Chapter 8: The Private Suite
El terciopelo de las cuerdas separó el ruido del mundo como un telón cayendo. La suite olía a humo viejo, a cuero pulido y un aire acondicionado frío que hacía que la piel desnuda de Desmond se erizara. La puerta, gruesa como la de una cámara acorazada, se cerró con un clic sordo que absorbió todo el sonido del casino. El silencio era más alto que cualquier música.
—Aquí estamos —dijo Marco, desabrochándose el reloj de la muñeca y dejándolo caer sin ceremonias sobre una mesa auxiliar de cristal.
La habitación era vasta. Una cama ancha y baja, cubierta con una colcha de satén negro, dominaba el espacio como un escenario. Había sofás profundos, un carrito con botellas que destellaban bajo una luz de riel, y una lámpara de araña apagada cuyas gotas de cristal colgaban como carámbanos. La única luz provenía de unas lámparas de pie con pantallas de seda color óxido, que proyectaban sombras largas y danzantes. El jazz que sonaba era apenas un rumor ahora, un bajo latente que vibraba en el suelo.
Viktor pasó junto a Desmond y le acarició el costado del cuello, justo por encima del borde de acero del collar. —Quita las sandalias. Pies descalzos en la alfombra.
Desmond obedeció, torpemente. Las plantas de sus pies sintieron la lana profunda y costosa. Se estaba quieto, esperando. El zumbido dentro de él había cambiado a un ritmo constante y palpitante, una cuenta regresiva silenciosa.
—Ven —Marco tomó su mano y lo condujo hacia la cama. Su toque era firme, inequívoco. —Acuéstate.
Desmond se dejó caer sobre el satén. Era frío y resbaladizo. Miró hacia arriba, a las sombras del techo. Viktor apareció a su lado, sus grandes manos posándose en sus rodillas. —Vamos, conejito. Abre.
Con una presión suave pero implacable, Viktor separó las piernas de Desmond. La postura era vulnerable, expuesta. La malla del arnés se tensó.
—¿Qué… qué van a hacer? —preguntó Desmond. Su voz sonaba pequeña en la gran habitación.
Marco se sentó en el borde de la cama, cerca de su cabeza. Su expresión no era cruel, sino pedagógica, como un maestro ante un alumno prometedor. —Esto es sexo, cariño. Lo básico. Lo que tu cuerpo ha estado pidiendo. Es sencillo. Es necesario.
—¿Necesario?
—Absolutamente. —Marco acarició una hebra de pelo gris en la sien de Desmond. —Un cuerpo como el tuyo, tan sensible, tan lleno de sentimiento… se enferma si lo ignoras. Se marchita. Es como no darle agua a una flor. Nosotros te estamos regando.
La metáfora se alojó en la mente de Desmond. Tenía sentido. Se sentía seco y marchito desde hacía años.
Miró hacia abajo, a su propio cuerpo, a su pene flácido sobre la malla oscura. Con una curiosidad infantil, con la misma con la que un niño podría examinar un insecto extraño, alcanzado y lo tocó. La piel era suave, ajena bajo sus propios dedos. No hubo excitación, solo un examen clínico.
Viktor dejó escapar un gruñido que podía haber sido una risa. —Mira eso. Inocente. —Su mano cubrió la de Desmond, separándola. —No lo pienses demasiado. Solo siente. Te guiaremos.
Marco se inclinó. —Has estado vacío demasiado tiempo, tesoro. Ese hueco interior, esa sensación de que falta algo… eso es real. Y tenemos justo lo que necesita.
Viktor se movió, desabrochándose. Desmond giró la cabeza para mirar, y luego desvió la mirada rápidamente, un rubor ardiente subiendo por su pecho. El corazón le latía con fuerza en el cuello.
—No mires para otro lado —dijo Marco, suavemente pero sin dar opción. —Mira. Esto es parte de ti ahora. De nosotros.
Viktor volvió a colocarse entre las piernas abiertas de Desmond. Había algo en sus manos, un pequeño frasco de vidrio que se destelló. Lo abrió. Un olor dulce y afrutado llenó el aire—mermelada de frambuesa. Con dos dedos, Viktor tomó una cantidad generosa y la esparció sobre la punta de su propio pene, que estaba erecto y grueso.
—Dulce —dijo Viktor, su voz un rumor áspero. —Para que te guste. Para que asocies el sabor con el placer. Es un buen truco, ¿verdad?
Desmond sólo podía parpadear, su mente tratando de procesar el acto surrealista y calculado. La parte lógica de él, la que había limpiado mesas y servido cócteles durante veinte años, se encogió. La otra parte, la nueva parte que creía en las flores que necesitaban riego, se inclinó hacia adelante.
—Abre la boca —ordenó Marco, sus dedos en la mandíbula de Desmond.
Desmond abrió la boca. Su respiración era rápida y superficial.
Viktor se acercó. La punta, brillante y roja con la mermelada, rozó sus labios. O contacto fue electrico. Dulce. Pegajoso. Desmond cerró los ojos.
—Buen chico —susurró Viktor. —Ahora chupa. Sólo la punta. Siente el sabor.
Desmond obedeció. Su lengua tocó la piel caliente y la dulzura espesa. El sabor era abrumadoramente familiar, común, ridículamente ordinario en medio de la extrañeza. Eso lo ayudó. Se aferró a esa ordinariariedad. Chupó, torpemente, y un goteo de mermelada le cayó por la barbilla.
—Más —instó Viktor, moviendo las caderas un centímetro hacia adelante.
Desmond intentó acomodarlo. La textura, el peso, el sabor salado que comenzaba a filtrarse bajo la dulzura—todo era nuevo. No era placentero, no exactamente, pero era una tarea. Estaba cumpliendo. Estaba siendo regado.
Marco observaba, sus ojos oscuros grabando cada espasmo, cada pestañeo. Su mano acariciaba el pelo de Desmond. —Tan bien. Lo estás haciendo tan bien. Estás tomando exactamente lo que necesitas.
Viktor empezó a moverse, pequeños empujones que hacían que Desmond atragantara. Las lágrimas le picaron los ojos. La combinación de sensaciones—el sabor dulce, la sensación de ahogo, las palabras de elogio de Marco, el zumbido constante dentro de su propio cuerpo—se fusionaron en una sola y abrumadora corriente de ser útil. De ser necesario.
—Así —jadeó Viktor, su respiración se volvió más pesada. Una de sus manos grandes se cerró en el pelo de Desmond, guiando el ritmo no con violencia, sino con una posesividad absoluta. —Así es, conejito. Tu boca está hecha para esto.
El clímax de Viktor fue arrepentido, un gruñido gutural y un sabor amargo que se mezcló con los restos de la frambuesa. Desmond tragó por instinto, las lágrimas corriendo ahora libremente por sus sienes hasta empapar el satén. Cuando Viktor se retiró, Desmond jadeó, tosiendo débilmente, su boca y barbilla estaban un desastre pegajoso.
Marco se inclinó y, con el pulgar, limpió un poco de la mezcla de la comisura de los labios de Desmond. Luego se llevó el pulgar a la boca, probándolo. —Perfecto —dijo.
Desmond yacía allí, aturdido, su cuerpo una carcasa de sensaciones superpuestas. El sabor permanente. El zumbado palpitaba. Las piernas aún estaban abiertas. Miró a Marco, sus ojos cansados y anegados suplicando silenciosamente, ¿qué sigue?
Marco se levantó y comenzó a desvestirse, sus movimientos eran metódicos y sin prisa. —Lo ves —dijo, mientras la camisa caía al suelo. —No era tan difícil. Es sólo sexo. Es sólo cuidado.
Viktor, volviendo a abrocharse, avanzando desde la penumbra. —Ahora entiendes. Ahora sabes para qué sirves.
Marco se puso de pie junto a la cama, desnudo ahora. Su cuerpo era delgado y fuerte, marcado con poder. Miró hacia abajo a Desmond, y por un segundo, ese destello de interés genuino brilló en sus ojos, no por el acto, sino por la rendición total que veía en la cara demacrada debajo de él. Era una obra de arte que él había esculpido.
—Ahora —dijo Marco, su voz perdiendo su suavidad práctica y volviéndose oscura con anticipación—, vamos a llenar ese otro vacío.