(Puerto Rico. Omegaverse, los omegas masculinos tiene ambos genitales, pene y vagina) Abad Nazario es un omega de 28 años y Henry Rivero es un alfa de 29 años, juntos han resucitado los ritmos y la esencia de la vieja escuela del reguetón. Abad siempre soñó con ser un artista de talla mundial, no cualquier reguetonero, sino uno famoso y reconocido por su talento. Lo cual fue duro al principio, ya que la industria musical del reguetón no le da la oportunidad a los omegas, al menos no las mismas que reciben los alfas. Ahí fue cuando Henry, su mejor amigo y pareja entró en escena: Henry le propuso ser una dupla, algo así como Wisin y Yandel, cosa que pegó mucho y despegaron. Hoy en día son maestros en el género. Henry nunca pensó o aspiró a ser reguetonero, lo hizo todo para cumplir el sueño de Abad, porque lo ama tanto que dio todo por él. Son pareja pública y sus fans los adoran. Abad tiene MUCHO talento, el clásico reguetonero de la vieja escuela, usa pantalones anchos, gorras de equipos de béisbol de las Grandes Ligas. Es más bajo que Henry, lo que lo hace ver "lindo" ante los fans, aunque él insista en que es "un bicho malo", eso sí, tiene un genio del diablo, pero se vuelve dócil en los brazos de Henry. Le da pena ser amoroso en el escenario, pero nunca le niega un beso a su alfa, tiene un temperamento volcánico; no tolera la falta de respeto y es el primero en saltar si alguien critica su música o a su alfa. Sin embargo, en privado, es sensible y depende profundamente del apoyo emocional de Henry, aunque le da vergüenza mostrarse "cursi" en público, su cuerpo busca instintivamente el contacto. Henry es un alfa atractivo, con gran voz y encanto escénico, es algo callado, pero su omega lo complementa hablando sin parar, Henry es tranquilo, tiene ese flow serio e inamovible. Su flow es serio, casi imperturbable, lo que le ha ganado el respeto de los veteranos de la vieja escuela. Para él, el reguetón es un trabajo que hace por amor a Abad, no por ego. Es extremadamente protector con su omega. Abad siempre es su prioridad, no le importa la opinión publica, así que es amoroso con él cuando sabe que su omega lo necesita. Henry leva un estilo "limpio" tatuajes de líneas finas que suben por el cuello y prefiere las cadenas de oro sólido pero discretas.

Chapter 14: Besitos, Alcaparras y Tú, Mi Vida

El segundo día no se anunció con un gemido, sino con un matadero.

Abad despertó con un cálido y alarmante chorro de aire. Se quedó paralizado, abriendo los ojos de golpe ante la luz grisácea del amanecer que se filtraba por las puertas del balcón. El calambre que siguió fue una fiereza despiadada y retorcida que le dejó sin aliento. Emitió un leve sonido como de un puñetazo.

Henry ya se movía. No había dormido. Había estado esperando esto, sintiendo la sutil inquietud en el cuerpo de Abad durante la última hora. Con un movimiento fluido, apartó el edredón. La evidencia era evidente en las sábanas de seda: una floración oscura e inevitable.

"Está bien", murmuró Henry, su voz ronca por la noche. “No te muevas.”

Abad quería morir. O gritar. O ambas cosas. Una vergüenza intensa e inmediata lo invadió. «Mierda, Henry, las sábanas…»

—Son sábanas —dijo Henry, como si comentara sobre el clima. Cargó a Abad, con sábanas incluidas, acunándolo contra su pecho desnudo. Lo llevó al baño enorme y lo depositó con cuidado sobre la tapa cerrada del inodoro. —Siéntate. Yo me encargo.

Abad se sentó, encorvado sobre su abdomen acalambrado, escuchando mientras Henry deshacía la cama con movimientos eficientes y sin sentimentalismo. No hubo ningún suspiro de irritación ni maldiciones. Solo el sonido de la tela al enrollarse, y luego el suave silbido de la ducha que Henry estaba preparando. Cuando Henry regresó, traía una toalla limpia y suave y los pantalones de chándal más gastados y cómodos de Abad: los que Henry había empacado en secreto.

“¿Puedes mantenerte en pie, mi vida?”

Abad asintió, apretando los dientes. Dejó que Henry lo desvistiera; la ropa sucia desapareció en una bolsa de lavandería del hotel. El agua caliente fue una bendición, azotando los músculos tensos de su espalda baja. Cuando salió, envuelto en vapor y la toalla, la cama estaba hecha con sábanas limpias y el bulto manchado había desaparecido. Un paquete nuevo y sellado de tangas deportivos sin costuras reposaba sobre el mostrador.

Henry estaba hablando por teléfono con el servicio de habitaciones, de espaldas. "Sí. La tripleta. Todo, todo en ello. Los tres meats, los fries, the mayo-ketchup, the plantitos. Gracias".

La especificidad atravesó la tristeza de Abad. Henry recordó su ansia por un comentario fugaz de hacía dos semanas. El nudo de vergüenza empezó a aflojarse, reemplazado por una oleada de afecto desesperado que le oprimió la garganta.

El desayuno fue silencioso y concentrado. Abad devoró el enorme sándwich; la perfección salada y grasienta eclipsó momentáneamente el dolor persistente. Henry mordisqueaba una tostada, observándolo, un silencioso guardián de su bienestar.

Entonces llegó el frente emocional. Había un canal de cocina. Un concurso. De jamón.

A Abad se le llenaron los ojos de lágrimas mientras un juez describía el matiz de locura de una pata negra ganadora. "Es tan hermoso", dijo Abad con voz entrecortada, mientras una gruesa lágrima rodaba por su servilleta arrugada. "Dedican toda su vida a... a una pierna de cerdo, Henry".

Henry, sin dudarlo, extendió la mano y se secó la lágrima con el pulgar. "Sí, corazón. Es profundo".

Para la hora de la comida, el antojo se había transformado en un profundo y conmovedor anhelo por lo imposible: el arroz con gandules de la abuela de Henry, ese que sabía a familia y a sol de San Juan. "Quiero el sofrito que hace en el pilón", murmuró Abad contra un cojín del sofá, con la almohadilla térmica zumbando en su espalda. "No esta porquería de licuadora".

"En Madrid, eso es mucho pedir", dijo Henry, con el pulgar sobre el teléfono. Encontró un restaurante puertorriqueño con buenas reseñas. La comida que llegó era buena y competente. No era de la abuela. Abad la comió con una tristeza silenciosa y resignada que le hizo sentir mucho peor que sus sollozos anteriores.

El choque se produjo al final de la tarde. Abad, con un repunte de energía, se dirigió al baño. Los vio antes de tirar de la cadena: sus calzoncillos de la mañana, limpios y colgados discretamente sobre la barra de la ducha, secándose. Henry los había lavado a mano.

Regresó al dormitorio, donde Henry estaba ordenando suplementos (hierro, magnesio) en la mesita de noche. Abad tenía la vista borrosa.

—Los lavaste —susurró Abad con la voz quebrada.

Henry levantó la vista. «Claro. La lavandería del hotel es muy dura con el elástico».

Eso lo destrozó. La simplicidad. La preocupación irreflexiva y mundana. El rostro de Abad se arrugó. Ya no lloraba por jamón. Era un profundo y doloroso pozo de vulnerabilidad. «Soy un desastre. Soy este... este pobre diablo que gotea, tiene calambres y llora. Manché las sábanas. Te hice pedir comida por toda la ciudad. Y tú... estás lavando mis calzones manchados». Las palabras salieron atropelladas, empapadas de autorepugnancia. «Este cuerpo es un maldito obstáculo. Un asqueroso, roto...»

—Para. —La voz de Henry no era fuerte, pero la hirió. Cruzó la sala en dos zancadas, agarrando el rostro empapado de lágrimas de Abad. Sus pulgares eran firmes—. Escucha. ¿Ese video que le diste al mundo ayer? Ese era el himno. ¿Esto? —Hizo un gesto hacia Abad, hacia la sala, hacia la tormenta invisible de hormonas y dolor—. Esta es la gira. La cruda realidad tras bambalinas. Y tengo el pase de acceso total.

Abad intentó apartar la mirada, pero Henry le sostuvo la mirada. "¿Crees que lavar la ropa es una carga? Es un privilegio. Puedo ver tu verdadero yo. El que no está en el escenario, el que no responde a los periodistas. El que confía en mí lo suficiente como para desmoronarse". Se inclinó, su frente rozando la de Abad. "¿Este cuerpo?", susurró. "Este cuerpo crea la música de la que me enamoré. Alberga el fuego. Te trajo hasta mí. ¿Entonces sangra? ¿Duele? Bien. Significa que está vivo. Significa que es tuyo".

Entonces lo besó, una presión suave y prolongada contra sus labios manchados de sal. "Ahora, métete en la cama. El odio uterino pasará. Estoy aquí hasta que pase".

Más tarde, acurrucado junto a Henry, con los calambres como un latido sordo pero soportable, Abad miró al techo. La montaña rusa emocional había agotado sus rieles. Una frágil paz se instaló a su paso.

“Gallina”, dijo en el silencio.

"¿Mmm?"

“Ese jamón estaba realmente hermoso.”

El pecho de Henry se estremeció con una risa silenciosa. «El jamón ibérico más bonito que he probado en mi vida, mi amor».

Abad sonrió, una sonrisa de verdad, por primera vez ese día. Se acurrucó más. El mundo exterior —las entrevistas, las listas de éxitos, los chismes— le parecía irrelevante. Allí, en la cruda y caótica realidad de aquella habitación, él no era una estrella del reguetón, ni un estereotipo omega, ni una sensación viral.

Era simplemente Abad. Amado, atendido y visto sin pudor.

Y por ahora, esa era la única etapa que importaba.