Chapter 3: The sun
El primer rayo del amanecer fue una pálida y culpable cuchillada que atravesó la abertura de las cortinas. Cayó sobre el rostro de Jaskier, quien se movió con un sonido suave y confuso, con los restos de un sueño aferrándose a él. Entonces su cuerpo se puso rígido. Geralt sintió el cambio al instante, la transición de una calidez flexible a una alerta nerviosa contra su pecho.
Jaskier no se apartó. Se quedó allí tendido, respirando la silenciosa catástrofe de la habitación. El aroma a sexo y sudor impregnaba el aire, una confesión cruda y animal. Podía sentir el peso sólido y desconocido del brazo de Geralt sobre su cintura, una marca de propiedad de toda una vida.
—Joder —susurró en la almohada.
La única respuesta de Geralt fue apretar el brazo, apenas un poco. Una reclamación silenciosa.
Con un suspiro que parecía salir de las plantas de los pies, Jaskier se desprendió con cuidado. El aire fresco de la mañana le azotó la piel, poniéndole la piel de gallina. Sin mirar atrás, cruzó la habitación desnudo, buscando su túnica y poniéndosela. La seda estaba fría, un escudo débil.
Geralt lo observaba desde la cama, con sus ojos dorados sin pestañear. No dijo nada mientras Jaskier se acercaba al lavabo, salpicándose la cara como si pudiera lavarse la cara. No dijo nada mientras Jaskier empezaba a preparar su ropa para el día en una gran silla tapizada: ropa interior de lino fino, medias de seda, los calzones oscuros y, por último, el jubón. Era de un azul rey intenso, bordado con hilo de plata. Un jubón de boda.
Verlo fue un golpe físico en el estómago de Geralt.
Jaskier cogió su navaja; el roce de la correa contra el cuero era el único sonido en la habitación. Empezó a enjabonarse la cara con movimientos prácticos y deliberados, con la mirada fija en su propio reflejo en el pequeño espejo. Parecía cansado. Parecía lleno de vida.
Geralt se levantó de la cama. Se movió con el silencio de un depredador, cruzando la habitación hasta situarse justo detrás de Jaskier. Vio las manos del bardo inmóviles, con la navaja flotando cerca de su mejilla. Sus miradas se cruzaron en el espejo.
—No —dijo Jaskier en voz baja. Una súplica, no una orden.
Geralt lo ignoró. Sus manos se posaron, no en la navaja, sino en los hombros de Jaskier. Sintió la tensión, como la cuerda de un arco tensada. Se inclinó y sus labios encontraron la sensible zona de piel justo detrás de la oreja de Jaskier, aún húmeda por el baño. Inhaló su aroma, ahora impregnado del jabón y el persistente rastro de su noche.
Un escalofrío recorrió a Jaskier. La navaja cayó con un ruido metálico en la palangana de porcelana. «Geralt... No puedo. La hora... Priscilla...»
—Priscilla no está. —La voz de Geralt resonó en su cuello. Sus manos se deslizaron desde los hombros de Jaskier, sobre la seda de la túnica, y sus dedos recorrieron su columna hasta posarse en sus caderas. Lo giró, obligándolo a apartarse del espejo, del reflejo del hombre en el que se suponía que se convertiría hoy.
La resistencia de Jaskier fue fugaz, un atisbo de decoro que se desvaneció en el instante en que la boca de Geralt encontró la suya. Este beso era diferente a los desesperados y hambrientos de la noche anterior. Era más lento, más profundo, un desenredo deliberado. Sabía a menta del jabón de afeitar y a la amarga verdad del día que se avecinaba.
—Esto es un error —suspiró Jaskier contra sus labios, mientras sus manos se cerraban en puños en el cabello de Geralt.
—Me da igual. —Geralt lo acompañó hasta que sus piernas tocaron el borde de la cama y se sentó, atrayendo a Jaskier hacia la V de sus piernas. Apartó el cuello de la bata con la nariz, recorriendo con la boca la clavícula de Jaskier. Sus manos encontraron el lazo de la bata y lo aflojaron. La seda azul se acumuló en el suelo, un charco de intenciones abandonadas.
Las manos de Geralt estaban por todas partes, reconstruyendo el paisaje de un cuerpo que creía perdido. Cartografió la leve suavidad que no había estado allí hacía una década, las tenues líneas plateadas de viejas cicatrices olvidadas. Lo adoró todo con un fervor silencioso y desesperado.
Jaskier se derretía bajo la embestida, con la cabeza hacia atrás y un gemido entrecortado escapando de su garganta. "La... la ropa", logró jadear. "La arrugaré".
Con un gruñido de pura posesión, las manos de Geralt se cerraron sobre la fina tela del jubón. No lo rasgó, pero la amenaza residía en su agarre, en la contracción de los músculos de sus antebrazos. Atrajo a Jaskier hacia sí, hasta que sus frentes se tocaron y sus alientos se mezclaron.
—Déjalos —ordenó Geralt, con la voz ronca por una necesidad que trascendía lo físico—. No te los estás poniendo. No para ella. —Volvió a capturar la boca de Jaskier, un beso intenso y demandante. Al separarse, sus palabras fueron un susurro ardiente contra los labios de Jaskier—. Eres mía. Siempre lo has sido.
La declaración quedó suspendida en el aire, tajante e innegable. No era una pregunta. Era una verdad que había cargado durante diez años, y que finalmente había expresado.
Jaskier no discutió. No podía. La lucha lo había abandonado, reemplazada por un anhelo tan profundo que parecía morir. Dejó que Geralt lo empujara de vuelta al colchón; el traje de boda, cuidadosamente colocado, se desparramó por el suelo. El mundo exterior, la boda, Priscilla... todo se redujo al espacio de esta habitación, al peso de este hombre encima de él, a la devastadora simplicidad de esa afirmación.
Eres mía.
Abajo, el golpe seco y superficial en la puerta principal resonó como un disparo en la casa silenciosa.
Jaskier se quedó paralizado bajo él, con los ojos abiertos de par en par. El hechizo se rompió.
—¿Jaskier? —llamó una voz de mujer desde el otro lado de la puerta. Era la tía de Priscilla, con un tono alegre y eficiente—. ¡El barbero está aquí para atenderte, querida! No podemos permitir que el novio luzca desaliñado, ¿verdad?
Las palabras flotaron en la habitación iluminada por el sol, una interrupción cruel y mundana. Geralt permaneció inmóvil sobre él, una estatua de tensión y deseo frustrado. El rostro de Jaskier era una guerra de pánico, arrepentimiento y las brasas aún latentes de su pasión.
Los golpes se intensificaron hasta convertirse en un rápido staccato. "¡Jaskier! ¡Por Dios! ¿Estás decente?"
Geralt se apartó de él con un silencio que, de alguna manera, fue más fuerte que un grito. El repentino aire frío entre ellos fue un shock. Jaskier se levantó de la cama, jadeando, buscando sus pantalones y túnica de la silla donde yacía su jubón de bodas.
"¡Ya voy!", gritó, con la voz entrecortada por el pánico. Miró furioso a Geralt, que ahora estaba de espaldas a él, una estatua de músculos tensos y furia latente, mirando fijamente a la pared. "¡Solo... dame un momento!"
Se vistió con dedos frenéticos y torpes, tirando del fino lino sobre una piel que aún vibraba con el recuerdo de las manos de Geralt. No volvió a mirarse al espejo. No podía. Simplemente se alisó la túnica, se pasó una mano por su desastroso cabello y huyó de la habitación sin mirar atrás.
El resto de la mañana transcurrió en un torbellino de sonrisas forzadas y caos cotidiano. El barbero se afeitaba la garganta con una navaja mientras charlaba del tiempo. Los amigos pasaban a saludarlo con palmaditas en la espalda y copas de vino especiado. Jaskier se lo bebió todo, el vino y los buenos deseos, dejando que la agradable sensación de aturdimiento lo invadiera. Se reía en los momentos oportunos, asentía con la cabeza y se sentía como un fantasma rondando su propia vida.
Durante todo ese tiempo, era plenamente consciente de la ausencia de Geralt. El brujo había desaparecido de la casa, como una nube de tormenta que se retiraba en el horizonte. Debería haber sido un alivio. En cambio, se sentía como si le hubieran amputado una extremidad.
Le estaban probando el jubón, el azul con el hilo plateado, cuando la puerta del camerino se abrió con un crujido. Geralt estaba allí, apoyado en el marco. Se había aseado, su cabello blanco estaba húmedo, pero sus ojos eran del mismo oro ardiente. Sostenía dos jarras de cerveza oscura.
—Déjanos —le dijo Geralt al sastre. Su voz era baja, sin lugar a discusión.
El hombre salió corriendo. Jaskier estaba allí, con un brazo enfundado en una manga, la fina tela colgaba de su hombro. "¿Qué quieres?", preguntó con voz cansada.
Geralt se apartó del marco de la puerta y entró, dejando una jarra en una mesa cercana. «Para hablar».
"No tenemos nada de qué hablar."
—Sí, lo haremos. —La mirada de Geralt se posó en el jubón medio abrochado, en la piel expuesta del cuello de Jaskier—. De verdad que vas a seguir adelante con esto.
"Es el día de mi boda." Las palabras sabían a ceniza.
Geralt se acercó un paso, luego otro, hasta que lo arrinconó contra la pared, junto a un armario alto y polvoriento. No lo tocó, pero su presencia era una fuerza física. «Mírame y dime que no lo sientes. Dime que anoche no fue nada».
La compostura de Jaskier, tan cuidadosamente construida durante toda la mañana, se hizo añicos. "¡Fue un error! ¡Un hermoso y terrible error! ¿Qué quieres de mí?"
—Esto. —La mano de Geralt finalmente se alzó, no para golpear, sino para ahuecar su mandíbula, acariciando con el pulgar el pómulo de Jaskier—. Solo esto. Una vez más.
Se inclinó, sus labios a un paso de los de Jaskier. Su aroma —a cuero, aire frío y ese almizcle esencial y familiar— era una droga a la que Jaskier nunca había aprendido a resistirse. Se estaba ahogando y Geralt era el único aire.
"Geralt..." Fue una rendición.
La boca de Geralt se encontró con la suya en un beso que no se parecía en nada a la noche anterior. No se trataba de pasión ni anhelo. Era una exigencia. Dura, posesiva y definitiva. Cuando lo rompió, Jaskier jadeaba.
"¿Dónde?" gruñó Geralt contra su boca.
La mente de Jaskier, nublada por el deseo y la desesperación, buscaba a tientas una respuesta. «El... el viejo almacén. Al final del pasillo. Está vacío».
Con un movimiento ágil, Geralt agarró la jarra y una gruesa manta de lana tendida sobre una silla. Tomó la mano de Jaskier y lo sacó de la habitación, por el silencioso pasillo, lejos del ruido y la luz. Probó una puerta; estaba cerrada. La segunda daba a una pequeña habitación sin ventanas que olía a polvo y a cosas olvidadas.
Geralt cerró la puerta de una patada tras ellos, sumiéndolos en una oscuridad casi total. Tiró la manta al suelo y empujó a Jaskier contra la puerta; la madera, fría e inflexible, le rozaba la espalda. Los sonidos del bullicio de la casa se oían apagados, como si fueran de otro mundo.
—Dime que pare —susurró Geralt en el espacio entre ellos, mientras sus manos ya trabajaban en los pantalones de Jaskier.
Jaskier no dijo nada. Buscó a tientas los cierres de los pantalones de Geralt, con las manos temblorosas. Su silencio era el único permiso que Geralt necesitaba.
Fue rápido y desesperado, una colisión en la oscuridad. Geralt lo giró, presionando su pecho contra la áspera madera de la puerta. No había aceite, solo saliva y una urgencia brutal. La quemadura inicial hizo que Jaskier gritara, un sonido agudo y ahogado, engullido por el aire polvoriento.
Geralt no se detuvo, embistiéndolo con una embestida profunda que le dejó sin aliento. Rodeó la cintura de Jaskier con un brazo, manteniéndolo erguido, y extendió la otra mano contra la puerta, junto a su cabeza. Cada movimiento era un signo de puntuación en una frase que jamás podrían terminar.
Jaskier se aferró al marco de la puerta, con los nudillos blancos, cada terminación nerviosa en llamas. Era demasiado, insuficiente, un castigo y una bendición. Empujó a Geralt, acompañándolo a su ritmo frenético, un acuerdo silencioso y furioso entre ellos.
Geralt tenía la boca pegada a su oído, respirando entrecortadamente. «Eres mío», gruñó, y las palabras vibraron contra la piel de Jaskier. «Dilo».
Jaskier, fracturado y dispuesto, obedeció. «Tuyo», jadeó hacia el bosque. «Dioses, Geralt, soy tuyo».
La confesión los destrozó a ambos. El ritmo de Geralt flaqueó, su cuerpo se trabó al correrse con un sonido gutural y ahogado, hundiendo la cara en el hombro de Jaskier. El ardiente derrame en su interior fue la verdad final y devastadora. Jaskier lo siguió momentos después, con su propia liberación estremeciéndolo, dejándolo débil y sin huesos contra la puerta.
Durante un largo instante, el único sonido fue su respiración agitada; el mundo al otro lado de la puerta, un sueño apagado e irrelevante. La frente de Jaskier reposaba sobre la madera fría; su cuerpo vibraba, cada terminación nerviosa gritaba tras el impacto. El peso de Geralt era un ancla sólida y familiar contra su espalda, un refugio temporal contra la tormenta que acababan de reavivar.
Entonces, la realidad volvió a infiltrarse, fría e inoportuna. El lejano tintineo de ollas, una carcajada abajo. La boda.
Geralt se retiró lentamente; la pérdida de contacto le pareció una herida fresca. Se ajustó la ropa con una serie de movimientos prácticos y eficientes. Jaskier permaneció pegado a la puerta, como si pudiera mantener a raya al mundo entero con solo quedarse allí.
—Vístete —dijo Geralt en voz baja, despojada de su furia anterior, y ahora solo con voz áspera y decidida.
Jaskier forcejeó con sus pantalones, con los dedos torpes e insensibles. El fino lino se sentía como una traición contra su piel. Aún sentía el fantasma de Geralt en su interior, una reivindicación que era más profunda que la carne. «Estará esperando», susurró, con un sabor a ceniza en las palabras.
“Déjala esperar.”
Geralt se adentró entonces, no en dirección a la puerta, sino en la polvorienta penumbra del almacén. Se giró para mirar a Jaskier; sus ojos dorados captaban la poca luz que se filtraba por debajo de la puerta. Parecía un lobo refugiado en su guarida, dispuesto a devorar el bosque.
—Esto se acaba ya —dijo Geralt. La frase quedó suspendida en el aire polvoriento, definitiva.
—¿Qué termina? —La risa de Jaskier era hueca y rota—. ¿Esto? Terminó en una montaña, Geralt. Hace años.
—No lo hizo. —Geralt dio un paso al frente—. Sabes que no. Pasé diez años buscando un fantasma. No pienso volver a hacerlo.
—¿Y luego qué? —La voz de Jaskier se alzó, con un matiz de desesperación frenética—. ¿Qué quieres? ¿Un último polvo de despedida antes de entregarle mi vida a alguien más? Lo tienes. Ahora déjame ir.
"No."
La palabra fue tan simple, tan definitiva. Destrozó la última pretensión de control de Jaskier.
Geralt acortó la distancia entre ellos. No tocó a Jaskier, pero se mantuvo tan cerca que su calor era una marca. "Tienes una opción. Una opción real esta vez". Se inclinó, bajando la voz a un susurro que, de alguna manera, era más aterrador que un grito. "Saldremos juntos por esa puerta. Ahora mismo. Agarramos a Roach, nos vamos de este maldito pueblo y no miramos atrás".
Jaskier lo miró fijamente, con la mente dando vueltas. La imagen era tan vívida, tan dolorosamente seductora: el camino abierto, las fogatas, el peso familiar de Geralt a su lado. Una vida que había llorado durante una década, ofrecida de vuelta en bandeja de ruina.
“¿O?” Jaskier logró preguntar, ya temiendo la respuesta.
Una sonrisa sombría y posesiva se dibujó en los labios de Geralt. «O me quedo».
“¿Te… quedas?”
—Aquí. En este pueblo. —La mirada de Geralt no pestañeaba, la de un depredador—. Encontraré una posada. Aceptaré contratos. Seré la sombra de tu pequeña y feliz vida. Tu vecino. Tu amigo. —La sonrisa se ensanchó, mostrando los dientes—. Tu amante.
Jaskier sintió que la sangre le abandonaba la cara. «Estás loco».
—Soy tuyo —lo corrigió Geralt, con una promesa siniestra—. Y tú eres mío. Eso no cambia porque te pongas una chaqueta azul. —Finalmente extendió la mano, acariciando el labio inferior de Jaskier con su pulgar calloso—. Así que elige. ¿Desaparecemos hoy o me paso el resto de mi vida demostrando que lo que dije en esa habitación era en serio?
Se inclinó, su aliento caliente contra el oído de Jaskier, sus siguientes palabras una promesa cruda y devastadora.
Te follaré en cada habitación de esa casa que compartes con ella. Te poseeré sobre la mesa de tu propia cocina. Te inclinaré sobre el balcón donde cuelga tu ropa. Las imágenes eran violentas, explícitas, y se enroscaron en las entrañas de Jaskier como una serpiente. Y en tu noche de bodas, mientras ella te espera en tu lecho nupcial, estarás de rodillas para mí. Me aseguraré de que ni siquiera puedas acercarte a ella sin recordar a quién perteneces realmente.
Jaskier tembló; su cuerpo respondió a la posesión cruda de esa voz, mientras su alma se encogía. Era una pesadilla. Era todo lo que había deseado en secreto durante diez años.
“Elige, Jaskier.”
Los sonidos de la fiesta nupcial se extendían por la planta baja, un mundo alegre y normal que estaba a punto de abandonar o profanar. Miró a Geralt, a los años de soledad y arrepentimiento grabados en su rostro, al amor aterrador e inquebrantable que ardía en sus ojos.
Abrió la boca. La palabra, cuando salió, fue apenas un sonido, pero lo cambió todo.