Chapter 11: A New Purpose
El mundo seguía desmoronándose. La alfombra del pasillo bajo los pies calzados con pantuflas de Desmond se sentía como musgo, profunda y flexible. La mano de Marco sobre su brazo no era una restricción; era el único lazo que le impedía flotar hacia el techo veteado de oro. Los susurros los seguían, sombras con dientes afilados y gemelos aún más afilados se asomaban por los umbrales, observándolo pasar con ojos vidriosos y agradecidos.
“Míralo irse.”
“¿El nuevo proyecto de Marco?”
“Parece que ya está rodado.”
Desmond oyó las palabras, pero eran solo sonidos, burbujas que subían por el jarabe tibio que corría por sus venas. Se concentró en caminar, en no tropezar, en la firme presión del agarre de Marco. Lo había hecho bien. Se había portado bien. El recuerdo de los rostros de sus padres era una fotografía borrosa, empapada y que se desvanecía.
No regresaron a la suite. En cambio, Marco lo condujo a través de un par de pesadas puertas insonorizadas, y el aire cambió. Se volvió fresco, impregnado del aroma a whisky añejo, bergamota y una respiración colectiva, expectante. El murmullo de la multitud lo envolvió, un zumbido bajo y expectante.
Parpadeó, intentando aclarar su visión. Estaban en un teatro. Uno pequeño, ostentosamente lujoso. Balcones de madera oscura se curvaban como labios sobre un escenario central, cubierto de terciopelo azul brillante. Elegantes palcos, más bien habitaciones privadas, estaban empotrados en las paredes, y sus ocupantes se ocultaban tras cortinas transparentes como telas de gasa. Candelabros rebosantes de cristal proyectaban una luz tenue y dorada que parecía adherirse tanto a la piel como a las lentejuelas.
—¡Justo a tiempo! —resonó la voz de Viktor desde el otro lado. Ya estaba allí, una mole con un traje impecable. Tomó el otro brazo de Desmond. Juntos, lo condujeron hacia una estrecha escalera que llevaba al escenario.
El murmullo de la conversación se extinguió. Cada poro del cuerpo de Desmond sintió el cambio, la atención colectiva concentrándose en un punto láser sobre él. Un leve terror racional intentó encenderse en sus entrañas, pero el calor químico azul lo sofocó. Era como una pluma en la corriente.
Lo condujeron al centro del terciopelo azul, bajo el intenso y blanco foco de luz. Este ardía a través del suave cachemir gris, haciéndolo sentir transparente. Viktor lo soltó, pero Marco permaneció cerca, una silueta oscura en el borde de la luz.
—Señoras y señores —anunció Viktor, con voz amplificada, suave y relajada, que llenaba el espacio. No hacía falta micrófono—. Un breve entretenimiento nocturno. Gracias por su continua preferencia.
Una oleada de aplausos corteses y cómplices.
—Este —continuó Viktor, volviéndose hacia Desmond—, es una humilde criatura de nuestras perreras. Uno de los empleados de servicio. Pero como puedes ver… —Se acercó y, con un tirón casual, aflojó el lazo de la chaqueta de cachemir de Desmond. Esta se abrió, dejando al descubierto la línea pálida y esbelta de su torso, el brillo plateado del collar que le ceñía el cuello y el moretón oscuro que Viktor le había dejado en la clavícula—. Con la atención adecuada, incluso la pieza más insignificante puede convertirse en una mascota querida.
Desmond se quedó de pie, balanceándose ligeramente, con una leve sonrisa en los labios. La atención era una calidez física que rivalizaba con la de la droga.
—Enséñales —dijo Marco con voz baja, dirigida únicamente a Desmond.
Desmond lo miró, confundido, ansioso.
—Cómo te arrodillas ante nosotros —aclaró Marco, con sus ojos oscuros fijos en los de Desmond.
Sí. Eso lo sabía. Era sencillo. Se dejó caer, sintiendo la suavidad del terciopelo contra sus rodillas. El movimiento le produjo una oleada de sensaciones, un recordatorio del uso que su cuerpo ya había soportado. Dejó escapar un suave suspiro.
—Bien —ronroneó Viktor al público—. La obediencia es hermosa en sí misma, ¿no? Ahora, veamos el resto. Ábrete, conejito.
La mente aturdida de Desmond procesó la orden lentamente. Ábrete. Separó más las rodillas sobre el terciopelo, en una posición vulnerable y expuesta. Mantuvo la mirada fija en los zapatos de Marco, un punto de oscura estabilidad. El teatro estaba en completo silencio.
Entonces alguien aplaudió. Una, dos veces. Luego otro se unió. No era un aplauso atronador; era un sonido mesurado, distinguido, de aprobación. Un sello de aprobación. El sonido envolvió a Desmond, y un orgullo sorprendente y radiante floreció en su pecho. Lo había logrado. Los había complacido. Había complacido a todos.
La mano de Viktor se posó sobre su cabeza, revolviéndole el pelo canoso. "¿Ves? Aprende rápido."
La siguiente parte transcurrió en una ceremonia ensayada y vertiginosa. Marco sacó el objeto de manos de un asistente en la penumbra: la absurda cola de silicona rosa, unida a su elegante y amenazante base. Desmond la vio y su cuerpo se tensó instintivamente; un recuerdo de plenitud y estiramiento apareció fugazmente en la bruma. Pero no se acobardó. Este era el guion. Así es como se comportan las buenas mascotas.
Se inclinó hacia adelante, ofreciéndose, con la frente apoyada en el fresco terciopelo. Algunos jadearon. La mayoría simplemente observaba, con las bebidas a medio camino de los labios.
No hubo ternura, ni preparación más allá de la agresión anterior. Viktor se encargó de todo, con sus grandes manos eficientes e impersonales. El empujón inicial fue una descarga abrasadora que le arrancó un grito desgarrador a Desmond. El sonido resonó en el silencioso teatro. Luego entró, una plenitud familiar y brutal, la cola falsa como una bandera perversa en la base de su columna vertebral.
Desmond se estremeció, llorando en silencio; el dolor era una línea clara y definida en el mundo borroso. Se sentía poseído, de una forma que el collar jamás le había hecho sentir. Exhibido. Consumido.
Los aplausos volvieron a oírse, esta vez con más fuerza. Decisivos.
Cuando terminó, Viktor lo levantó sin esfuerzo. Las piernas de Desmond no respondían. Lo sacaron del escenario, con la cola aún en su sitio, ahora parte de él. El terciopelo azul dio paso al oscuro pasillo, y la pesada puerta se cerró tras ellos, silenciando el murmullo de la conversación que había regresado.
No fueron a un dormitorio. Fueron de compras.
Era una boutique privada, abierta fuera del horario habitual, dentro del complejo del casino, con iluminación tenue y colores apagados. Un dependiente delgado y andrógino esperaba, con expresión profesionalmente impasible.
—Necesita un vestuario adecuado —anunció Marco, dejando a Desmond sobre un lujoso taburete de terciopelo. Desmond se quedó allí sentado, flácido, con el cachemir abierto y la cola desproporcionadamente pesada. Observó, aturdido, cómo Viktor y Marco se movían entre los percheros.
“Esto. El color lavanda.” Marco levantó un par de pantalones cortos, increíblemente cortos, de tela de algodón suave y delicada.
—El arnés verde menta —replicó Viktor, sacando una prenda que consistía principalmente en correas.
"Ambos."
Lo vistieron como a una muñeca. Los pantalones cortos color lavanda se ajustaban a sus estrechas caderas, rozando apenas la parte superior de sus muslos. El arnés color menta ceñía su pecho desnudo, clavándosele las correas y enmarcando sus pezones, acentuando su delgadez. Le cambiaron las pantuflas de cachemir por unas mullidas sandalias blancas.
Viktor retrocedió, con la cabeza ladeada. “Necesita color. Melocotón.”
El asistente trajo una blusa de malla transparente color melocotón. Se la puso por la cabeza, enganchándose en las correas del arnés, sin cubrir nada.
Finalmente, Marco se acercó con una cajita. De ella sacó una gargantilla delgada de cuero blanco con una campanita plateada. Se la colocó alrededor del cuello de Desmond, por encima del collar de acero. Le dio un ligero movimiento. Se oyó un tintineo claro y tenue.
El sonido lo destrozó todo. El último vestigio del camarero con su uniforme rígido, el hombre invisible, se desvaneció. Allí estaba: las rótulas afiladas y pálidas bajo los pantalones cortos, el arnés clavándosele en la piel, el tintineo de una campanilla con cada respiración temblorosa, una cola de silicona que se curvaba tras él. El reflejo en el espejo de cuerpo entero era un extraño. Una mascota. Un objeto de consumo.
Y lo más aterrador fue la sensación que lo invadió, asfixiándolo incluso más que los collares. No era solo vergüenza. Era una oscura y adictiva oleada de satisfacción. Había sido elegido. Había sido visto. Tenía un lugar, una función, un dueño que le proporcionaba ropa bonita.
Marco le acarició la mejilla, rozando con el pulgar la ojera de Desmond. «Perfecto», dijo, y la palabra sonó a bendición. «Ahora sí que te ves perfecto. En todos los sentidos».
Viktor soltó una risita profunda y satisfecha. "Vamos, conejito. Es hora de tu paseo."
Sujetó una correa del arnés, una especie de correa de seguridad. Tiró suavemente. Desmond, sin dudarlo un instante, se puso de pie con las piernas temblorosas y lo siguió. La campanilla sonaba con cada paso, un pequeño tañido que anunciaba su paso por los pasillos dorados.