Chapter 32: Desayuno de Campeones
El amanecer en Barcelona era un lento goteo de miel y oro rosa sobre las cortinas vaporosas. Abad despertó no sobresaltado, sino con una profunda consciencia corporal. El grueso y posesivo peso del brazo de Henry se extendía sobre su cintura, con los dedos extendidos sobre su abdomen. Y presionando insistentemente contra la parte posterior de su muslo estaba la línea dura y ardiente de la erección matutina de Henry.
Una calidez líquida y familiar se acumuló en el estómago de Abad. Su ciclo había terminado dos días antes; los agudos dolores habían sido reemplazados por esto… esta sensibilidad intensificada, esta cruda vulnerabilidad. Solo vestía el suave algodón gris de sus pantalones cortos de dormir, de esos que Henry siempre le preparaba. Podía sentir cada pliegue del pene de Henry a través de la fina tela.
Los labios de Henry se movieron contra su nuca, su voz era un gruñido devastado por el sueño que vibró a través de la columna de Abad. «¿Y esa boquita dormilona cuando me va a dar los buenos días?»
Un escalofrío, deliberado y desenfrenado, recorrió a Abad. Se echó hacia atrás, alineando sus caderas, frotando sus nalgas contra aquella rigidez. «Tal vez esté esperando a que le des un uso», murmuró, aún adormilado.
La mano de Henry se deslizó desde su abdomen hasta la cintura de sus pantalones cortos, bajando por debajo. Su palma estaba ardiendo. No manoseó ni provocó; simplemente acarició el pene de Abad, que ya estaba medio erecto, y le dio una sola y firme caricia. «Útil», repitió Henry, la palabra como una oscura promesa. «Te mostraré lo útil».
Con un empujón decidido, volteó a Abad boca abajo. La gorra de los Yankees, que había estado ladeada sobre la cabeza de Abad toda la noche, cayó sobre las sábanas arrugadas. Henry le bajó los pantalones cortos, sin llegarle siquiera a las rodillas, lo justo. El aire fresco de la mañana acarició su piel expuesta, un marcado contraste con el calor que emanaba de Henry a sus espaldas.
No hubo preámbulos, ni búsqueda de lubricante. El líquido preseminal de Henry era suficientemente resbaladizo. Escupió, un sonido crudo y húmedo, directamente sobre la entrada de Abad, y luego usó la punta de su pene para esparcirlo. Abad jadeó, hundiendo la cara en la almohada. El escupitajo era una intimidad vulgar, más posesiva que cualquier botella de silicona. Decía: «Reclamo esto, ahora mismo, con lo que mi cuerpo crea para ti».
Henry se introdujo con una mano en su propio miembro, mientras la otra se extendía entre los omóplatos de Abad, sujetándolo. El empujón fue brutal en su deliberación. No fue brusco, pero sí inexorable, abriendo a Abad con una sola y larga embestida deslizante que lo enterró hasta la raíz.
«Coño», siseó Henry, con las caderas pegadas al trasero de Abad. «Todavía te queda ese calor de adentro. Como un maldito horno.»
Empezó a moverse. Era un ritmo distinto al de la desesperada noche en el club, distinto a la conexión forjada por el dolor de días anteriores. Era perezoso, profundo y sucio. Cada retirada era casi completa, cada impulso hacia adelante una reconquista. El roce de la piel era un metrónomo lento y húmedo. Henry se inclinó sobre él, con el pecho pegado a la espalda de Abad y la boca junto a su oído.
«Te despiertas con ganas de esto, ¿verdad?», murmuró, con el aliento caliente. «Tu coñito omega se vacía durante la noche. Necesita ser llenado. Sentí cómo te frotabas contra mí mientras dormías, mi amor.»
Abad solo pudo gemir, un sonido agudo y desesperado. Era cierto. La vulnerabilidad de su calor había desaparecido, pero la necesidad de esa plenitud, de esa posesión específica, seguía latente. Se echó hacia atrás, respondiendo a las embestidas de Henry, y el armazón de la cama emitió un suave y rítmico gemido contra la pared.
«Dale la vuelta», ordenó Henry de repente, mientras retiraba la herramienta.
El vacío repentino fue un shock. Abad se arrastró, quitándose los pantalones cortos de una patada y rodando sobre su espalda. Henry estaba de pie junto a la cama, mirándolo. La luz de la mañana doraba las finas líneas de tinta en sus brazos, el contorno definido de sus caderas sobre los pantalones de lino que colgaban bajos. Su pene sobresalía, brillante, obscenamente grueso. Parecía un dios, sereno y absoluto.
«Quiero ver tu cara», dijo Henry, con un tono que no dejaba lugar a réplica. «Quiero verte recibirlo».
Volvió a subirse encima de Abad, pero no se agachó. En cambio, le pasó las manos por debajo de las rodillas, separándolas y doblándolo casi por la mitad. Expuesto. Completamente. La posición era obscena, humillante, y el pene de Abad se le erizó contra el estómago, goteando.
Henry se introdujo de nuevo, con la mirada fija en el punto donde su cuerpo desaparecía en el de Abad. Lo folló así, observándolo, con una expresión de intensa y concentrada reverencia. «Mira eso», susurró. «Mira cómo te como. Mira cómo me absorbes cada vez».
Abad se estaba desmoronando. Lo visual, la cruda fisicalidad, el contacto visual implacable… era demasiado. Arañaba las sábanas, arqueando la espalda. «Henry… papi, por favor…»
«¿Por favor qué?»
«Fóllame más fuerte. Hazme sentirlo mañana.»
Una sonrisa sombría asomó en los labios de Henry. Soltó las piernas de Abad, inclinándose hacia adelante para apoyarse sobre los codos, acorralándolo. El ángulo cambió, volviéndose implacable, cada embestida impactando en un punto que hacía que Abad viera blanco. El ritmo perdió su lentitud, convirtiéndose en un pistón duro e implacable.
«¿Esto es lo que quieres?», gruñó Henry, con el sudor goteando de su frente sobre el pecho de Abad. «¿Esta sucia follada matutina? ¿Quieres que te arruine antes del café?»
«¡Sí!», gritó Abad, sin importarle los vecinos, la ciudad, nada más que el hombre que lo estaba abriendo en canal. «¡Ruíname!»
Henry perdió el control. Sus embestidas se volvieron erráticas y poderosas. Su boca encontró la de Abad, un beso penetrante y mordaz con sabor a sueño y sal. Abad sintió la tensión en sus propios testículos, un tsunami que se gestaba desde sus dedos. Se corrió con un grito desgarrador, su liberación recorriendo su estómago y pecho en ardientes pulsaciones, su canal apretando con fuerza el pene de Henry.
La violenta embestida llevó a Henry al límite. Se hundió profundamente, en un último y sísmico empujón, y Abad sintió el chorro caliente de su orgasmo inundar el condón dentro de él. El gemido de Henry fue un sonido crudo y animal contra su cuello.
Durante largos minutos, los únicos sonidos fueron sus respiraciones entrecortadas y el lejano graznido de las gaviotas. Henry se retiró con cuidado, desechó el preservativo y se desplomó a su lado, con un brazo pesado sobre el cuerpo pegajoso de Abad.
La luz del sol ahora se filtraba a través de los restos de la cama. Pegajoso, cubierto de sudor y completamente exhausto, Abad miraba al techo. Los dedos de Henry dibujaban figuras ociosas sobre el semen que se enfriaba en su estómago.
«"Cicatrices" sale el próximo viernes», dijo Henry, recuperando su habitual tono tranquilo, como si no acabara de proferir palabrotas. «Raúl envió la mezcla final. El sello quiere un videoclip».
El repentino giro hacia los negocios fue desconcertante, pero familiar. Ese era su ritmo: intensidad animal, seguida de una calma pragmática. La mente de Abad, nublada por las endorfinas, se agudizó. «¿Cuál es el concepto?»
«Quieren una narrativa. Una historia. Algo sobre… la lucha.» Henry giró la cabeza, con los ojos oscuros llenos de seriedad. «No lo entienden. Quieren callejones y lágrimas fingidas.»
Abad lo entendió. La discográfica vio una tristeza comercializable. No vieron la verdadera lucha: la batalla contra su propia biología en el estudio, la rendición ante ella en esa cama. Las cicatrices no eran de peleas callejeras; eran internas, plasmadas en cambios hormonales y el fantasma de los calambres.
«Les contamos una historia», dijo Abad lentamente, mientras una idea se formaba entre la agradable bruma. «Pero nuestra historia. No en un callejón. En un estudio. En un dormitorio. Solo tú. Solo yo. La cámara cerca. Tan cerca que resulta incómodo.»
Henry guardó silencio un instante. Luego asintió con la cabeza, con un leve y decidido movimiento de barbilla. «Dirán que es demasiado íntimo. No lo suficientemente comercial».
«Que se jodan», dijo Abad con toda la rebeldía que tanto le gustaba a Henry. «Es la verdad. "Cicatrices" es la verdad. Que le tengan miedo».
Henry se inclinó y lo besó, un beso profundo y prolongado. Al separarse, sus ojos reflejaban la misma fe inquebrantable. «Entonces eso es lo que les daremos. La verdad.»
Se deslizó fuera de la cama, caminando desnudo hacia el balcón, despreocupado bajo la luz de la mañana. Abad lo observaba, al hombre que había entrado en escena para él, que lo había sostenido en el dolor y lo había penetrado en la claridad. El bullicio de la industria era un zumbido lejano. Allí, en la brisa salada y el silencio, tenían su propio ritmo. Y por primera vez, Abad no tuvo miedo de dejar que el mundo lo escuchara, crudo y sin censura, tal como era.