Chapter 8: The Hunter's Claim
La luz de la mañana era pálida y culpable, filtrándose por las rendijas de las contraventanas e iluminando las motas de polvo que danzaban sobre sus extremidades enredadas. Geralt ya estaba despierto, su cuerpo, una rígida línea de tensión contra el costado de Jaskier. Llevaba un rato escuchando. El familiar y ligero paso sobre las crujientes tablas del suelo del recibidor. El aroma a jabón de lirio de los valles, tenue y floral, se abría paso entre los rancios olores a sexo y cerveza.
Jaskier se movió, murmurando algo incoherente en la almohada, su mano buscando el calor de la piel de Geralt.
Un golpe firme y deliberado hizo vibrar la puerta. "¿Julian? ¿Estás ahí?" La voz de Priscilla era alegre, un poco preocupada. "Tenemos que hablar del repertorio de esta noche. El cliente está un poco molesto con los nuevos arreglos".
Jaskier abrió los ojos de golpe. El pánico, inmediato y absoluto, le borró el sueño del rostro. Miró a Geralt; una pregunta silenciosa y frenética se reflejaba en sus ojos abiertos.
Geralt se movía con el silencio de un depredador. Con un movimiento fluido, tapó la boca de Jaskier con una mano, rodeándole la cintura con el otro brazo, y lo sacó de la cama. Jaskier emitió un sonido ahogado de protesta; sus pies descalzos arañaron el áspero suelo de madera. Geralt, medio arrastrado, medio cargado, lo llevó hasta el gran armario de roble oscuro que estaba contra la pared del fondo.
—¿Qué…? —Jaskier logró jadear contra su palma.
—Silencio —susurró Geralt, una leve vibración en su oído. Abrió la puerta del armario de un tirón, impregnando el tenue aroma a cedro y lana vieja. Con una fuerza suave pero innegable, empujó a Jaskier dentro, entre las túnicas y capas colgadas—. No hagas ruido.
Antes de que Jaskier pudiera procesar la orden, Geralt cerró la puerta, sumiéndolo en una oscuridad casi total. El pestillo se cerró suavemente.
Afuera, los golpes volvieron a sonar, más insistentes. "¿Julian? Sé que estás ahí. Tus botas están afuera".
Geralt regresó a la cama, su desnudez una declaración de poder casual. No abrió la puerta. Simplemente la destrabó y volvió a sentarse en el borde de las sábanas revueltas, de cara a la entrada.
La puerta se abrió lentamente. Priscilla estaba allí, su cabello castaño rojizo reflejando la luz de la mañana. Su mirada, aguda e inteligente, contempló la escena: la habitación desordenada, el único par de botas, Geralt de Rivia sentado en la cama como si fuera el dueño del mundo entero, su mirada dorada fija en ella con una intensidad desconcertante.
—No está aquí —dijo Geralt con voz monótona.
Priscilla entrecerró los ojos. Dio un paso adentro, recorriendo la habitación con la mirada antes de volver a posarse en él. "¿Dónde está?"
Una tabla del suelo del armario crujió. Un sonido diminuto, casi imperceptible.
Los ojos de Geralt se posaron en él por una fracción de segundo, luego volvieron a ella. Una sonrisa lenta y posesiva se dibujó en sus labios. «Ocupado».
Dejó la palabra flotando en el aire. Priscilla no se movió. Solo lo observó con expresión indescifrable. Geralt le sostuvo la mirada, un desafío silencioso entre ellos. Él sabía que ella lo sabía. La tensión era física, densa y eléctrica.
Entonces, apartó la mirada. Miró deliberadamente hacia el armario, como si se dirigiera a la puerta cerrada. Su voz se volvió más baja, convirtiéndose en un rumor bajo e íntimo que resonó a través de la madera.
“Ven aquí, Jaskier.”
Dentro del armario, Jaskier se estremeció. Podía oírlo todo con dolorosa claridad. El crujido de las sábanas al moverse Geralt. La suave y vacilante inhalación de Priscilla. Su corazón latía con fuerza contra sus costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula. Esto era una locura. Ella estaba justo ahí.
—Geralt —susurró, una súplica desesperada perdida entre los pliegues de una capa.
—Ahora —ordenó Geralt, en un tono que no dejaba lugar a discusión.
La mano de Jaskier temblaba al abrir la puerta. La luz de la habitación lo cegaba. Salió completamente desnudo, con la piel enrojecida por el peso combinado de sus miradas. No se atrevía a mirar a Priscilla. Su mundo se había reducido al hombre en la cama.
Geralt tampoco miró a Priscilla. Sus ojos, ardían con un fuego oscuro y posesivo, solo miraban a Jaskier. Hizo un gesto con la cabeza ligeramente inclinada.
Jaskier cruzó la habitación con movimientos rígidos. Cayó de rodillas sobre las ásperas tablas del suelo, entre las piernas abiertas de Geralt. La realidad de la situación lo abrumó: Priscilla, observando desde la puerta, su presencia como un público silencioso y horrorizado ante su total rendición. Sin embargo, una parte traidora y aturdida de él se emocionaba con ello. Con ser deseado de esta manera, reclamado tan públicamente, tan despiadadamente.
Miró a Geralt con una pregunta en los ojos. Geralt asintió lentamente una sola vez.
Jaskier se inclinó hacia delante, con las manos apoyadas en los muslos de Geralt. Lo tomó en su boca; el peso y el sabor familiares fueron un ancla en la tormenta de su humillación y deseo. Oyó un jadeo agudo y ahogado desde la puerta. Priscilla. Cerró los ojos, perdiéndose en el ritmo, en el aroma salado y almizclado de la piel de Geralt, en el gemido bajo y aprobatorio que retumbó en el pecho del brujo.
No era suficiente. El dolor en su interior era más profundo, una necesidad hueca que el acto de chupar no podía saciar. Necesitaba ser llenado. Mientras su boca trabajaba, su propia mano se deslizó entre sus piernas. Sus dedos, resbaladizos por la saliva, encontraron su entrada, presionando con una urgencia desesperada y frenética. Se folló con sus propios dedos, imaginando que era Geralt, sus caderas se mecían contra su mano con un ritmo tembloroso y patético.
Geralt lo observaba con la mirada fija, entrecerrada e intensa. Pasó una mano por el pelo de Jaskier, sin guiarlo, simplemente poseyéndolo. "¿Ves?", murmuró Geralt con voz áspera y baja, dirigida tanto al hombre de rodillas como a la mujer paralizada junto a la puerta. "¿Ves cuánto lo necesita?"
Priscilla no habló. No se fue. Se quedó allí, clavada en el suelo, con una mano sobre el estómago. Respiraba entrecortada y silenciosamente. La escena era obscena, una violación de todos los límites de su matrimonio, y sin embargo... una excitación ardiente y vergonzosa se apoderó de su vientre. Observó al hombre que amaba, a su Julian, reducido a una cosa temblorosa y lasciva, completamente consumido por su necesidad de este hombre brutal y hermoso. La adicción cruda y sin filtro en su rostro era una visión terrible y cautivadora. Vio cómo su cuerpo se rendía, la concentración absoluta en sus ojos, cómo ansiaba cada gruñido, cada tic, cada prueba de su propia impotencia.
Estaba presenciando una verdad que solo había adivinado. No se trataba solo de sexo. Era adoración, y Jaskier era el más devoto de los pecadores.
La respiración de Geralt se entrecortó y sus muslos se tensaron. Su mano se cerró en el cabello de Jaskier, sujetándolo mientras se consumía en su garganta con un gemido gutural y prolongado.
Jaskier tragó saliva, tosiendo levemente, y su cuerpo se estremeció al sentir su propio clímax, desordenado y rápido, en el suelo entre ellos. Se desplomó hacia adelante, apoyando la frente en la rodilla de Geralt, exhausto y tembloroso.
Se desplomó hacia adelante, apoyando la frente en la rodilla de Geralt, exhausto y tembloroso. La quietud en la habitación era más ruidosa que cualquier canción que hubiera escrito, rota solo por el sonido áspero de su propia respiración. Podía sentir el peso del silencio de Priscilla cargando el aire, un juicio suspendido.
Geralt no lo liberó. Su mano permaneció anclada en su cabello, una garra posesiva y calmante. Sus ojos, cuando Jaskier se atrevió a mirar hacia arriba, no estaban en él, sino fijos en la puerta, desafiando a Priscilla a hablar, a moverse, a existir en su espacio reclamado.
“Ven aquí”, dijo Geralt, su voz un ronquido bajo que no admitía discusión.
Jaskier se movió con la lentitud de un sonámbulo, sus músculos protestando, su mente aún nublada por la vergüenza y el placer. Geralt se reclinó contra la cabecera de la cama, su cuerpo una extensión pálida y cicatrizada de la madera oscura. Con un leve gesto de la barbilla, indicó lo que quería.
“Geralt”, susurró Jaskier, una última y débil objeción.
“Ahora.”
Jaskier se subió a él, sus rodillas a ambos lados de sus caderas. La posición lo enfrentaba directamente a Priscilla. Su rostro estaba pálido, sus ojos muy abiertos, una mano aún presionada contra su boca. Geralt lo guió hacia dentro, un movimiento brutal y preciso que le arrancó un grito a Jaskier, un sonido agudo y desgarrado que no era ni de dolor ni de placer, sino de pura rendición.
“Díselo”, gruñó Geralt, sus manos agarrando las caderas de Jaskier, estableciendo un ritmo implacable que sacudía todo su cuerpo.
Jaskier jadeó, sus dedos aferrándose a los hombros de Geralt como si fuera lo único real en un mundo que se desmoronaba. Sus ojos, vidriosos, se encontraron con los de Priscilla. “Lo siento”, forcejeó, pero Geralt lo empujó más profundamente, haciendo que su espalda se arqueara.
“No eso.”
Las lágrimas brotaron en los ojos de Jaskier, limpiando algo de la vergüenza. “Te amo”, jadeó, la confesión arrancada de lo más profundo de su pecho. "Dioses, Geralt, te amo". Cada palabra era un latido sincronizado con sus embestidas. "Amo esto... amo tu gruesa polla dentro de mí. Solo tú." Su cabeza cayó hacia atrás con un gemido. “Nadie más... nadie más puede llenarme así.”
Geralt lo miró, su expresión feroz y abierta, bebiendo cada sílaba. Con un gruñido, cambió el ángulo, y Jaskier gritó, un sonido crudo y desesperado de placer absoluto. “¡Priscila, mira!” gritó Jaskier, su voz quebrada por el esfuerzo. Sus manos se movieron de los hombros de Geralt a sus propios muslos, abriéndose, exponiéndose completamente ante su esposa. "¿Ves? ¿Ves cómo me devora? Cómo mi agujero se traga toda su polla. Es... es todo para mí."
Priscilla no se movió. Un solo trazo de lágrima brilló en su mejilla, cortando a través de su inmovilidad congelada. No era de dolor, sino de un entendimiento horrible y fascinado. Estaba viendo la verdad fundamental de su matrimonio desmoronarse en ese mismo instante, reemplazada por una verdad más antigua y visceral.
Jaskier ya no la veía. Estaba perdido, cabalgando a Geralt con un abandono frenético, sus confesiones de amor entremezcladas con blasfemias y súplicas incoherentes. Geralt lo sostuvo, sus gruñidos se convirtieron en un rugido sordo cuando se vino dentro de él, un violento temblor que recorrió ambos cuerpos.
Jaskier se desplomó sobre su pecho, completamente agotado, cubierto de un sudor brillante y temblando incontrolablemente.
Geralt lo rodeó con los brazos, su mirada todavía fija en la puerta. Pero Priscilla ya se había ido. El espacio donde había estado parada estaba vacío, solo el tenue aroma a lirio de los valles permanecía en el aire, un fantasma de la vida que Jaskier acababa de destruir.