Chapter 5: das Golfspiel
Die Tür knallte zu. Das letzte, was Asher sah, war der scharfe Faltenwurf ihres Seidenkleides, als Sasha den Frühstücksraum verließ. Der Klang hallte in seinem Schädel nach. Ein Schuss. Ein Siegel auf seiner Niederlage.
Keine Kinder zeugen kannst. Der Satz brannte. Enttäuschung. Es war, als hätte sie ihm mit einem Skalpell die Brust aufgeschlitzt und direkt ins Herz gestochen. Er saß da, die Kaffeetasse längst kalt in seinen zitternden Händen, der Geschmack von Asche und Scham auf der Zunge. Die Sonnenstreifen auf dem Tisch tanzten, spotteten. Alles um ihn herum – der schwere Silberlöffel, die makellosen Rosen in der Vase, der Duft nach teurem Holz – fühlte sich plötzlich falsch an. Giftig. Eine Fassade, hinter der er jahrelang den tumben Narren gespielt hatte.
Seine Gedanken rasten, wirbelten wie Müll im Sturm. Sie hat gelogen. Von Anfang an. Das Attest vom Urologen – mit seinem ruhigen Lächeln und den beruhigenden Worten. "Leider, MR Moriaty, die Untersuchungen sind eindeutig. Eine natürliche Zeugung ist höchst unwahrscheinlich." Asher hatte geglaubt. Warum auch nicht? Es war offiziell. Was für ein Idiot. Sasha hatte Dinge von dem Dr gewusst die ihm die zulassung gekostet hätten. Ein kleiner Gefallen. Eine winzige Manipulation im großen Spiel. Und er, Asher, der Zugpferd-Ehemann, war nur das notwendige Übel gewesen. Das Sprungbrett. Sein eigener Familienname, Moriaty, hatte kurzzeitig Türen in Bereiche geöffnet, die Volkov allein nicht erreicht hätten. Und als die Fusion durch war? Als Volkov die Firma von Ashers Familie sicher hatte? Da war Asher plötzlich entbehrlich. "Mach dir keine Sorgen, Schwiegersohn," hatte der Alte gesagt, seine Hand schwer auf Ashers Schulter. "Genieß das Leben mit meiner Tochter. Lass die Geschäfte Paolo übernehmen." Paolo. Sashas ehrgeiziger Bruder. Und Asher? Er hatte geglaubt, er tauschte Macht gegen ein Leben im Luxus und eine schöne, wenn auch kühle Frau. Stattdessen bekam er eine Gefängniswärterin in Seide, die heimlich die Pille schluckte, während sie ihn für unfruchtbar erklären ließ. Ein perfekter Käfig.
Ein kaltes Zittern überlief ihn, gefolgt von einer Welle brutaler, ohnmächtiger Wut. Sie hatten ihn benutzt. Ausgesaugt. Zum Gespött gemacht. Und jetzt warf sie ihn weg wie einen benutzten Lappen. "Auch das mit uns." Die Worte schnitten immer noch. Sein Blick fiel auf den Silberdosenhalter. Klobig. Schwer. Er packte ihn, die Kälte des Metalls drang in seine Handfläche ein. Eine primitive, dumpfe Kraft zog ihn hoch. Er hob den Arm, den Blick auf die schimmernde Tür gerichtet, durch die sie verschwunden war. Eine Sekunde lang sah er sie vor sich, wie er diesen schweren Klotz gegen ihren perfekten Schädel schleuderte. Ein Bild von Zerstörung, so greifbar, dass ihm die Luft wegblieb.
Dann sackte ihm der Arm wieder herab. Der Halter klirrte dumpf auf den Tisch zurück. Was würde das ändern? Nichts.
Der Dosenhalter klirrte, ein letztes, hohles Echo seiner Ohnmacht. Nichts. Nur zerbrochenes Porzellan im Kopf. Asher stieß sich vom Tisch weg, die Stille des Raumes klirrend wie Glas. Er musste raus. Jetzt.
Sein Schatten jagte über den kühlen Marmorfußboden des Eingangsbereichs. Die hohen Fenster warfen Streifen helles Licht, die seine hastigen Schritte in schnelle, zuckende Bewegungen zerlegten. "Beweg deinen Arsch, Moriaty," murmelte er heiser, während er den Schlüsselbund vom Empire-Konsol riss. Die Gravur des Familienwappens brannte unter seinem Daumen.
Draußen schlug ihm die feuchte Mittagshitze entgegen, schwer und klebrig wie Pech. Der schwarze Bentley Continental GTC glänzte unter der Sonne, ein zu perfektes Requisit in seinem lächerlichen Leben. Der Motor sprang mit einem tiefen, ungeduldigen Brummen an. Er riss das Lenkrad herum, die Reifen quietschten kurz auf dem Kies. "Familie, die einen beschützt." Ein bitteres Lachen entwich ihm. "Beschützt vor was? Vor der Wahrheit, dass du der größte Trottel bist, der je durch diese verdammte Villa geirrt ist?"
Die Landstraße schlängelte sich durch grüne Hügel, die Luft vibrierte über dem Asphalt. Er drückte das Gaspedal durch. 120... 140... 160 km/h. Die Geschwindigkeit presste ihn in den Ledersitz, ein flüchtiges Gefühl der Kontrolle. Liam. Dieser schmierige Dreckskerl mit seinem zu weißen Lächeln und dem Geld, das klebrig wie Honig war. "Solltest nie zu ihm gehen, Asher," knurrte er vor sich hin, die Hände krampfhaft ums Lenkrad. "Aber wer braucht schon Warnungen, wenn der eigene Schwiegervater dir den Rücken freihält, hm?" Das Darlehen war seine letzte, verzweifelte Chance gewesen, verlorenen Einfluss zurückzukaufen. Ein tödlicher Fehler.
Der Duft von frisch gemähtem Rasen und Diesel wehte durch das geöffnete Fenster, als er die Zufahrt zum Golfklub "Green Eagle" hinunterfuhr. Perfekt gepflegte Fairways erstreckten sich wie grüne Teppiche. Dort, am ersten Abschlag, stand Liam. Unverkennbar. Lässig zurückgelehnt, einen Schläger schwenkend, während er mit dem Caddy lachte. Selbst aus der Distanz strahlte er eine Arroganz aus, die Ashers Magen verkrampfen ließ.
Er parkte, schaltete den Motor ab. Die plötzliche Stille war laut. Sein Herz hämmert gegen die Rippen. Zeit, das Blatt zu wenden. Er atmete tief durch, roch den süßlichen Grasschnitt, den leichten Schweiß unter seinem eigenen Kragen. "Opfer," flüsterte er. Das war das Wort. Er und Sasha, die ahnungslosen Opfer von Liams Finte. Eine Geschichte so glatt und giftig wie Liam selbst. Sein Schwiegervater würde es schlucken – Volkov hasste nichts mehr als einen Betrüger an seinem Tisch. Es musste nur glaubwürdig klingen. Verdammt glaubwürdig.
Die Autotür fiel mit einem dumpfen Schlag ins Schloss. Asher zwang sein Gesicht in eine Maske gelassener Höflichkeit, die nur die Schatten unter seinen Augen verrieten. Er hob eine Hand zum Gruß. "Liam! Entschuldige die Verspätung," rief er, seine Stimme erstaunlich klar über die Distanz. "Verkehr war eine Hölle." Er ging auf die Gruppe am Abschlag zu, jeder Schritt über den weichen Rasen fühlte sich an wie der Weg zum Schafott. Oder zur Hinrichtung. Liams.
Die Partie zog sich wie Kaugummi. Liam plapperte über neue Jachten, dubiose Aktienkäufe, den Geschmack des Champagners im Clubhaus – inhaltsleoser Lärm, der in Ashers Kopf wie Glas splitterte. Jeder Schlag von Liams Schläger traf den Ball mit chirurgischer Präzision, ein leises Pock das in der stillen Luft explodierte. Asher kämpfte, konzentrierte sich auf den Rasen unter seinen Schuhen, das unnatürliche Gewicht des Schlägers in seiner Hand, während neben ihm Liams Stimme, glatt wie Öl, weiterfloss.
"Und dieser neue Weinberg in der Toskana, Asher! Ein Traum. Solltest du dir wirklich mal anschauen." Liam grinste, ein Blitz zu weißer Zähne. "Wenn Sasha dich mal laufen lässt." Der Stich saß. Asher zwang sein Gesicht in eine steinerne Maske, ignorierte das Zucken in seiner Wange. Er schlug seinen Ball, beobachtete, wie er weit links vom Grün im Rough landete, verschwand im hohen Gras. Symbolisch. Er spürte Liams belustigten Blick im Nacken, heiß wie Brennglas. "Konzentration, mein Freund", murmelte Liam, während er seinen eigenen Ball perfekt platzierte. "Die scheint dir heute abhandengekommen." Asher schwieg. Reden hätte bedeutet, die Wut auszubrechen lassen, roh und tödlich. Er schluckte sie hinunter, bitter wie Galle.
Sie erreichten das letzte Loch, ein Par 3 über einen künstlichen See, dessen Wasser träge in der Nachmittagssonne glitzerte. Die Luft hing schwer, erfüllt vom Zirpen der Zikaden und dem süßlichen Duft von frisch gesprengtem Wasser auf dem Grün. Liam holte seinen Schläger aus der Tasche, ein routiniertes Ritual. Doch diesmal legte er ihn nicht an. Er drehte sich langsam um, sein Lächeln war verschwunden, ersetzt durch eine eisige Intensität. Seine Augen, zuvor freundlich grün, waren jetzt schmale Schlitze, dunkel und undurchdringlich. Die lässige Haltung war einer angespannten, gefährlichen Stille gewichen.
"Also, Asher", sagte Liam. Seine Stimme war leise, aber sie schnitt durch die Idylle wie ein Messer. Kein belangloses Zeug mehr. Nur diese tödliche Ruhe. "Heute Abend. Meine Villa. Pünktlich um acht." Er machte eine winzige Pause, ließ die Worte sacken. "Versteh mich nicht falsch." Ein fast unmerkliches Vorbeugen. "Für jede Minute, die du zu spät bist..." Ein kaltes Lächeln spielte um seine Lippen, ohne seine Augen zu erreichen. "...wird Sasha mehr Schmerzen spüren. Deutlich mehr." Die Drohung hing in der Luft, greifbar wie der Geruch von Ozon vor einem Gewitter. "Haben wir uns verstanden?"
Er hielt Ashers Blick fest, ließ keinen Zweifel an seinem Ernst. Keine leere Phrase. Ein Versprechen aus purem Eis. "Ihr seid um 20:00 Uhr in meiner Villa." Liam richtete sich wieder auf, die Gefahr wich für einen Moment einer fast beiläufigen Grausamkeit. "Zwing mich nicht dazu, euch zu holen." Bei diesen Worten kehrte das breite, makellose Lächeln auf sein Gesicht zurück, ein schockierender Kontrast zur Brutalität der Sekunden zuvor. Alles in Ordnung. Nur ein nettes Gespräch unter Freunden.
Dann, ohne eine Antwort abzuwarten, wandte er sich elegant ab, richtete seinen Ball auf dem Abschlag aus. Seine Bewegung war fließend, kraftvoll, eine perfekte Mechanik. Der Schlägerkopf traf den Ball mit einem klaren, harten Crack. Der Ball schoss davon, ein weißer Blitz gegen den blauen Himmel, zielstrebig auf das Grün zu, wo er sauber aufsetzte und langsam auf die Fahne zurollte. Ein perfekter Schlag. Ein makelloses Finish.
Asher stand da. Reglos. Die Hitze schien plötzlich unerträglich, schweißnass auf seiner Stirn. Er nickte. Nur einmal. Ein kurzes, knappes Kopfnicken. Nach außen hin. Ergebung. Akzeptanz der Bedingungen. "Verstanden, Liam", brachte er rau hervor, die Stimme fremd in seinen eigenen Ohren.
Heuchlerisch. Aber tief in seinem Inneren, hinter der Mauer aus Angst und Wut, die Liams Drohung aufgerichtet hatte, brodelte ein eisiger Entschluss. Die Maschinerie war in Gang gesetzt. Noch heute, schwor er sich, während er Liams triumphierender Silhouette nachblickte, die schon zum nächsten Schlag ausholte. Noch heute rufe ich Volkov. Er würde seinen Schwiegervater anrufen. Jede schmutzige Verbindung, jede finstere Transaktion, jeden Beweis für Liams Betrug an ihnen allen – er würde es auspacken. Denunzieren.. Um zu retten, was er noch hatte. Seine Würde. Seine Rache. Und vielleicht, ganz vielleicht, eine letzte Chance, aus diesem goldenen Käfig auszubrechen. Die Uhr tickte. Acht Uhr abend.
Asher zwang einen halsabschneiderischen Ton in seine Stimme. "Beeindruckend, Liam! Wirklich ein Meisterstreich." Die Worte schmeckten nach vergiftetem Honig. Er tätschelte Liams Schulter wie einen Geschäftspartner nach gelungenem Deal. "Entschuldige mich jetzt – dringende geschäftliche Angelegenheiten, wie du schon sagtest wir sehen uns heute abend in deiner Villa."
Ohne auf eine Reaktion zu warten, drehte er sich weg. Seine Schritte über den gepflegten Rasen waren zügig, aber nicht panisch. Nur weg hier. Jetzt.
Die Bentley-Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Abgeschirmt von getönten Scheiben dröhnte die Stille. Er zuckte nicht zusammen, als der Motor ansprang. Stattdessen griff er direkt zum Telefon. Die Taste für Viktor Volkov glänzte aufgespeichert. Ein Klick. Und das Warten auf das Freizeichen.
Sein Daumen trommelte gegen das Nussbaum-Lenkrad. Die Klimaanlage blies eisige Luft gegen seine Schweißnasse Stirn. Draußen verschwamm der Golfplatz zu grünen Streifen.
Volkov hob nach dem vierten Signalton ab. Kein "Hallo". Nur dieses charakteristische, erwartungsvolle Schweigen. Schwer. Druck erzeugend.
"Viktor." Ashers Stimme war glatt wie polierter Marmor. Kein Zittern. Keine Spur der Wut, die ihn innerlich zerfraß. Nur kühle Dringlichkeit. "Wir müssen reden. Es betrifft Liam Coldwood. Und unsere Familie."
Er ließ eine Pause entstehen. Kurz. Berechnet. Genug, um Volkovs Aufmerksamkeit zu schärfen. Der Duft von Leder und kalter Angst hing in der Luft. "Ich weiss das er ein Ärgernis für dich ist, ich denke ich habe eine Gelegenheit gefunden den Bullen zu kasrieren"
Er hörte Volkovs flachen Atem am anderen Ende. Jetzt kam der entscheidende Haken. Die perfekte Lüge, gezielt platziert wie ein chirurgischer Schnitt. Seine Stimme senkte sich zu einem bedrohlichen Flüstern. "Er will Sasha hat sie in seiner perversen Gewalt und will sie als Druckmittel gegen Dich einsetzen, ich weiss Dinge über ihn , in den richtigen Händen zum Beispiel deinen werden sie ihm das Genick brechen. sind wir im Geschäft Schwiegervater?."
Das Schweigen am anderen Ende der Leitung dehnte sich aus. Sekunden fühlten sich an wie Minuten in der eisigen Stille des Bentley. Asher hörte sein eigenes Blut rauschen, spürte, wie der künstlich kühle Luftstrom der Klimaanlage über seine feuchte Schläfen strich. Volkov sagte nichts. Nur dieses schwere, prüfende Atmen, ein Raubvogel, der seine Beute umkreist.
Genau jetzt, dachte Asher. Jetzt oder nie. Er musste den Köder auswerfen, den einzigen, der diesen Mann wirklich packen würde: persönliche Demütigung und direkte Bedrohung seines Imperiums. Sein Griff um das Telefon schmerzte. "Viktor, hör zu. Liam... er lacht dich aus." Die Worte kamen rau, aber präzise. "Hinter deinem Rücken. Er nennt dich 'den alten Geier', der zu langsam ist, um zu sehen, wie man ihm den Teppich unter den Füßen wegzieht."
Er spürte, wie sich die Stimmung am anderen Ende minimal verschob. Ein kaum hörbares Einziehen des Atems. Ein winziger Riss in der eisernen Fassade. Asher fuhr fort, trieb den Pfahl tiefer. "Wenn du nicht aufpasst wird er sich alles was dir gehört unter den Nagel reissen. Alles wofür du und die Familie geblutet habt."Volkovs Stimme brach die Stille, ein leises, gefährliches Zischen mit seinem Akzent. "Das... ist eine sehr gewagte Behauptung, Asher." Kein 'Schwiegersohn'. Nur 'Asher'. Kalt. Abgemessen.
"Ja, ist es," gab Asher sofort zu, ohne zu zögern. Keine Rechtfertigung. der Bluff musste sitzen. Er hat Sasha, meine geliebte Frau und deine Tochter, ich habe nicht die Möglichkeit ihn zu stoppen bevor er ihr was antut, du schon Asher holte tief Luft. Der entscheidende Hebel. "...er prahlt damit, wie einfach es war, Sasha zu... beugen, er wird sie .... ich will gar nich daran denken oder aussprechen." Er ließ die Anschuldigung im Raum stehen, ein giftiger Nebel. Es war die perfekte Mischung aus Geschäft und persönlichem Verrat, die Volkovs paranoide Adern zum Glühen bringen würde.
Ein langes, endloses Schweigen. Asher konnte fast die Zahnräder in Volkovs Kopf rattern hören, den kalkulierenden Geist des Falken, der jede Information auf Wahrheitsgehalt und Nutzen abwog. Dann, knapp, fast unhörbar: "Was willst du, Asher?"
Erleichterung, scharf wie Messerstiche, durchfuhr Asher. Er hatte seine Aufmerksamkeit. Jetzt den Deal. "Sicherheit. Für Sasha und mich." Die Lüge glitt ihm leicht von den Lippen. "Liam ist gefährlich, Viktor. Er hat uns beide. Heute Abend um acht, in seiner Villa. Er... erwartet uns. Mit unangenehmen Absichten." Er spielte das Opfer, geschickt. "Ich brauche ein paar deiner Leute. Diskret. Um Sasha rauszuholen, bevor er... Schaden anrichtet." Sein Herz hämmerte gegen den Brustkorb. "Im Gegenzug bekommst du Liam. An einem Silbertablett. Mit allem, was du brauchst, um ihn und zu zerstören. Für immer."
Wieder diese Stille. Dann ein kurzes, trockenes Geräusch. Fast wie ein Lachen. Oder ein Knacken von Knochen. "Die Villa. Acht Uhr...." Volkovs Stimme war ein Flüstern aus Stahlbeton. "Ich werde es mir überlegen" Die Andeutung hing in der Luft, schwerer als jeder ausgesprochene Fluch. Die Leitung wurde tot.
Asher ließ das Telefon auf den Beifahrersitz fallen. Sein Körper zitterte, ein Nachbeben der angestauten Angst und des Adrenalins. Er hatte es getan. Volkov war im Spiel. Der Falke würde zuschlagen. Aber um welchen Preis? Er starrte auf die schimmernde Fassade des Golfclubs in der Ferne, wo Liams Gestalt noch immer lässig am Grün stand. Ein perfektes Ziel.
Ein kaltes Lächeln legte sich auf Ashers Lippen. Kein Triumph. Nur die Erkenntnis absoluter Konsequenz. "Du wolltest den König der Schmerzen spielen, Liam," murmelte er, während er den Zündschlüssel umdrehte. Der Bentley erwachte mit einem tiefen Grollen. "Jetzt lernst du, wie es sich anfühlt, wenn die Falken kommen." Er trat das Gaspedal durch, der Wagen schoss mit quietschenden Reifen vom Kiesweg auf die asphaltierte Zufahrtsstraße. Die Uhr auf dem Armaturenbrett zeigte 16:37. Zeit, sich auf den Abend vorzubereiten. Auf den Sturz eines falschen Königs.
Der Bentley raste zurück zur Villa, Ashers Finger weiß umklammerten das Lenkrad. Jede Kurve warf ihn gegen die Gurte, ein physisches Echo der inneren Erschütterung. Volkovs Schweigen brannte in seinem Schädel, ein ungelöstes Rätsel mit tödlichen Konsequenzen. Habe ich ihn? Oder habe ich mich selbst in den Abgrund gestoßen?
Die schweren Eisentore der Villa öffneten sich langsam, als kämen sie widerstrebend. Asher parkte mit quietschenden Reifen auf dem Kies, der Geruch von verbranntem Gummi mischte sich mit dem Duft von Rosen und feuchtem Gras. Er stieg aus, die Beine wackelig, und starrte die imposante Steinfassade an. Sein Gefängnis. Sein Schlachtfeld.
Er fand sie im Wintergarten, zwischen üppigen Farnen und blühenden Orchideen. Sasha saß lässig in einem schmiedeeisernen Sessel, ein Buch in der Hand, das sie nicht las. Das späte Nachmittagslicht fiel durch die hohen Fenster und tauchte ihr Haar in warmes Gold. Sie sah auf, als er eintrat, ein Hauch von Interesse – oder war es Belustigung? – in ihren kühlen Augen.
"Du siehst mitgenommen aus, Schatz." Ihre Stimme war glatt wie der Marmorboden unter seinen Füßen. "Hat Liam dir wieder die Seele aus dem Leib geprügelt? Oder war es nur Golf?"
Asher blieb stehen, ein paar Schritte entfernt. Der Duft ihres Parfüms, schwer und exotisch, stieg ihm in die Nase und löste Übelkeit aus. Er holte tief Luft, zwang seine Stimme zur Gleichgültigkeit. "Liam lässt ausrichten." Er hielt inne, ließ die Worte wie Gift wirken. "Du sollst pünktlich um zwanzig Uhr in seiner Villa sein. Nicht eine Minute später."
Eine Sekunde lang geschah nichts. Dann breitete sich ein Lächeln auf Sashas Gesicht aus. Langsam. Absichtlich. Ein Lächeln, das nicht die Augen erreichte, sondern etwas Dunkles, Gieriges darunter freilegte. "Ach?" Ein leises, fast glückliches Seufzen entwich ihr. "Endlich."
Sie legte das Buch beiseite, stand auf. Ihre Bewegungen waren geschmeidig, voller unterdrückter Energie. "Pünktlich werde ich sei." Ihr Blick streifte Asher, voller unverhohlener Verachtung. "Liam versteht es, eine Einladung... eindringlich zu gestalten. Im Gegensatz zu manch anderen." Sie meinte ihn. Seine Schwäche. Seine Berechenbarkeit.
Sie trat auf ihn zu, blieb knapp außer Reichweite. Der Duft von ihr wurde intensiver, betäubend. "Er weiß, was ich brauche. Was ich wirklich brauche." Ihre Stimme sank zu einem gefährlichen Flüstern. "Keinen Ja-Sager. Keinen Mann, der mir jeden Wunsch von den Augen abliest, bevor ich ihn überhaupt kenne. Sondern einen, der es schafft, mich zu dominieren. Der mir zeigt, wer wirklich die Macht hat." Ihr Lächeln wurde schneidend. "Der König der Schmerzen. Er hat etwas für mich vorbereitet. Etwas... Besonderes. Und ich kann es kaum erwarten, zu sehen was es ist."
Sie drehte sich abrupt um, ihr Seidenkleid rauschte leise. "Jetzt entschuldige mich. Ich muss mich für unseren Gastgeber fertig machen." Ein letzter, spöttischer Blick traf ihn. Das Lachen, das folgte, war kalt und kurz, bevor sie den Raum verließ, ihre Absätze ein hartes Echo auf dem Steinboden hallten nach.
Oben, hinter der geschlossenen Tür ihres Schlafzimmers, öffnete Sasha den versteckten Fachboden ihres Kleiderschranks. Staub wirbelte auf, gemischt mit dem scharfen Geruch von altem Leder und synthetischem Gummi.sie suchte, bis sie es fand: Ein Bündel schwarzen Latex, glänzend wie nasses Öl, daneben Riemen aus dickem Leder mit blank polierten Schnallen.
Ein Hauch von Nostalgie und verbotener Erregung stieg in ihr auf. Ein Relikt aus einer anderen Zeit, einem anderen Leben, lange vor Asher, vor dieser Villa, vor der langweiligen Fassade. Sie zog das enge Korsett hervor, hielt es gegen ihren Körper. Das Material knisterte leise, kühl und unnachgiebig unter ihren Fingern. Perfekt.
Sie konnte Liams Reaktion schon vor ihrem geistigen Auge sehen: Das plötzliche Stocken seines Atems, das Aufblitzen echter, ungefilterter Begierde in seinen Augen, gefolgt von dieser dunklen Anerkennung, die sie suchte. Und Asher? Asher würde daneben stehen wie ein bemitleidenswerter Trottel, gezwungen zuzusehen, wie seine Frau sich für einen anderen Mann zur Schau stellte. Die ultimative Erniedrigung. Ein köstlicher Gedanke.
Schnell, mit routinierter Effizienz, zog sie das Korsett an. Das Latex schmiegte sich eng an jede Kurve, schnürte ihre Taille ein, hob ihre Brüste. Die Riemen schnallte sie fest, das Gefühl der Einschnürung war vertraut, belebend. Sie zog einen schlichten, weiten Trenchcoat darüber, der bis zu den Knien reichte und alles verbarg. Im Spiegel sah sie aus wie immer: makellos, elegant, unantastbar. Nur sie wusste, was sich darunter verbarg. Die verborgene Waffe ihrer Verführung.
Ein Blick auf die Uhr. 19:15. Zeit zu gehen. Sie lächelte ihr Spiegelbild an, ein Raubtierlächeln. Liam wartete. Der König. Und sie war bereit für sein Reich der Schmerzen. Sie verließ das Schlafzimmer, der schwere Teppich dämpfte ihre Schritte. Unten im Foyer blieb sie stehen, wo Asher wie versteinert stand.
"Wir sollten gehen", sagte sie, ihre Stimme klar und kühl. Sie zog den Mantel enger um sich. ". Liam hasst Unpünktlichkeit genauso sehr wie ich." Sie öffnete die schwere Eingangstür selbst. Die Abendluft, kühl und nach frisch geschnittenem Gras duftend, strömte herein.
Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss. Er folgte ihr und zusammen fuhren sie los.