Chapter 2: War Council Of Dun Aillte
El aire en la cámara del consejo de guerra olía a piedra fría ya miedo aún más gelido. La luz de las antorchas lamía la superficie picada de la mesa de roble, iluminando mapas marcados por los movimientos de tropas y manchas de vino añejo que parecían sangre. Los señores del sur —aquellos que no habían huido con el cadáver decapitado de Geraint— permanecían rígidos, con los rostros pálidos como cera sobre las túnicas con cuello de piel. Miraban a cualquier parte menos al príncipe.
Cormac tampoco los miró.
Su mundo se había reducido al cálido peso en su regazo, al calor secreto entre los muslos de Lir. Lir estaba de lado, con un brazo desnudo alrededor del cuello de Cormac, sus labios rozando la concha de su oreja mientras susurraba. Las palabras eran guturales, sonidos obscenos de su lengua norteña, un lenguaje de gruñidos y chasquidos que Cormac había aprendido entre las pieles. No significaban nada para los señores, y sí todo para él.
“…karsha vi… siente lo abierto que está…”
La mano de Lir estaba bajo la mesa, oculta por la pesada caída de su túnica tosca y la tela del traje de montar de Cormac. Guiaba los dedos de Cormac, presionándolos con insistencia contra el lino húmedo que cubría su coño. Cormac podía sentir la curva hinchada de los labios inferiores de Lir a través de la tela, el calor inconfundible y resbaladizo que lo aguardaba. El embarazo lo había dejado perpetuamente húmedo, sensible, hambriento.
—Hay que asegurar las líneas de suministro del Pliegue Plateado, o el ejército del sur nos cortará el paso antes de la primera nevada —murmuró Lord Orin con voz temblorosa.
Cormac gruñó, un sonido evasivo. Su dedo índice trazó un círculo lento. El susurro de Lir se entrecortó, convirtiéndose en una respiración aguda y estremecedora que le hizo cosquillas en el cuello. Se movió sutilmente en el regazo de Cormac, frotándose contra la presión. El pene de Cormac, atrapado y dolorido dentro de sus propios pantalones, palpitó en respuesta.
—Mi príncipe, se requiere tu atención —interrumpió otra voz, acero envuelto en seda. Athair.
La mirada de Cormac se alzó para encontrarse con la de su tío al otro lado de la mesa. Athair Duinn Ceahn permanecía de pie, con la serenidad de una espada desenvainada; su propio esposo, el imponente Brawley, era una sombra silenciosa a su lado. La expresión de Athair era una obra maestra de desdén controlada; sus ojos, cómplices y amonestadores, advertían. Bastante.
Lir sintió la tensión en el cuerpo de Cormac. Mordió el lóbulo de la oreja de Cormac, un aguijón agudo y posesivo. Su mano se presionó sobre la de Cormac, presionando sus dedos con más fuerza contra sí mismo. El lino estaba empapado. «Cormac… adentro. Ahora».
Fue una orden imprudente y arrogante. De esas que hacían que Cormac se encendiera. Olvidó a los señores, los mapas, la guerra que se avecinaba. Con un movimiento oculto por el volumen de la mesa, tiró del sencillo cordón que sujetaba los pantalones de Lir, aflojándolos lo justo. Apartó la tela húmeda. Sus dedos se deslizaron sin esfuerzo en el calor resbaladizo y flexible del coño de Lir.
El cuerpo de Lir se apretó a su alrededor, un puño apretado y aterciopelado. Era imposiblemente profunda, las paredes de su sexo hinchadas y blandas por el niño que crecía en su interior. Cormac curvó los dedos, encontrando un punto que hizo que Lir se sobresaltara y soltara un grito ahogado en el cuello de la túnica de Cormac. Le faltaba el aliento.
—Los exploradores informan de movimiento en el Paso de Guttman —retumbó la voz de Brawley, baja y práctica, un contrapunto al ritmo frenético y oculto debajo de la mesa.
Cormac metía y sacaba los dedos, una follada lenta y deliberada. Lir jadeaba, sus caderas se mecían en pequeños círculos desesperados, sus uñas se clavaban en la nuca de Cormac. Los señores del sur discutían sobre grano y 弓箭. Lir se corrió, con el cuerpo convulsionado en un violento y silencioso estremecimiento, su coño ordenando los dedos de Cormac en oleadas tras oleadas de calor húmedo y apretado. Cormac sintió las contracciones ondulando contra su piel. Mantuvo la mano allí, presionando profundamente, sintiendo el pulso de Lir a su alrededor hasta que los temblores se convirtieron en temblores secundarios.
Una lenta y satisfecha sonrisa se extiende por el rostro de Lir. Acarició la mejilla de Cormac y luego rió: un sonido brillante y salvaje que rompió la atmósfera grave de la cámara. Todos los señores dieron un respingo.
Cormac, aturdido por la lujuria y el poder, echó la cabeza hacia atrás y rió con él. Se liberó los dedos húmedos y, sin pensarlo, se los llevó a la boca, saboreando la sal de Lir en la lengua. El jadeo colectivo de la mesa fue una melodía satisfactoria.
—¡Por la sangre negra de nuestra casa! —gruñó Athair, perdiendo la compostura. Dio un puñetazo en la mesa—. ¿Te has vuelto completamente loco, muchacho?
La risa de Cormac se apagó, pero la sonrisa feroz permaneció. Abrazó con fuerza a Lir, quien ahora sonreía a los atónitos señores como un lobo entre ovejas. "Mi mente es la única aquí que no está nublada por la cobardía, tío", dijo Cormac con voz clara. "No estamos hablando de tácticas. Estamos hablando de supervivencia. Quieren exterminar mi linaje. Empezando por él". Besó la sensación sudorosa de Lir.
—¡Quieren aniquilarte porque te follas a tu salvaje embarazada delante de ellos durante un consejo de guerra! —replicó Athair, con el rostro lívido. La gran mano de Brawley se posó sobre el hombro de Athair, un peso tranquilizador. Sus miradas se fueron, sus dedos se agitaron en una conversación rápida y silenciosa: su lenguaje privado.
Athair respiró hondo para tranquilizarse. —Sácalo de aquí, Cormac. Ahora mismo. O haré que Brawley se lo lleve.
La amenaza era real. La expresión de Brawley, habitualmente indescifrable, tuvo un destello de severa resolución. Cormac sabía que ese hombre corpulento podía y lo haría, con suavidad pero irrevocablemente.
Por un momento, Cormac pareció desafiar. Una furia ardiente y posesiva le subió a la garganta. Pero vio la determinación en los ojos de Athair, la genuina preocupación bajo la ira. Esto no era un desafío a su autoridad, sino una petición de estrategia. Un rey no podía gobernar desde el lodazal del escándalo; Necesitaba un trono, no un taburete de burdel.
Exhaló, perdiendo la paciencia. Miró a Lir, cuya sonrisa pícara se había desvanecido en una mirada de confusión vigilante. "Ve", dijo Cormac, con voz más suave. "Ve a la cocina. Compra pasteles de miel. Espérame".
Lir lo examinó a la cara y ascendió. Se bajó del regazo de Cormac, ajustándose la ropa con una lentitud desafiante, asegurándose de que todos los señores vieran el balanceo satisfecho en sus pasos. Caminó descalzo por la fría piedra, deteniéndose solo para escupir en el suelo cerca de las botas de Lord Orin antes de salir por la puerta de hierro.
Un silencio denso y horrorizado se instaló a su paso.
Athair se pellizcó el puente de la nariz. «Les has dado justo lo que querían. Una razón para llamarte Aerthos el que regresa. Un rey loco que se está arruinando follando».
—Tienen a Lord Geraint muerto —corrigió Cormac, inclinándose hacia delante. El atisbo del calor de Lir aún le hormigueaba en los dedos—. Esa es la única razón que necesito. Lo demás es decoración. Así que dejemos de fingir que estamos aquí para hablar de grano. Estamos aquí para hablar de matarlos a todos.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Los señores del sur parecían enfermos. Sus propios vasallos del norte, hombres más duros, tallados en roca y hielo, asintieron con tristeza.
—Vendrán con todo el poder de la alianza del sur —dijo Brawley, con voz áspera—. Tres mil jinetes de caballería. Infantería cinco mil. Máquinas de aterrizaje.
—Y tenemos al Ejército Negro —dijo Cormac, mirando a sus tíos—. Tenemos los pasos altos. Tenemos el invierno acercándose. Y tenemos algo que ellos no tienen.
— ¿Qué es eso, mi príncipe? —preguntó uno de sus señores del norte.
La sonrisa de Cormac volvió, ahora más fría. «No tenemos nada que perder. Ellos luchan por la tierra y el orgullo. Nosotros luchamos por un futuro que, según ellos, es una abominación». Se puso de pie, apoyando ambas palmas sobre la mesa de guerra. «Así que no nos defendemos. No nos enfrentamos a ellos en un campo bonito. Los desangramos en las montañas. Envenenamos sus arroyos. Quemamos sus trenes de suministros por la noche. Convertimos su marcha hacia el norte en una procesión fúnebre. Y cuando estén hambrientos, congelados y destrozados, entonces les mostramos el rostro de la guerra. Mi rostro».
El plan se le desencadenó entonces, no fruto de esta reunión, sino de largas noches mirando mapas, de las lecciones aprendidas junto a Athair y Brawley. Habló de lugares de emboscada, de tierra quemada, de usar como arma la ferocidad de la que lo acusaban. Sus tíos escucharon; su ira inicial se desvaneció en una intensidad concentrada, añadiendo detalles, refinando la crueldad.
El consejo es obligatorio hasta que las antorchas se apaguen. Cuando los señores finalmente salieron, algunos decididos, la mayoría aterrorizados, solo quedaron Cormac, Athair y Brawley.
Athair rodeó la mesa y se detuvo ante su sobrino. No habló durante un largo rato. Luego, sospechó. «Él es tu debilidad, Cormac. Y tu fuerza. Lo vimos en tus ojos cuando hablaste de él hace un momento. Pero la fuerza de un rey debe ser visible para todos. Su debilidad... debe ser un secreto, mejor guardado que cualquier tesoro».
"No es un secreto", dijo Cormac, cansado.
—Debe convertirse en uno —rugió Brawley, cruzando sus enormes brazos—. Por ahora. Por la guerra. O lo usarán para destruir. Enviarán hombres a degollarlo en la noche. Usarán tu amor como palanca para derribarte del trono.
La verdad fue un golpe físico. Cormac lo vio: Lir, vibrante y salvaje, desangrándose sobre la piedra, con el vientre aún redondeado. Su visión se llenó de rojo.
Athair vio surgir la comprensión. «Protegemos lo que es nuestro», dijo en voz baja. «Brawley y yo… aprendimos esto. El mundo no tolera abiertamente nuestro amor bondadoso. Debes ser una tormenta en el campo de batalla y una sombra en tu corazón. Que solo vean la tormenta».
Cormac ascendió, un brusco y doloroso movimiento de cabeza. El precio de su exhibición anterior era evidente. Había pintado una diana en la espalda de Lir para cada ambiciosa daga sureña.
—Ve con él —dijo Athair, con voz más suave—. Los aviones están hechos. Las órdenes se darán al amanecer. Por esta noche… sé lo que eres con él. Que nadie más te vea.
Cormac salió de la habitación, con los fantasmas de la estrategia y la muerte aferrándose a él. Encontró a Lir no en la cocina, sino en su dormitorio, acurrucado sobre las pieles junto al fuego. Tenía un pastel de miel a medio comer en la mano, con migas en los labios. Estaba dormido, con una mano extendida protectoramente sobre su vientre hinchado.
La furia, el cálculo, la fría resolución... todo se desvaneció, dejando una ternura cruda y dolorosa que lo aterrorizaba más que cualquier ejército. Se arrodilló junto a las pieles, apartando un mechón de cabello oscuro del rostro de Lir. Lir se movió, abriendo los ojos de golpe. A la luz del fuego, no había política ni guerra entre ellos, solo un amor soñoliento y posesivo.
—Cormac —murmuró, extendiendo la mano.
Cormac lo abrazó con fuerza, hundiendo su rostro en el aroma de hierbas silvestres y pastel dulce. Lo abrazó como un hombre aferrado al borde de un precipicio, sabiendo que la caída lo destruiría, sabiendo que el mundo de abajo ya se estaba reuniendo con espadas apuntando hacia arriba, esperando a que lo soltara.