Chapter 7: Never Let Me Go
El fuego se había reducido a brasas, tiñendo la habitación de un naranja intenso y vibrante. Las sombras se aferraban a los rincones, pero la cama era un islote de luz suave y cálida. Jaskier yacía de lado, apoyado en un codo, con la mirada, un peso físico, recorriendo el paisaje del cuerpo de Geralt.
El Brujo estaba tendido boca abajo, con la sábana desgastada enrollada alrededor de sus caderas. En la penumbra, el tapiz de su vida se dibujaba con líneas plateadas y tejido anudado. Una cicatriz gruesa y fibrosa le atravesaba el omóplato. Un surco de antiguas marcas de dientes marcaba la curvatura de su espalda baja. La mirada de Jaskier siguió la imponente curva de su espalda, hasta la pronunciada curva de su flanco.
Extendió la mano, sus dedos, habitualmente tan volubles y expresivos, se movían con una lentitud deliberada. No habló. Simplemente hizo contacto.
Las yemas de sus dedos rozaron la sólida curva del bíceps de Geralt, sintiendo la densa y tranquila fuerza del músculo bajo la piel. Trazó la línea de una clavícula y luego deslizó la palma por la firme superficie del pectoral de Geralt, encontrando el latido constante y lento de su corazón. Era un ritmo sobre el que había escrito docenas de canciones, pero nunca lo había sentido de forma tan directa, tan íntima.
Su mano descendió, recorriendo la accidentada topografía del abdomen de Geralt, con cada músculo definido incluso en reposo. Finalmente, su palma se posó sobre la firme y pronunciada curva del trasero de Geralt, apretándolo lenta y apreciativamente. El músculo era como hierro forjado revestido de terciopelo.
Se le escapó una risa baja y perpleja. «Es realmente injusto, ¿sabes?», murmuró, con la voz ronca por el sueño y el asombro. «Todas esas nobles con sus vestidos de seda, suspirando por ti desde sus balcones. Las innumerables ofertas que debiste de tener en todas las tabernas desde aquí hasta Zerrikania». Negó con la cabeza, mientras sus dedos trazaban patrones sin sentido. «Y aquí estás. Fuera de tus cabales por ser... un bardo cansado de los viajes con más opiniones que sentido común. Desafía toda lógica».
Geralt aún permanecía bajo su tacto, como una estatua que cobraba vida. Ante las palabras de Jaskier, se movió. No fue un movimiento repentino, sino un giro lento y deliberado sobre su costado. Sus ojos, al reflejar la tenue luz del fuego, brillaron como oro viejo.
No sonrió. Su expresión era absolutamente seria, tallada en algo antiguo e inflexible. Su propia mano, pesada y callosa, se posó en la cadera de Jaskier, luego se deslizó hacia abajo para imitar el gesto del bardo, aferrándolo con firmeza, posesivamente. Su agarre no era suave; era una exigencia.
—No había nadie más —dijo Geralt, con palabras ásperas, desprovistas de poesía. Eran simples hechos geológicos—. Nunca hubo nadie más. Era solo... ruido.
Jaskier se quedó sin aire. La arrogancia juguetona que había reunido se evaporó, dejándolo desnudo y completamente desarmado. La mirada de Geralt sostuvo la suya, negándose a dejar que apartara la vista de la devastadora verdad. Todos esos años, las mujeres, los rumores... no habían sido más que estática para Geralt. Interferencias de fondo en un mundo donde solo una frecuencia había importado.
—Geralt… —susurró. El nombre era una súplica y una aceptación.
La mano de Geralt se tensó, atrayendo a Jaskier contra él. El calor de sus cuerpos se fusionó. "Siempre fuiste solo tú", repitió, con un gruñido bajo contra la boca de Jaskier antes de acortar la última e insignificante distancia que los separaba.
Este beso era diferente del choque desesperado en el pasillo o de la ansiosa reivindicación de la noche anterior. Era un sello. Una afirmación silenciosa y profunda. Fue lento y profundo, una conversación sin palabras que hablaba de décadas de silencio finalmente rotas.
Al separarse, Jaskier apoyó la frente en la de Geralt, sus alientos se mezclaron. El mundo exterior —la posada, Novigrado, Priscila, su vida abandonada— parecía a un millón de kilómetros de distancia. Aquí, en esta habitación, solo existía esto. La sólida realidad de Geralt bajo sus manos, la verdad en sus ojos, el peso de su brazo anclando a Jaskier en el sitio.
—Ruido —repitió Jaskier en voz baja, tanteando la palabra. Descubrió que le gustaba su forma. Le gustaba el mundo silencioso y vacío que prometía, un mundo que los contenía solo a ellos dos. Se acurrucó en el calor de Geralt, hundiendo la cabeza bajo la barbilla del brujo, y dejó que el latido firme y rítmico de ese corazón único y firme lo arrullara hacia un sueño más tranquilo que cualquier otro que hubiera conocido en años.
El ritmo constante del corazón de Geralt era una canción de cuna para sus oídos, un metrónomo que medía esta nueva e imposible paz. Los dedos de Jaskier recorrieron distraídamente la vieja cicatriz que atravesaba las costillas de Geralt, el mapa de una historia que nunca llegó a escuchar. El fuego se había extinguido por completo, dejando la habitación sumida en la profunda y silenciosa oscuridad que precede al amanecer.
Un pensamiento, agudo e inoportuno, atravesó la satisfacción. Se coló, alimentado por una década de sus propias imaginaciones solitarias. Intentó silenciarlo, simplemente escuchar ese latido, pero las palabras salieron en un susurro, tenso por la vacilación. «Todos esos años», empezó, con la voz amortiguada por la piel de Geralt. «¿Fui el único que... se mantuvo célibe?».
La respiración de Geralt se entrecortó. El brazo que cubría la espalda de Jaskier se tensó. El silencio que siguió fue más pesado que cualquier negación.
—No —dijo Geralt finalmente, con un leve murmullo en el pecho—. No lo era.
Jaskier se estremeció como si lo hubieran golpeado. Se incorporó y se apartó, sintiendo de repente la calidez de la cama sofocante. "Claro que no", espetó, con una amargura que recordaba a viejas heridas. "¿Por qué ibas a estarlo? Geralt de Rivia, siempre dispuesto a estar acompañado. ¿Te convenía? ¿Una distracción rápida en un pueblo sin nombre?"
—Jaskier. —La voz de Geralt era áspera, una advertencia y una súplica.
—No —replicó Jaskier, levantándose de la cama a toda prisa. Buscó a tientas su camisa, con movimientos espasmódicos, con un dolor reciente y estúpidamente adolescente—. No pasa nada. No éramos… nada. Lo dejaste perfectamente claro en la montaña.
—Nunca fue nada. —Geralt se incorporó, una silueta ancha contra la tenue luz de la ventana. Su frustración era palpable en la habitación oscura—. Eran... ecos. Malas copias.
Jaskier se quedó paralizado, con la camisa a medio poner. "¿Ecos?", repitió, con la palabra flotando en el aire entre ellos.
—Hombres con tu pelo de color —continuó Geralt, sintiendo la confesión arrancada—. O con tu complexión. Que sabían tocar el laúd. Tenían tu risa, a veces, o la forma en que usabas las manos al hablar. —Exhaló un suspiro breve y áspero—. Siempre estaba vacío. Un maldito hueco.
La ira se disipó en Jaskier, dejando tras de sí una profunda y dolorosa tristeza. Se quedó allí, perdido en medio de la habitación, escuchando a Geralt desmantelar su propia soledad.
—Nunca los besé —dijo Geralt, bajando la voz, áspera e inequívocamente sincera—. Ni una sola vez. No pude. Era una línea que no cruzaría.
"¿Por qué?" preguntó Jaskier, con su voz apenas un susurro.
"Porque eso siempre fue tuyo." La confesión fue rotunda. "El deseo, el amor... siempre fue solo para ti. Solo para ti."
Jaskier dejó caer la camisa de sus manos. La resistencia se le escapó de los hombros, dejándolo desnudo y vulnerable en el aire frío. Dio un paso vacilante hacia la cama.
Geralt se acercó a él. Sus manos encontraron las caderas de Jaskier, atrayéndolo hacia sí, y luego sus labios encontraron el pulso frenético en su garganta. No fue un beso de pasión, sino de absolución. Trazó un rastro de ellos a través de la clavícula de Jaskier, sobre el latido de su corazón, bajando por el tembloroso plano de su estómago.
Cada presión de sus labios era una promesa silenciosa, una marca que sellaba las palabras que había pronunciado. Jaskier echó la cabeza hacia atrás, dejando escapar un suspiro entrecortado mientras sus manos se enredaban en el cabello blanco de Geralt. La tensión, el dolor, la década de soledad, todo empezó a disolverse bajo la atención deliberada y reverencial de la boca de Geralt. Estaba siendo reescrito, su piel se reivindicaba, cada centímetro era testimonio de una verdad que a ambos les había costado demasiado tiempo expresar.
Un instante después, su boca encontró uno de los pezones de Jaskier. El bardo se sobresaltó como si le hubiera dado una chispa, y una inhalación aguda y jadeante se le quedó atrapada en la garganta. La lengua de Geralt, áspera y cálida, lamió el apretado capullo con un ritmo concentrado e implacable mientras su palma callosa se deslizaba por la parte exterior del muslo de Jaskier, apretando el firme músculo.
Un gemido estremecedor escapó de Jaskier, con las manos apretadas contra las sábanas. "Geralt...", logró decir con voz tensa. "El contrato... la fecha límite del mediodía... ¿no deberíamos...?"
Geralt no se detuvo. Sus dientes rozaron el pico sensible, arrancando otro sonido entrecortado del hombre que tenía debajo. "No", gruñó, la palabra vibrando contra la piel de Jaskier. Su mano volvió a deslizarse por la cara interna del muslo de Jaskier, una presión posesiva y prometedora.
"Pasé años sin ti", dijo Geralt, con una voz baja y cruda, llena de una verdad que despojaba de toda pretensión. Levantó la cabeza, sus ojos de oro fundido se clavaron en los de Jaskier, sujetándolo con más fuerza que cualquier restricción física. "Ahora quiero hacerte el amor todo el día".
La practicidad, el miedo, el fantasma de otra vida aguardando en Novigrado, todo se desmoronó. La resistencia de Jaskier se desvaneció, dejando solo una necesidad cruda y dolorosa que reflejaba la intensidad de la mirada de Geralt. Se rindió por completo, arqueando su cuerpo ante el tacto, en una aceptación silenciosa y definitiva.
Se rindió por completo, arqueando su cuerpo ante el tacto, en una aceptación silenciosa y definitiva. El mundo se reduce al calor de la boca de Geralt, a la presión de sus manos, a la textura de las sábanas bajo su espalda. Cada nervio estaba vivo, cantando una canción que solo el brujo conoció.
Geralt lo recorrió con una devoción que era tanto una recuperación como una adoración. Sus labios y lengua trazaron un camino desde el hueco de sus clavículas, descendiendo por el tembloroso abdomen. Jaskier jadeaba, sus dedos enterrándose en las sábanas, cada exhalación un fragmento de oración.
Luego, Geralt se movió más abajo, sus manos separando con firmeza los muslos de Jaskier. El aire frío de la habitación rozó la piel sensible, seguido instantáneamente por el aliento cálido y húmedo de Geralt. Jaskier contuvo la respiración, su cuerpo tenso con anticipación.
La primera, suave lámina fue eléctrica. Un gemido largo y tembloroso se escapó de lo más profundo de Jaskier, un sonido que no pretendía ser una canción. Geralt no se apresuró. Su lengua, áspera y experta, lamió la entrada de Jaskier con una paciencia infinita, ablandiendo, abriendo.
Cada movimiento era una pregunta y una respuesta. Jaskier gimió de nuevo, más fuerte, sus caderas se elevaron involuntariamente buscando más contacto. "Geralt... por favor..." suplicó, su voz quebrada y desconocida para sus propios oídos.
Entre jadeos y gemidos entrecortados, las palabras comenzaron a salir, impulsadas por una necesidad de confesar tan visceral como la que sentía su cuerpo. "Con Priscilla", jadeó, girando la cabeza hacia un lado. "Dioses, Geralt, cuando estaba con ella..."
Geralt se detuvo un momento, su aliento caliente sobre la piel sensible. Su silencio era una orden para continuar.
"Tenía que... tenía que meterme los dedos", confesó Jaskier, la vergüenza ahogada por un gemido más profundo cuando la lengua de Geralt reanudó su lento, tortuoso trabajo. "Mientras ella montaba... yo ahí debajo... con los dedos dentro de mí, imaginando que eras tú." Un sollozo se escapó de su garganta. "Era la única manera... la única manera de correrme."
La confesión cruda y específica pareció electrificar el aire. Geralt emitió un sonido grave, casi un rugido, que vibró a través del cuerpo de Jaskier. Su agarre en sus muslos se endureció, sus hombros se tensaron con una emoción primitiva.
Luego, con un gruñido áspero de posesión absoluta, profundizó su beso, su lengua reclamando el territorio que Jaskier acababa de describir.
El mundo se disolvió en sensaciones, un punto candente de puro sentimiento centrado en el incesante e íntimo trabajo de la lengua de Geralt. Jaskier arqueó la espalda, mientras una retahíla de súplicas y maldiciones caía de sus labios. Estaba desmoronando, completa y completamente, la confesión sobre Priscilla, que había desgarrado una última y frágil capa de pretensión.
Geralt se retiró; la pérdida de contacto fue un shock físico. Jaskier gimió, abriendo los ojos de golpe para ver al brujo cerniéndose sobre él, con el rostro convertido en una máscara de feroz necesidad. Los ojos dorados estaban entrecerrados, ardiendo con una intensidad casi aterradora.
—Más —exigió Geralt con voz áspera y rasposa. Su mano, resbaladiza y cálida, se envolvió a su alrededor, guiando su longitud para presionar contra Jaskier. La presión era una promesa insistente y contundente—. Quiero oírlo todo.
—Geralt, por favor, no puedo... —La protesta de Jaskier se vio interrumpida cuando Geralt avanzó, una invasión lenta e inexorable que le robó el aire de los pulmones. Era una sensación abrumadora, un ardor que se extendía, que era a la vez dolor y el alivio más profundo que jamás había experimentado.
Gritó, sus dedos clavándose en los gruesos músculos de los brazos de Geralt. Geralt se quedó quieto, hundido en el suelo, con el cuerpo temblando por el esfuerzo de contenerse. Su mirada era inflexible. "Puedes", gruñó, moviendo las caderas con suavidad, haciendo que Jaskier jadeara. "Lo harás. ¿Qué más imaginabas?"
Las palabras eran como una llave girando en una cerradura que Jaskier había jurado que estaba sellada para siempre. Atrapado por su peso, lleno de él, no había escapatoria hacia el ingenio ni la distracción. La verdad era la única moneda que quedaba.
—Tus manos —dijo Jaskier con voz ahogada, con la vista nublada. Geralt empezó a moverse, con un ritmo lento y profundo que era una interrogación física—. Imagino que eran tus manos, no las mías. Más ásperas. Tus callos... casi podía sentirlos.
Un sonido bajo y aprobatorio retumbó en el pecho de Geralt. Lo penetró de nuevo, con un ritmo implacable, cada embestida acentuando la confesión. "¿Dónde?", presionó, con su aliento caliente contra el oído de Jaskier.
—En todas partes —sollozó Jaskier, sintiendo que le arrancaban la confesión—. En mi pelo, en mi garganta... sujetándome así. Estaba perdiendo la coherencia, su cuerpo se mecía con la fuerza de los movimientos de Geralt. El marco de la cama crujió con un rítmico y constante quejido contra la pared.
—¿Y cuándo te corriste? —La voz de Geralt era brutal, inflexible. Cambió de ángulo, golpeando un punto muy profundo que hizo que Jaskier viera estrellas, con todo su cuerpo paralizado.
—Grité tu nombre —jadeó Jaskier, revelando el último y vergonzoso secreto—. Tuve que morder la almohada para silenciarlo. Cada. Vez.
Eso rompió el control de Geralt. Un sonido gutural escapó de su garganta, y sus movimientos se volvieron más rápidos, más duros, un ritmo castigador y festivo que reclamó cada parte de la confesión de Jaskier como merecida. Jaskier solo pudo aguantar, su propia liberación creciendo como una marejada ciclónica, cada respiración entrecortada de Geralt y la mirada cruda y posesiva en sus ojos lo empujaban al borde del abismo.
Ahora murmuraba contra la piel de Jaskier, palabras a medio formar: «mío», «siempre», «por fin», cada una una marca. Jaskier se corrió con un grito desgarrado, su cuerpo apretándose con fuerza alrededor de Geralt, un placer tan intenso que rozaba el dolor. Sintió el clímax de Geralt un instante después, un gemido profundo y estremecedor contra su cuello mientras el Brujo se derramaba en su interior, el sello físico definitivo de una verdad que llevaba décadas fraguándose.
Durante un largo instante, el único sonido fue su respiración agitada mezclándose en la silenciosa habitación. El peso de Geralt era un ancla pesada y bienvenida que sujetaba a Jaskier al presente, a esta realidad. Se acurrucó contra el cabello húmedo de sudor en la sien de Geralt, con las extremidades deshuesadas y agotadas.
Se le escapó una risa suave e incrédula. «Bueno», susurró con voz ronca. «Fue... un informe bastante completo».
El cuerpo de Geralt se estremeció con una risa silenciosa y genuina contra él. No se apartó. En cambio, se movió lo justo para deslizar un brazo bajo Jaskier, abrazándolo más fuerte, sus cuerpos aún unidos. Afuera, los primeros sonidos de la posada que se preparaba para el día comenzaron a filtrarse a través de las paredes: un lejano tintineo de ollas, el murmullo de los madrugadores.
El contrato. La fecha límite del mediodía. El mundo, con todas sus complicaciones, esperaba justo afuera de la puerta.
Pero allí, en el calor enredado de las sábanas, por un ratito más, sólo había esto.