Chapter 5: Claimed
La primera sensación fue el dolor en el cráneo, un latido sordo y persistente tras los ojos. La segunda fue la extraña y dócil suavidad bajo él. No era el colchón abultado de la cama compartida con Priscilla, ni la paja áspera del jergón de una posada. Era plumón, grueso y caro.
Los ojos de Jaskier se abrieron de golpe.
El mundo se disolvió en sombras parpadeantes proyectadas por una sola vela en una mesita de noche. Estaba en una habitación pequeña y limpia, con vigas de madera oscuras en el techo. Intentó incorporarse.
Él no pudo.
Un pánico frío y resbaladizo lo recorrió, quemando los últimos vapores de su desmayo. Estaba de espaldas, con los brazos y las piernas extendidos sobre la cama. Tenía las muñecas y los tobillos atados. Tiró, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas. Las ataduras cedieron ligeramente, pero resistieron. No eran cuerdas ásperas. Eran suaves, casi resbaladizas. Cuerdas de seda, atadas con nudos expertos e inflexibles.
Estaba desnudo.
El aire abandonó sus pulmones en una ráfaga de terror.
Una sombra se desprendió del rincón cerca de la puerta y se adentró en el círculo de luz de las velas. Geralt. Se había quitado la armadura. Vestía solo la camisa y los pantalones de lino, cuya tela se le pegaba a las duras superficies del pecho y los hombros. Sostenía un paño húmedo en una mano.
—Estás despierto —dijo Geralt. Su voz era baja, un estruendo que parecía vibrar hasta en las mismas tablas del suelo.
—Geralt —la voz de Jaskier era un fragmento de sonido entrecortado. Tiró de las ataduras de seda de nuevo, un movimiento inútil y frenético—. ¿Qué es esto? Desátame. Ahora.
Geralt lo ignoró. Se sentó en el borde de la cama, el colchón se hundía con su peso. La proximidad era abrumadora. Jaskier olía el cuero de su equipo, el frío aire nocturno aún impregnado en él, y debajo, el familiar y penetrante aroma del mismísimo brujo. Extendió la mano con el paño.
Jaskier se estremeció y giró la cabeza. "No me toques".
La mano de Geralt se detuvo. Sus ojos dorados, fijos en el rostro de Jaskier, mostraban una calma desconcertante. «Te desmayaste. Te golpeaste la cabeza al caer». No movió la tela, simplemente esperó. Su quietud era más amenazante que cualquier gesto.
—Me pregunto por qué —espetó Jaskier, mientras el miedo se convertía en una ira intensa y vivaz—. ¡Quizás fue la conmoción de que me secuestraran en mi propia boda! ¿Qué le hiciste a Priscilla?
—Nada —dijo Geralt con tono monótono—. Estaba en un jardín. Llorando. —Pronunció la última palabra como si fuera un concepto desconocido, una leve curiosidad. Finalmente se movió, frotando la frente de Jaskier con una delicadeza sorprendente y clínica. Al retirarla, quedó manchada con una tenue mancha de sangre seca, de un marrón rosado—. Es un corte superficial.
Jaskier cerró los ojos con fuerza, intentando bloquearlo, pero la sensación seguía ahí: la humedad fresca, la presión cuidadosa. Era una parodia de ternura. «Me humillaste. Lo arruinaste todo».
—Decidiste. —La voz de Geralt bajó, perdiendo su tono clínico y adquiriendo una densidad posesiva que densificó el aire—. En el suelo de ese almacén. Dijiste que sí. Elegiste desaparecer.
¡Me tenían acorralado! ¡No me dieron otra opción!
—Siempre hay otra opción. —Geralt arrojó el paño sobre la mesita de noche. Se inclinó sobre Jaskier, con una mano apoyada en el colchón cerca de su cabeza, atrapándolo. La luz de la vela esculpió las severas líneas de su rostro, dándole una apariencia ancestral y depredadora—. Podrías haber luchado conmigo. Podrías haber gritado a toda la guardia de la ciudad cuando te saqué. No lo hiciste.
Jaskier lo miró fijamente, conteniendo la respiración. Podía sentir el calor que irradiaba el cuerpo de Geralt. «Estaba inconsciente».
Te despertaste en la calle. Viste adónde íbamos. No hiciste ningún ruido. —La mirada de Geralt era implacable, viendo demasiado—. Viniste conmigo.
La verdad, horrible e innegable, lo atravesó. Lo había hecho. En la neblina del despertar, entre los brazos de Geralt, al ver la familiar y sombría silueta de esta posada aislada, había sentido una traicionera y vertiginosa sensación de... cese. Simplemente, había perdido la capacidad de luchar. Apoyó la cabeza en el hombro de Geralt y se dejó llevar.
—Eso no significa esto —susurró Jaskier, tirando de las cuerdas de sus muñecas—. Esto es... Esto es monstruoso, Geralt.
La mano de Geralt se movió del colchón al hombro desnudo de Jaskier, acariciando con el pulgar la clavícula. El contacto fue eléctrico, una marca. Jaskier se estremeció, un temblor violento que le recorrió todo el cuerpo, a partes iguales repulsión y un profundo y vergonzoso reconocimiento.
—No —murmuró Geralt, sosteniendo la mirada de Jaskier, negándose a dejar que apartara la mirada—. Esto es una consecuencia. Pasaste veinte años escribiendo canciones sobre un monstruo. Ahora aprenderás lo que es pertenecer a uno.
Se inclinó y rozó con los labios la concha de la oreja de Jaskier. Su voz era un susurro de pura y oscura intención.
Eres mía. Cada parte de ti. Y me aseguraré de que nunca lo olvides.
Las palabras no fueron un susurro, sino una marca que abrasó el espacio entre ellos. Jaskier esperaba violencia, una cruel reivindicación a la altura de la amenaza. En cambio, la boca de Geralt encontró la suya en un beso desesperado, de hambre pura. No fue suave. Fue un choque.
Y Jaskier, para su propio horror, lo encontró.
Un sonido escapó de su garganta, mitad protesta, mitad rendición, mientras él le devolvía el beso. Su cuerpo se arqueó contra las ataduras de seda, no para escapar, sino para acercarse. Cada terminación nerviosa, muerta durante una década, gritó a la vida. Sus manos se tensaron contra los nudos, no para apartarse, sino para tocar.
Geralt rompió el beso, con la respiración entrecortada. Sus ojos, abiertos y desorbitados, escrutaron el rostro de Jaskier como si viera un fantasma. «No puedo», dijo con voz áspera; la furia posesiva desapareció, reemplazada por algo destrozado. Sus manos, que habían sido tan seguras y crueles, forcejearon con la seda que rodeaba la muñeca de Jaskier.
El nudo cedió.
Pasó a la otra muñeca, con movimientos espasmódicos, desorganizados. «No puedo hacer esto». La segunda atadura se soltó. Jaskier bajó las manos liberadas; las muñecas le ardían con el recuerdo de la seda.
No se movió. Solo observó cómo Geralt, el gran Lobo Blanco, se deshacía ante él, deshaciéndose los nudos de los tobillos con frenética urgencia. «Así no».
Una vez que cayó la última cuerda, Geralt no retrocedió. Se desplomó hacia adelante, apoyando la frente contra el vientre desnudo de Jaskier. Todo su cuerpo temblaba. Una gran respiración temblorosa lo sacudió.
—Diez años —dijo Geralt con voz entrecortada, las palabras amortiguadas por la piel de Jaskier—. Fueron diez años.
La mano de Jaskier flotó en el aire y luego se posó tímidamente en el cabello blanco de Geralt. Era áspera, familiar.
"Estaba… equivocado." Parecía que le habían arrancado la confesión. "Cada día desde aquella montaña… ha sido un maldito error. Un error vacío y gris."
Levantó la cabeza, y la agonía cruda e indefensa en sus ojos fue un golpe físico. Esto no era un monstruo. Era un hombre ahogándose.
"Te amo." Las palabras fueron tranquilas, definitivas y absolutamente devastadoras. "Te necesito. No tengo nada sin ti. Nada."
Toda la lucha, todo el resentimiento, todos los muros cuidadosamente construidos alrededor del corazón de Jaskier se derrumbaron. Miró al hombre destrozado a su lado, escuchó las tres palabras que había esperado toda una vida, pronunciadas con el peso de una década de arrepentimiento.
Él se rindió.
Sus dedos se apretaron en el cabello de Geralt, atrayéndolo hacia arriba. Sostuvo la mirada desesperada de Geralt y asintió lentamente. Luego lo atrajo hacia sí para besarlo de nuevo, profundo, indulgente y lleno de una promesa que llevaba veinte años forjándose.
El beso fue un circuito que se completaba, una corriente de veinte años que se arqueaba entre ellos. No fue suave. Fue una necesidad, un choque frenético y torpe de dientes y aliento compartido con sabor a sal y arrepentimiento. Las manos de Jaskier se cerraron en puños sobre la camisa de Geralt, atrayéndolo hacia sí, aferrándose a la oleada de sentimientos.
Geralt se apartó, jadeando. Tenía la mirada perdida, las pupilas dilatadas en la penumbra. «Dime que pare». Su voz era áspera, un sonido áspero y rasposo. «Jaskier. Dilo».
—No te atrevas a detenerte —susurró Jaskier, con la voz destrozada. Se arqueó, su piel desnuda deslizándose contra el áspero lino de los pantalones de Geralt—. Geralt, por favor.
Esa sola palabra destrozó el último control de Geralt. Se movió sobre Jaskier, un peso sólido de músculo e intención, sus manos explorando el territorio familiar del cuerpo del bardo con una nueva y desesperada posesión. Su boca encontró el pulso que latía en la garganta de Jaskier, mordiendo lo justo para marcar la piel.
Trabajaba con una eficiencia concentrada e implacable, quitándose la camisa por la cabeza y bajándose los pantalones. El aire fresco golpeó la piel de Jaskier, seguido inmediatamente por el calor abrasador del cuerpo de Geralt cubriendo la suya. Cada cicatriz, cada cresta de músculo duramente ganado era una presión de realidad.
—Mírame —gruñó Geralt, con la cara a centímetros de distancia.
Los ojos de Jaskier, nublados por el deseo, se abrieron de golpe. Vio la tormenta allí, las décadas de dolor solitario que finalmente se desvanecían. Asintió, un movimiento pequeño y seguro.
Geralt lo penetró con una embestida fluida y devastadora. La quemadura fue aguda, una punzada de dolor que hizo a Jaskier jadear, clavándose las uñas en los hombros marcados de Geralt. No fue suave. Fue una exigibilidad. Fue una respuesta a cada kilómetro solitario, a cada fogata silenciosa, a cada palabra no dicha en la cima de una montaña.
—Mío —susurró Geralt contra su oído; la palabra era una vibración profunda en su pecho mientras comenzaba a moverse.
El ritmo era insoportable, una pelea física que no dejaba lugar a la negación. Cada embestida era un recordatorio de su confesión en la oscuridad: Te amo. Te necesito. Jaskier la recibió, su cuerpo estirándose, adaptándose, dando la bienvenida a la invasión. Rodeó la cintura de Geralt con las piernas, atrayéndolo más profundamente, respondiendo a cada embestida con un balanceo de caderas.
El mundo se redujo al roce de la piel, la sinfonía entrecortada de sus respiraciones, el crujido de la cama. Jaskier cantó el nombre de Geralt, una letanía rota contra su cuello. No se parecía en nada a las canciones. Era mejor. Era real.
El control de Geralt empezó a flaquear, sus embestidas se volvieron erráticas, más profundas. Hundió la cara en el cabello de Jaskier, su cuerpo como una cuerda de arco tensa. Jaskier sintió que su propio clímax se aproximaba, una espiral de presión candente se tensaba.
Se corrió con un grito ahogado, la vista se le nubló y su cuerpo se apretó con fuerza alrededor de Geralt. La sensación arrancó un último rugido gutural de la garganta de Geralt; su propia liberación, un violento escalofrío que pareció eterno.
Se hizo un silencio denso y pesado, roto solo por la lucha de sus pulmones por encontrar aire. Geralt se desplomó sobre él, con todo su peso como un ancla bienvenida. No se apartó. Permaneció hundido en su interior, con el rostro oculto en el hueco del cuello de Jaskier.
Después de un largo rato, Jaskier sintió el calor húmedo de una lágrima abriéndose paso a través del sudor de su clavícula. Luego otra. Levantó una mano, con dedos temblorosos al acariciar el cabello blanco. Sostuvo al brujo mientras este se desmoronaba en silencio.
—Quédate —murmuró Geralt, con la palabra amortiguada por su piel.
Jaskier miró por encima del hombro la vela parpadeante y los cordones de seda tirados en el suelo como pieles de serpiente mudadas. Pensó en el rostro de Priscilla, en un anillo de bodas dejado sobre un tocador. El mundo exterior de esa habitación era un problema para la mañana.
—Sí —susurró con voz ronca—. Aquí estoy.