El príncipe de las tierras de Glenmor, único heredero del difunto rey loco—Aerthos Duinn Ceahn—debería buscar una reina, casarse y tener herederos dignos de su linaje, pero contrario a lo que se espera de él, Cormac Duinn Ceahn, no hace lo que se espera de él. Desde muy joven, dejó de lado sus responsabilidades cómo príncipe heredero y prefería luchar en el frente o en tierras salvajes antes que sentarse en el trono, llevar la corona y hablar con nobles presuntuosos, traicioneros y avaros; él no fue criado en la corte de Dun Aillte, él conoció el filo de la espada y el peso de una armadura antes que modales refinados. Cormac es hijo único, tal vez por eso su madre—Brianna, la amante favorita del rey loco—fue tan indulgente con él durante su infancia; cuando cumplió la edad, dirigió al ejército negro de Dun Aillte a las crueles montañas del norte, nadie lo detuvo. Tres años después, a sus 18, nadie estaba listo para lo que traería consigo a su regreso. Un salvaje. Un joven hermoso, de rasgos delicados, mirada feroz... y muy embarazado. El letal príncipe de Dun Aillte regresó no sólo con trofeos de cacería, innumerables victorias y nuevas tierras en su poder, Cormac regresó con un amante de alguna tribu de salvajes del norte y en su vientre, su legítimo heredero. El nombre de aquel joven es imposible de pronunciar pero responde al nombre dado por el padre del cachorro en su vientre: Lir, Cormac lo llama Lir. La corte no estaba preparada para lidiar con tal... desliz por parte del único heredero del rey loco y cuando Cormac ordenó que se le diera el mejor de los tratos a aquel joven salvaje y embarazado.... ninguno lo contradijo. Lir gruñía la mayor parte del tiempo, caminaba descalzo, sólo usaba los vestidos que le regalaba Cormac, no dejaba que nadie le tocara el vientre, siempre comía con las manos, a veces le gritaba al príncipe en su legua pagana y parecía no entender del todo que estaba preñado; carecía de cualquier delicadeza o recato, aunque su apariencia única y exótica resultara erótica para muchos, todos le temían al indómito amante del príncipe; aquel sensual joven podía matar a un caballero del ejército negro con las manos desnudas... y cuando entró en labor de parto, aunque gritó blasfemias en la cama del príncipe, parió ferozmente.

Chapter 11: The King's Cunt

Cormac despertó en una cama vacía. En el lugar donde debería haber estado Lir, solo quedaba el calor residual de su cuerpo y la huella de su cabeza en la almohada. La luz de la mañana, pálida y tenue, se filtraba por la estrecha rendija de la ventana, iluminando motas de polvo que danzaban sobre la arrugada seda negra. Aún podía olerlos a ambos en las sábanas: sexo, sudor, el peculiar y dulce aroma a almizcle de la piel de Lir.

Se estiró, con los músculos agradablemente doloridos, y escuchó. Desde la antesala llegó un sonido suave, húmedo y crujiente.

Se levantó, se puso unos pantalones holgados y caminó descalzo sobre la fría piedra. Apoyado en el marco de la puerta, observó.

Lir estaba sentado con las piernas cruzadas en un taburete bajo junto a la chimenea apagada, vestido solo con una de las viejas túnicas de Cormac, que se abría sobre su abultado vientre. En sus manos sostenía un panal, robado de la cocina, dorado y goteante. Lo comía metódicamente, mordiendo trozos de cera y panal con sus fuertes dientes blancos, sorbiendo la miel ruidosamente. Esta corría en riachuelos pegajosos por su barbilla, hasta su pecho, enredándose en los escasos vellos oscuros. Tenía los ojos entrecerrados de placer.

El corazón de Cormac latió con fuerza y brusquedad en su pecho. —Te vas a enfermar —dijo con voz ronca, propia de la mañana.

Lir no se sobresaltó. Levantó la vista, con la miel brillando en sus labios. —Bien —dijo simplemente, y luego le tendió el peine—. ¿Lo quieres?

Cormac cruzó la habitación, se arrodilló ante él y, en lugar de tomar el panal, lamió un espeso rastro de miel de la clavícula de Lir. Lir se estremeció, un leve gemido vibrando en su garganta. Cormac recorrió su cuello, su mandíbula, hasta que finalmente capturó su boca pegajosa en un beso profundo y delicioso. La dulzura era abrumadora, empalagosa y perfecta.

—Los cocineros se quejarán —murmuró Cormac contra sus labios.

—Que se jodan los cocineros —respondió Lir, con palabras glemorianas directas y contundentes. Le metió los restos del panal en la mano a Cormac y luego deslizó sus dedos pegajosos por su cabello, atrayéndolo hacia sí para otro beso. Fue desordenado, indecente, glorioso.

Más tarde, ya limpios pero aún con un ligero olor a cera de abeja y sexo, recorrieron los claustros superiores. Cormac vestía un traje de cuero de la corte, rígido e implacable. Lir caminaba descalzo a su lado; la fría piedra parecía no importarle, sus pasos eran silenciosos. Había rechazado cualquier prenda que no fuera un sencillo vestido de lana que se ajustaba holgadamente bajo sus pechos, dejando al descubierto la curva de su embarazo. Su cabello, negro como el ala de un cuervo, caía salvaje sobre sus hombros.

Eran todo un espectáculo, y Cormac lo sabía. Los cortesanos se desvanecían ante ellos como la escarcha matutina, inclinándose apresuradamente ante Cormac mientras sus ojos, desorbitados por una mezcla de miedo y morbosa fascinación, seguían cada movimiento de Lir. Los susurros eran un murmullo constante a sus espaldas.

El Rey Loco se deja corromper por lo salvaje... mira cómo lo exhibe... lo que crece en ese vientre...

Lir los oyó. Apretó la mandíbula, sus ojos se volvieron inexpresivos y oscuros como piedras de río. Comprendió el tono, aunque no todas las palabras. Cormac sintió la tensión acumularse en el brazo que lo atravesaba.

—Ignóralos —dijo Cormac en voz baja, con un tono que sonaba como una amenaza.

«Huelen a miedo y a vino agrio», dijo Lir en su propio idioma. «Sus palabras son como mosquitos. Molestas». Miró a Cormac con una mirada penetrante. «Quiero carne. De la que se cocina al fuego. No esta… tristeza en rodajas servida en platos».

Cormac sonrió. “Entonces saquearemos las cocinas como es debido”.

Cambiaron de rumbo y bajaron por una estrecha escalera de servicio que olía a humedad y cebolla. Las cocinas principales eran una cacofonía de calor y ruido, pero la despensa, cerca de la despensa de mantequilla, era más tranquila. Cormac abrió la puerta de un empujón con el hombro.

Un joven escupidero jadeó, dejando caer una cesta de nabos. “¡Su Alteza! Yo…”

—Fuera —dijo Cormac, sin mala intención. El chico se alejó corriendo.

La habitación estaba cálida gracias a una hoguera, y del techo colgaban ristras de hierbas secas. Lir se dirigió directamente a una bandeja cubierta, olfateando, y apartó un paño para revelar una pierna de venado, cocinada poco hecha y reservada para la comida de los guardias. Sus dedos se hundieron en la carne, arrancando un buen trozo. Comió con un placer concentrado y animal, mientras el jugo le corría por la muñeca.

Cormac observaba, apoyado en una pesada mesa de roble, cómo el deseo le latía con fuerza en las entrañas. No era solo el sexo, aunque ese era un tema recurrente entre ellos. Era esto: la ferocidad desinhibida de Lir, la total ausencia de pretensiones. En un mundo de sonrisas venenosas y significados complejos, Lir era una hoja afilada como una hoja de papel.

Lir terminó el trozo de carne, se lamió los dedos y miró a Cormac. Vio el brillo en sus ojos. Una sonrisa lenta y cómplice asomó a sus labios. Se acercó, con el paso ahora un poco más amplio por el peso que cargaba, y se detuvo entre las piernas de Cormac, que se apoyaba en la mesa.

—Ya verás —dijo Lir con voz ronca y burlona. Se pegó a Cormac, la dura curva de su vientre formando una firme barrera entre ellos. Podía sentir la excitación de Cormac a través de sus pantalones—. Te gusta mirarme.

—Me gusta absolutamente todo de ti —gruñó Cormac, mientras sus manos se posaban en las caderas de Lir.

Lir se inclinó y mordisqueó el labio inferior de Cormac. —Entonces, tómame. —Sus manos se dirigieron a los cordones de los pantalones de Cormac, desabrochándolos con destreza—. Aquí. Ahora.

Bajó los pantalones lo justo, dejando al descubierto la erección de Cormac. El aire del almacén era fresco contra su piel ardiente. Lir se subió el sencillo vestido de lana, dejando al descubierto la piel tersa de sus muslos y la oscura mata de pelo. No había delicado alguna vez en ello. Guió las manos de Cormac hacia sus caderas y, apoyando las suyas en los hombros de Cormac, se inclinó.

Aún estaba resbaladizo por la mañana, por el embarazo, y recibió a Cormac en su interior con un movimiento lento, deliberado y profundo. Un jadeo agudo y ahogado escapó de la garganta de Cormac. El ajuste era exquisitamente apretado, una calidez devastadora e hinchada que lo envolvía. La cabeza de Lir cayó hacia atrás, su garganta se contrajo mientras se acomodaba, y un gemido bajo escapó de sus labios.

—Joder —susurró Cormac, clavando los dedos en la suave piel de las caderas de Lir—. Sientes… Dios, Lir…

Lir comenzó a moverse. Era un movimiento ondulante y rítmico de caderas, diseñado para frotar su propia piel sensible contra la base del pene de Cormac con cada subida y bajada. Sus ojos estaban fijos en los de Cormac, intensos e inquebrantables. La habitación se llenó con el sonido de su respiración agitada, el húmedo y rítmico golpeteo de la piel, el crujido de la mesa bajo el peso de Cormac.

Cormac le dejó marcar el ritmo, le permitió usar su cuerpo para su propio placer, y la entrega era su propio embriaguez. Solo podía observar, hipnotizado, cómo Lir lo cabalgaba, con el rostro convertido en una máscara de concentración y creciente éxtasis. El vestido de lana estaba recogido alrededor de su cintura, su vientre formando un montículo orgulloso entre ellos. Cormac se inclinó hacia adelante y le dio un beso con la boca abierta en la piel tensa, luego lamió un camino salado hacia arriba para alcanzar un pezón erecto a través de la tela.

Eso rompió el ritmo de Lir. Lanzó un grito agudo y sin palabras, y sus movimientos se volvieron frenéticos y erráticos. Entonces Cormac tomó el control, embistiéndolo con fuerza, duro como un pistón y profundo, haciendo que la mesa raspara el suelo de piedra con su impacto.

—Ven por mí —exigió Cormac con voz ronca—. Déjame sentirte. Ahora.

Lir se hizo añicos. Su coño se contrajo en una violenta y palpitante serie de espasmos alrededor del pene de Cormac, ordeñándolo. Su grito se ahogó contra el hombro de Cormac, mientras sus dientes se clavaban. El dolor agudo hizo que Cormac perdiera el control. Se corrió con un rugido gutural, derramando su semen en lo profundo de aquel calor abrasador, mientras su visión se nublaba por los bordes.

Se aferraban el uno al otro, jadeando y sudando en el aire denso y perfumado a hierbas. Lentamente, Lir aflojó la mordida y lamió la marca en el hombro de Cormac. Cormac, aún dentro de él, acarició su espalda, sus caderas, su increíble volumen.

La puerta se abrió con un clic.

Brianna permanecía allí, inmóvil en el umbral. Su rostro, de porte regio, mostraba una expresión impasible, pero sus ojos captaban la escena: Cormac, medio vestido y acorralado contra una mesa; Lir, empalada sobre él, con el vestido descuidado, la evidencia de su unión resbaladiza en sus muslos. El olor a sexo y carne cruda impregnaba el aire.

Lir no se movió. Giró la cabeza y miró a Brianna con una expresión de desafío puro y salvaje. No intenté cubrirse.

Cormac, lenta y deliberadamente, bajó el vestido de Lir para cubrirlo antes de levantarlo, dejando al descubierto su propio miembro flácido. Lo sostuvo contra su costado, apoyando su peso, mientras miraba a su madre a los ojos.

—La puerta no tenía cerradura, madre —dijo Cormac con voz baja pero tensa—. Un descuido lamentable en un castillo lleno de espías.

La máscara de Brianna no se le resbaló. «El Consejo Privado está esperando, Cormac. Llevan una hora esperando». Sus ojos se dirigieron brevemente a Lir. «Tu… consorte… deberías descansar. El médico expresó su preocupación por el esfuerzo excesivo».

Lir mostró los dientes en una sonrisa desprovista de calidez. «El médico es débil. Su sangre es agua. Yo soy fuerte».

—En efecto —dijo Brianna secamente. Volví a mirar a Cormac—. Cinco minutos. El Salón de las Rosas. Se dio la vuelta y se marchó, cerrando la puerta suavemente tras de sí.

El silencio que dejó era diferente al de antes. Más denso.

Lir se inclinó hacia Cormac, y su ferocidad anterior pareció desvanecerse. Un leve temblor lo recorrió. «Me odia».

—No —dijo Cormac, alisándose el cabello—. Tema por mí. Por nosotros. No es lo mismo. No sabía si creerlo. Se arregló la ropa y ayudó a Lir a ajustarse el vestido. —Ven. Iremos al jardín amurallado. Puedes sentarte al sol. Mandaré a buscar comida de verdad.

—Vas a hablar con hombres que susurran —dijo Lir con tono resignado.

—Voy a recordarles quién es su príncipe —corrigió Cormac, besándole la frente—. Y luego regreso contigo.

El Salón de las Rosas no debía su nombre a las flores, sino a los murales rojo sangre que cubrían sus paredes, representando batallas olvidadas. El consejo, compuesto por diez hombres de distintas edades y diversos grados de lealtad, guardó silencio al entrar Cormac. Tomó asiento a la cabecera de la mesa desgastada, sin decir palabra, dejando que el peso de su tardanza y el conocimiento tácito de su causa los abrumaran.

Hablaban de aranceles, de un problema de bandidos en el bosque oriental, de la necesidad de un nuevo granero. Sus palabras eran cáscaras secas. Cormac respondía con brevedad y decisión, con la mente en otra parte: en la miel pegajosa, en la sensación de una vagina que se contraía a su alrededor, en el temblor que había sentido en el cuerpo de Lir.

Lord Mace, un viejo tirano con venas como cuerdas azules en las manos, finalmente se aclaró la garganta. «El asunto de la sucesión, Su Alteza… es urgente. El niño. Un… heredero natural es una cosa. Pero la madre... los antecedentes de la consorte... presentan ciertas... dificultades para las casas nobles. Quizás, una vez que nazca el niño, podría llegar a un acuerdo para…»

Cormac se puso de pie antes de que el hombre terminara. No desenvainó un arma. No alzó la voz. Simplemente apoyó ambos puños sobre la mesa y se inclinó hacia adelante, su sombra envolviendo al anciano señor.

—La próxima palabra que pronuncia sobre ese tema —dijo Cormac con voz mortalmente baja— será la última que digas en vida. El niño es mío. Lir es mío. Ellos son la sucesión. ¿Se entiende esa dificultad?

La sala estaba en un silencio sepulcral. Lord Mace había adquirido el color de un pergamino viejo. Asintió con un gesto rígido y superficial.

Cormac se enderezó. “Se descubre el consejo”.

No esperó a que salieran en fila. Salió del pasillo a grandes zancadas, con un sabor amargo y una rabia contenida en la boca. Necesitaba aire. Necesitaba a Lir.

Lo encontré en el jardín amurallado, un lugar apartado donde antiguas rosas espinosas crecían en abundancia sobre piedra gris. Lir no estaba sentado. Permanecía de pie junto a una fuente seca, de espaldas a Cormac, completamente inmóvil. El sol de la tarde doraba su cabello y la curva de su hombro.

Al acercarse a Cormac, vio que Lir sostenía una rosa, cuyo tallo estaba cubierto de espinas afiladas. La apretaba, lenta y metódicamente, con el puño desnudo. Sangre, oscura y roja, brotaba entre sus dedos y goteaba silenciosamente sobre las perdidas.

—Lir —dijo Cormac, mientras su ira se transformaba en pavor.

Lir se giró. Su rostro era sereno, pero sus ojos reflejaban un océano de furia. «Tu mundo», dijo, alzando su mano ensangrentada. «Está lleno de espinas. Intenta desangrarme. Desangrar a nuestro hijo». Abrio el puño. La rosa aplastada cayó, con los pétalos magullados y ensangrentados. «No lo permitiré».

Cormac cruzó el espacio y tomó su mano herida, llevándosela a los labios, saboreando hierro y tierra. "Perder".

—Quiero ir al bosque —susurró Lir, desvaneciéndose su rebeldía y reemplazada por un anhelo tan profundo que parecía un dolor físico—. A los pinos y los arroyos fríos. A tener a nuestro hijo sobre el musgo, bajo el cielo. No en esta tumba de piedra con fantasmas susurrantes.

Cormac miró a su amante salvaje, a su consorte sangrante, embarazada de su heredero, y sintió cómo se desmoronaba su última resistencia. La corte, el consejo, los susurros... eran un sueño, tenue y desvanecido. Esto, aquí, era la única realidad.

—Entonces nos iremos —dijo Cormac, y la decisión se consolidó al pronunciar esas palabras. Rodeó a Lir con sus brazos, sosteniendo a su hijo entre ellos—. Dejaremos este lugar podrido.