Chapter 18: Aussprache und Machtspiele
Paul stieß die Luft durch die Zähne. "Was hast du vor?" Die Frage hing schwer in der Limousine. Viktor blickte nicht auf. "Vadim bleibt da." Seine Stimme war ein kühler Marmorblock.Pauls Kiefermuskeln spielten. "Das soll alles sein? Ich will diesen Mistkerl leiden sehen. Ich will ihn..." Sein Finger bohrte sich in das Lederpolster."Nein." Viktor hob den Kopf. Sein Blick traf Paul wie ein Eisstoß. Schneidend. Endgültig.Schweigen breitete sich aus, dick und unangenehm. Jelena rutschte nervös auf ihrem Sitz.Viktor richtete sich vollends auf, fixierte Paul. "Sag diesem Coldwood, dass ich ihn sprechen will. Noch heute."Paul nickte scharf. Das Handy war schon in seiner Hand. Die Verbindung zu Liam rasselte knapp. Kein Gruß, nur Fakten. Liams Antwort kam ohne Zögern, klar am anderen Ende: "ok.""Was ist mit deinem Flug?" Jelena wagte die Frage, leise, als fürchte sie."Verschoben." Viktor schnitt jedes weitere Wort ab. Sein Profil war eine scharfe Silhouette gegen die getönten scheiben. Paul gab dem Fahrer knappe Anweisungen. Die Richtung änderte sich. Die Straßen wurden schmaler. Kurz vor dem schwarzen Eisengitter, das sich lautlos vor ihnen auftat, drehte Paul sich noch einmal zu seinem Vater. "Sei vorsichtig mit Liam Coldwood."Viktor hob eine Augenbraue. Fragend. Kalt."Er spricht Russisch", presste Paul hervor. "Und zwar verdammt gut."Viktors Gesicht blieb eine Maske. Kein Zucken. Nur ein fast unmerkliches Verengen der Pupillen, als nehme ein Präzisionsmechanismus eine neue Variable auf. Die Information wurde registriert. Verarbeitet. Abgelegt. Der Wagen rollte über knirschenden Kies, hielt vor dem monumentalen, düsteren Steinbau. Erschlagende Stille., dunkler Granit, der das Licht zu verschlucken schien. "Du bleibst hier." Pauls Blick traf Jelena. Unwiderruflich. Sie öffnete den Mund zum Protest – eine Sekunde nur. Dann schloss sie ihn wieder. Ihr Blick folgte den beiden Männern, die ausstiegen. Die schwere Haustür der Villa öffnete sich ohne Geräusch. Ein Butler, steif wie ein Schachfigurenläufer, mit ausdruckslosem Gesicht, stand im Rahmen des Lichts, das aus dem Flur drang. Er nickte knapp. Viktor ging zuerst. Schultern breit, Mantel perfekt geschlossen, Schritt gemessen. Paul folgte, ein halbes Tempo zurück, die Hände zu Fäusten geballt in den Taschen. Seine Augen suchten die Schatten neben den steinernen Löwen am Eingang. Der Butler trat zur Seite. Die beiden Männer traten über die Schwelle. Das Licht fraß ihre Silhouetten. Hinter ihnen schloss sich die Tür. Ein dumpfes, endgültiges Geräusch. Es schnitt Jelena jeglichen Blick ab. Sie blieb allein zurück. Die schwere Eichentür des Salons öffnete sich geräuschlos. Viktor betrat zuerst den Raum, sein Blick sofort auf die imposante Gestalt am Fenster fixiert. Liam Coldwood stand mit dem Rücken zu ihnen, reglos, als sei er selbst Teil der düsteren Tapeten. Das schwache Nachmittagslicht fiel durch die hohen Fenster und tauchte die schweren Möbel in lange Schatten."Mr. Coldwood." Viktors Stimme klang steif, wie gehacktes Eis. Liam drehte sich langsam um. Sein Gesicht zeigte keine Überraschung, nur eine kühle Aufmerksamkeit."Gospodin Volkov. Paul." Die Begrüßung war knapp, präzise geschnitten. Kein Lächeln, keine ausgestreckte Hand. Viktor musterte ihn scharf, registrierte die mühelose Aussprache seiner Muttersprache. "Mein Sohn berichtete mir bereits, dass Sie unserer Sprache mächtig sind." Ein leichter, fast unmerklicher Druck lag auf mächtig. "Wie sollen wir uns unterhalten?"Liam hob kaum merklich eine Schulter. "Das überlass ich Ihnen." Seine Augen, blieben auf Viktor gerichtet. Mit einer knappen Geste wies er auf drei tiefe Ledersessel vor dem mächtigen Kamin. "Bitte."Die drei Männer setzten sich, die Sessel knarrten leise unter ihrem Gewicht. Schweigen breitete sich aus, dick und schwer, nur durchbrochen vom leisen Knistern der Scheite im offenen Feuer. Liam brach schließlich die stille. "Einen Drink?" Viktor nickte knapp, ohne ein Wort.Liam erhob sich, seine Bewegungen flüssig und wirtschaftlich. Er ging zu einer dunklen Vitrine, öffnete sie ohne Hast. Heraus kam nicht irgendeine Flasche, sondern die charakteristische, schwer geschliffene Lalique-Karaffe der Beluga Epicure. Drei dicke, kühle Kristallgläser folgten. Er schenkte ein, drei gleichmäßige Portionen des klaren Goldes, ohne zu zögern.Er reichte Viktor das erste Glas. Der Russe nahm es, drehte es einmal in der Hand und studierte die Viskosität. Sein Blick streifte die Flasche, dann Liam. Ein anerkennendes Nicken, fast zu flüchtig. Auf Russisch sagte er, die Stimme nun etwas weicher, aber nicht weniger messerscharf: "Sie haben einen guten Geschmack."Ein leichtes, sehr kaltes Lächeln umspielte für einen Herzschlag Liams Lippen. Er erwiderte es nicht. Er nahm seinen Platz wieder ein, hob sein eigenes Glas. Die Antwort kam ebenso flüssig in reinem, akzentfreiem Russisch, jedes Wort ein gezielter Schlag: "Spasibo. Nun sagen Sie mir, Gospodin Volkov. Warum dieser Besuch? Warum jetzt?"