió el estómago. No podía separar el recuerdo del sueño de la realidad táctil. La necesidad era un cable de alta tensión en sus entrañas, que se apretaba cada vez más.

Con un gesto de impaciencia, se desabrochó los pantalones, liberándose. El aire frío golpeó su piel ardiente, pero no le proporcionó alivio. Escupió en la palma de la mano, un lubricante rudimentario, y se tomó las riendas.

Esto era mantenimiento. Esto era drenar un veneno. Se repetía eso mientras comenzaba a acariciar, su mano callosa moviéndose con un ritmo implacable y eficiente. Pero su mente lo traicionó. No buscaba un alivio anónimo. Buscaba el sueño. La fantasía que su propio subconsciente, fertilizado por las burlas del demonio, había fabricado con un detalle perfecto y degradante.

Volvió a imaginar el peso de la cabeza de Jaskier en su mano. La resistencia de su garganta. El sonido ahogado que haría cuando Geralt lo llevara más allá de sus límites. Sería ruidoso, incluso entonces. Siempre tan jodidamente ruidoso. El pulgar de Geralt rozó la hendidura que goteaba, extendiendo la humedad, sus embestidas volviéndose más rápidas, más duras. Se imaginó dándole la vuelta, inclinándolo sobre el mismo palés en el que estaba sentado, apartando los pantalones de seda. Imaginó el calor apretado y opresivo de su trasero, no suave, no preparado, porque la fantasía no era sobre bondad. Era sobre posesión. Era sobre marcar. Era sobre follar al fantasma de la súcubo fuera de su propia mente reclamando lo real de la manera más visceral posible.

—Tómalo —gruñó a la habitación vacía con voz ronca—. Tómalo todo, maldito ruidoso.

El orgasmo lo sacudió profundamente, una violenta convulsión que lo hizo reprimir un gemido. Se corrió en gruesas y dolorosas franjas sobre las desgastadas tablas del suelo, su cuerpo arqueándose con la fuerza del impacto. El placer fue intenso, inmediato, y luego instantáneamente tóxico, reemplazado por un profundo y abrumador asco.

Se quedó allí sentado, respirando con dificultad, con el pene aún flácido en la mano, contemplando la evidencia de su propia degradación salpicada en la madera. La súcubo se alimentaba. No en la habitación, sino dentro de él. Lo cultivaba. Regaba la retorcida semilla de su deseo con vergüenza y aislamiento hasta que esta estalló a través de la roca de su autocontrol.

Una tabla del suelo crujió en el pasillo exterior.

Geralt se puso de pie en un instante, ajustándose los pantalones a toda prisa, con una daga de plata en la mano que había sacado de debajo de la almohada. Se pegó a la pared junto a la puerta, conteniendo la respiración.

El golpe fue leve, arrítmico. —¿Geralt? ¿Sigues ahí? La casera dice que pareces estar luchando contra un oso. Otra vez. Lo cual, francamente, después de anoche, me lo creo.

Jaskier.

Geralt cerró los ojos. Era la verdadera voz. Teñida de humor y genuina preocupación. Fue como un jarro de agua fría. Envainó la daga, se pasó la mano por la cara y abrió la puerta.

Jaskier estaba allí de pie, ya vestido, su jubón un ridículo destello azul pavo real en el pasillo en penumbra. Sostenía dos tazas de barro humeantes. Observó el estado de Geralt: el torso desnudo, el cabello revuelto, la tensión en sus hombros, el leve brillo del sudor.

—Tienes un aspecto terrible —dijo Jaskier, ofreciéndote una taza—. Te traje té. Es principalmente heno y desesperación, pero está caliente.

Geralt tomó la taza, gruñendo. Retrocedió, dejando entrar a Jaskier. Los ojos del bardo recorrieron la habitación con la mirada, como un periodista: la armadura abandonada, el colchón arrugado, la ventana abierta. Se detuvieron, por un instante, en las vetas frescas y nacaradas del suelo, cerca de la cama.

Geralt lo vio verlo. Un leve rubor apareció en el cuello de Jaskier. Apartó la mirada rápidamente, ocupándose de un sorbo de té. El silencio se prolongó, denso e incómodo.

—Entonces —dijo Jaskier con un entusiasmo desbordante—, ese lugar «lejano» en el que insististe tan dramáticamente anoche parece ser una aldea llamada Mudbottom. Encantador. La principal atracción parece ser un cerdo cojo. Ya he escrito dos versos.

—No nos quedamos —dijo Geralt con voz ronca.

—Claramente. Falta ambiente. —La mirada de Jaskier volvió a posarse en él, el humor desvaneciéndose para dar paso a algo más inquisitivo—. ¿Qué te persigue, Geralt?

“No tienes de qué preocuparte.”

—Claro. Porque cuando sales corriendo en plena noche, arrastrándome fuera de una taberna de lo más tranquila, y luego pasas el amanecer con cara de haber estado luchando contra tus propios demonios en una habitación cerrada, siempre es nada. —Dejó la taza con un chasquido—. Es esa cosa de Novigrad, ¿verdad? El «recordatorio». Nos siguió.

Geralt no lo negó. Bebió el té amargo, observando a Jaskier por encima del borde de la taza. La franqueza del bardo era una vulnerabilidad que la criatura explotaría. Su preocupación era un arma que no sabía que tenía en sus manos. La idea de que esos ojos burlones, de obsidiana, vieran esa preocupación, la saborearan, la retorcieran, hizo que los nudillos de Geralt se blanquearan sobre la arcilla.

“Es un súcubo. Uno persistente.”

Jaskier palideció ligeramente. “Ah. El tipo que, eh, devora sueños y drena la lujuria. ¿Y está… interesado?”

“Le interesa saber qué olor desprende en mí”, dijo Geralt, con palabras directas y brutales.

Jaskier parpadeó. Durante un largo instante, se limitó a mirar a Geralt, con una expresión indescifrable. El ambiente en la pequeña habitación se cargó de tensión; el recuerdo del sueño y las pruebas en el suelo se interponían entre ellos como un espectro. Geralt esperaba una broma. Una evasión. Un comentario subido de tono.

No esperaba la pregunta silenciosa y vacilante. "¿Y a qué huele, Geralt?"

La franqueza fue como una lanza. Geralt sostuvo su mirada, el amarillo de sus propios ojos reflejando la tenue luz. Podía mentir. Debía mentir. Abrió la boca para hacerlo.

Un aroma tenue y familiar lo envolvió. No era el dulzor intenso de los higos, sino el olor a jabón de lejía y romero. El aroma de la camisa color crema robada de Jaskier, ahora limpia. Provenía del fardo de ropa sucia que una criada llevaba por el pasillo.

Pero mezclado con él, justo debajo, estaba el otro aroma. El de la descomposición madura y seductora.

El súcubo no solo estaba en sus sueños. Estaba aquí. Había tocado las cosas de Jaskier. Permanecía cerca, entretejiéndose en el tejido de su realidad, esperando a que la grieta en su control se ampliara.

—Problemas —respondió Geralt finalmente, una verdad innegable. Dejó la taza y se puso el gambesón—. Recoge tus cosas. Nos vamos. Ahora mismo.

“¡Pero si acabo de tomar té!”

“Ahora, Jaskier.”

La urgencia en su tono acalló cualquier protesta. Jaskier se sobresaltó, su bravuconería anterior se desvaneció, reemplazada por un miedo creciente. Mientras Geralt se ajustaba la armadura con movimientos rápidos y precisos, sintió la presencia de la criatura como una presión contra su cráneo. No estaba atacando. Estaba haciendo jardinería.

Y aquello que crecía en su interior, alimentado por los sueños, la vergüenza y la mirada aterrorizada e inquisitiva de los ojos azules de su amigo, comenzaba a florecer.

Se marcharon bajo una lluvia helada y penetrante que convertía el camino en un barrizal resbaladizo. Jaskier cabalgaba en silencio, una rareza absoluta, envuelto en una capa que absorbía el agua como una esponja. Geralt sintió cada giro de la cabeza del bardo, cada mirada furtiva lanzada hacia sus espaldas rígidas. El olor a alto se había disipado, pero la presión permanente, un tamborileo constante justo detrás de sus ojos. Acamparon en un bosque de abetos, la maleza tan espesa que la lluvia apenas traspasaba. Geralt no durmió. Observó la oscuridad, escuchó la respiración irregular de Jaskier desde el otro lado de las ascuas mortecinas, y afiló cada arma que poseía hasta que el filo podría dividir la misma sombra.

La fatiga finalmente lo venció en el cambio de guardia, justo antes del amanecer.

El sueño fue instantáneo, absoluto y brutal en su claridad. No estaban en el bosque. Estaban de vuelta en la habitación de la posada, sentados en el único sillón, su madera crujiendo. Jaskier estaba sentado horcajadas sobre su regazo, desnudo de la cintura para abajo, sus calzones de seda rasgados y colgando de un muslo. Su cuerpo era una línea cálida y arqueada, sus manos aferradas a los hombros de Geralt con una fuerza de uñas.

—Más —jadeaba el Jaskier del sueño, su voz rasposa y rota por el uso—. ¡Dame más, Geralt, por favor, necesito tu polla!

Geralt, en el sueño, no hablaba. Sus manos, fuertes como abrazaderas de hierro, agarraban las caderas estrechas de Jaskier, guiándolas, imponiendo un ritmo. Su propio miembro, completamente erecto y palpitante, desaparecía una y otra vez en el calor apretado y húmedo del cuerpo del bardo. No había delicadeza, no había precaución. Solo el movimiento animal de empuje y retroceso, el sonido húmedo y obsceno de la piel contra la piel, de la penetración.

—¡Sí, ahí, justo ahí! —gritaba Jaskier, echando la cabeza hacia atrás, los tendones del cuello tensos como cables—. ¡Me estás follando tan bien! ¡Te necesito dentro, necesito que me llenes!

Era una caricatura de lujuria, exagerada y sucia, pero fue vertida en el molde perfecto de la realidad. Geralt podía sentir el calor interno que se ajustaba a él, la contracción de los músculos con cada embestida ascendente. Podía ver el rostro de Jaskier, marcado por un éxtasis abyecto, los labios hinchados y entreabiertos, los ojos vidriosos y sin vergüenza. Su propio orgasmo se acumuló, una bomba a punto de estallar en la base de su columna vertebral. Apretó más fuerte, sus dedos dejando más tonos en la piel pálida, y embistió hacia arriba, profundamente, sintiendo cómo el cuerpo que lo montaba se estremecía y se convulsionaba.

—¡Correte! —suplicó el Jaskier del sueño, gimiendo—. ¡Córrete dentro de mí, necesito sentirlo!

Y él lo hizo.

Se despertó con un espasmo violento, solo, en la fría luz gris del bosque. Su polla estaba dura y dolorida dentro de sus pantalones, y la eyaculación humedeció la tela áspera. Jaskier dormía a pocos metros, hecho un ovillo, una mancha de color en la penumbra. La rabia que estalló en Geralt fue tan súbita y total que le dejó el sabor del metal en la boca. No era rabia hacia el sueño, ni hacia la súcubo. Era rabia hacia la parte de sí mismo que se aferraba a esa imagen, que reconocía esos gemidos sucios y los guardaba, que anhelaba esa versión posesiva y ruina de la intimidad.

Se levantó sin hacer ruido. Caminó hasta un arroyo cercano, se arrodilló en la orilla pedregosa y metió la cabeza en el agua helada. El frío fue un golpe, una purga. Salió jadeando, el agua goteando de su cabello blanco. Cuando regresó al campamento, Jaskier estaba despierto, avivando el fuego con movimientos torpes.

—Pareces un gato al que le han dado un baño —observó Jaskier, su voz aún ronca por el sueño.

Geralt lo ignoró. Sacó una camisa limpia, o relativamente limpia, de su alforja. Era la camisa color crema de Jaskier, la que había olvidado a romero. Ahora olía solo a lejía barata ya humo de leña. Se la puso. La tela era suave, demasiado fina para un brujo, y le quedaba ajustada en los hombros.

Jaskier se quedó mirando, la ramita con la que avivaba el fuego olvidada en su mano. —Es esa… ¿Te estás poniendo mi ropa?

-Si.

—¿Por…?

—Porque huele a ti —dijo Geralt, su tono plano y lógico—. No a la otra cosa. La otra cosa huele a los jodidos altos. Tú no. Su nariz se adaptará a tu olor real en mí. Será más difícil diferenciar los estímulos.

Era verdad, en parte. También era una mortificación. Una armadura hecha de la intimidad del bardo. Jaskier se ruborizó, una mancha roja que subía por su cuello. Abró la boca, cerró la boca, buscó desesperadamente una broma y no encontró ninguna.

—Ah —dijo finalmente, débilmente.

Montarón en silencio. El día se desarrolló, monótono y húmedo. La camisa de Jaskier se pegaba a la espalda de Geralt con el sudaje del caballo. Al mediodía, Jaskier rompió el silencio.

—No preguntaré sobre el sueño —dijo, sin mirar a Geralt, hablando a la crin de su yegua—. Pero si esa cosa se está metiendo en tu cabeza… ¿qué se supone que debo hacer?

—Mantente fuera de mi camino —respondió Geralt.

—Eso es una mierda de respuesta, Geralt.

—Es la única que tengo.

Al anochecer, el olor volvió. No era un susurro. Era una embestida. Dulce, podrida, abrumadora, llenando el claro del bosque donde decidió detenerse. Geralt se detuvo en seco, sus sentidos aguzándose hasta un punto doloroso. Jaskier tosió.

—¿Higos? —preguntó, su voz tensa.

Geralt no respondió. Desmontó, desenvainando a Plata. El aire estaba tranquilo. Demasiado quieto. Luego, justo detrás del hombro de Jaskier, una voz salió de la penumbra. Era la voz de Jaskier, pero despojada de su calidez habitual, impregnada de una lujuria profunda y ronca.

—Me gusta verte con mi ropa, cazador. Me hace pensar en lo fácil que sería rasgarla.

Jaskier lanzó un grito ahogado y se volvió. No había nada allí. Solo árboles.

La voz vino de nuevo, esta vez desde la izquierda de Geralt, un susurro cargado. —Anoche soñé que me montabas. Que me empalabas en esa verga grande y fea hasta que me desgarrabas. Fue delicioso.

Geralt giró, sus dientes apretados. —Muéstrate.

—Pero ya lo he hecho —susurró la voz. Y luego, directamente delante de ellos, el aire se onduló. La forma que tomó no fue una imitación perfecta. Era Jaskier, pero despojado de todo lo que no fuera el deseo. Su camisa estaba abierta, su mirada era oscura e insaciable, y su sonrisa mostraba un destello de dientes demasiado afilados. Miró a Geralt, a la camisa que llevaba puesta, y su sonrisa se amplió.

¿Quieres dejar de soñar? —preguntó la criatura, acariciándose el vientre con garras que no eran humanas—. Entonces ven. Fóllame como lo hiciste en tu mente. Rompe este cascarón. Tal vez encuentres lo que buscas dentro.

Jaskier gritó. —¡No le hagas caso, Geralt!

La súcubo rió, y el sonido era como cristales rompiéndose. Geralt se puso en posición de ataque, el peso de la camisa de algodón extrañamente ligera en sus hombros, el olor a alto sofocante, la imagen del sueño ardiendo en la parte frontal de su cerebro con una claridad cruel y tentadora.