König der Schmerzen

Chapter 12: neuer morgen

Sein Griff an ihrem Handgelenk war kein Schmerz, sondern ein Erdbeben. Ein Aufbrechen des Bodens unter ihren Füßen. Sekunden zuvor hatte sie trotzig ihre Freiheit verkündet, ein Falke, unerschrocken. Jetzt stand sie da, nackt und zitternd, gefesselt von einem einzigen, gebrochenen Wort: "Nein." Und der tiefen Traurigkeit, die darin lag.

Ihre Miene verriet blankes Erstaunen. Ihre Wut zersplitterte wie Glas auf Stein. "Warum?" Das Wort war nur ein Hauch.

Liam reagierte nicht mit Worten. Stattdessen zog er sie. Nicht grob, nicht forciert, sondern mit einer seltsam resignierten Kraft. Ein müdes Nachgeben, das mehr wog als jeder Befehl. Widerstandslos ließ sie sich führen, ihre Beine waren wacklig, ihre Gedanken wirbelten. Der Kontrast war zu krass: Der Mann, der sie eben noch beherrscht, gebrandmarkt und demütigt hatte, wirkte plötzlich erschöpft bis ins Mark, angefressen von einer Wunde, die sie nicht sehen konnte.

Er führte sie nicht zur Tür. Er führte sie zurück. Zum großen, zerwühlten Bett, dessen Seidenlaken noch feucht waren von Schweiß und anderen Flüssigkeiten. Der Geruch ihrer Vereinigung hing immer noch schwer in der düsteren Luft, vermischt mit dem scharfen Rauch der Zigarette und dem widerlichen süßlichen Hauch verbrannten Fleisches von seinem Arm. Sie stolperte leicht, und seine Hand an ihrem Arm fing sie auf, nicht sanft, aber nicht verletzend. Ein reflexhafter Halt.

Dann sank er zurück auf die Matratze, die unter seinem Gewicht ächzte. Und zog sie mit sich. Sie landete nicht mit Schwung, sondern fiel fast schwerelos gegen ihn. Seine Arme schlossen sich um sie, sofort, fest. Nicht in der umklammernden Enge früher, sondern eher wie ein Schutz, eine Barriere gegen etwas Unbenanntes. Sie lag seitlich an ihn geschmiegt, ihr Rücken an seiner Brust, sein Kinn fast auf ihrer schmerzenden Schulter. Seine Haut war heiß gegen ihre, die Tätowierungen auf seinen Armen und seiner Brust fühlten sich wie erhabene Landkarten unter ihren Fingerspitzen an. Seine Muskeln waren hart, unnachgiebig wie Eichenholz, aber in dieser Umarmung lag eine seltsame Stille. Eine Waffenruhe.

Schweigen. Nur ihr unregelmäßiges Atmen und das leise, ferne Knacken des alten Kronleuchters. Ihre Sinne waren überflutet: Die kühle Luft auf ihrer nackten Haut, der schmerzende Druck der Striemen auf ihrem Rücken, die tiefe, pulsierende Unbehaglichkeit zwischen ihren Beinen, der schwere, würzige Duft seines Schweißes, vermischt mit teurem Holz und dem Metallgeruch seines Blutes von der gebissenen Lippe. Und unter all dem, die Wärme seiner Umarmung. Unerwartet. Beunruhigend. Sie wagte kaum zu atmen.

Sein Arm lag schwer über ihrer Taille, die Hand auf ihrer Hüfte. Seine Finger bewegten sich leicht, fast unbewusst, eine winzige Bewegung, die über ihre Haut strich, wo die Striemen in die weicheren Kurven übergingen. Kein erotisches Streicheln. Ein tastendes, fast fragendes Berühren. Als versuche er, etwas zu fühlen, was außerhalb seiner Reichweite lag.

Die Verwirrung in ihr brodelte. Der Vertrag. Ashers drohendes Schicksal. Ihre eigene Demütigung. All das war noch da, ein giftiger Nebel. Aber darüber schwebte das Bild seines verwundbaren Gesichts, seines verzweifelten "Nein". Es machte keinen Sinn. Warum hielt er sie fest? Was für ein Spiel spielte er jetzt? Die Frage brannte auf ihrer Zunge, schärfer als die Schmerzen auf ihrem Rücken.

Sie musste es wissen. Nicht nur für sich. Für das Chaos, das ihr Leben geworden war. Und plötzlich, aus der Tiefe ihrer Erschöpfung und dieser unerträglichen Nähe, drängten sich die Worte heraus. Nicht laut, nicht trotzig. Leise, fast flehentlich, gesprochen gegen seine Brust, wo sein Herz unter ihrer Wange schlug – ein dumpfer, schneller Schlag.

"Ich will nicht, dass du Asher was antust." Die Worte waren klar, präzise geschnitten, trotz der leisen Stimme.

Sie spürte, wie sich die Muskeln unter ihrer Wange anspannten. Sein Atem stockte für einen Moment. Die tastende Bewegung seiner Hand auf ihrer Hüfte erstarb.

"Ich weiß, dass er ein unerträglicher Mensch ist." Sie fuhr fort, die Augen geschlossen, konzentriert auf das Gefühl seiner Haut, seines ruckartigen Herzschlags. "Mit vielen Fehlern. Wahrscheinlich zu vielen." Ein kurzes, bitteres Auflachen entfuhr ihr. "Aber…" Sie zögerte, suchte nach den Worten. Es war nicht Zuneigung. Es war etwas Komplexeres, Schmerzhafteres. "Er hat auch gute Seiten. Oder hatte sie. Irgendwann." Die Erinnerung an früher, an das, was einmal Hoffnung war, schmerzte fast physisch. "Wir sind seit acht Jahren verheiratet. Acht verdammt lange Jahre."

Sie atmete tief ein, spürte, wie sein Arm sich minimal fester um sie legte. Nicht bedrohlich. Fast wie eine Ermutigung, weiterzusprechen. Oder eine Fessel.

"Und ich bin froh, in einem Jahr los zu sein." Die Erleichterung in diesen Worten war echt, eine tiefe, erschöpfte Befreiung. "Wirklich froh." Doch dann kam die Kehrtwende, gesprochen mit einer plötzlichen, intensiven Eindringlichkeit. Sie drehte ihren Kopf leicht, so dass ihre Lippen fast seine Brust berührten. Ihr Flüstern war scharf, ein Messer aus Seide. "Aber nicht, wenn ich weiß, dass du ihm dann was antust."

Sie hob den Blick, versuchte im Halbdunkel sein Gesicht zu sehen. Nur sein Kinn, seine Lippenlinie waren schwach erkennbar. "Versprich mir das." Kein Befehl. Ein dringendes Verlangen. Fast ein Gebet in dieser düsteren Kapelle ihres Schmerzes und seiner unerklärlichen Verletzlichkeit.

Das Schweigen danach war dick, erfüllt von der Schwere ihrer Bitte und dem Gewicht aller ungesagten Dinge zwischen ihnen. Sie spürte seinen Atem an ihrer Schläfe, warm und unregelmäßig. Seine Finger auf ihrer Hüfte krümmten sich leicht, gruben sich für einen winzigen Moment in ihre Haut, als würde er nach Halt suchen. Oder als schmerzte ihn etwas.

Dann, endlich, seine Stimme. Rauchig. Leise. Komplett emotionslos. Nur ein einziges Wort, das wie ein Stein in die Stille fiel:

"Gut."

Keine Erklärung. Kein Schwur. Kein "Ich verspreche es". Nur dieses knappe, nichtssagende "Gut". Es war weder eine Zusage noch eine Ablehnung. Es war ein Schließen der Tür. Ein Ende dieser unvorhergesehenen, schmerzhaften Öffnung zwischen ihnen.

Er lockerte seine Umarmung nicht, aber eine unsichtbare Wand schien zwischen ihnen aufzusteigen. Die körperliche Nähe blieb, intensiv und unangenehm, während die emotionale Distanz sich mit jedem verstrichenen Moment vertiefte. Sasha spürte die plötzliche Kälte, die von ihm ausging, trotz der Wärme seines Körpers. Ihr Versuch, eine Grenze zu ziehen, ihn auf sein Wort festzulegen, hatte ihn wieder verschlossen. Zurück in die Maske der Kontrolle, die nun noch brüchiger wirkte als zuvor.

Sie schloss die Augen, presste das Gesicht gegen seine Brust. Der vertraute Geruch, vermischt mit dem neuen, scharfen Aroma der Brandwunde, war plötzlich unerträglich. Sie versuchte, das dumpfe Pochen ihrer eigenen Gedanken zu ignorieren. Was bedeutet 'Gut'? Wird er es wirklich lassen? Oder war es nur eine Abfuhr?

Liam lag reglos. Sein Atem ging jetzt ruhiger, aber angespannt, wie bei einem Tier, das eine Gefahr wittert. Seine Hand auf ihrer Hüfte war bewegungslos, eine schwere, fremde Last. Der Raum um sie herum schien sich zu verengen, erfüllt von den Geistern ihrer Worte, seiner unerklärlichen Traurigkeit und diesem einen, nichtssagenden Wort, das alles und nichts bedeutete.

Die Nacht draußen war noch tief. Aber im Spielzimmer war etwas geschehen, das sich nicht mehr ungeschehen machen ließ. Sie lagen im Schweigen gefangen, zwei Verwundete in einem feuchten Bett, durch Verträge und Gewalt verbunden, durch Verlangen und Schmerz vereint, und doch weiter voneinander entfernt als je zuvor.

Sie lagen im Schweigen gefangen, zwei Verwundete in einem feuchten Bett, durch Verträge und Gewalt verbunden, durch Verlangen und Schmerz vereint, und doch weiter voneinander entfernt als je zuvor. Sashas Kopf ruhte schwer auf seiner Brust, ihr Atem strich warm über seine Haut, wo das Brandmal pulsiert – eine stumme Erinnerung an ihre Verzweiflung. Das leise Knacken des alten Kronleuchters war der einzige greifbare Beweis, dass die Zeit überhaupt verging. Liams Arm lag noch immer wie ein eiserner Reifen um ihre Taille, eine Barrikade gegen die Welt und gegen die Nähe, die sein knappes "Gut" geschaffen hatte.

Plötzlich, wie ein Vogel, der unerwartet aus dem Dickicht auffliegt, brach Sasha die Stille. Ihre Stimme klang belegt vom Schweigen, aber seltsam leicht, fast träumerisch. "Es ist noch Zeit bis die Sonne aufgeht." Sie sprach nicht gegen seine Brust, sondern hob leicht den Kopf, ihr Blick suchte im Halbdunkel die schwachen Konturen seines Gesichts unter dem Kronleuchter. "Lass uns was Normales machen." Ein winziger Druck ihrer Fingerspitzen auf seinen Oberarm, wo eine Dornenranke tätowiert war.

"Ich würde gerne barfuß mit dir durch deinen Garten laufen." Die Worte waren sanft, aber sie trafen ihn wie ein Schlag. Er zuckte kaum merklich zusammen, seine Muskeln spannten sich unter ihr an. "Irgendwann umfallen und du liebst mich unter den Sternen." Sie hörte auf, und das Bild hing zwischen ihnen: nackte Füße auf feuchtem Gras, fallende Körper, verschwimmende Grenzen unter dem Nachthimmel. Etwas so Einfaches. So Unmögliches.

Liam blieb starr. Er musste sich verhört haben. Diese Absurdität passte nicht in die Realität des feuchten Lakens, der Striemen auf ihrem Rücken, des scharfen Geschmacks von Blut auf seiner eigenen Zunge. "Was?" Die Frage rutschte rau aus ihm heraus, ein knapper Laut der völligen Verwirrung.

Sasha atmete leise ein. "Ich sagte…" begann sie geduldig, bereit, das unwahrscheinliche Bild noch einmal zu malen.

Aber er unterbrach sie scharf. "Ich hab’s verstanden." Seine Stimme klang zu laut in der Stille, fast gereizt. Er hatte es verstanden. Jedes Wort. Das war das Problem. Warum sagte sie das? Warum jetzt? Nach alledem? War es ein Test? Eine neue Form der Demütigung? Seine Gedanken rasten, während seine Hand auf ihrer Hüfte sich zur Faust ballte, dann wieder löste.

Sein Schweigen, seine Spannung war Antwort genug. Sasha drehte sich ein wenig mehr zu ihm, ihre nackte Haut schürfte über sein Tattoo, ein flüchtiger Kontakt. Ihre Augen glimmerten im schwachen Licht, neugierig, herausfordernd. "Hast du das schon mal gemacht?" Ein zartes Lächeln spielte um ihre Lippen, als sie die vertrackte Frage stellte.

Liam starrte sie an. Das war die letzte Frage, die er erwartet hatte. Ein kurzes, klares "Nein" schoss aus ihm heraus, knapp und endgültig. Es war die reine Wahrheit. Normale war ein fremdes Land.

"Na also." Ihr Kichern war ein leises, klingelndes Geräusch, das seltsam unschuldig klang in diesem Raum voller Schatten und Erinnerungen an Schmerz. Sie stützte sich leicht auf einen Ellbogen, ihre langen, dunklen Haare fielen wie ein Vorhang über ihre schmerzende Schulter, und ihr Blick wanderte über die düsteren Holzpaneelen, die teuren, bedrohlichen Kunstwerke an den Wänden, zur gewaltigen Tür. "Wahrscheinlich hast du schon Hunderte Mädchen hier deinen Willen aufgezwungen," ihre Stimme war sachlich, ohne Anklage, nur eine feststellende Beobachtung, "aber noch nie was Normales gemacht."

Liams Augen blitzten auf. Ihr Ton, diese scheinbar beiläufige Feststellung seiner Vergangenheit in dieser Villa, traf einen wunden Punkt. "Was ist daran normal?" Seine Stimme war kühl, ein Abwehrmechanismus. Er gestikulierte mit dem Kinn zur hohen, dunklen Fensterfront, hinter der die Nacht regierte. "Es ist kalt draußen. Und nass." Der Regen trommelte jetzt leise, aber stetig gegen die Scheiben. Die Vorstellung, barfuß in den kalten Matsch zu treten, erschien ihm grotesk nach der Hitze ihrer Körper.

Sasha kicherte erneut, lauter diesmal. Ein heller, fast frecher Klang. Sie beugte sich ganz zu ihm, ihre Brust streifte seine, und ihr Atem traf sein Kinn, als sie ihn mit spielerischer Schärfe reizte. "Entschuldige," sagte sie, die Augen weit aufgerissen in gespielter Ehrfurcht, "ich wusste nicht, dass der König der Schmerzen seine Wohlfühltemperatur braucht." Ihr Finger tippte leicht gegen seine Brust, genau über seinem Herzschlag. "Und scheinbar auch was gegen Regen hat." Ihre Augenbrauen hoben sich spöttisch. "Bist du ein Schönwetter-König?"

Die Frage hing in der Luft, scharf und absurd zugleich. König der Schmerzen. Schönwetterkönig. Die Widersprüche prallten in ihm auf. Er sah in ihr Gesicht, sah den Spott, aber auch eine seltsame, fordernde Offenheit. Etwas, das nichts mit dem Vertrag, mit Asher, mit Schmerz oder Macht zu tun hatte. Etwas, das nur sie und die nasse, kalte Nacht betraf. Die Vorstellung war so fremd, so unwirklich, dass sie für einen flüchtigen Moment alle anderen Gedanken verdrängte – das "Gut", die Brandwunde, die drohende Trennung. Da lag sie, nach all dem, und forderte ihn zu einem Spaziergang auf. Zu etwas Normalem. Der Gedanke glühte wie ein einzelner Funke in der Dunkelheit seines Bewusstseins, unsicher, aber unerwartet hell.

Der Gedanke glühte wie ein einzelner Funke in der Dunkelheit seines Bewusstseins, unsicher, aber unerwartet hell. Dieser absurde Funke forderte ihn heraus, gegen das Schweigen, gegen die Schwere, gegen alles, was dieses Zimmer ausmachte. Sashas spöttisches Lächeln im Halbdunkel war ein offenes Tor zu etwas völlig Fremdem. Etwas ohne Verträge, ohne Messer, ohne den erstickenden Geruch von Macht und verbranntem Fleisch.

Seine Hand auf ihrer Hüfte entspannte sich plötzlich, die Faust löste sich. Ein tiefes, raues Geräusch entwich seiner Brust, kein Lachen, nicht ganz ein Seufzer. Es klang wie knirschender Kies. Seine Augen, sonst eisige Messer, fixierten sie mit einer merkwürdigen, fast verwirrten Intensität. Die "König der Schmerzen"-Bemerkung saß, aber ihr spielerischer Ton verwirrte die alten Abwehrmechanismen.

"Du willst raus?" Seine Stimme klang heiser, zerfurcht von der Nacht und der Zigarette. Er spuckte die Worte aus wie etwas Bitteres. "Jetzt? Und durch den Regen tanzen?" Eine Pause. "Dir den Arsch abfrieren?" Noch eine Pause, länger. "Und dann auch noch Sex im Garten machen?" Der letzte Teil klang besonders unglaublig, fast beleidigt. "In dem jede Menge Wachen von mir patrouillieren?" Er betonte jede Menge, als sei das der endgültige, vernichtende Beweis für die totale Absurdität ihres Einfalls.

Sasha hielt seinen Blick. Das vorgezeichnete Bild – barfuß, fallend, Sterne – war unter seinen Worten plötzlich lächerlich klein, zusammengeschrumpft zu einem albernen, unpraktischen Klumpen. Es klang nicht mehr nach Freiheit, sondern nach einer Garantie für Lungenentzündung und Peinlichkeit vor seinen Männern. Trotzdem nickte sie. Einmal. Fest. Ihr Kinn hob sich ein wenig. Die Herausforderung in ihren Augen wich nicht. Ja. Genau das.

"Ok." Das Wort war ein Messerschnitt. Liam löste seine Umarmung abrupt, fast ruckartig. Seine Wärme verschwand von ihrer Haut, ließ sie für einen Moment erschauernd im plötzlichen Luftzug zurück. Er schwang die Beine aus dem Bett, nackte Füße landeten mit einem dumpfen Klatschen auf den kühlen Steinfliesen des Bodens. Das Geräusch wirkte endgültig.

Er stand auf, eine hohe, dunkle Silhouette gegen das flackernde Licht des Kronleuchters. Muskulös, tätowiert, übersät mit den Spuren ihrer eigenen Verzweiflung – die halb verheilten Striemen auf seinem Rücken von ihren Nägeln, das frische, rot unterlaufene Brandmal auf seinem Unterarm. Sein Blick scannte den Boden, suchte etwas zwischen den Kleiderfetzen.

Dort lag es. Sein weisses anzughemd, ein teurer, zerknitterter Lappen, den er Stunden zuvor achtlos abgestreift hatte. Er bückte sich, schnappte es sich mit einer schnellen Bewegung. Ohne sich umzudrehen, warf er es rückwärts in ihre Richtung. Es landete mit einem leisen Wumm auf der Matratze neben ihr, ein Geruch von Schweiß, teurem Holz und Zigarettenrauch stieg auf.

"Zieh das über." Der Befehl war knapp, ohne Blickkontakt. Er hatte sich schon zum Fenster gewandt, starrte in die pechschwarze, nasse Nacht. Die Scheiben waren von Regenschleiern überzogen. Dann, fast schon beiläufig, aber mit einem Unterton von entschlossener Resignation, als lege er letzte Zweifel ab: "Wir gehen deinen verfluchten Plan in die Tat umsetzen."

Sie tat, was er sagte. Das Hemd roch nach ihm – Schweiß, teures Holz, eine Spur Blut – und hing ihr viel zu groß um die Schultern, die Ärmel baumelten über ihre Handgelenke. Sie schlüpfte hinein, der Stoff kratzte leicht über die frischen Striemen auf ihrem Rücken. Liam blieb in seiner locker sitzenden Jeans, die er noch nie ausserhalb dieses Zimmers getragen hatte.

Zusammen gingen sie aus dem Zimmer. Die schwere Tür quietschte leise in den Angeln. Stefan stand neben der Tür, stramm, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, ein Schatten im düsteren Flur. Etwas verwirrt sah er die beiden an. Sasha, nur in Liams riesigem Hemd, barfuß auf den kalten Steinfliesen, ihr Haar wirr. Liam, oben ohne, die frischen Kratzer und das dunkle Brandmal auf seinem Unterarm deutlich sichtbar im flackernden Licht des Flur-Kronleuchters. Sowas war noch nie vorgekommen. Stefan blinzelte, sein Gesicht eine Maske professioneller Neutralität, die nur einen Hauch von Irritation durchscheinen ließ.

Liam nickte ihm knapp zu. "Geh schlafen, Stefan." Seine Stimme war rau, aber nicht unfreundlich. Ein reiner Befehl. Stefan zögerte einen Sekundenbruchteil, sein Blick huschte noch einmal zu Sasha, dann nickte er stumm. "Sir." Er machte eine präzise Kehrtwendung, bereit zu gehen.

Bevor Stefan weg war, fragte Liam ihn beiläufig, während er schon weiter Richtung Treppenhaus schritt, Sasha leicht an der Hand hinter sich herziehend: "Weißt du, wie warm es draußen ist?" Die Frage hing plötzlich in der Luft, absurd nach allem, was in diesem Zimmer geschehen war. Mit dieser Frage hatte Stefan nicht gerechnet. Er blieb abrupt stehen, drehte sich halb um. "Sir?" fragte er unglaubig, die Stirn in Falten.

"Schon gut." Liam winkte mit einer wegwerfenden Bewegung ab, ohne sich noch einmal umzudrehen. Seine Schritte hallten auf dem Stein. "Die Lady will nur eben schnell im Garten tanzen." Er sagte es so sachlich, als würde er das Wetter kommentieren. Stefan stand da wie angewurzelt, sein Mund öffnete sich leicht. Noch verwirrter als vorher. "Sir?" fragte er noch einmal, ein leises Echo der völligen Verständnislosigkeit. Aber Liam und Sasha waren schon um die Ecke verschwunden, ihre Schritte verhallten.

Liam stieg mit Sasha in den Aufzug am Ende des Flurs. Die Kabine war aus poliertem Holz und kaltem Stahl. Die Türen schlossen sich geräuschlos. Er drückte den Knopf für die Eingangsetage. Ein leises Surren. Sasha lehnte neben ihm an der Wand, ihr Blick hing an den Zahlen, die über der Tür aufleuchteten. Sie sagte nichts. Das Hemd bedeckte sie bis knapp über die Oberschenkel. Die Spannung zwischen ihnen war greifbar, eine Mischung aus Erschöpfung, Restadrenalin und dieser irren, gemeinsamen Absurdität.

Der Aufzug hielt sanft. Die Türen glitten auf. Vor ihnen lag die große Eingangshalle, noch düsterer und monumentaler als der Rest des Hauses. Hohe Decken, schwere, dunkle Gemälde, ein riesiger persischer Teppich. Liam ging voran, seine nackten Füße waren lautlos auf dem Stein. Er steuerte direkt auf die gewaltigen, doppelflügeligen Eingangstüren aus Eichenholz zu. Ohne Zögern griff er nach dem schweren Messinggriff einer Seite und zog sie auf.

Kühle Luft strömte Liam entgegen, viel angenehmer als er erwartet hatte. Der Regen hatte aufgehört. Die Luft draußen roch frisch, nach nassem Gras, Erde und dem leichten Duft von welken Herbstblättern. Sie war klar, rein, ein scharfer Kontrast zu der stickigen, mit Schweiß, Rauch und Schmerz gesättigten Luft des Zimmers, in dem sie die letzten Stunden verbracht hatten. Er atmete tief ein. Die Temperatur war kühl, aber nicht eisig, nur eine leichte Feuchtigkeit lag in der Luft. Über ihnen war der Himmel wolkenlos und klar, gesprenkelt mit unzähligen Sternen, die in der Nachtluft funkelten.

"Und jetzt?" fragte er, seine Stimme klang seltsam flach in der plötzlichen Weite der Nacht. Er drehte sich leicht zu Sasha um. Sie stand neben ihm auf der breiten Steintreppe, die in den Garten hinabführte. Ihr Gesicht war nach oben gewandt, zu den Sternen, ein kleines, fast glückliches Lächeln spielte um ihre Lippen. Dann lachte sie laut auf. Ein heller, ungezügelter Klang, der in der Stille der Nacht hallte.

Ohne ein Wort zu sagen, nahm sie seine Hand. Ihre Finger griffen fest zu, kühl und ein wenig rau. Sie zog ihn mit sich. Nicht sanft, sondern mit einem plötzlichen Ruck, voller Entschlossenheit. Hinab die große, feuchte Steintreppe. Die Stufen waren kalt und glatt unter ihren nackten Füßen. Direkt auf den dunklen, nassen Rasen. Das Gras fühlte sich kalt an, kitzelte ihre Fußsohlen. Sie stolperte leicht, fing sich aber sofort, zog ihn weiter.

Es hatte aufgehört zu regnen. Der Rasen glänzte im Sternenlicht, jede Klinge trug einen winzigen Wassertropfen. Der Himmel war ein tiefes, klares Schwarz, durchschnitten von der Milchstraße. In der Ferne, am Rand des weitläufigen Gartens, nahe den hohen Hecken, blieben zwei seiner Wachen stehen. Silhouetten gegen den Nachthimmel. Sie starrten herüber, regungslos.

Sasha war das egal. Sie sah sie nicht einmal. Ihr Blick war nach vorne gerichtet, auf die dunklen Formen der Büsche, die verschlungenen Wege, die in die Tiefe des Gartens führten. Sie zog ihn immer weiter durch den Garten, weg vom Haus, weg von den starrenden Augen, hinein in die kühle, feuchte Dunkelheit zwischen den Hecken. Ihr Lachen war verklungen, aber ihre Hand blieb fest um seine geschlossen, ein Anker in dieser irren, nächtlichen Expedition. Ihr nackter Fuß trat in eine kalte Pfütze, sie zuckte kurz, aber hielt den Schritt nicht auf. Weiter. Tiefer in die Nacht.