El príncipe de las tierras de Glenmor, único heredero del difunto rey loco—Aerthos Duinn Ceahn—debería buscar una reina, casarse y tener herederos dignos de su linaje, pero contrario a lo que se espera de él, Cormac Duinn Ceahn, no hace lo que se espera de él. Desde muy joven, dejó de lado sus responsabilidades cómo príncipe heredero y prefería luchar en el frente o en tierras salvajes antes que sentarse en el trono, llevar la corona y hablar con nobles presuntuosos, traicioneros y avaros; él no fue criado en la corte de Dun Aillte, él conoció el filo de la espada y el peso de una armadura antes que modales refinados. Cormac es hijo único, tal vez por eso su madre—Brianna, la amante favorita del rey loco—fue tan indulgente con él durante su infancia; cuando cumplió la edad, dirigió al ejército negro de Dun Aillte a las crueles montañas del norte, nadie lo detuvo. Tres años después, a sus 18, nadie estaba listo para lo que traería consigo a su regreso. Un salvaje. Un joven hermoso, de rasgos delicados, mirada feroz... y muy embarazado. El letal príncipe de Dun Aillte regresó no sólo con trofeos de cacería, innumerables victorias y nuevas tierras en su poder, Cormac regresó con un amante de alguna tribu de salvajes del norte y en su vientre, su legítimo heredero. El nombre de aquel joven es imposible de pronunciar pero responde al nombre dado por el padre del cachorro en su vientre: Lir, Cormac lo llama Lir. La corte no estaba preparada para lidiar con tal... desliz por parte del único heredero del rey loco y cuando Cormac ordenó que se le diera el mejor de los tratos a aquel joven salvaje y embarazado.... ninguno lo contradijo. Lir gruñía la mayor parte del tiempo, caminaba descalzo, sólo usaba los vestidos que le regalaba Cormac, no dejaba que nadie le tocara el vientre, siempre comía con las manos, a veces le gritaba al príncipe en su legua pagana y parecía no entender del todo que estaba preñado; carecía de cualquier delicadeza o recato, aunque su apariencia única y exótica resultara erótica para muchos, todos le temían al indómito amante del príncipe; aquel sensual joven podía matar a un caballero del ejército negro con las manos desnudas... y cuando entró en labor de parto, aunque gritó blasfemias en la cama del príncipe, parió ferozmente.

Chapter 1: The King's Cunt

El aire en la alcoba real era tan denso que resultaba pesado. El calor de la enorme chimenea se mezclaba con el frío húmedo que se filtraba de la piedra, creando una niebla pantanosa alrededor de los postes de la cama. Los tapices no ayudaban: esas victorias tejidas desprendían verdes apagados y marrones oxidados en la penumbra, reyes olvidados en la veta del roble con la mirada perdida.

A Cormac Duinn Ceahn no le importaban ni un carajo sus miradas.

Su atención se centraba en la tensa y cálida línea del cuello de Lir bajo su boca. Lo tenía inmovilizado contra el poste de una cama, con las cortinas de seda enredadas alrededor de un hombro. Lir gruñó, un sonido proveniente de los profundos bosques del norte, mostrando los dientes y dilatando las fosas nasales. No era un no. Era un sí, y te mataré por ello.

—Mía —gruñó Cormac contra la piel húmeda por la sal; la palabra vibró en el músculo.

La respuesta de Lir fue un mordisco fuerte en el lóbulo de la oreja de Cormac, que le hizo brotar una gota de sangre. Sus manos, normalmente rápidas como serpientes al ataque, eran ahora más lentas, pesadas. Se acercaron para arañar la túnica de Cormac, no para apartarlo, sino para acercarlo. La curva del vientre de Lir, hinchado y firme, se apretaba entre ellos.

La mano callosa de Cormac se deslizó desde las costillas de Lir, sobre el plano espasmódico de su estómago, posesiva y áspera. Sintió la patada bajo la palma, un pulso interno frenético. Lir jadeó, y el gruñido se disolvió en una respiración aguda y aguda. Su cabeza toca contra la madera.

—Está inquieto —murmuró Cormac, trazando la forma con sus dedos.

—Karis —siseó Lir. La palabra significaba hambriento, salvaje o ambos. Sus propios dedos arañaban los cordones de los pantalones de Cormac, torpes por la necesidad. Las complicadas vestimentas de la corte eran como una jaula para él. Cormac solía usarlas solo para sentir la furia impaciente de Lir desgarrándolas.

Hoy, él ayudó. Se desató los cordones él mismo, empujando la pesada tela hacia abajo justo lo suficiente. Su propia polla, dura y ansiosa, se liberó. Los ojos de Lir, oscuros como el agua de turba, bajaron. Una sonrisa pícara y ansiosa asomó a sus labios desgarrados.

Nada de suaves halagos. Nada de preludios cortesanos. Ese era el idioma que mejor hablaban. Cormac hizo girar a Lir, con el pecho contra el poste, una mano apoyada en el roble sobre su cabeza. La otra se guió entre los muslos de Lir, sin penetrar aún, solo presionando la dura longitud contra la hendidura caliente y húmeda que ya brillaba por él. Lir se apartó, un roce rudo y exigente.

—Ahora —exigió Lir, con su lengua rota—. Gracias, Cormac. Ahora.

Cormac obedeció. Lo embistió de una embestida larga y brutal. Lir gritó, un sonido crudo y satisfactorio que resonó en el alto techo, seguramente oído a través de la puerta de roble donde acechaban los sirvientes. Bien. Que oigan. Que se aferren a sus símbolos sagrados y susurren sobre el heredero del rey loco y su prostituta salvaje.

Lo folló así, clavado contra el legado de todos esos reyes muertos, cada embestida, una reivindicación. Lir lo recibió todo, respondiendo a cada embestida con un balanceo de caderas hacia atrás, sus gritos pasando del dolor agudo al placer gutural. La mano de Cormac se separó del poste y se extendió de nuevo sobre el vientre de Lir, sujetándolo, sujetándolos a ambos —la vida en su interior, la vida que latía en él— anclados juntos en la tormenta.

La habitación se disolvió en una nube de calor y sensaciones. El olor de su sudor, el romero silvestre y la menta de las hierbas que Lir llevaba, el intenso almizcle del sexo. El mundo de Cormac se reduce al abrazo del cuerpo de Lir, increíblemente apretado y caliente, al brillo del sudor en los nudos de su columna vertebral. Mordió la unión del cuello con el hombro, saboreando la piel. Lir cantaba algo, un torrente de inmundicia y plegarias del norte, con los dedos blancos al agarrar la madera tallada.

Cormac se corrió con un último y profundo masaje, derramándose en él con una maldición ahogada. Unas embestidas después, Lir lo siguió, con todo su cuerpo paralizado, un grito silencioso sacudiendo su cuerpo mientras se consumía contra la madera oscura.

Durante un largo instante, solo se oyó el sonido de su respiración agitada, mezclándose con el crepitar del fuego. Cormac permaneció enterrado en él, con la frente pegada a la nuca de Lir. Su mano se suavizó sobre el vientre de Lir, una caricia lenta y circular.

Los susurros del pasillo finalmente se deslizaron bajo la puerta. …desgracia… sangre loca… bestia cargando una bestia…

Lir se quedó rígido. Entendía el tono, aunque no cada palabra. Cormac se retiró, girándolo bruscamente, mirándolo a los ojos feroces y heridos.

—No son nada —dijo Cormac en voz baja—. Solo polvo.

La mirada de Lir se dirigió a la puerta y luego volvió a ella. Pronunció una palabra clara, aprendida hacía poco: «Miedo».

—De ti —coincidió Cormac, con un orgullo feroz en el pecho. Tomó el rostro de Lir con las manos—. De nosotros.

Lo condujo a la gran cama, ignorando el frío que se formaba entre ellos. Se desplomaron sobre las pieles, y Lir se acurrucó de inmediato a su lado, con una mano apoyada protectoramente sobre su vientre. La luz del fuego danzaba sobre las exóticas facciones de su rostro, las cicatrices de una vida anterior al castillo, la feroz devoción en sus ojos.

La paz dificulta quizás una hora.

El golpe no fue tímido. Fue un golpe sordo y firme. Cormac ya estaba buscando su daga antes de que se abriera la puerta.

Era Brennan, su capitán, con el rostro sombrío. «Príncipe. Una palabra».

“¿De esa bandada de buitres en el salón?”

—Del sur. Jinetes. Una... delegación. —La mirada de Brennan se dirigió a Lir, quien se había incorporado, feroz y alerta, envolviéndose la piel en la piel—. Del padre de Lady Siobhan. Están en el salón inferior. Piden... exigen ver el estado de la... consorte del príncipe.

Los labios de Lir se abrieron. Conocia ese nombre. Siobhan. La Alianza del Sur. La novia que había intentado imponerle a Cormac antes de que cabalgara hacia el norte y regresara con una salvaje embarazada.

Cormac se puso de pie. La ternura de momentos atrás había desaparecido, reemplazada por una furia fría y táctica. Se vistió rápidamente, no con sedadas de la corte, sino con cueros endurecidos. Se ajustó el cinturón de la espada.

—Mi condición —dijo Lir, con torpeza en las nuevas palabras. Señaló su vientre, luego a Cormac, y luego hizo un gesto de cortarse la garganta. Su significado era perfectamente claro.

Cormac se acercó, se arrodilló y lo besó con fuerza. "Quédate. Cierra la puerta con llave cuando me vaya".

Salió de la cámara. El grupo de cortesanos en el salón se apartó de su mirada. Ni siquiera los miró. Siguió a Brennan por las escaleras de caracol; el calor del dormitorio dio paso a un frío más profundo y político.

El salón inferior estaba abarrotado de caballeros sureños con cotas de malla pulidas. A la cabeza se encontró a Lord Geraint, el padre de Siobhan, con el rostro apenas disimulado de repulsión.

—Príncipe Cormac —comenzó Geraint, con la voz impregnada de falsa cortesía—. Venimos buscando garantías. Los rumores que circulan… son insostenibles. Por el bien de la alianza, debemos asegurarnos de que esta… indulgencia norteña… no haya sido legalmente reconocida. Que ningún… descendiente… pueda complicar la sucesión.

Cormac se detuvo en el centro del pasillo. Sonrio. Era la sonrisa que hacía que los hombres en los campos de batalla soltaran las armas y huyeran.

—Has recorrido un largo camino, Geraint.

“Ver la razón restaurada.”

—Razón. —Cormac dio unos pasos, sus botas resonando en la piedra—. A mi padre lo llamaban el Rey Loco. ¿Sabes cuál era su locura? Veía las cosas con demasiada claridad. Veía la podredumbre en las alianzas compradas con hijas. Veía la debilidad de la tradición.

Geraint se irguió. «No estamos aquí para hablar de los errores del difunto rey. Estamos aquí para asegurar el futuro. Tu matrimonio con mi hija es la piedra angular...»

—No habrá matrimonio —dijo Cormac con voz plana y terminante.

Una oleada recorrió a los caballeros del sur. El rostro de Geraint se puso morado. "¿Romperías un juramento? ¿Por un sucio miembro de la tribu que te acostaste en la nieve?"

El silencio que siguió fue absoluto. La sonrisa de Cormac no se alteró. Caminó lentamente hacia Geraint hasta que estuvo a un palmo de distancia.

—Me mirarás —susurró Cormac— y verás a tu rey. Y hablarás de mi consorte y mi heredero con reverencia, o no hablarás en absoluto.

Geraint escupió a los pies de Cormac.

Cormac se movió.

No fue un duelo. Fue una carnicería. Su espada salió de la vaina en un arco fluido y atravesó el cuello de Geraint en un solo movimiento. La cabeza del señor se desprendió de sus hombros, golpeando los juncos con un golpe seco y húmedo. El cuerpo permaneció inmóvil por un instante, y luego se desplomó.

La sangre se acumuló, oscura y rápida, alrededor de las botas de Cormac.

Miró a los atónitos caballeros del sur, ya sus propios cortesanos horrorizados en la escalera. Alzó la voz, dejándola resonar en la piedra.

Que esta sea la garantía que llevas al sur. La alianza ha muerto. Mi heredero crece en el corazón feroz que traje del norte. Cualquier hombre que cuestione su legitimidad, o el lugar de su madre, puede tomarlo con mi espada.

Se giró, dejando el cadáver decapitado en el suelo. Caminó de vuelta hacia las escaleras, hacia la torre, hacia el joven salvaje y embarazado que esperaba en la habitación dorada de arriba. Los susurros se habían convertido en un rugido. La guerra acababa de comenzar.