Chapter 10: Truths Among the Trees
El frío se filtraba en la piel desnuda de Priscilla, una realidad áspera y persistente que el calor febril de su cuerpo ya no podía combatir. Temblaba, tumbada sobre la pila de ropa desechada, con la lana de su túnica áspera contra su espalda. El aroma de su sexo flotaba en el aire, un marcado contraste animal con la limpia limpieza del suelo del bosque. Arriba, el dosel era una maraña de ramas oscurecidas contra un cielo gris pizarra.
Yennefer se removió a su lado, con un susurro fluido y perturbadoramente despreocupado. No temblaba. Parecía tallada en el mismo aire frío, intocable. Priscilla observar con el rabillo del ojo cómo la hechicera se incorporaba; su pálida espalda se curvaba marcadamente en la penumbra. No había languidez postcoetal en ella, solo una renovada lucidez.
—Esto es indigno —dijo Yennefer con voz monótona. Señaló vagamente su desnudez, la tierra húmeda—. Una hermosa locura, pero indignidad.
Priscilla se llevó las rodillas al pecho y las abrazó. Se sintió en carne viva, desgarrada. La energía frenética que la había impulsado se había esfumado, dejando solo una cáscara de vergüenza y un vacío profundo y confuso. No respondió. Las palabras se sintieron como piedras demasiado pesadas para levantarlas.
Yennefer chasqueó la lengua, un suave sonido de reproche. Levantó una mano y el aire a su alrededor empezó a vibrar. Era un zumbido sordo que Priscilla sentía en los dientes. La luz cambió, fundiéndose alrededor de los dedos de Yennefer en un remolino violeta y dorado. Con un movimiento grácil, casi negligente, de muñeca, hizo un suave movimiento de empuje en el espacio vacío entre dos grandes robles.
El mundo se onduló. El aire se espesó, brilló y luego se solidificó. Donde antes no había nada, ahora se alzaba un pabellón. No era la destartalada tienda de un viajero, sino una estructura de tela oscura y sedada, tensada por la nada. Una luz brillaba desde el interior, proyectando un suave tono ámbar sobre el musgo.
Priscilla se quedó mirando, su entumecimiento emocional momentáneamente traspasado por el asombro. Fue un gesto de inmenso poder, tan natural como natural. Mientras ella escarbaba en la tierra, sumida en la necesidad animal, Yennefer podía simplemente crear una habitación desde el éter.
—Pasa —dijo Yennefer, poniéndose de pie con una gracia sobrehumana. No esperó, simplemente entró en la tienda y dejó que la solapa se cerrara tras ella.
Durante un largo instante, Priscilla permaneció acurrucada en el suelo. La invitación parecía menos una amabilidad y más una orden. Una continuación del experimento. Tragando saliva con dificultad, reconoció su ropa, sin molestarse en vestirse, y la siguió.
El interior era cálido y silencioso, los sonidos del bosque completamente apagados. El suelo era una alfombra gruesa y suave. Una mesa baja sostenía una jarra de vino y dos copas. Había cojines, y en el centro, un saco de dormir grande y cómodo, cubierto de pieles. Era un oasis de comodidad imposible, un escenario desolado para lo que vendría después.
Yennefer estaba de pie junto a la mesa, sirviendo vino. Se había envuelto en una túnica oscura, dejándola abierta. Le entregó una copa a Priscilla. Sus dedos se rozaron. Priscilla se estremeció.
—Sigo temblando —observó Yennefer con mirada analítica—. El cuerpo recuerda el susto durante más tiempo que la mente.
Priscilla tomó un trago de vino. Era intenso y especiado, y la reconfortó por dentro. Agarró la copa con ambas manos para que no temblaran. "No sé qué fue eso", susurró, encontrando por fin la voz. Sonó débil y patética en el silencio encantado.
—Fue químico —respondió Yennefer, bebiendo su propio vino—. Adrenalina. Impacto. Un intento bastante primario de recuperar tu propia narrativa después de que te la robaran. —Se acercó, la bata susurrando contra la alfombra—. Viste algo que desfiguró tu comprensión de tu marido. Tu mundo. Necesitabas sentir algo igual de poderoso para demostrar que aún existías en él.
El análisis clínico fue más íntimo que el acto en sí. Expuso a Priscilla de una manera diferente, más aterradora. "Basta", dijo, con la voz un poco más fuerte. "Deja de desmantelarme".
—¿Por qué? —La sonrisa de Yennefer era afilada—. Eres más interesante por partes. La esposa feliz y completa era una composición insulsa. —Dejó su copa—. Ahora. La pregunta es, ¿qué hacen las partes ahora?
Extendió la mano y tomó la copa de Priscilla, dejándola a un lado. Entonces sus manos, frías y seguras, enmarcaron el rostro de Priscilla. Este beso no se parecía en nada al frenético choque en el bosque. Fue lento, deliberado, una exploración calculada. Priscilla se quedó rígida, su mente gritando una docena de contradicciones diferentes. Entonces algo en ella pasó. Una puerta se abrió. Sus manos se alzaron, no para apartar, sino para aferrarse a la tela de seda de la túnica de Yennefer.
La boca de Yennefer era exigente; su lengua recorrió la línea de los labios de Priscilla antes de profundizar el beso. Era un beso que exigía rendición, no lucha. Una de las manos de Yennefer se deslizó desde su rostro, cayó por su cuello, sobre un hombro, hasta posarse sobre su pecho. Su pulgar rozó el pezón, ya endurecido por el frío, y un jadeo agudo escapó de la garganta de Priscilla, ahogado por el beso.
Esto era diferente. La necesidad frenética había desaparecido, reemplazada por una cercanía aterradora y abrumadora. La otra mano de Yennefer descendió por el vientre de Priscilla, haciendo que sus músculos se estremecieran. No había prisa. Cada movimiento era medido, una promesa y una amenaza.
Las manos de Priscilla se movieron con voluntad propia, deslizándose dentro de la túnica de Yennefer, encontrando la piel increíblemente suave de su espalda, atrayéndola hacia sí. Ella le devolvió el beso con un fervor arrepentido y desesperado, intentando igualar el control de Yennefer, para encontrar el equilibrio en esta espiral vertiginosa.
Yennefer rompió el beso; su aliento cálido rozaba la mejilla de Priscilla. "Acuéstate", murmuró, guiándola hacia atrás sobre las pieles del petate.
El mundo se tambaleó. Priscilla se hundió en la suavidad, mirando a la hechicera que se cernía sobre ella, una silueta recortada contra el resplandor mágico de la tienda. La túnica de Yennefer cayó al suelo. El corazón de Priscilla latía con fuerza contra sus costillas, un tambor frenético que resonaba con el recuerdo de otro ritmo frenético: el cuerpo de Jaskier moviéndose bajo las manos de Geralt. La imagen brilló, nítida e inoportuna, y ella cerró los ojos con fuerza.
Un dedo frío recorrió la cara interna de su muslo. «Quédate conmigo», la voz de Yennefer interrumpió el recuerdo, nítida y clara. «Esto es aquí. Esto es ahora».
Priscilla abrió los ojos. Yennefer la observaba, con esos ojos violetas viéndolo todo. Viendo al fantasma en la habitación. Y en ese momento, Priscilla comprendió que no se trataba solo de sexo. Era un exorcismo.
Cuando los dedos de Yennefer finalmente la tocaron, deslizándose dentro con una precisión sin esfuerzo que le hizo arquear la espalda, no fue una violación. Fue una reivindicación. Una reorganización. Dos dedos, curvándose, estirándose, encontrando un ritmo completamente nuevo, completamente propio de Yennefer. Fue clínico e íntimo a la vez, una disección y una adoración simultáneas.
Impulsada por la necesidad de correspondencia, de ser un participante activado y no solo un sujeto, Priscilla extendió la mano hacia Yennefer. Su propio tacto era más torpe, inquisitivo. Encontró el calor húmedo entre las piernas de Yennefer e imitó el movimiento, introduciendo sus propios dedos. La sensación era extraña —la calidez resbaladiza y apretada de otra mujer— y le provocó una descarga eléctrica que la recorrió.
El ritmo de Yennefer flaqueó por un segundo; una brusca inhalación fue su única concesión a la sorpresa. Entonces, un leve zumbido de aprobación vibró por su cuerpo y llegó a Priscilla. Se movieron juntas, un intercambio silencioso y rítmico; cada caricia era un intento de reescribir un recuerdo, de llenar un vacío con una nueva y compleja verdad.
La respiración de Priscilla se entrecortaba. El placer volvió a crecer, pero en un crescendo distinto. Era más oscuro, impregnado del amargo sabor de la traición y del penetrante aroma de la piel de otra mujer. No era la frenética liberación de antes; era una sumisión lenta e inevitable a una nueva realidad.
Ella miró el rostro de Yennefer, la intensidad concentrada allí, y el pensamiento final que se cristalizó en su mente antes de que la sensación la abrumara no fue sobre Jaskier o Geralt, sino sobre la aterradora libertad de caer sin rojo.
El clímax, cuando la azotó, fue silencioso. Una oleada de sensaciones que aniquiló el pensamiento, dejando solo una profunda quietud resonante a su paso. Un instante después, sintió el cuerpo de Yennefer tensarse sobre ella, una serie de temblores agudos, seguidas de un largo y estremecedor suspiro.
—Duerme —ordenó Yennefer en voz baja, sin su anterior tono burlón. Era una orden definitiva.
Un profundo agotamiento, químico y absoluto, se apoderó de Priscilla. Sus párpados temblaron, demasiado pesados para resistir. El mundo se suavizó en los bordes, la mágica luz de la lámpara se desdibujó en un halo brumoso. Lo último que percibió fue el susurro de la solapa de la tienda, y luego nada.
Afuera, el aire del bosque era una bofetada fría tras el calor de la tienda. Yennefer se ató la túnica y su mirada se fijó de inmediato en una zona de sombra más oscura entre los robles nudosos. Él emergió sin hacer ruido, una figura que surgía de la noche misma. Geralt.
No preguntó. Sus ojos amarillos, luminosos en la oscuridad, escrutaron su despeinado rostro; el aroma de Priscilla, sin duda, impregnaba su piel. Su expresión era inflexible.
—Mantenla alejada de él —la voz de Geralt era un gruñido bajo, palabras que no dejaban lugar a debate—. Jaskier es mía. No la compartiré.
Yennefer arqueó una ceja perfecta, con una leve sonrisa en los labios. "¿Has venido a matarla, Geralt?" La pregunta flotaba en el aire frío, directa y peligrosa.
"Sí." Su respuesta fue inmediata, rotunda y absolutamente creíble.
Un lento asentimiento de la hechicera. «Entonces llévate a tu bardo y vete lejos», dijo con tono tajante. «Yo me encargaré del consuelo de la exesposa».
Geralt le sostuvo la mirada durante un largo y tenso instante, mientras se desarrollaba entre ellos una silenciosa comprensión, más antigua y brutal que cualquier promesa matrimonial. Luego se giró y se perdió entre los árboles, dejando a Yennefer sola en el claro. Ella permaneció allí un rato, escuchando el sonido del bosque, antes de regresar a la tienda donde dormía Priscilla, sin percatarse de lo cerca que había estado el lobo.
A kilómetros de distancia, en el silencio prestado de un campamento diferente, Jaskier atizaba las brasas moribundas de su fogata con un palo largo. El silencio de Geralt era un peso físico, pesado y expectante. No podía soportarlo más.
—Entonces —empezó, con la voz demasiado alta en el silencio—. ¿La encontraste? ¿Priscilla? —Se aclaró la garganta, intentando parecer despreocupado, pero la preocupación se notaba—. Necesito... Dios, necesito explicarlo. Disculparme.
Geralt, que había estado afilando su espada de plata con un metódico raspado de piedra de afilar, se quedó completamente inmóvil. El sonido rítmico cesó. No levantó la vista. «No».
—¿No la encontraste? ¿O no, no debería disculparme? —insistió Jaskier, inclinándose hacia adelante.
El brujo levantó la cabeza y sus ojos reflejaron la luz del fuego como los de un depredador. La intensidad en ellos era un muro sólido. «Deja de pensar en ella». La orden fue tajante, categórica, sin lugar a discusión. «No pienses en nadie más. Solo en mí».
Una risa nerviosa brotó de Jaskier. Hizo un gesto vago con su bastón, dispersando las brasas. "Bueno, cuando lo dices así. Sabes que eres el único a quien quiero, viejo gruñón".
Lo había dicho en broma, como una forma de desviar la mirada, pero el ambiente no se alivió. Geralt le sostuvo la mirada, el silencio se tensó entre ellos. Dejó lentamente la espada y la piedra de afilar a un lado. El fuego crepitó.
Luego se movió.
No fue un paseo; fue un acortamiento de distancias, rápido y deliberado. Se agachó ante Jaskier, extendiendo una mano para sujetar la barbilla del bardo, sin la fuerza suficiente para herirlo, pero con una firmeza inquebrantable que le quitó el aliento. "Dilo otra vez", murmuró Geralt, con una voz grave y retumbante que resonó en los huesos de Jaskier. "Y dilo en serio".
De vuelta en la tienda encantada, Priscilla emergió de un sueño de extremidades enredadas y aroma a pino. El espacio a su lado estaba vacío; las pieles estaban frescas. Por un instante desconcertante, se quedó sola con el fantasma de sus propias acciones; el recuerdo del toque de Yennefer era una marca en su piel. Se presionó los ojos con las palmas de las manos, intentando expulsarlo todo.
La trampilla se abrió. Yennefer entró, trayendo consigo una brisa fría de la noche. Sostenía dos jarras de barro, de las que emanaba vapor. «Toma», dijo, con una voz desprovista de su anterior tono cortante. Ahora era solo una voz, práctica y serena.
Priscilla tomó la taza que le ofrecían. El calor fue un shock, un ancla. Dio un sorbo. Era una infusión amarga, no vino. Un correctivo. Un aleccionador.
—Estuvo aquí —dijo Yennefer sin mirarla. Acunó su propia taza, contemplando su interior—. Geralt. Justo afuera.
El té se convirtió en ácido en el estómago de Priscilla. Sus manos temblaban, salpicando líquido caliente en su muñeca. No sintió el ardor. "¿Sabe algo? ¿De... nosotras?"
Yennefer finalmente la miró a los ojos, y la verdad estaba ahí, en ese violeta fresco y sin complejos. «Sabe que estoy contigo. Es todo lo que necesita saber». Dio un sorbo lento. «Me dijo que te mantuviera alejada de Jaskier. Para siempre».
Las palabras no sonaron como una amenaza, sino como una sentencia definitiva. Un decreto. No se trataba solo de una aventura; se trataba de posesión. Y ella, Priscilla, se había convertido en un objeto de disputa, pasando de una mano poderosa a otra. La frágil narrativa de su vida, la que había intentado recuperar en la tierra de este bosque, se hizo añicos por completo.
Dejó la taza con un chasquido seco, el sonido final en la silenciosa tienda. La calidez del té era una mentira. Solo quedaba la fría certeza instalándose en sus huesos, la comprensión de que su antigua vida no solo estaba rota, sino borrada.
Y la mujer que la observaba, la arquitecta de este borrado, no ofrecía consuelo, solo una expectativa silenciosa y desafiante de lo que vendría después.