Chapter 15: Monate die zu langsam vergehen
Sasha zog mit einem Ruck das Hemd von Liam aus, warf es auchtlos in die ecke, sie würde es los werden, noch heute und damit auch die schwäche die Liam in ihr gewckt hatte.Sie trat über das Chaos der ausgeräumten Schubladen hinweg – Puder, zerbrochene Lippenstifte und stellte sich direkt unter die eiskalten Brausestrahl der Dusche. Das Wasser traf sie wie ein Schlag. Sie zuckte zusammen, ein erstickter Schrei blieb in ihrer Kehle stecken. Doch sie blieb stehen, presste die Handflächen gegen die gekachelte Wand, ließ das gefrorene Nadelstechen über ihren Rücken, ihren Nacken, die schmerzende Wange peitschen. Es wusch nichts weg. Nicht die Erinnerung an Liams Hände. Nicht die Bedrohung in Ashers Augen. Und schon gar nicht die Striemen auf ihrer Schulter oder das leise Pochen zwischen ihren Beinen. Aber es zwang ihren Körper, wach zu werden. Das Zittern stoppte. Der Nebel des Schocks und der Tränen riss auf.Du bist die Tochter des Raben. Die Stimme in ihrem Kopf war nicht die ihres Vaters. Es war ihre eigene. Hart. Unnachgiebig. Du bist eine Volkov.Sie drehte das Wasser heiß. Dampf stieg auf, hüllte sie ein. Sie rieb die Seife ab, schrubbte ihre Haut, bis sie rot und brennend war. Bis kein Hauch von Liams Garten, kein Rest seiner Berührung mehr auf ihr haften konnte. Bis nur noch sie selbst übrig blieb.Ihr Vater. Viktor Volkov, der Rabe. Sein Gesicht tauchte vor ihrem inneren Auge auf, kalt wie polierter Granit. Er wusste von dem Deal. Er hatte ihn abgesegnet. Dieser eineirige Pakt zwischen Geschäftsleuten. Liam bekam Ashers Anteile an Moriaty Pharma und dafür würde Liam ihm die Schulden erlassen. Ob er was von Liams genialen Streich mit den Scheidungspapieren wusste? Bestimmt, wahrscheinlich was auch er es der die Idee hatte. Doch was er noch nicht wusste war das was Sasha mitlerweile für Liam empfand, das sie Gefühle für in entwickelte und das es Liam scheinbar auch so erging. Volkovs misstrauten gebrochenen Verträgen mehr als gebrochenen Knochen. Er würde nicht eingreifen, auch weil ein Eid es verbot Familienblut zu vergiessen. Nicht vor Ablauf des Jahres. Nicht, solange die Scheidung nicht rechtskräftig war. Wie absurd es auch klang. Sie war ins kalte Wasser geworfen worden. Sie musste schwimmen. Oder untergehen.Ihr Bruder, Paul. Waren auch seine Hände gebunden. Der Clan, die Hierarchie, der eiserne Wille des Raben. Paul würde zuschauen. Würde warten, bis er seine Schwester rächen könnte. Liam musste sich an den Vertrag halten. Sein Spielraum war genauso begrenzt wie ihrer. Er konnte sie nicht hier rausholen. Nicht jetzt. Das war die gnadenlose Realität. Er hatte seine Eigene Familie, seine Interessen zu vertreten und durfte als Kopf des Falken Clans keien Schwäche zeigen.Es liegt an dir, Sasha.Sie schaltete das Wasser ab. Sie griff nach einem dicken, weißen Frotteebademantel, wickelte sich darin ein. Der Stoff schluckte sie fast Der Kleiderschrank. Reihen von Seide, Kaschmir, maßgeschneiderter Wolle. Sie griff nicht nach dem schwarzen Hosenanzug, der nach Kampf schrie. Nicht nach dem engen roten Kleid, das nach Verführung roch. Ihre Hand blieb an einem schlichten, hochgeschlossenen Rollkragenpullover aus weicher, dunkelgrauer Kaschmirwolle hängen. Dazu schwarze, taillenhohe Wollhosen. Kleidung, die sie unnahbar wirken ließ. Dann setzte sie sich vor den Schminktisch. Ihr Spiegelbild: noch feuchte Haare, die schwelende Röte auf der linken Wange, wo Ashers Hand sie getroffen hatte. Eine klare Linie, leicht geschwollen. Unter den Augen dunkle Schatten. Aber die Augen selbst... Die Verzweiflung war weg. Ausgebrannt. Ausgewaschen. Zurück blieb ein kühles, grau. Das Grau eines Winterhimmels vor dem Sturm. Sie trug keine Foundation auf. Kein Concealer. Die Röte, auf ihrer Wange Asher sollte sie sehen um zu wissen was er getan hatte. Ihre Haare band sie zu einem strengen Knoten. Schritte blieben vor der Tür stehen. Ein leises Klopfen. "Madame Moriaty?" Die gedämpfte, ängstliche Stimme des jüngsten Hausmädchens. "Das... das Frühstück ist angerichtet. Im Wintergarten. Mr Moriaty lässt bitten." Ihre Stimme klang erstaunlich ruhig, als sie antwortete: "Sagen Sie Mr Moriaty, ich komme gleich."Stille hinter der Tür. Dann eilige, sich entfernende Schritte. Sasha stand auf. Ihre Beine waren fest. Ihr Rücken gerade. Sie ging zum Fenster, schob den schweren Brokatvorhang beiseite. Unten, im gepflegten Garten, schimmerte der Rasen feucht. Ein Jahr. Dreihundertfünfundsechzig Tage Hölle nach Ashers Geschmack. Er wollte einen Erben. Er wollte ihre Unterwerfung. Er wollte sie brechen. Ein kaltes Lächeln, kaum mehr als ein Zucken der Lippen, spielte um ihren Mund. Versuch es doch.Sie ließ den Vorhang fallen. Ihr Blick streifte den Kamin, sie warf mit einer entgültigkeit Liams Hemd hinein und zündete es an. Dann wanderte er zu der halboffenen Badezimmertür, zu dem Chaos, dem leeren Blisterstreifen – die stumme, schreiende Warnung.Sie würde kämpfen. Mit jedem Atemzug. Mit jeder Faser ihres Volkov-Blutes. Sie würde lügen, täuschen, manipulieren. Sie würde jede Schwäche ausnutzen, die sie an ihm kannte, und nach neuen suchen. Seine Spielsucht gegen ihn zu wenden. Bereit, seinen Hass zu schüren, bis er unvorsichtig wurde und würde er irgendwann, dass wusste Sasha ganz genau Und wenn er es wagte, ihr zu nahe zu kommen... Wenn er tatsächlich versuchte, zu nehmen, was nicht mehr freiwillig gegeben war... Wenn er sie in diese Ecke trieb... der Gedanke war da. Kalt. Endgültig. Ich bin bereit, ihn zu töten. Sie drehte sich weg vom Fenster, vom Kamin, vom Badezimmer. Richtung Tür. Richtung Frühstück. Richtung Asher.Die nächsten Tage verliefen für Sasha in einem dumpfen, gespannten Rhythmus. Sie und Asher ignorierten sich konsequent, kommunizierten nur über das Personal in knappen, frostigen Sätzen. Doch das Unbehagen lag schwer in der Luft, auch wenn Asher überraschender Weise meist zu Hause blieb. Nicht wie sonst, wo er oft tagelang verschwand, auf der Suche nach einem neuen Spiel, einem neuen Kick. Das machte es schlimmer. Seine permanente Anwesenheit war eine stumme Drohung.Silber klirrte leise auf feinem Porzellan. Ein weiteres schweigsames Abendessen. Sasha stocherte in ihrem Salat, schmeckte nichts. Der Blick ihres Mannes wog schwer auf ihr. Sie spürte seine Augen wie körperliche Berührung. "Schmeckt es nicht?" fragte er plötzlich, saha antwortete nicht. Er zuckte achselzuckend ab und griff zum Glas Rotwein. Sasha wartete die unerträglichen Minuten ab, bis sie es höflich beenden konnte. "Ich bin müde", sagte sie knapp und schob ihren Stuhl zurück. Das Holz kratzte scharf über den Parkettboden. Wie immer wollte sie nur noch zurück in ihre Zimmer.Doch als sie am Kopfende des Tisches vorbeiging, griff Asher blitzschnell zu. Seine Hand schloss sich fest um ihr Handgelenk. "Warte." Die Anspannung in ihr schnürte sich zu einem eisernen Knoten. Er stand auf, sein Stuhl fiel polternd um. "Ich sagte, warte." Er kam näher. Zu nah. Der Geruch seines teuren Aftershaves und ein Hauch Wein wehte sie an. Sie erstarrte, jede Faser gespannt. Dann legte er ihr zärtlich, fast liebevoll, eine Hand auf die Schulter. Der Kontakt brannte. Behutsam zog er sie zu sich, bis ihr Körper gegen seine Brust stieß. Sie presste die Lippen zusammen, kämpfte gegen das Würgen in ihrer Kehle."Was soll das?" Ihre Stimme klang fremd.Er lachte leise, ein hauchendes Geräusch ohne Wärme. "Darf ein Ehemann nicht mehr seine geliebte Ehefrau in den Arm nehmen?" Seine Frage war puren Hohn, geladen mit eisiger Ironie. Seine andere Hand glitt tief in ihren Rücken, drückte sie noch fester an sich. Sie spürte jeden Knopf seines Hemdes gegen ihren Brustkorb."Lass mich sofort los..." Sie zischte es wie eine Schlange, ihre Muskeln zuckten, bereit ihn wegzudrücken.Aber Asher fiel ihr ins Wort, seine Stimme wurde plötzlich gefährlich leise, schneidend. "Oder was? Was wirst du tun, Sasha?" Er betonte jeden Satz wie einen Dolchstoß. " gewöhn dich daran. Es sind andere Zeiten jetzt." Seine Hand auf ihrer Schulter grub sich schmerzhaft in ihren Muskel. "Ich will deinem Vater in den nächsten Monaten einen Erben geben. Einen Sohn." Sein Mund war dicht an ihrem Ohr. "Der mich vor der Vernichtung durch deine Familie schützen wird. Meine Lebensversicherung."Ein eiskalter Schauer jagte ihr den Rücken hinunter. "Das habe ich mir schon gedacht", sagte sie, presste die Worte durch zusammengebissene Zähne. Sie versuchte, seine Umklammerung zu lösen, stemmte ihre Handflächen gegen seine Brust. "Aber das kannst du vergessen!" Er lachte wieder, kurz und hart. "Vergessen?" Seine Finger gruben sich noch tiefer in ihr Handgelenk und ihre Schulter. Mit einem brutalen Ruck drehte er sie um,. Sein Atem war heiß in ihrem Nacken. "Nein, Liebste. Das ist keine Anfrage. Das ist eine Ankündigung." Seine Stimme sank zu einem gefährlichen Flüstern herab, jedes Wort ein Giftpfeil. "Ich werde dich so lange ficken, bis du schwanger bist. Mit deinem Einverständnis? Schön." Seine Lippen berührten kalt ihre Schläfe. "Oder auch ohne. Das ist dir überlassen."Panik blitzte weiß in ihrem Kopf auf. Geistesgegenwärtig tippte ihre freie Hand hinter sich, über die kühle Holzplatte des Esstisches. Ihre Finger fanden das Buttermesser. Sie packte den Griff, drehte sich mit letzter Kraft aus seiner Umklammerung, wirbelte herum.Mit einem schnellen, entschlossenen Schwung hielt sie Asher die stumpfe Seite des Messers hart an die Kehle, direkt unter den Kieferknochen. Ihr Arm zitterte nicht. Ihre Augen trafen seine, grau wie Stahl auf dunkles Eis. "Fass mich nicht nochmal an", befahl sie, jede Silbe ein abgehackter Schlag.Er erstarrte für einen winzigen Moment. Dann lachte er auf. Laut und amüsiert, wie über einen wirklich guten Witz. Er schnaubte verächtlich. "Netter Versuch." Mit einer blitzschnellen Bewegung seines Unterarms schlug er ihr Handgelenk brutal zur Seite.Ein stechender Schmerz fuhr ihr durch den Arm. Das Messer flog klirrend aus ihrer Hand und rutschte über den Parkettboden. Sie stolperte zurück, ihre ausgestreckte Hand traf eine Weinflasche, die umkippte und ihren roten Inhalt über das weiße Tischtuch ergoss.Ashers Lachen verstummte abrupt. Sein Blick war plötzlich leer, kalt. "Damit", sagte er mit tödlicher Ruhe, während er einen Schritt auf sie zuging, "weiß ich, dass es wohl ohne dein Einverständnis sein wird." Nur nackte, brutale Absicht.Sie wollte fliehen,doch sie war zu langsam mit einem gewaltigen Schwung seines rechten Arms. Er fegte den gesamten Inhalt des Esstisches zur Seite – Teller, Gläser, Besteck, die umstürzende Weinflasche.Ein ohrenbetäubendes Krachen von zerbrechendem Porzellan und Glas erfüllte den Raum. Scherben landeten über den Boden verteilt. Das Tischtuch verrutschte, zog alles mit sich. Für einen Sekundenbruchteil sah sie nur das Chaos, die Zerstörung. Dann packte er sie von hinten. Seine Arme schlangen sich eisenhart um ihre Taille. Mit brutaler Kraft hob er sie hoch, ihre Füße verloren den Boden. "Nein!" schrie sie, kratzte und trat, traf nur Luft. Er drängte sie. Mit seinem ganzen Gewicht und rücksichtsloser Stärke schob er sie nach vorne, gegen die jetzt kahle, glatte Holzplatte des Esstisches. Ihr Magen kollidierte mit der Kante, ein Schmerzstoß raubte ihr den Atem."Leg dich hin!", fauchte er ihr ins Ohr, während er sie mit einer Hand zwischen den Schulterblättern niederdrückte. Sie stemmte sich dagegen, ihre Hände suchten verzweifelt Halt auf der glatten Oberfläche. Aber seine Kraft war erbarmungslos. Eine Stärke die er bisher nie gezeigt hatte.Er drückte sie weiter nach unten, nach vorne. Ihr Oberkörper wurde über die Tischplatte gezwungen. Ihre Wange presste sich gegen das kühle Holz. Seine Hüften schoben sich hart gegen ihren Rücken, seine Knie drückten ihre Beine auseinander. Das schwere Gewicht seines Körpers lastete auf ihr, erstickend. Ihre Finger krallten sich in die Tischkante. Panik, scharf und metallisch, schoss ihr durch die Adern, ein weißes Rauschen, das alles übertönte.Sie rang nach Luft, ihr Körper ein einziger Protest gegen das erdrückende Gewicht auf ihrem Rücken.Mit einer brutalen Bewegung packte Asher den Kragen ihres hochgeschlossenen Kaschmirpullovers. Ein hässliches Reißen zerfetzte die Stille. Die feine Wolle gab nach wie Papier. Kalte Luft traf ihre nackte Schulter, dann den Rücken."Nein!" Der Schrei entwich ihr, hoch und verzweifelt, unwillkürlich. Sie zuckte zusammen, versuchte sich wegzudrehen,. Seine Hand schmetterte sie flach auf den Tisch zurück, der Aufprall ließ die Luft aus ihrer Lunge entweichen.Er riss weiter. Der Stoff zerbarst unter seinen Händen alles flog in Fetzen zu Boden. Seine Finger krallten sich in den Bund ihrer Hose, bevor er sie runterzog. Seine Knie drückten ihren Oberschenkel weiter auseinander. Panik drohte sie zu überwältigen, ein schwarzer Strudel, der sie hinabziehen wollte. Sie schloss die Augen, presste die Zähne zusammen.Sie zwang sich zur Ruhe. Ihre Stimme, als sie sprach, war nicht mehr ihr eigener Schrei, sondern etwas Kaltes, Glattes, Gefährliches. "Wenn du das tust," flüsterte sie, "bist du tot."Ein kurzes, hohles Lachen dröhnte über ihr. Seine Lippen berührten kalt die zarte Haut hinter ihrem Ohr. "Oh, meine Schöne," hauchte er, "falls es dir noch nicht aufgefallen ist: Ich bin bereits tot."Sein Blick glitt über ihren entblößten Rücken. Über das Gewirr feiner, weißer Narben – stumme Zeugen von Liam. Dann blieb er auf der Tätowierung haften: Das schwarze, kunstvolle Siegel des Raben, das Zeichen der Volkovs, in ihre Schulter. Ein Zeichen der Macht, das hier, in diesem Moment, wie Hohn wirkte.Er drängte sie fester gegen das Holz, sein ganzes Körpergewicht lastete auf ihr, ließ ihre Rippen ächzen. Mit seiner freien Hand öffnete er die Hose, ließ sie zusammen mit der darunter getragenen Shorts hinabgleiten.Sanft, fast beiläufig, schob er den dünnen Stoff ihres Slips zur Seite. Sie spürte die kalte Luft dort, wo sie am verwundbarsten war. Dann den unmissverständlichen Druck. Hart."Nein," keuchte sie, ein letzter, vergeblicher Protest. Sie krallte sich noch fester in die Tischkante.Er drang in sie ein. Brutal. Ohne jedes Zögern. Ein scharfer, zerreißender Schmerz fuhr durch ihren Unterleib, ein Schrei, gellend und voller Agonie, brach aus ihr hervor, ein tierischer Laut der absoluten Verletzung.Er ignorierte ihn. Bewegte sich mit rücksichtslosen, fordernden Stößen. Ihre Schreie verhallten ungehört im leeren Raum und dem unerträglichen Eindringen, das jede Grenze zerstörte. Sie presste das Gesicht gegen die Platte, Tränen der Ohnmacht und des Hasses brannten heiß auf ihrer Wange, während er seinen Besitzanspruch mit roher Gewalt durchsetzte.Die Tischkante drückte sich schmerzhaft in Sashas Hüftknochen. Jeder Stoß riss sie weiter auf, ein mechanischer Akt der Zerstörung. Ihr Atem kam in flachen, gequetschten Stößen gegen das Holz. Die Tränen versiegten plötzlich, ersetzt durch eine eisige Leere, die von innen nach außen kroch. Ihr Körper wurde schwer, unwillig, ein lebloses Gewicht unter seiner Last. Sie wandte sich nicht mehr. Jede Gegenwehr war nutzlos gegen diese erbarmungslose Kraft. Es war, zu spät, um die unaufhaltsame Gewalt dieses Moments abzuwenden. Ihr Geist zog sich zurück, ließ nur die stumpfe Wahrnehmung der Bewegung zu, der Schmerzen, der Erniedrigung."Gefällt dir das?" Ashers Stimme war keuchend, dicht über ihrem Ohr, durchtränkt von einem widerlichen Triumph. Er hielt inne, presste sich noch tiefer in sie, ein Besitzer, der sein Territorium markiert. "Hat es dir gefallen, als er dich so genommen hat? " Sasha spürte, wie sich ihre Muskeln für einen Sekundenbruchteil verkrampften. Dann sprach sie. Ihre Stimme klang seltsam klar, trocken, völlig emotionslos, als käme sie aus weiter Ferne. "Liam weiß, wie man fickt." Eine winzige Pause. "Und ist kein armseliger Vergewaltiger." Ein tierisches Knurren entrang sich Asher. Sein Zorn explodierte, heiß und gewalttätig, direkt in ihren Körper übersetzt. Seine Hand schoss vor, umklammerte ihren Hals, drückte ihre Wange noch fester gegen den Tisch. "Du verdammte Schlampe!"Mit einem brutal tiefen Stoss, der sie fast vom Tisch hob, kam er endgültig in ihr. Ein schlammiges, invasives Gefühl von Feuchtigkeit und Fremdkörper breitete sich aus. Sofortiges, Übelkeit schoss Sasha in den Rachen. Ihr Magen krampfte sich zusammen, rebellierte gegen die brutale Verletzung ihres Innersten.Sein Gewicht sackte auf sie, erschlafft, schwerer als je zuvor. Sein Atem rasselte heiß und feucht in ihrem Nacken. Der Geruch von seinem Schweiß, erstickte sie. Sie lag völlig still. Eingesperrt. Verschmutzt. Das Chaos des zertrümmerten Esszimmers, die glitzernden Scherben, der umgestürzte Stuhl – alles existierte nur noch als verschwommener Eindruck am Rand ihres Bewusstseins. Seine Hand löste sich von ihrem Hals, glatt und entspannt über ihre zerrissene Kleidung, über die nackte Haut ihres Rückens. Die Berührung war widerlicher als der Schlag, der sie hierher gebracht hatte.Er schob sich von ihr ab. Die plötzliche Entlastung ihres Rückens, das schmerzhafte Ziehen, als er sich aus ihr zurückzog, ließen sie zusammenzucken. Kalte Luft traf die entblößten Stellen, kühlte. Sie hörte, wie er seine Hose schloss, das leise Rascheln des Reißverschlusses.Ohne ein weiteres Wort drehte er sich um. Seine Schritte klangen fest, fast beschwingt, auf dem Parkett, während er den Raum verließ. Das Schweigen, das er hinterließ, war kein Frieden. Es war die Stille nach einer Explosion.Sasha blieb liegen. Ihr Gesicht schmerzte vom Druck des Holzes. Ihre Kehle brannte. Ihr ganzer Unterleib fühlte sich an, als sei er am brennen. Die Übelkeit schwappte immer noch in Wellen. Langsam, mit unglaublicher Anstrengung, stemmte sie sich hoch. Ihre Arme zitterten gewaltsam. Sie setzte sich auf die Tischkante, die Beine baumelten, unfähig, ihr Gewicht zu tragen. Ihr Blick fiel auf ihre zerrissene Kleidung, Ihr Blick fiel auf ihre zerrissene Kleidung, auf den dunklen Fleck zwischen ihren Beinen. Ein scharfer, metallischer Geruch hing in der Luft – Blut, ihr gebrochener Widerstand."Brauchen Sie Hilfe, Mrs?" Ein geflüstertes Angebot von der Türschwelle, das neue Zimmermädchen, blass. Ihre Augen weit aufgerissen vor Entsetzen. Sasha schüttelte nur den Kopf. Kein Wort. Ihre Hand umklammerte die Türkante. "Sagen Sie niemandem, was Sie gesehen haben." Ihre Stimme klang rau, "Oder Sie sind morgen arbeitslos." Marie verschwand lautlos. Oben im Bad riss sie den Wasserhahn auf. Eiskalt. Sie stieg in die Wanne, zog die Duschbrause herab. Der Strahl traf ihren Schoß. Sie schrubbte, bis die Haut rötlich schimmerte. Ihre Gedanken rasten. Nicht schwanger werden. Das darf nicht passieren.Am nächsten Morgen stand Asher in ihrer Schlafzimmertür, Kaffee in der Hand. Lässig. "Dein Telefon." Er hielt es hoch. "Und das Festnetz ist gestört. Techniker kommt...irgendwann." Ein schiefes Grinsen. Seine Hand glitt über ihre Hüfte, als sie vorbeiging. Fest. Besitzergreifend. Sein Lachen folgte ihr die Treppe hinunter.Jeden Tag dasselbe Ritual. Er schloss die Terrassentüren ab. Beauftragte zwei stumme Security-Typen, das Tor zu bewachen. "Spaziergänge sind schlecht für deine Nerven, Liebling." Er zwinkerte ihr beim Frühstück zu. Sie aß nichts. Trank nur schwarzen Tee. Ihre Hände zitterten nicht mehr. Das Grau in ihren Augen wurde härter. Mittags. Er drückte sie gegen die Bibliothekswand. Regale voller Bücher. "Still sein." Seine Finger wanderten unter ihren Rock. Kalt. Geschäftsmäßig. Sie starrte über seine Schulter auf einen Bronzekranich. Atmete flach durch die Nase. Seine Bewegung war schnell, mechanisch. Ein ersticktes Stöhnen. Er zog sich zurück, richtete den Saum seines Hemdes. "Siehst du? Muss nicht unangenehm sein." Sie wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. Sagte nichts. Abends im Bett. Sein Gewicht. Sein Atem an ihrem Hals. "Beweg dich." Ein Befehl. Sie lag da wie ein Stein. Seine Hände gruben sich in ihre Hüften. Jedes Mal, wenn er fertig war, verschwand er sofort. Kein Wort. Kein Blick. Sie zählte die Tage auf dem kalender an der Wand. Sechzehn. Siebzehn. Achtzehn. Ihr Spiegelbild zeigte hohle Wangen, violette Schatten. Der Schmerz im Unterleib war konstant. Im Bett später. Seine Hand glitt unter ihr Nachthemd. Sie wich zurück. "Nicht heute. Es tut weh." Ein Funke echter Angst in ihrer Stimme. Er packte ihr Handgelenk. "Ich entscheide, wann es wehtut." Er drang in sie ein.