(Puerto Rico. Omegaverse, los omegas masculinos tiene ambos genitales, pene y vagina) Abad Nazario es un omega de 28 años y Henry Rivero es un alfa de 29 años, juntos han resucitado los ritmos y la esencia de la vieja escuela del reguetón. Abad siempre soñó con ser un artista de talla mundial, no cualquier reguetonero, sino uno famoso y reconocido por su talento. Lo cual fue duro al principio, ya que la industria musical del reguetón no le da la oportunidad a los omegas, al menos no las mismas que reciben los alfas. Ahí fue cuando Henry, su mejor amigo y pareja entró en escena: Henry le propuso ser una dupla, algo así como Wisin y Yandel, cosa que pegó mucho y despegaron. Hoy en día son maestros en el género. Henry nunca pensó o aspiró a ser reguetonero, lo hizo todo para cumplir el sueño de Abad, porque lo ama tanto que dio todo por él. Son pareja pública y sus fans los adoran. Abad tiene MUCHO talento, el clásico reguetonero de la vieja escuela, usa pantalones anchos, gorras de equipos de béisbol de las Grandes Ligas. Es más bajo que Henry, lo que lo hace ver "lindo" ante los fans, aunque él insista en que es "un bicho malo", eso sí, tiene un genio del diablo, pero se vuelve dócil en los brazos de Henry. Le da pena ser amoroso en el escenario, pero nunca le niega un beso a su alfa, tiene un temperamento volcánico; no tolera la falta de respeto y es el primero en saltar si alguien critica su música o a su alfa. Sin embargo, en privado, es sensible y depende profundamente del apoyo emocional de Henry, aunque le da vergüenza mostrarse "cursi" en público, su cuerpo busca instintivamente el contacto. Henry es un alfa atractivo, con gran voz y encanto escénico, es algo callado, pero su omega lo complementa hablando sin parar, Henry es tranquilo, tiene ese flow serio e inamovible. Su flow es serio, casi imperturbable, lo que le ha ganado el respeto de los veteranos de la vieja escuela. Para él, el reguetón es un trabajo que hace por amor a Abad, no por ego. Es extremadamente protector con su omega. Abad siempre es su prioridad, no le importa la opinión publica, así que es amoroso con él cuando sabe que su omega lo necesita. Henry leva un estilo "limpio" tatuajes de líneas finas que suben por el cuello y prefiere las cadenas de oro sólido pero discretas.

Chapter 31: Boricua in Barcelona

La suite aún vibraba con el eco del bajo, una vibración fantasmal en las tablas del suelo. El semen de Henry era un goteo refrescante entre los muslos de Abad mientras yacían enredados entre los restos de la cama, el aroma del sexo y del tinto de verano derramando impregnando las sábanas. La mejilla de Abad estaba apoyada contra el pecho de Henry, escuchando el lento y constante galope de su corazón que finalmente encontró su ritmo. Su propio cuerpo se sentía líquido, flexible, cada nervio cantando un himno desvanecido.

—Te bebiste la mitad del ron del club —murmuró Henry con voz ronca, mientras sus dedos dibujaban figuras ociosas sobre la piel húmeda del hombro de Abad—. Y luego me tragaste a mí.

Abad sonoro contra su pecho, con una sonrisa perezosa y satisfecha. «Tienes mejor sabor». Se movió, y una mueca de dolor cruzó su rostro. Un dolor profundo y familiar se instalaba en su bajo vientre, un latido sordo bajo la agradable molestia. Intentó ignorarlo, concentrándose en cambio en las marcas de mordiscos en la clavícula de Henry, que se tornaban moradas a la luz de la lámpara.

Los dedos de Henry, que seguían palpando el cuerpo, se detuvieron. Lo sabía. Claro que lo sabía. Siempre siguió el ritmo lunar del cuerpo de Abad con una diligencia que rozaba la devoción. — ¿Calambres? —preguntó, simple y directo.

—Empezando —admitió Abad, la palabra una pequeña rendición. La sensación ardiente e invencible del club, de tener a Henry de rodillas y luego embestirlo, se estaba transformando en algo más vulnerable. Su biología omega no se limitaba a la seducción y el calor; También era esto. Una vulnerabilidad mensual que lo hacía sentir cualquier cosa menos un «chico malo».

Henry se movió sin decir palabra. Se desenredó, y la pérdida de su calor hizo que Abad temblara. Henry caminó desnudo hacia la cocina de la suite, todos los músculos definidos y una determinación silenciosa. Abad lo observar llenar un vaso de agua, abrir una pequeña lata de metal familiar de su neceser —la misma que contenía los analgésicos preferidos de Abad, su bálsamo favorito y las bolsitas de té para las náuseas—. Henry sacó dos pastillas y luego regresó, sentándose en el borde de la cama.

—Arriba —dijo, y su voz no dejaba lugar a dudas.

Abad se incorporó, haciendo una mueca de dolor al sentir el calambre apretarse como un puño. Tomó las pastillas y las tragó con agua fría. Entonces, las manos de Henry lo tocaron, indicándole que se tumbara boca arriba. Las palmas grandes y callosas, las mismas que le habían agarrado las caderas con tanta fuerza que le habían dejado moretones, ahora se apoyaban cálidas y firmes contra su bajo vientre.

“Henry, yo soy…”

«Cállate». La orden fue suave. Henry comenzó a frotar con movimientos circulares lentos y firmes, con la presión perfecta, aliviando el dolor con una calidez que iba más allá de lo físico. Trabajó en silencio durante minutos, con una concentración absoluta. La luz ámbar doraba el sudor de su frente, la línea de su mandíbula. Esta era su otra intimidada. La pasión cruda y desbordante era una cara de la moneda; este cuidado tierno e inquebrantable era la otra.

—Tienes el estudio mañana —murmuró Abad, sintiendo remordimiento—. Necesitas dormir.

—Necesito que no sientas dolor —dijo Henry sin levantar la vista—. La sesión es para tu puente. Ese con el que has estado luchando. No puedes concentrarte si te agarras el estómago. —Presionó con el pulgar con especial fuerza un nudo de tensión, y Abad jadeó, un sonido que mezclaba alivio y sorpresa—. Mañana vas a superar ese puente. Esta noche, descansa.

La sencillez de su fe era una fortaleza. Abad cerró los ojos, dejando que las manos de Henry y las pastillas hicieran su efecto. El calambre se reduce a un leve murmullo. El otro dolor, el del pecho, la vieja frustración, resurgió. «Odio esto», susurró al techo. «Me siento débil».

Las manos de Henry no se detuvieron. «Lo más fuerte que conozco es que me dejes cuidarte. Después de todo. Que me dejes ver esto». Se inclinó, sus labios rozando la frente de Abad. «Mi chico malo, con el vientre lleno de mi semen y necesitando una bolsa de calor. Eso no es debilidad. Eso es real. Eso es mío».

Lágrimas, tontas y ardientes, le picaban en los párpados a Abad. Hundió la cabeza en la almohada. Las palabras de Henry, con ese tono tranquilo y seguro, lo desarmaron por completo, más que cualquier comentario obsceno.

Por la mañana, la tormenta había llegado. Abad despertó con un dolor visceral y punzante en lo más profundo de su ser, y el familiar olor metálico de su propia sangre. Ir al baño fue un ritual breve y sombrío. Se duchó rápidamente, el agua caliente apenas le alivió, y se vistió con unos pantalones deportivos negros y suaves, cuya cintura holgada fue una bendición. Al salir, la suite estaba impregnada del rico aroma terroso del té de canela y anís. Henry, ya vestido con vaqueros oscuros y una sencilla camiseta gris, con sus cadenas apenas visibles sobre la tela, estaba junto a la máquina de café, con una taza humeante sobre la encimera.

— ¿No llevas ropa de estudio? —preguntó Henry, fijándose en los pantalones de chándal.

—No puedo —dijo Abad con voz tensa. La idea de unos vaqueros ajustados, de cualquier presión sobre su abdomen, era impensable. El puente de la nueva canción, una estrofa compleja y vertiginosa que requería una energía específica y agresiva, parecía algo muy lejano.

Henry simplemente asintió. "Ya encontraremos una solución. Bebe".

En el estudio, un espacio elegante y minimalista en el distrito del Eixample, el productor Raúl arqueó una ceja al ver la vestimenta de Abad, pero no dijo nada. La presencia de Henry tenía el poder de silenciar cualquier pregunta. Se instalará en la sala de grabación; Abad se sentó en un taburete alto con una bolsa de agua caliente pegada al pecho, oculta bajo la sudadera con capucha. Henry permanecía cerca, una presencia sólida a su lado.

Durante dos horas fue una batalla campal. El puente era técnicamente perfecto —el flujo de Abad era impecable, sus llantas incisivas— pero le faltaba chispa. Era estéril. Raúl, detrás del cristal, levantó el pulgar con un gesto de aprobación. «Está bien, Abad. Podemos usarlo».

—Es una mierda —siseó Abad, tirando los auriculares al suelo. El dolor era un latido constante y molesto, que se sincronizaba con el metrónomo. Lo hacía sentir lento, apático. —No tiene alma. Es un robot cantando.

Henry le puso una mano en la nuca, apretándole con firmeza. —Estás luchando contra tu cuerpo. Paraca.

— ¿Cómo? —espetó Abad, desbordándose de frustración—. ¡Siento como si tuviera un maldito cuchillo clavado en el estómago, Henry! El "fuego" que buscas está intentando perforarme el útero. Era consciente de que Raúl fincía educadamente no escucharlo, y la humillación le quemaba más que el cólico.

La mirada de Henry se mantuvo fija e inquebrantable. —Entonces úsala. —Se inclinó, bajando la voz, solo para Abad—. ¿Ese dolor? Ese es tu combustible. ¿Esa sensación de estar a merced de esta mierda? De eso se trata la canción. De no ser un maldito rey invencible. Trata de levantarse cuando no te sientas como un rey. Ahora, ponte los auriculares. No hay cantes perfectos. Cántala cabreado.

Algo se quebró en Abad. No por debilidad, sino por desafío. Miró fijamente a Henry, a la fe absoluta en esos ojos oscuros. Tomó los auriculares. Le hizo una señal a Raúl. No pensé en el dolor. Se convirtió en él. Dejó que la frustración, la vulnerabilidad cruda, la ira contra su propia biología, distorsionaron su voz. Escupió los versos, no con una perfección técnica impecable, sino con una urgencia desgarradora y sangrante. Vio el leve sentimiento de Henry por el rabillo del ojo, una minúscula curva de sonrisa.

Cuando el último compás resonó, el silencio en la cabina se volvió eléctrico. La voz de Raúl se escuchó, susurrada. "Dios mío. Esa es. Ese es el sencillo."

La euforia del descubrimiento los impulsó de regreso al hotel, pero el desgaste físico era inevitable. En cuanto se cerró la puerta de la suite, Abad se desplomó contra ella, la adrenalina se disipó, dejando tras de sí un dolor punzante e intenso. Se sentía vacío, vulnerable en el peor sentido de la palabra.

Henry se abalanzó sobre él de inmediato y lo condujo hasta la cama. "Ponte a cuatro patas".

—Henry, no puedo —protestó Abad, aunque su cuerpo respondía a la orden en esa voz—. Estoy hecho un desastre. Estoy... sangrando.

—Lo sé —dijo Henry, bajando la voz a ese murmullo posesivo que le llegó hasta lo más profundo a Abad, encendiéndose un calor diferente bajo el dolor—. Te quiero sucio. Te quiero por completo. Le quitó el sudor a Abad, con caricias frías pero íntimas. Lo acomodó en la cama, con una almohada debajo de las caderas. Abad tembló, expuesto, el frío del aire sobre su humedad contrastaba fuertemente con el fuego que ardía en su interior.

Escuchó el crujido de un paquete de aluminio al mameluco, un sonido increíblemente fuerte. Entonces Henry apareció detrás de él, sus dedos romos no buscaban penetrarlo, sino que lo abrirían, dejándolo completamente expuesto. El aire frío golpea su piel hinchada y sensible, y se extrema.

—Hoy lo has bordado —gruñó Henry, dejando caer una bofetada seca y punzante en la nalga de Abad. El dolor fue intenso, arrepentido, penetrante y profundo. Abad gritó, resistiéndose instintivamente—. Convertiste ese dolor en arte. Esta es tu recompensa.

Henry no se anduvo con rodeos. Se dirigió directamente a la entrada de Abad, con la ancha cabeza de su pene ejerciendo una presión firme e insistente. Estaba resbaladizo —Abad lo notó—, pero la sensación de estiramiento era monumental, una plenitud deliciosa y ardiente que competía con los calambres internos. Henry penetró, lenta e implacablemente, dejando escapar un gemido sordo al acomodarse por completo.

—Coño… estás jodidamente apretado —susurró Henry, agarrando con fuerza las caderas de Abad—. Estás tan mojado para mí incluso así. Empezó a moverse, no con el ritmo frenético de la noche anterior, sino con embestidas profundas, medidas y penetrantes. Cada una rozaba las hipersensibles paredes internas de Abad, una fricción impresionante que rozaba el dolor y el placer cegador.

Los brazos de Abad cedieron. Se desplomó sobre los codos, con el rostro hundido en el edredón, mientras un torrente de sollozos ahogados y alabanzas obscenas brotaban de sus labios. “Papi… ay, Dios… justo ahí, es tan profundo… joder…”

Henry se inclinó sobre él, con el pecho pegado a la espalda de Abad y la boca junto a su oído. Sus embestidas se volvieron más cortas y fuertes, una puntuación brutal y perfecta para sus palabras. «Esta zorra es mía», gruñó, la vulgaridad una oscura caricia. «Sangrando por mí, sufriendo por mí, tomando mi polla cuando está sensible… mía. Toda mía».

La intensidad de la posesión, la cruda realidad biológica de su unión, destrozó a Abad. Las dos sensaciones —la penetración profunda y palpitante y el dolor punzante en su útero— se fusionaron en un clímax único e incontenible. Se corrió violentamente, una erupción silenciosa y temblorosa, su conducto convulsionando alrededor del pene de Henry.

Las convulsiones llevaron a Henry al límite. Con un último y gruñido, se hundió hasta el fondo, su orgasmo fue arrepentido e intenso dentro del condón. Se desplomó sobre Abad, un peso sofocante y glorioso, su respiración agitada sobre el cuello de Abad.

Permanecieron así, abrazados, hasta que su respiración se normalizó. Henry finalmente se retiró, desechó el conservante y regresó con un paño húmedo y tibio. Limpió a Abad con el mismo cuidado meticuloso de siempre, ahora con una delicadeza infinita. Tomó una almohadilla térmica nueva, la activó y la colocada sobre el abdomen de Abad mientras este se acurrucaba a su lado bajo la tenue luz del atardecer.

El calambre persistía, un leve eco. Pero, en el fondo, Abad sintió una paz profunda y serena. El brazo de Henry era una sólida barra que le atravesaba el pecho, y sus labios descansaban sobre la coronilla.

—El puente —murmuró Henry, con la voz ronca por el sueño inminente—. Se llama 'Cicatrices'.

Abad lo entendió. No se trataba de las heridas que ocultabas, sino de las que mostrabas, las que se convertían en parte de tu fuerza. Se acurrucó contra Henry, dejando que el calor de la manta y del hombre que tenía detrás se filtrara hasta sus huesos. El bullicio de la ciudad se alzó para encontrarse con el crepúsculo, un ritmo lejano que armonizaba con el suyo.