Chapter 2: A Private Audience
El hueco no era una habitación. Era una vitrina.
Marco lo guió hasta allí no con una mano en el brazo, sino con una presión firme e inquebrantable entre los omóplatos. Desmond tropezó hacia adelante, la mullida alfombra dio paso al fresco y pulido mármol. El espacio era un hueco excavado en la planta principal VIP, rodeado por tres lados de cristal insonorizado que se volvía opaco al tacto. El cuarto lado estaba abierto, una cortina de cuentas oscuras que susurraban pero no ocultaban por completo. El neón de la planta principal —azules, rojos, dorados— se filtraba, pintando su piel en lentas y pulsantes ondas.
Viktor ya estaba sentado en un diván bajo de terciopelo, como un rey en un trono prestado. Se había aflojado el cuello de la camisa, con la mirada pesada y expectante.
—Aquí —dijo Marco con voz firme y ordenada. No empujó a Desmond. Simplemente señaló el suelo entre las rodillas separadas de Viktor. El significado era absoluto.
Las rodillas de Desmond golpearon el duro mármol. Un escalofrío lo recorrió, un fuerte contraste con el calor que le inundaba el rostro. Mantuvo la mirada fija en el brillante cuero negro de los zapatos de Viktor. La vergüenza era una chispa que le quemaba bajo la piel. Pero debajo de ella, apretándose en sus entrañas, estaba aquello otro. La validación. Estaba allí. Lo estaban utilizando. Lo deseaban.
—Ya ves la vista —murmuró Marco, de pie a un lado, como un supervisor en silueta. Señaló con la cabeza la cortina de cuentas abierta. Las siluetas borrosas de otros VIPs se deslizaban en la penumbra. Una mirada, una silueta fija, y luego seguían su camino. Podían ver. Una imagen distorsionada e incompleta, pero podían ver. —Saben lo que pasa en estos rincones. No les importa. O lo envidian. Mírame.
Desmond alzó la mirada hacia Marco. Los ojos oscuros del hombre eran como lentes que concentraban en él toda la luz dispersa y estridente de la habitación.
“Bien. Ahora, sé útil.”
La mano de Viktor, roma y cálida, se posó en la nuca de Desmond. No con delicadeza. Era una orden. La mente de Desmond se quedó en blanco, para luego llenarse de una obediencia mecánica. Le temblaban las manos mientras forcejeaba con el cinturón de Viktor, cuya hebilla era pesada y fría. Podía oler el whisky en el aliento de Viktor, la lana de su traje, el aroma primitivo y salado de su piel.
Cuando tomó a Viktor en su boca, el mundo se redujo a un túnel de sensaciones. El peso, la textura, el movimiento involuntario de los muslos de Viktor. Sus propios ojos se llenaron de lágrimas al instante, difuminando el neón en destellos. Se atragantó, tuvo arcadas, su cuerpo se rebeló.
Los dedos de Marco se enredaron en su cabello canoso, cerca del cuero cabelludo. No tiró con fuerza. Se posaron, como un ancla firme. —Despacio —dijo Marco, mientras su pulgar acariciaba la sien de Desmond. El contraste era vertiginoso: la brusquedad, el control casi tierno—. Piensas demasiado. Solo siéntelo. Para esto estás ahora.
Las palabras desbloquearon algo. Desmond dejó de luchar contra sus propios reflejos. Dejó que las lágrimas cayeran, dejó que le doliera la mandíbula, se dejó llevar por las dos presiones: los empujes de Viktor, los tirones guía de Marco. La humillación no desapareció; se fundió y se mezcló con un orgullo grotesco. Lo estaba haciendo. Era bueno en esto. Los gruñidos de Viktor, bajos y satisfechos, vibraron en su interior. Una sombra fugaz más allá de las cuentas se detuvo, permaneció allí durante tres latidos, y luego siguió su camino. Un testigo. Desmond gimió alrededor de Viktor, el sonido le fue arrebatado de la sorpresa.
Cuando Viktor terminó, soltó un suspiro ronco, apretando dolorosamente el cabello de Desmond antes de soltarlo. Desmond retrocedió arrodillándose, jadeando, con hilos de saliva y sudor resbalando por su barbilla. Se sentía destrozado, vacío y terriblemente vivo.
Marco se agachó frente a él. Sacando de su bolsillo un pañuelo blanco y almidonado, le limpió la barbilla a Desmond con un tacto frío y minucioso. Observó el rostro enrojecido y bañado en lágrimas de Desmond.
—¿Ves? No es tan difícil —dijo Marco en voz baja—. Te lo tomaste muy bien. Pero esto es solo el comienzo. —Metió el pañuelo sucio en el cuello de la camisa desgarrada de Desmond. Una bandera. Un recibo.
Viktor se puso de pie, ajustándose la ropa con un gruñido profundo y satisfecho. —Ahora, lo práctico —dijo con voz ronca—. No puedo tenerte estorbando.
De un panel oculto en la pared del nicho, Viktor sacó un pequeño estuche de cuero negro. Lo abrió sobre el diván. Dentro, entre pliegues de terciopelo, había rollos de cinta negra elegante y unas pocas correas minimalistas de cuero con hebillas de cromo pulido.
“De pie. Date la vuelta. Inclínate sobre el respaldo del diván”, ordenó Marco, con un tono que ahora parecía el de un capataz supervisando una tarea.
Una punzada de pánico atravesó la bruma de Desmond. Obedeció, sintiendo el frío terciopelo del diván contra su vientre desnudo. Su espalda expuesta se sentía ridículamente vulnerable bajo la luz ambiental.
Las manos de Viktor eran eficientes, desprovistas del calor posesivo anterior. Esto era empaquetar. Primero, tomó el pene y los testículos suaves y sensibles de Desmond, sujetándolos con firmeza. Desmond se estremeció al contacto, un escalofrío recorriéndole el cuerpo. La cinta negra era suave, fría e increíblemente resistente. Viktor la enrolló con fuerza, asegurando que todo quedara plano y pegado al cuerpo de Desmond. La presión era opresiva, un recordatorio constante y asfixiante. Se sentía menos como una atadura y más como ser borrado, convertido en una no-presencia.
—Que se quede limpio, que no estorbe —murmuró Viktor, rasgando la cinta con un sonido seco.
Luego vino el arnés. Dos bandas de cuero flexible —una alrededor de su cintura, otra alrededor de la parte superior de sus muslos— unidas por una correa vertical que pasaba por la hendidura de sus nalgas, ejerciendo una presión firme e insistente. Las hebillas se cerraron con un clic a sus espaldas, frías contra su piel. Viktor se dio una palmada en las nalgas, un sonido rápido y posesivo.
“Todo listo. Impecable.”
Marco volvió a mirarlo a la cara. Lo examinó de arriba abajo, desde el cuello cubierto por el collar, pasando por el torso vendado, hasta las correas de cuero. Su expresión era de fría evaluación. Extendió la mano y recorrió con la mirada la línea de la correa vertical hasta donde desaparecía, haciendo que Desmond diera un respingo.
—Listo. Ahora sí que estás bien vestido para el resto de la fiesta —dijo Marco. Una leve y oscura sonrisa asomó en sus labios—. La noche es joven, Desmond. Y eres nuestro hasta que salga el sol. Vamos a ver qué más nos ofrece este casino.
Se giró, esperando ser seguido. Desmond, ligeramente limitado por el ajustado cuero entre sus piernas, su cuerpo convertido en un mapa de sensaciones nuevas e impactantes, se incorporó. Era un ser ensamblado con un propósito, sus propias necesidades reprimidas, su función clara. Respiró hondo con dificultad, sintiendo el aire frío en su garganta irritada, y siguió a Marco a través de las cuentas susurrantes, de vuelta al dorado vibrante y sombrío del casino, con los pesados pasos de Viktor pisándole los talones.