Chapter 11: The Witcher's Wrath
La posada era un remanso de alegría forzada, con sus techos bajos que atrapaban el calor del fuego y el olor a carne guisada y cerveza. Cada risa proveniente de una mesa de la esquina le parecía una afrenta personal a Geralt. Estaba sentado en un reservado en penumbra, de espaldas a la pared, con una sola jarra de cerveza intacta frente a él. Su mirada era un punto láser al otro lado de la habitación.
Jaskier estaba en su salsa, afinando su laúd junto a la chimenea, con una sonrisa radiante, ya practicada y lista para el pequeño público. Llevaba toda la tarde hablando de tocar, con los dedos temblando con una energía familiar. "Solo unas baladas", dijo con voz suave. "Manténganme en la mano, ¿sabes? Para recordarles a estas buenas personas cómo suena la música de verdad".
Geralt no había dicho nada. Su silencio era un muro.
Ahora, mientras Jaskier carraspeaba, listo para dirigirse a la sala, Geralt se movió. No fue un movimiento dramático desde su asiento. Fue un desenrollado lento y deliberado. Cruzó el espacio en pocas zancadas, y el parloteo ambiental se apagó cuando los clientes notaron al hombre corpulento y canoso acercándose al bardo.
Jaskier levantó la vista, con una alegre interrogación en el rostro que se apagó al ver la expresión de Geralt. No era ira. Era algo mucho más primario: posesión pura y sin adulterar.
Antes de que pudiera tocarse una sola nota, la mano de Geralt ya estaba en la nuca de Jaskier, agarrándolo con firmeza. Se inclinó, impidiéndole ver la habitación con su ancho hombro, y le besó la boca con un beso que no fue nada delicado. Era una marca. Una refutación silenciosa y física a la idea misma de que Jaskier actuara para alguien más.
Un murmullo de sorpresa recorrió la posada. Jaskier emitió un sonido ahogado contra los labios de Geralt, agitando las manos antes de posar una sobre el brazo de cuero de Geralt. No se apartó. Tras un instante de estupor, se fundió en el beso, y levantó la mano libre para sujetar el jubón de Geralt.
Geralt se apartó, apoyando la frente contra la de Jaskier; su aliento, una cálida ráfaga contra la piel enrojecida del bardo. «No», retumbó, una palabra dirigida solo a Jaskier.
La risa de Jaskier sonó un poco entrecortada, aturdida. "De acuerdo. Mensaje recibido." Le dio una palmadita a Geralt en el brazo. "Sin cantar. Podrías haber dicho, ¿sabes? Un simple "Jaskier, preferiría que no lo hicieras" habría bastado."
—Esto fue más claro —murmuró Geralt, mientras su pulgar acariciaba la sensible piel detrás de la oreja de Jaskier.
Más tarde, mientras se acomodaban de nuevo en la mesa con una nueva ronda de bebidas, Jaskier no pudo evitar sonreír. Le dio un codazo a la bota de Geralt por debajo de la mesa. «Eres ridículo. Lo sabes, ¿verdad? Eres completamente salvaje».
Geralt simplemente lo observó, la intensidad en sus ojos amarillos no se atenuó.
—Es que… durante todos estos años, apenas me toleraste. Y ahora eres… esto. —Jaskier señaló vagamente la formidable presencia de Geralt—. Es un poco excesivo. Y, debo confesar, un poco emocionante.
—Te fuiste —dijo Geralt, con palabras simples y pesadas.
—Me lo pediste. —La sonrisa de Jaskier se desvaneció por un instante—. De forma bastante inequívoca, si mal no recuerdo.
A Geralt se le contrajo la mandíbula. Bajó la mirada hacia sus manos y luego volvió a mirar a Jaskier. «Un error».
La confesión quedó suspendida entre ellos, cruda y sin adornos. El comportamiento juguetón de Jaskier se suavizó. Extendió la mano, cubriendo la callosa mano de Geralt con la suya. "Bueno. Sin duda has encontrado una... forma directa de disculparte."
Una camarera se acercó, con la mirada fija en Jaskier. "¿Otra cerveza, señor?", preguntó con voz dulce.
En un movimiento demasiado rápido para seguirlo, el brazo de Geralt rodeó los hombros de Jaskier, acercándolo a su costado. Ni siquiera miró a la mujer. "Estamos bien", dijo, con un tono que no dejaba lugar a discusión. La camarera se retiró, nerviosa.
Jaskier, ahora firmemente pegado al cuerpo de Geralt, soltó una risita sincera. "Eres imposible. ¿Ni siquiera puedo pedir una bebida ahora?"
—Puedes —dijo Geralt, con una voz que vibraba levemente en la sien de Jaskier—. De mí.
Era una presencia física constante. Una mano en la espalda de Jaskier, guiándolo a través de una puerta. Una pierna presionada contra la suya bajo la mesa. Un beso breve y fuerte en el patio del establo que dejó a Jaskier apoyado en la pared. Cada roce era una reafirmación, un nudo en un cordón invisible que los unía.
Y Jaskier, para su propia sorpresa, descubrió que no le importaba en absoluto. El peso de la atención de Geralt, que antes le había parecido una carga, ahora se sentía como un ancla. Tras años sintiéndose como un satélite orbitando desesperadamente una estrella fría, ahora era el centro de gravedad.
Esa noche, en la quietud de su habitación, mientras la luna proyectaba líneas plateadas a través de la ventana, Jaskier observaba el constante subir y bajar del pecho de Geralt mientras dormía. La feroz posesividad no era asfixiante. Era un lenguaje, uno que finalmente comprendía. No se trataba de control. Se trataba de pertenencia.
Pensó en Priscilla, con una punzada de culpa repentina y aguda que se alivió rápidamente al recordar la mirada fría y evaluadora de Yennefer. Ese capítulo estaba cerrado. Quemado hasta las cenizas.
Se acercó más, deslizó el brazo por la cintura de Geralt y hundió el rostro entre sus omóplatos. Geralt se movió, sin despertar, pero su cuerpo se movió instintivamente para acomodarse a él, con un sonido bajo y satisfecho retumbando en su pecho.
Toda una vida así, pensó Jaskier. De manos ásperas y declaraciones silenciosas. De ser el único foco de esa intensidad devastadora. La idea no lo aterrorizaba. Era como volver a casa.
Le dio un último y suave beso en la espalda a Geralt, sellando su decisión.
—Ahora estás atrapada conmigo, ¿sabes? —susurró en la oscuridad, con la voz cargada de un sueño que sabía que llegaría con facilidad—. Hasta que ambos seamos viejos y canosos y estés demasiado rígida para ahuyentar a los admiradores.
La respiración de Geralt se normalizó, pero su mano se topó con la de Jaskier en la oscuridad; sus dedos se entrelazaron. El apretón era firme, seguro. Era la única respuesta que necesitaba.