Chapter 10: Aftercare and a New Command
La calma tras la posesión de Marco era superficial y engañosa. Desmond yacía contra él; el calor residual en su interior le resultaba un consuelo extraño, su mente blanda y maleable. El pulgar de Viktor acariciaba su cadera con un ritmo que nada tenía que ver con la pasión, sino con la posesión.
—Estás demasiado callado ahí dentro, conejito —murmuró Marco, con los labios pegados a la sien de Desmond—. Pensar es para después.
—Lo siento —susurró Desmond, la palabra automático.
Marco soltó una risita, sintiendo una leve vibración en el pecho. —No hace falta. Lo arreglaremos. —Miró más allá de Desmond, asintiendo hacia Viktor—. El azul. Solo un poquito. Para que siga contento.
Un punzante escalofrío de alarma atravesó la bruma de Desmond. Antes de que pudiera reaccionar, Viktor se movió. El hombre corpulento regresó con una jeringa pequeña y elegante, cuyo líquido era de un azul pálido y opalescente. Reflejaba la tenue luz como un fragmento de cielo robado.
“¿Qué…?” comenzó Desmond, tratando de moverse.
—Shhh —lo tranquilizó Marco, apretando el brazo, convirtiéndolo en una sujeción en lugar de un abrazo—. Solo un poco más. Hace que todo se sienta como un baño caliente. Te gustaba antes, ¿recuerdas?
Desmond no lo hizo, en realidad. Las primeras fases de la noche fueron una mezcla confusa de sensaciones y terror. Pero la confianza, la necesidad imperiosa de complacer, era un reflejo más fuerte que el miedo. Se relajó, apartando la cabeza de la aguja. Sintió el dedo calloso de Viktor encontrar una vena en su brazo, un pinchazo rápido, seguido de un calor químico que se extendió y le derritió los huesos.
El mundo se suavizó en los bordes. La opulenta suite se convirtió en una acuarela. Las voces de Viktor y Marco se fundieron en sonidos melódicos y distantes. El dolor entre sus piernas se desvaneció en un leve y sutil zumbido. Una sonrisa tonta asomó a sus labios.
—Ahí está mi dulce niño —dijo Marco con voz melosa, saliendo de detrás de él—. Siéntate. Tenemos visitas.
Invitados. La palabra flotaba en su mente, agradable e inofensiva. Viktor y Marco lo vistieron con destreza, no con su uniforme de camarero, sino con un suave chándal de cachemir gris que se sentía como nubes sobre su piel. Era demasiado elegante, demasiado caro. Soltó una risita cuando le pusieron unas zapatillas a juego.
—Es perfecto —gruñó Viktor, girando la barbilla de Desmond con un dedo—. Tiene los ojos como platos. No se enterará de nada.
—Ese es el punto —dijo Marco. Tomó la mano de Desmond—. Vamos, cariño. Es hora de la presentación.
Lo condujeron, dócil y apacible, fuera de la suite, a través de un pasillo privado, hasta una lujosa sala de estar. Dos personas, un hombre y una mujer de unos sesenta y tantos años, estaban sentadas rígidamente en un sofá de brocado. Vestían ropas recatadas y modestas, propias de personas completamente fuera de lugar. La mujer sostenía un pequeño bolso como un escudo. La expresión del hombre reflejaba una mezcla de ansiedad y severa desaprobación.
Desmond parpadeó al verlos, con la cabeza ligeramente ladeada. Le resultaban familiares, como un cuadro en un museo: reconocibles, pero ajenos a la vida real.
“¿Mamá? ¿Papá?” Las palabras salieron de su boca, arrastradas y confusas. Parecían palabras que debía haber dicho.
La mujer —su madre— se estremeció. El hombre —su padre— se puso aún más rígido, apretando la mandíbula.
La mano de Marco se posó en la nuca de Desmond, un peso firme y reconfortante. «Señor y señora Ellis, me alegra mucho que hayan podido venir. Como pueden ver, Desmond está muy bien bajo nuestro cuidado. Se ha esforzado mucho por complacernos».
—¿Qué le has hecho? —preguntó su padre con voz débil y forzada.
—Solo lo ayudo a encontrar su lugar —dijo Viktor, colocándose detrás de Desmond. Sus anchas manos se posaron sobre los hombros de Desmond, dibujando círculos lentos con los pulgares. Un gesto posesivo e inconfundible. Desmond se recostó contra el contacto, suspirando con satisfacción.
—Parece… tranquilo —dijo su madre, mientras sus ojos iban del rostro sereno de Desmond al cuello que aún se veía por encima del cachemir.
—Está en paz —corrigió Marco, con un tono de reproche suave—. Por fin. ¿Verdad, Desmond? Eres feliz aquí, con nosotros.
Desmond alzó su mirada, con los párpados pesados, hacia Marco; su mundo se redujo a aquel rostro oscuro e imponente. —Sí —susurró, con la sinceridad de un niño—. Tú me das de beber. Aquí me dan de beber.
Su madre emitió un pequeño sonido ahogado.
La sonrisa de Marco era pura victoria benévola. —¿Lo ves? Ahora entiende lo que necesita. —Su mano se deslizó desde el cuello de Desmond, bajando por su espalda, hasta posarse en la parte baja de su columna—. ¿Por qué no les muestras a tus padres lo obediente que puedes ser? ¿Lo bien que te sientes?
La orden caló hondo en la sangre tibia de Desmond, aún caliente por la droga. Quería portarse bien. Quería demostrárselo. Dio un paso tambaleante hacia adelante, hasta quedar de pie frente al sofá, mirando a las dos personas que lo habían criado con una especie de curiosidad afectuosa y vacía.
Las manos de Viktor no lo abandonaron. Una se deslizó hacia adelante, aplanándose sobre el abdomen de Desmond, tirando de él ligeramente hacia atrás para arquear la espalda. La otra mano se deslizó bajo la suelta cachemir, extendiéndose sobre su pecho desnudo, sobre un pezón. Desmond jadeó, un sonido pequeño y agudo, y sus ojos parpadearon.
—Detente —exigió su padre, pero la orden era débil, vacía. No se movió.
—Quiere enseñártelo —susurró Marco, cerca del oído de Desmond—. Está orgulloso de ello.
Viktor le pellizcó el pezón entre sus gruesos dedos, haciéndolo rodar. Una punzada de dolor agudo atravesó la niebla química, y Desmond gimió, con las rodillas temblando ligeramente. Viktor lo sostuvo para que no se moviera.
—Por favor —gimió Desmond, sin saber qué pedía. El contacto dolía y lo electrizaba, un hilo brillante en la cálida penumbra. Se retorció, no para escapar, sino para aferrarse a él.
“¿Ves lo receptivo que está?”, narró Marco, con una voz suave y espeluznante. “¿Tan vivo está? Nunca lo habías visto así, ¿verdad? Todos esos años, solo un fantasma en un apartamento. Ahora míralo.”
Su madre lloraba en silencio, las lágrimas surcaban su rostro. No podía apartar la mirada.
La mano errante de Viktor bajó, deslizándose bajo la cintura del suave pantalón deportivo, sus dedos rozando el borde de la jaula de acero bajo la tela. Desmond soltó un grito ahogado, un escalofrío recorrió su cuerpo y su cabeza cayó hacia atrás contra el hombro de Viktor. La humillación era un concepto lejano, más allá de un grueso y cálido cristal. Lo real era la atención, la concentración implacable, la forma en que su cuerpo vibraba bajo sus manos.
—Ahora suplica con tanta dulzura —observó Viktor, con una voz ronca que resonó en el oído de Desmond. No movió la mano—. Un pequeño «por favor» para todo. ¿No es así?
—Por favor —sollozó Desmond, la palabra disolviéndose en un jadeo cuando los dedos de Viktor ejercieron una presión cruel y consciente—. Por favor, yo… yo necesito…
—¿Qué necesitas, conejito? —preguntó Marco, con la mirada fija en los padres de Desmond.
—No lo sé —sollozó Desmond, perdido en la sensación, en la actuación, en la realidad completamente destrozada de los rostros horrorizados de sus padres—. Solo necesito...
Marco finalmente asintió a Viktor, quien lentamente, con aire burlón, retiró la mano. Desmond se desplomó, temblando violentamente, dejando escapar una serie de gemidos de impotencia.
—Creo que con esto basta por la visita —dijo Marco, con un tono enérgico y profesional. Tomó el brazo inerte de Desmond—. Necesita descansar. Aún le queda mucho por hacer.
Comenzó a guiar a Desmond, que tropezaba y sollozaba desconsoladamente, de regreso al pasillo. Desmond dirigió su mirada borrosa y húmeda por última vez hacia el sofá, hacia las dos figuras silenciosas y destrozadas.
Les dedicó una pequeña sonrisa temblorosa, propia de alguien drogado.
—Adiós —balbuceó.
Entonces la puerta se cerró, impidiendo que viera su vida pasada. El pasillo, suave y insonorizado, absorbió sus lágrimas. Marco se secó una de la mejilla con el pulgar.
—Qué buena mascota —susurró, y el elogio llenó el vacío de Desmond, llenando los espacios donde deberían estar la vergüenza y el recuerdo—. Lo hiciste muy bien. Por fin te vieron.
Y mientras lo conducían de vuelta a la habitación de seda rojo intenso y largas sombras, Desmond, vacío y transformado, se aferró a aquel elogio contra su corazón. Era lo único que le quedaba.