Chapter 4: The Vow
La palabra flotaba en el aire polvoriento entre ellos, algo frágil, imposible. Sí. Cambió la presión de la habitación, la mismísima calidad del silencio. La quietud depredadora de Geralt se suavizó, transformándose en algo más, algo vigilante y profundamente satisfecho. Había ganado. Tenía su respuesta.
Jaskier parecía como si le hubieran dado un golpe. Se desabrochaba los pantalones con torpeza; le temblaban demasiado los dedos para funcionar correctamente. La fina tela azul de su jubón de boda, a medio poner, parecía el traje de una obra que ya no representaba.
—Tengo que... —Jaskier señaló vagamente hacia la puerta, hacia el mundo—. La ceremonia. Llego... tarde.
Geralt simplemente asintió, con sus ojos dorados siguiendo cada tic, cada estremecimiento. No se movió para detenerlo. La amenaza ya no era necesaria; la promesa estaba hecha.
Jaskier huyó. Salió a trompicones del almacén, parpadeando ante la relativa luminosidad del pasillo. El ruido de la multitud que se reunía abajo le resonaba en los oídos. Llegó a la pequeña habitación donde se había estado preparando, cerró la puerta y se apoyó en ella, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas como un pájaro atrapado.
Se miró al espejo. Tenía el pelo destrozado, los labios hinchados y una luz desolada y atormentada en la mirada. Parecía un hombre que acababa de ser completamente absorbido por un armario polvoriento mientras sus invitados a la boda bebían su vino abajo.
Una risa histérica burbujeó en su garganta. La tragó.
Con movimientos mecánicos, terminó de vestirse. Se puso el jubón azul, sus dedos, de algún modo, manipularon los intrincados cierres de plata. Se alisó el pelo, se echó más agua en la cara e intentó esbozar la sonrisa encantadora y despreocupada que se esperaba de él. Parecía una mueca.
Abajo, la taberna era un hervidero de color y ruido. Cintas colgaban de las vigas, y el aire estaba cargado con el olor a carne asada y cerveza derramada. Los rostros se confundían: simpatizantes, compañeros bardos de la universidad, las numerosas tías de Priscilla. Le palmeaban la espalda, le ofrecían bebidas, con sus voces en un alegre estruendo.
Aceptó una copa de vino y la bebió de un trago. El calor no logró calmar el frío nudo de miedo que sentía en el estómago.
Y a pesar de todo, él era profundamente consciente de Geralt.
El brujo lo había seguido. No se acercó, no habló. Simplemente existía en la periferia, un monolito austero y oscuro en el mar de ropa de festival color pastel. Se apoyaba en la pared del fondo, cerca de la chimenea, con los brazos cruzados. Había conseguido una jarra de cerveza, pero no estaba bebiendo. Estaba observando. Su mirada era un peso físico sobre la piel de Jaskier, un recordatorio constante de la decisión tomada, de la promesa que se cernía sobre ambos.
Priscilla lo encontró entre la multitud, una visión de blanco sencillo y sin adornos, con su cabello cobrizo trenzado con flores silvestres. Su rostro estaba radiante, iluminado por una alegría que le heló el alma a Jaskier.
—¡Ahí estás! —exclamó, uniendo su brazo al de él—. Empezaba a pensar que te habías acobardado y te habías ido por la ventana. —Su tono era ligero, burlón.
Jaskier forzó otra risa. Sonó hueca a sus propios oídos. "¿Y perder la oportunidad de estar eternamente unido a ti? Jamás, querida."
Ella lo miró, sus ojos astutos escudriñando su rostro. "Te ves pálido. ¿Te sientes bien?"
—Nervios preboda —logró decir, dándole una palmadita en la mano—. Me han dicho que es perfectamente normal.
Su mirada se desvió hacia la chimenea. Su sonrisa se tensó, apenas un instante. «Veo que tu... amigo... decidió quedarse para las festividades».
Jaskier no necesitaba mirar. Sentía la mirada de Geralt como una marca. "Eso parece."
—Es bastante intenso, ¿verdad? —murmuró—. No te ha quitado los ojos de encima desde que bajó.
La procesión hacia el jardín donde se celebraría la ceremonia fue un desenfoque. Jaskier caminaba junto a Priscilla, con la mano sobre su brazo, sintiendo la calidez de su piel a través de la tela de su vestido. El sol brillaba, los pájaros cantaban. Era un día perfecto para una boda.
Ocupó su lugar bajo el arco florido, frente al oficiante. Priscilla estaba a su lado; su presencia era un consuelo firme y cálido. Intentó concentrarse en ella, en el amor que sentía por ella, en la vida buena y sencilla que habían construido.
Pero su atención estaba fragmentada. Sus ojos se dirigían constantemente hacia el fondo de la multitud.
Geralt estaba allí, apartado de todos, su silueta oscura contra la vegetación moteada por el sol. No miraba la ceremonia. Miraba directamente a Jaskier. Su expresión era indescifrable desde la distancia, pero la intensidad de su concentración le provocó un escalofrío en la espalda.
El oficiante comenzó a hablar, con una voz sonora y monótona sobre el amor, el compromiso y los sagrados lazos del matrimonio. Las palabras parecían venir de muy lejos. A Jaskier le sudaban las palmas de las manos. Podía sentir el peso del jubón con cierre de plata, el mismo que Geralt había agarrado en el almacén.
Recordó la sensación de la madera áspera contra su espalda, el estiramiento ardiente, el sonido gutural que Geralt le emitió al oído. Eres mío.
La voz del oficiante interrumpió el recuerdo. «¿Aceptas, Julian Alfred Pankratz, a esta mujer como tu legítima esposa? ¿Para tenerla y cuidarla, desde hoy en adelante, en la prosperidad y en la adversidad, en la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad, para amarla y cuidarla, hasta que la muerte los separe?»
Se hizo el silencio. Era su frase. Todos lo miraban. Priscilla lo miraba con los ojos llenos de amor confiado.
Abrió la boca. La palabra estaba ahí, la palabra correcta, la palabra que sellaría su destino y protegería la vida que tenía. Era una buena vida. Una vida feliz.
Sus ojos se dirigieron hacia atrás de la multitud.
Geralt se había movido. Ya no estaba apoyado en un árbol. Estaba erguido, con la mirada fija en Jaskier. Negó con la cabeza una sola vez, casi imperceptiblemente. No.
No fue una amenaza. Fue un recordatorio. Un recordatorio de la promesa. Hoy desaparecemos.
Jaskier sintió que el mundo se tambaleaba. Los dos caminos se extendían ante él, vívidos y aterradores. El jardín soleado, la mujer sonriente, el futuro confortable. Y el camino oscuro e impredecible con el hombre que lo había destrozado y rehecho en un almacén polvoriento, el hombre cuyo amor se sentía menos como un consuelo y más como una posesión.
Miró a Priscilla. Vio el primer destello de confusión en sus ojos, la primera pequeña grieta en su radiante alegría.
Él tomó aire.
"I…"
La palabra se le ahogó en la garganta, ahogada por una conmoción al borde del jardín. Un hombre, apestando a licor barato y tambaleándose, se abrió paso entre los invitados sentados. "¡Priscilla!", bramó, su voz como una lágrima entrecortada en el silencio de la ceremonia. "¡No te casas con este... este pavo real pavoneándose!"
Jaskier retrocedió al ver a Markus, el antiguo amor de Priscilla en la universidad, tambaleándose hacia el arco. Su rostro era una máscara de ira borracha. "¡Te dejará! ¡Todos lo hacen! ¡Te cantará una canción bonita y luego se irá!"
—Markus, no lo hagas —suplicó Priscilla con voz temblorosa y las flores de su cabello pareciendo marchitarse en un instante.
Pero Markus ya estaba asestando un puñetazo salvaje y torpe, directo a la mandíbula de Jaskier. El tiempo pareció detenerse, el jadeo de la multitud, un saludo lejano. Jaskier se preparó para el impacto, con la mente en blanco, conmocionado.
Nunca aterrizó.
Una figura oscura se movió más rápido que una víbora. Geralt atrapó el puño del hombre con el suyo; el impacto fue un crujido escalofriante de nudillos contra una empuñadura de hierro. Markus aulló, y su bravuconería de borracho se desvaneció en puro dolor animal. "¡Me estás rompiendo la mano!"
Geralt no habló. Simplemente se aferró, sus ojos dorados ardían con un fuego frío, su expresión carente de emoción. Con un sutil giro de muñeca, obligó a Markus a arrodillarse sobre la hierba; los gemidos del hombre eran el único sonido bajo el brillante sol.
Se inclinó, con una amenaza grave y grave dirigida solo al hombre que sollozaba. «La próxima vez que le levantes la mano», murmuró Geralt, «perderás el brazo».
Geralt lo soltó de un empujón que lo desplomó sobre las petunias y se irguió. No miró a la multitud ni al rostro horrorizado de Priscilla. Su mirada, pesada e inevitable, se fijó únicamente en Jaskier. El mensaje era más claro que cualquier juramento que se hubiera podido pronunciar. El caos demostraba su razón. Este mundo, esta vida, era frágil. Él era la única constante. La única protección.
Jaskier se quedó paralizado, con el escozor fantasma del puñetazo aún en la piel. Su mirada se dirigió del lloroso Markus, mientras se lo llevaban a rastras, a la compostura destrozada de Priscilla, y al brujo que, una vez más, había trazado un camino de brutal resolución en el centro de su vida.
Geralt dio un paso al frente, con la mano extendida, con la palma hacia arriba. No era una petición. Era una llamada.
La elección ya no era una elección en absoluto.
La elección ya no era una elección en absoluto.
La respiración de Jaskier se entrecortó, superficial e inútil. El mundo, hacía un momento tan azotado por el pánico y el olor a hierba aplastada, empezó a flotar. El orgulloso azul de su jubón se desdibujó en el cielo, el vestido blanco de Priscilla se convirtió en una mancha de luz, y la figura sólida y expectante de Geralt pareció latir con una gravedad oscura.
El peso de todo aquello —la ceremonia destrozada, la violencia, las décadas de cosas no dichas— lo derrumbó. Sus rodillas se doblaron.
Ni siquiera sintió el impacto contra el suelo. En un instante estaba erguido, al siguiente solo había una inclinación vertiginosa y una oscuridad repentina y silenciosa que se tragó el sol.
Geralt se movió antes de que el cuerpo de Jaskier terminara de desplomarse. Cruzó el espacio en dos largas zancadas, con movimientos fluidos y sobrenaturalmente rápidos. Se agachó, deslizando las manos bajo los hombros y las rodillas del bardo con una facilidad experta que denotaba la habilidad de transportar a hombres heridos del campo de batalla.
Lo levantó sin esfuerzo. La cabeza de Jaskier se inclinó hacia atrás, su rostro ceniciento contra el cuero oscuro de la armadura de Geralt.
Un sollozo ahogado salió de Priscilla. Corrió hacia adelante, con la mano extendida para apartar el cabello de la frente de Jaskier, con dedos temblorosos. "Julian…"
Geralt giró el hombro, un movimiento sutil y deliberado que le impidió alcanzarla. Su cuerpo se convirtió en un muro entre ella y el hombre que sostenía en sus brazos.
—No —dijo en voz baja, una vibración más que un sonido. No era una petición.
Ella se estremeció, pero se mantuvo firme, con los ojos abiertos y un horror fresco y penetrante. "Me necesita. Es mi marido".
La mirada de Geralt, cuando finalmente se posó en ella, era plana y carente de la humanidad que ella suplicaba. Apretó el cuerpo inerte de Jaskier, acercándolo más, haciendo que su reclamo fuera tan físico como una marca.
—Nunca fue tuyo —afirmó Geralt, con palabras definitivas y frías como una lápida—. Siempre ha sido mío.
Se dio la vuelta y se alejó de la boda arruinada, llevando su carga hacia la tranquilidad de la taberna, dejando a Priscilla parada sola en los restos de su futuro.