El príncipe de las tierras de Glenmor, único heredero del difunto rey loco—Aerthos Duinn Ceahn—debería buscar una reina, casarse y tener herederos dignos de su linaje, pero contrario a lo que se espera de él, Cormac Duinn Ceahn, no hace lo que se espera de él. Desde muy joven, dejó de lado sus responsabilidades cómo príncipe heredero y prefería luchar en el frente o en tierras salvajes antes que sentarse en el trono, llevar la corona y hablar con nobles presuntuosos, traicioneros y avaros; él no fue criado en la corte de Dun Aillte, él conoció el filo de la espada y el peso de una armadura antes que modales refinados. Cormac es hijo único, tal vez por eso su madre—Brianna, la amante favorita del rey loco—fue tan indulgente con él durante su infancia; cuando cumplió la edad, dirigió al ejército negro de Dun Aillte a las crueles montañas del norte, nadie lo detuvo. Tres años después, a sus 18, nadie estaba listo para lo que traería consigo a su regreso. Un salvaje. Un joven hermoso, de rasgos delicados, mirada feroz... y muy embarazado. El letal príncipe de Dun Aillte regresó no sólo con trofeos de cacería, innumerables victorias y nuevas tierras en su poder, Cormac regresó con un amante de alguna tribu de salvajes del norte y en su vientre, su legítimo heredero. El nombre de aquel joven es imposible de pronunciar pero responde al nombre dado por el padre del cachorro en su vientre: Lir, Cormac lo llama Lir. La corte no estaba preparada para lidiar con tal... desliz por parte del único heredero del rey loco y cuando Cormac ordenó que se le diera el mejor de los tratos a aquel joven salvaje y embarazado.... ninguno lo contradijo. Lir gruñía la mayor parte del tiempo, caminaba descalzo, sólo usaba los vestidos que le regalaba Cormac, no dejaba que nadie le tocara el vientre, siempre comía con las manos, a veces le gritaba al príncipe en su legua pagana y parecía no entender del todo que estaba preñado; carecía de cualquier delicadeza o recato, aunque su apariencia única y exótica resultara erótica para muchos, todos le temían al indómito amante del príncipe; aquel sensual joven podía matar a un caballero del ejército negro con las manos desnudas... y cuando entró en labor de parto, aunque gritó blasfemias en la cama del príncipe, parió ferozmente.

Chapter 6: Candied Oranges and Snow

El calor de las cocinas los tocó primero, una ola espesa y grasienta que traía consigo el olor a azúcar quemada, carne quemada y humo de leña. Tras el silencio sepulcral de la biblioteca, se sintió como si volviera la vida.

Lir frunció el ceño. Emitió un suave y hambriento sonido gutural y empujó de Cormac hacia adelante, con los pies descalzos golpeando las piedras desgastadas por siglos de pellizcos. La vasta sala era una cacofonía de hierros metálicos, cocineros gritando y el siseo de la grasa. Un chico sudoroso que removía un muslo de venado sobre las llamas dio un respingo al pasar Cormac, pero una mirada penetrante del príncipe lo hizo agachar la cabeza y volver a su trabajo.

—Toma —murmuró Cormac, guiando a Lir entre sacos de grano y barriles de cerveza hacia un rincón más fresco y sombreado donde la pastelera guardaba sus productos terminados. Los estantes contienen bandejas de tartas glaseadas, pasteles de miel y bollos glaseados. Y allí, en un cuenco de barro, estaban las rodajas de naranja confitada, reluciendo como ámbar a la luz del fuego.

Los ojos de Lir se abrieron de par en par. No esperaba. Tomó una rebanada, con el jarabe pegajoso cubriendo sus dedos, y se la metió en la boca. Un escalofrío de puro placer lo recorrió. Cerró los ojos, masticando lentamente, tarareando.

Cormac se apoyó en el tosco muro de piedra, observando. La simple alegría le producía un dolor intenso en el pecho. «Cormac el Destructor», susurraban en los campamentos de guerra. «La Legión del Rey Loco». Allí estaba, robando dulces para un niño embarazado que comía como un lince hambriento y hablaba entre gruñidos. Nunca se había sentido tan él mismo.

“¿Bien?” preguntó con voz ronca.

Lir ascendiendo, ya tomando otro. Lo ampliado, ofreciéndolo a Cormac. El gesto fue tan dulce que Cormac tuvo que parpadear. Le dio un mordisco; el amargor de la cáscara bajo el azúcar le hizo la boca agua. Lir terminó el resto y luego lamió las yemas de los dedos de Cormac, limpiando las zonas donde el jarabe había tocado.

El toque de esa lengua húmeda y cálida le provocó una sacudida que lo recorrió por completo.

Lir lo sintió. Levantó la vista, con sus ojos oscuros llenos de sabiduría. Se adentró en el espacio entre Cormac y la pared, con su vientre hinchado presionando el estómago de Cormac. Olía a naranjas, humo de leña y su propio aroma salvaje y almizclado. Se frotó la cara contra la túnica de Cormac, un gesto felino de posesión, luego echó la cabeza hacia atrás, con la boca entreabierta.

El beso no fue suave. Era hambre. Lir sabía a cítricos y calor, y Cormac gimió en él, subiendo las manos para acunar el rostro de Lir, con los pulgares acariciando los huesos superiores de sus mejillas. Los dedos de Lir se enredaron en el cabello de Cormac, atrayéndolo más cerca, más profundamente.

Se separaron, respirando entrecortadamente. Las manos de Cormac se deslizaron hacia abajo, sobre la curva del trasero de Lir, atrayéndolo hacia arriba. Ya estaba duro. Lir también, con la evidencia presionando contra él a través de los pantalones delgados prestados.

—¿Aquí? —Cormac respiró contra su cuello, sintiendo el pulso frenético bajo sus labios.

Lir respondió manoseando torpemente los cordones de los pantalones de Cormac. Sus movimientos eran torpes, urgentes. Los abrieron, deslizando su mano fría dentro, y Cormac jadeó, apoyando la frente en el hombro de Lir. Los ruidos de la cocina se desvanecieron en un rugido lejano. Era solo ese calor, esa necesidad, el sabor dulce y salado de la piel de Lir.

Bajó los pantalones de Lir lo justo, y su propia mano encontró la suave y húmeda calidez entre sus muslos. Lir se sobresaltó, respirando hondo. Ya estaba resbaladizo, listo. El embarazo lo había vuelto aún más receptivo, su cuerpo vibraba al más mínimo roce.

Cormac presionó un dedo dentro, y Lir gimió, mordiéndole el hombro para ahogar el sonido. Estaba apretado, caliente, apretándose a su alrededor. Cormac pensó que podría correrse solo con eso.

Estaba a punto de levantarlo, de ponerlo contra la pared, cuando el sonido cortó la niebla del deseo.

Un cuerno. No oir sonido del sordo del reloj de Dun Aillte. Era una nota clara, fría y penetrante, como hielo partiendo una roca. Venía del norte. Y le siguió otra. Y otra. Luego, el trueno sordo y creciente de muchísimos caballos.

Cormac quedó paralizado. Su sangre, caliente segundos antes, se enfrió.

Lir sintió el cambio. Se apartó, confundido, con los labios hinchados y la mirada nublada por la frustración. Pronunció una palabra interrogativa.

Cormac ya se arreglaba la ropa, con movimientos rápidos y automáticos. Escucho. El ritmo específico de los cascos, el dibujo de los cuernos. Un recuerdo, tan antiguo como el latido de su corazón: sentado sobre hombros anchos, observando una columna de hombres con pieles pálidas marchar por las puertas, con sus estandartes blancos como el hueso.

Conocía ese cuerno. Conocía la cadencia de esa marcha.

—¿Qué? —preguntó Lir, mientras se ponía la ropa en su sitio y la preocupación se le dibujaba en el rostro.

Cormac lo miró, pero sus ojos veían algo más. El fantasma de un hombre alto, de ojos tristes y mano amable, enseñando a un niño a empuñar una espada. Un hombre que olía a pino y aire frío, no a sangre vieja ni a locura.

—Ese es el Ejército Blanco —dijo Cormac con voz hueca. Tomó la mano de Lir, pegajosa por el azúcar, y la presionada con fuerza—. Del muro norte. De la Fortaleza Blanca.

Empezó a tirar de Lir hacia la entrada de la cocina, hacia las escaleras del patio. Los cocineros y pinches miraban desde fuera, murmurando.

La mente de Cormac daba vueltas. Corwin. Sir Corwin Diarmuid. El único padre que había conocido de verdad. Nunca vino al sur. A menos que...

—Mi padre está aquí —dijo Cormac al aire, a Lir, a sí mismo. Las palabras le resultaron extrañas. Hacía años que no llamaba así a Corwin. Desde que supo quién era su verdadero padre.

Echó a correr, con Lir a su lado, olvidando su deseo insatisfecho, reemplazado por un miedo más frío y agudo. La profecía de la biblioteca, desgarrada y ardiente, parecía susurrar en su cabeza. Corona de hierro, corona de llamas. La llegada de Corwin, con un ejército, se sintió como la primera gota de lluvia antes de que una tormenta lo destrozara todo.