Chapter 9: Deseo
La puerta se cerró con un clic tras ella, un sonido tan definitivo como el hachazo de un verdugo. Priscilla caminó. Un pie delante del otro, por el pasillo en penumbra, pasando las miradas curiosas de los madrugadores, y salió a la mañana cegadora e indiferente. El aire fresco de Novigrado no logró disipar el calor de su piel; el aroma fantasmal a sexo y madera de cedro se aferraba a ella como un sudario.
No sabía adónde iba. Sus pies la alejaron del corazón de la ciudad, de las habitaciones sobre la taberna que había sido su hogar, su santuario. Los adoquines dieron paso a la tierra, los edificios a las siluetas esqueléticas de los árboles. El bosque a las afueras de Novigrado la engulló; su antiguo silencio contrastaba marcadamente con el rugido en sus oídos.
Lo vio todo de nuevo, proyectado sobre el tapiz de hojas y sombras. Julian —no su Julian, no el hombre que escribió sonetos sobre la curva de su sonrisa— sino Jaskier, crudo y lascivo, reducido a una única y desesperada necesidad. La forma en que su cuerpo se había movido, no con la gracia practicada de un amante, sino con el hambre frenética y torpe de un adicto. Y Geralt… Geralt observándola, sus ojos reclamando no solo al hombre entre sus piernas, sino a su propio testigo. Haciéndola cómplice.
Una rama se quebró bajo su pie, el sonido fue alarmantemente fuerte. Se apoyó en la áspera corteza de un roble, con la respiración entrecortada. La vergüenza se enfrentaba a una excitación emocionante y aterradora que aún latía en su vientre. Había sido humillada, su matrimonio violado ante sus ojos. Entonces, ¿por qué se sentía tan viva? ¿Por qué el recuerdo de su sumisión, su deseo puro y puro, la hacía apretar los muslos?
“¿Perdido, pájaro cantor?”
La voz era como terciopelo oscuro, suave y impregnada de un poder ancestral y familiar. Priscilla se incorporó de golpe. Yennefer de Vengerberg se encontraba a pocos metros de distancia, una visión en blanco y negro contra el follaje en descomposición. Parecía como si hubiera estado esperando; sus ojos color amatista no se perdían nada.
—Yennefer —suspiró Priscilla con voz temblorosa.
—Parece que has visto un fantasma. O quizás algo mucho más interesante. —Yennefer se acercó un paso más, con mirada analítica—. Suele ser el brujo quien deja a la gente con esa expresión. Pero supongo que está ocupado con otras cosas.
La franqueza fue como una bofetada. Priscilla sintió una nueva oleada de calor que le inundó las mejillas. Abrió la boca para negarlo, para inventar alguna historia sobre una mala crítica, pero la verdad era un veneno que necesitaba expulsar. «Los vi», susurró, con las palabras desgarrándosele de la garganta.
Yennefer arqueó una ceja, un movimiento sutil y elegante. "Ah."
—Él… él me obligó a mirar. Geralt. Sabía que estaba allí y me obligó a mirar. —La confesión salió atropelladamente—. Y Julian… él estaba… él estaba…
—Era exactamente quien siempre ha sido —terminó Yennefer, sin juzgarlo. Acortó la distancia entre ellos—. El bardo siempre ha tenido un don para la devoción. Me sorprende que tardaras tanto en darte cuenta de que compartías un altar.
La precisión fue brutal. Priscilla negó con la cabeza, con lágrimas de frustración y confusión en los ojos. «Le dijo que lo amaba. Me dijo que lo mirara».
Yennefer ya estaba cerca, lo suficientemente cerca como para que Priscilla oliera el aroma a lilas y grosellas, un contrapunto embriagador a la descomposición del bosque. "¿Y qué sentiste, Priscilla? ¿Cuando viste al hombre que amas completamente destruido por otra?"
La pregunta flotaba en el aire. El corazón de Priscilla latía con fuerza contra sus costillas. La imagen volvió a aparecer: el rostro dichoso de Jaskier, surcado por las lágrimas, el agarre posesivo de las manos de Geralt en sus caderas. El poder emocionante y aterrador del espectáculo.
Sin pensarlo, impulsada por una oleada de emoción que ya no podía identificar, se abalanzó. Agarró las solapas de la capa de viaje de Yennefer y apretó la boca contra la de la hechicera.
No fue un beso de ternura. Fue un choque, un intento desesperado de transferir el caos que sentía en su interior a otra persona. Yennefer se quedó rígida por una fracción de segundo, como una estatua de sorpresa, antes de que sus propios instintos se apoderaran de ella. Su respuesta no fue amable; fue una recuperación del control, una exploración profunda y consciente que dejó a Priscilla aturdida.
Las manos de Priscilla se movieron por voluntad propia. Una se deslizó desde la capa de Yennefer para acunar el peso de su pecho a través de la fina tela, rozando con el pulgar un pezón erecto. La otra mano cayó entre sus piernas, presionando la áspera costura de sus pantalones contra el dolor punzante, imitando el ritmo frenético que había presenciado. Un gemido bajo y entrecortado escapó de ella, ahogado por la boca de Yennefer.
Ella actuaba como él. La comprensión fue como un rayo. Estaba igual de perdida, igual de consumida por una necesidad que no comprendía.
Yennefer rompió el beso; su aliento cálido rozaba la mejilla de Priscilla. Su mirada era penetrante, penetrante. «Así que es eso», murmuró, con un dejo de oscura diversión en la voz. «Te excitó. Ver su poder. Ver a tu marido ceder ante él».
Priscilla sólo pudo asentir, su cuerpo temblaba, sus dedos aún trabajando contra sí misma, buscando una liberación que sentía fuera de su alcance.
La mano de Yennefer se cerró sobre la de Priscilla, deteniendo su frenético movimiento. Su tacto era frío y firme. «Para». La orden fue silenciosa pero categórica. «Este no es el camino».
Priscilla la miró fijamente, con el pecho agitado y totalmente expuesta.
—¿Crees que follarme en el suelo te devolverá lo que perdiste en esa habitación? —La sonrisa de Yennefer era tenue, casi compasiva—. No lo hará. Solo te convertirá en uno más de sus hilos enredados.
La respiración de Priscilla se entrecortó, un sonido áspero y entrecortado. "¿Y entonces qué es?", preguntó, con la voz quebrada por una desesperación que la asqueaba. "No puedo dejar de verlo. No puedo... No puedo volver a nuestras habitaciones y fingir que no vi a mi marido desmoronarse por él".
La mirada de Yennefer permaneció con una inquietante calma violeta. "¿Así que te desmoronarás por mí? Un pobre sustituto."
—No se trata de sustituir. —La mano de Priscilla, aún atrapada en la de Yennefer, se retorció. No se apartó. En cambio, guió los dedos largos y fríos de Yennefer hacia abajo, presionándolos firmemente contra la tela húmeda entre sus piernas. Se le escapó un jadeo agudo e involuntario—. Se trata de... sentir algo que es mío.
Se inclinó hacia delante, encontrando con la boca la erguida punta del pezón de Yennefer a través de la oscura lana de su vestido. Su lengua recorrió la forma endurecida, la tela áspera contra ella, mientras su propia mano reanudaba su ritmo frenético contra los dedos guía de la sanadora. Esta no era la actuación ensayada de la esposa de un bardo; era una búsqueda salvaje y torpe de sensaciones, una prueba de que aún era capaz de ello.
Yennefer se quedó inmóvil, como un depredador evaluando una variable nueva e impredecible. Levantó la otra mano, no para apartar a Priscilla, sino para acunarle la nuca, enredándose los dedos en su cabello. «Me estás usando como piedra de afilar», murmuró con voz grave y ronca. «Para agudizar tu ira».
—¿Y no tienes curiosidad? —la desafió Priscilla, con las palabras amortiguadas por el pecho de Yennefer. Sus dedos exploradores, envalentonados, se deslizaron desde su propio calor hasta la unión de los muslos de Yennefer. La tela allí era diferente, más suave, pero la humedad que sentía filtrarse le resultaba inconfundiblemente familiar. Una risa triunfal y rota burbujeó en su pecho—. Estás tan mojada como yo.
Esa parecía ser la clave final. Un cambio sutil se produjo en la postura de Yennefer; la distancia analítica se disolvió en algo más inmediato y ávido. «La ropa es una barrera tediosa», afirmó, perdiendo su tono académico y adquiriendo un tono oscuro y práctico. Sus manos se dirigieron a los cierres de su vestido con movimientos eficientes y expertos.
Priscilla la imitó, sus dedos forcejeando con los cordones de su túnica, sus movimientos apresurados y torpes. El aire del bosque, antes un golpe helado, ahora se sentía como un bálsamo en su piel repentinamente expuesta. La tela se acumulaba a sus pies, un charco de lana y lino entre el musgo y las raíces, el mundo civilizado desechado apresuradamente.
Por un instante, se quedaron allí, dos mujeres desnudas bajo la luz moteada, con el silencio roto solo por su respiración agitada. Los ojos de Priscilla se deleitaron con la vista de la piel pálida e impecable de Yennefer, la elegante curva de sus caderas, el oscuro triángulo de vello entre sus piernas. No se parecía en nada a la masculinidad áspera y marcada que acababa de presenciar. Este era un poder diferente, elegante y contenido.
Entonces Yennefer acortó la distancia, presionando su cuerpo contra el de Priscilla, piel con piel. El contacto fue eléctrico, una corriente de calor compartido y comprensión tácita. Su boca encontró la de Priscilla de nuevo, pero este beso no pretendía transferirse; era una reivindicación, un acto deliberado y concentrado. Una mano se deslizó por la curva de la columna vertebral de Priscilla, mientras que la otra la ahuecaba, sus dedos deslizándose por la humedad con la certeza de un evaluador.
Priscilla se arqueó ante el contacto, con un gemido arrancado de su garganta. Agarró las caderas de Yennefer, clavándose las uñas en la suave carne, anclándose mientras el mundo se estrechaba en ese punto de contacto, esa frenética y necesaria colisión en el bosque.
Agarró las caderas de Yennefer, clavándose las uñas en la suave carne, anclándose mientras el mundo se estrechaba en ese punto de contacto, esa frenética y necesaria colisión en el bosque.
"Bajemos", murmuró Yennefer, su voz un ronquida contra el cuello de Priscilla. No fue una sugerencia.
Cedieron juntas, sus rodillas encontrando la maleza húmeda y el musgo fresco. La hierba fría se enredó en el cabello de Priscilla, un contraste vívido con el fuego que le consumía la piel. Se inclinó sobre Yennefer, cuya espalda pálida se arqueaba contra el tapiz verde del bosque.
Priscilla se hundió en ella, sus manos encontrando y apretando los pesados senos de Yennefer. La carne era increíblemente suave y firme bajo sus palmas. Ella frotó su núcleo palpitante contra el de la hechicera, un movimiento húmedo y descoordinado que buscaba fricción, unión, cualquier cosa para ahogar el zumbido en su cabeza.
Yennefer emitió un sonido gutural, sus propias manos deslizándose hacia abajo para agarrar firmemente las nalgas de Priscilla. Sus dedos se hundieron en la carne, guiando el vaivén, imponiendo un ritmo lento y profundo que hizo que Priscilla gritara. Cada arrastre de sus cuerpos era un intento de borrar una memoria, de reescribir una escena con sus propios cuerpos.
"¿Así?" Yennefer jadeó, sus ojos amatista oscuros e intensos.
"Sí", Priscilla gimió, perdiendo el ritmo, perdiendo el control, perdiéndose a sí misma en la sensación pura. Era un torbellino de piel y calor y el olor acre de su excitación mezclado con el de la tierra.
Luego, con una fuerza sorprendente, Yennefer la rodó. El mundo giró. Priscilla se encontró de espaldas en la hierba, mirando las ramas entrelazadas del dosel. Yennefer se cernía sobre ella, su cabello una cortina oscura contra la luz del día.
"Quiero un sabor", declaró Yennefer, su voz baja y llena de intento. No había lugar para la negación.
Se movió con una gracia fluida, girando su cuerpo hasta que sus cabezas estaban en extremos opuestos. Priscilla sintió las caderas de Yennefer sobre su rostro, el aroma musgoso y complejo de ella llenando sus sentidos. Luego, el aliento caliente de Yennefer estaba entre sus propios muslos.
Priscilla gimió, sus manos aferrándose a la hierba. La primera, plana y deliberada, lengua de Yennefer en su clítoris la hizo saltar. Fue un contacto experto, preciso, tan diferente de sus propios dedos torpes. Cerró los ojos, entregándose a ello.
Luego, recordando el acuerdo, inclinó la cabeza. Su boca encontró los pliegues húmedos de Yennefer. Sabía a poder ya salir ya algo inconfundiblemente ella. Priscilla lamió, explorando la textura y la forma, imitando el ritmo que se establecía sobre ella.
Fue un circuito de sensación cruda, un intercambio de aliento y fluido y desesperación. Cada gemido que arrancaba de Yennefer vibraba a través de su propio cuerpo. Cada movimiento de su lengua enviaba un nuevo temblor a través de los muslos de Priscilla.
El mundo exterior, el bosque, Novigrad, su vida, todo se desvaneció. Solo existía este bucle de retroalimentación de placer, este intento frenético de sentirse real, de sentirse deseado, de sentirse algo más que un fantasma en su propio matrimonio. La presión se acumuló dentro de ella, una ola que se alzaba para ahogar todo lo demás.
Y entonces se rompió. Un espasmo silencioso y violento la recorrió, arqueando su espalda contra el suelo. El grito que llevaba dentro desde que abrió ese armario fue silenciado por la carne de Yennefer.
Un momento después, sintió que el cuerpo sobre el suyo también se ponía rígido, seguido de un largo y tembloroso suspiro que caló hondo en sus propios muslos.
El silencio volvió, ahora pesado y completo. El aire frío se enfrió en su piel sudorosa. Priscilla abrió los ojos, mirando sin ver las ramas de arriba. El zumbido se había ido, reemplazado por un vacío resonante.