Chapter 2: The Bitter Taste of Joy
La puerta se cerró con un clic detrás de Priscilla, y la casa pareció exhalar, manteniendo la respiración junto con sus dos ocupantes restantes. El silencio que dejó atrás era diferente de la cómoda quietud de antes. Era denso, cargado, una cuerda tensa esperando a ser arrancada.
—Bien —dijo Jaskier, aplaudiendo suavemente. El sonido era demasiado fuerte—. ¿Más vino?
Geralt solo gruñó, una no respuesta que significaba sí. Observó a Jaskier acercarse al aparato, con la familiar gracia de sus manos mientras servía dos copas nuevas. Allí se movía de forma diferente. Tenía una calidad estable, un centro de gravedad que no tenía antes, cuando era toda agitación y gestos dramáticos. Era atractivo. Era una maldita tragedia.
Bebieron. El vino era mejor que la borrachera de Velen, afrutado y oscuro. No hablaron de la montaña. No hablaron de la década. Hablaron del vino. Hablaron del frío intempestivo en el aire. Hablaron de todo lo que no significaba nada, las palabras solo recipientes vacíos para transportar el alcohol de la copa a la sangre.
La risa de Jaskier se volvió más suelta, menos performativa. Se recostó en su sillón, haciendo girar el tallo de su copa entre los dedos. "¿Sabes? De verdad que pensé que estabas muerto durante un tiempo. Un año, quizás dos. Convencido de ello. De que algún leshen finalmente te había atrapado y no había nadie para escribir una balada épica al respecto".
—Estuve a punto de morir varias veces —dijo Geralt con voz ronca. Estaba inclinado hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas, mirando fijamente el fuego moribundo.
—Lo habría oído. —El tono de Jaskier se volvió repentinamente, sorprendentemente firme—. Lo habría sabido. Incluso si no estuviéramos... Lo habría sentido.
Geralt alzó la vista al oír eso. La luz del fuego iluminó el cabello plateado de Jaskier y las arrugas en las comisuras de sus ojos. Era tan hermoso que le dolía básicamente. Todas las palabras que había cargado durante diez años, la disculpa, la confesión, se sentían como piedras en la garganta. Demasiado pesadas. Demasiado tarde.
Se puso de pie. La habitación se inclina ligeramente. Se acercó a la silla de Jaskier y se paró a su lado, bloqueando la luz. Jaskier levantó la vista, con expresión indescifrable, sus ojos azules oscurecidos en la sombra.
—¿Geralt?
No respondió con palabras. Simplemente se agachó, sus dedos callosos ahuecaron suavemente la mandíbula de Jaskier, levantándole la cara. Vio la sorpresa, la vacilación, un atisbo de algo parecido al miedo. Entonces se agachó y presionó su boca contra la de Jaskier.
No fue amable. Fue una década de silencio y búsqueda, una confesión de arrepentimiento y deseo tan profundo que le había abierto un profundo abismo. Era sal, vino y desesperación. Por un instante de infarto, Jaskier quedó rígido, inflexible. Entonces, un sonido se le escapó, un suspiro entrecortado, y su boca se suavizó y se abrió. Levantó las manos, no para apartar, sino para aferrarse a los hombros de Geralt, tirándolo hacia abajo.
El beso se rompió, ambos jadeando en busca de aire. Sus frentes se apretaron.
—No tienes ni idea —suspiró Geralt con voz entrecortada—, cómo ha sido. El silencio.
—Lo sé —susurró Jaskier, con los ojos cerrados—. Lo sé, lo sé.
Se tambalearon por el pasillo en penumbra hasta el dormitorio, una maraña de extremidades y manos frenéticas. Era familiar y completamente nueva. No se trataba de un revolcón después de una cacería, impulsado por la adrenalina y la cerveza barata. Era un ajuste de cuentas. La ropa estaba rota, los botones desparramados por el suelo. El aroma del perfume de Priscilla aún estaba en las sábanas, un fantasma en la habitación que Geralt decidió ignorar.
Empujó a Jaskier sobre la cama, cubriéndola con su cuerpo, sujetándola. Besó su cuello, su clavícula, su pecho, recordando el paisaje de un país del que había sido exiliado. Jaskier se arqueó bajo él, clavándose los dedos en la espalda de Geralt, respirando entrecortadamente y suplicando.
—Geralt —gimió, el nombre una plegaria, una maldición—. Por favor.
Geralt cogió el frasco de aceite de la mesita de noche, un objeto práctico y familiar que le provocó una nueva oleada de agonía posesiva. Lo preparó con una urgencia frenética y torpe, con las manos temblorosas. Jaskier susurraba, un torrente de palabras entrecortadas ya medio formar. «Te extrañé... dioses, pensé... no pares».
Cuando lo penetró, fue con una sola embestida profunda que les robó el aire de los pulmones. Jaskier gritó, un sonido crudo y sin filtro, sus piernas envolvieron la cintura de Geralt, atrayéndolo más adentro, más cerca. Era demasiado. Lo era todo.
Geralt se movía a un ritmo lento y riguroso; cada estocada era un complemento a las palabras que no podía pronunciar. Hundió la cara en el cuello de Jaskier, inhalando su aroma: tinta, jabón de romero y el aroma único y esencial que era simplemente Jaskier.
—Te busqué —gruñó Geralt contra su piel, con la voz ronca y entrecortada—. En cada maldito pueblo. En cada taberna de mierda. Escuche tu voz en cada canción.
La respuesta de Jaskier fue un sollozo entrecortado. Sus manos recorrieron la espalda y los hombros de Geralt, como si intentara memorizarlo solo con el tacto. «Estoy aquí. Estoy aquí».
El ritmo se aceleró, volviéndose menos rítmico y más consumista, intentando fusionar dos historias separadas en una sola. El marco de la cama golpeaba la pared con un ritmo constante y frenético. Jaskier suplicaba, las palabras se perdían en la sensación: «Por favor», «Geralt», «su nombre», una y otra vez.
Geralt se corrió con un grito gutural, con el cuerpo paralizado, vertiendo una década de soledad en el cuerpo cálido y acogedor que lo cubría. Se desplomó, con todo su peso sobre Jaskier, quien lo abrazó con fuerza, sintiendo su propia liberación caliente y pegajosa entre sus estómagos.
Durante un largo rato, solo se oyó el sonido de sus respiraciones ásperas y lentas. El fuego en la otra habitación se había reducido a brasas. La realidad de la habitación, la casa, el mundo, comenzó a infiltrarse de nuevo.
Geralt rodó y quedó boca arriba. El aroma a sexo y sudor impregnaba el aire, superponiéndose al perfume de Priscilla. Miró fijamente el techo oscuro.
Jaskier yacía a su lado, en silencio. Entonces, se giró, poniéndose de lado para mirar a Geralt. A la tenue luz que entraba por la ventana, su expresión estaba completamente destrozada.
“¿Qué hemos hecho?” susurró.
Geralt no tenía respuesta. El calor del cuerpo a su lado ya empezaba a sentirse como una marca fresca, una nueva clase de pérdida. El silencio volvió, pero ahora estaba impregnado del eco de lo que acababa de suceder y la aterradora pregunta de qué vendría después.
El silencio volvió, pero ahora estaba saturado por el eco de lo que acababa de suceder y la aterradora pregunta de qué vendría después.
La mano de Geralt, apoyada en la cadera de Jaskier, volvió a moverse. Fue un recorrido lento y pausado desde la cintura, pasando por la curva del muslo, hasta llegar a la curva del glúteo. Apretó la carne allí, con una presión posesiva, casi magulladora, que hizo que Jaskier jadeara suavemente contra las almohadas.
Entonces, Geralt deslizó la mano entre ellos, sus dedos callosos encontraron la entrada resbaladiza y sensible que acababa de dejar libre. Frotó círculos lentos y deliberados alrededor del anillo muscular estirado y tembloroso. Jaskier se estremeció, una convulsión de puro placer hipersensible, arqueando la espalda sobre el colchón.
—Dioses, Geralt —susspiró con la voz destrozada.
—No he terminado —murmuró Geralt contra la piel detrás de la oreja, con la voz apagada. Su dedo presionó, solo un poco, sin penetrar, pero prometiendo—. No, terminó de recordar.
Jaskier giró la cabeza, buscando con la mirada a Geralt en la penumbra. No encontré una respuesta fácil, solo una profunda y ávida tristeza. Extendió la mano hacia atrás, encontrando la muñeca de Geralt, no para apartarlo, sino para retenerlo.
—Entonces recuerda —susurró Jaskier con la voz entrecortada—. Recuérdalo todo.
El fuego de la habitación contigua se apagó en brasas con un suave suspiro. La última luz se apagó, dejándolos en una oscuridad que parecía un santuario y una prisión a la vez. El toque de Geralt se volvió más lento, más tierno, un marcado contraste con su frenesí anterior.
La respiración de Jaskier se estabilizó, arrullada por el ritmo de esos dedos que se cernían sobre él. La tensión se desvaneció de sus extremidades, dejándolo flexible y pesado contra las sábanas. La pregunta sobre la mañana, sobre Priscilla, sobre el mundo entero fuera de esa habitación, comenzó a difuminarse.
Cerró los ojos entrecortadamente. «Solo un momento», se dijo. «Solo para descansar».
Geralt sintió el instante exacto en que Jaskier se rindió al sueño, la sutil liberación de todos los músculos de su espalda. La mano del bardo se aflojó sobre su muñeca. Su suave y confiado peso fue una confesión más devastadora que cualquiera de sus súplicas.
Retiró la mano con cuidado. No se apartó. Permaneció exactamente donde estaba, abrazando al hombre dormido que había buscado durante una década, con el aroma de su cópula y el perfume de otra mujer impregnada en el aire. El peso de lo que habían hecho, y lo que costaría, lo envolvió, más frío y pesado que cualquier manta de invierno.
Afuera, los primeros indicios del amanecer comenzaban a filtrarse por los bordes de las contraventanas.