Chapter 10: Festival
El festival era un hervidero de ruido y luz de fuego, un contraste desgarrador con el silencio del bosque que habían dejado atrás. Geralt permanecía como una centinela al borde de la celebración de los borrachos, con una pinta de cerveza caliente intacta en la mano. Observaba a Jaskier orbitar alrededor de la hoguera, su risa entrelazándose con el redoble de un tambor y el chirrido de un violín.
El bardo estaba en su salsa. Ya había emborrachado a tres granjeros, había enseñado un verso obsceno a un grupo de mujeres risueñas, y ahora se reunía con un grupo de ancianos, dibujando con las manos grandes historias en el aire cargado de humo. La luz del fuego brillaba en sus ojos azules, suavizando las líneas más nuevas y duras de su rostro. Por un instante, volvió a ser simplemente Jaskier, vibrante y completamente vivo.
Entonces el campesino se acercó. Era un hombre corpulento, con antebrazos como jamones y una mirada lasciva y excesivamente amistosa. Geralt lo vio todo desde el otro lado del claro: la mano del hombre palmeando el hombro de Jaskier, deteniéndose. La forma en que se inclinó, con la boca cerca del oído de Jaskier, gritando algo que se perdía en la música. Jaskier sonriendo cortésmente, pero retrocedió medio paso. El campesino lo siguió, deslizando la mano por el brazo de Jaskier.
Un nudo frío y familiar se apretó en el estómago de Geralt. Era un calor posesivo, desagradable e inmediato. Dejó su jarra sobre un barril y empezó a moverse, como un tiburón surcando aguas poco profundas. La multitud se apartó instintivamente ante su expresión sombría.
Estaba a tres metros de distancia cuando Jaskier lo vio. La mirada del bardo se cruzó con la suya, y algo brilló en ella: molestia, quizás, por la interrupción, pero también una clara comprensión. El campesino seguía hablando, levantando la otra mano para agarrar el otro hombro de Jaskier, acorralándolo.
—Ven a tomar algo a mi carrito, guapa. Tengo algo más fuerte que esta porquería.
Antes de que Geralt pudiera alcanzarlos, antes de que pudiera romperle la muñeca al hombre solo por la insinuación, Jaskier se movió.
Apartó la mirada del campesino y la dirección directamente hacia Geralt. Extendió la mano, la presión contra la parte delantera del jubón de cuero de Geralt y empujó de él hacia adelante. Luego lo besó.
No fue un beso suave. Fue duro, deliberado y húmedo de cerveza. Los labios de Jaskier eran insistentes, su lengua rozó la de Geralt antes de que este pudiera siquiera pensar en responder. Las palabras del campesino murieron en su garganta. Geralt oyó un jadeo atónito de alguien cercano.
Jaskier rompió el beso, pero mantuvo su rostro a centímetros del de Geralt, con el aliento caliente. Sin embargo, sus ojos estaban fijos en el atónito campesino. Su voz atravesó la música, clara y afilada como una daga.
"¿Ves esto?" La mano de Jaskier se deslizó desde el pecho de Geralt, sobre la dura superficie de su estómago, y palmeó el horrible bulto que ya se aguantaba en los pantalones de Geralt. Apreto con fuerza. Geralt contuvo el aliento. "Esta polla es la única que quiero. La única que querré en mi vida. Ahora, vete a la mierda."
El campesino palideció, abriendo y cerrando la boca como un pez fuera del agua. Miró el rostro de Geralt, la promesa de violencia que bullía en sus ojos dorados, y retrocedió tambaleándose, desapareciendo entre la multitud.
El silencio los envolvió. Toda la música, las risas, parecieron desvanecerse en un zumbido sordo. Geralt solo podía sentir la presión de la mano de Jaskier sobre su pene, el brillo feroz y desafiante en sus ojos, y la mirada de cien aldeanos sobre ellos.
Sin decir palabra, Geralt agarró la muñeca de Jaskier, apartándole la mano con una fuerza casi dolorosa. Se giró y salió de la hoguera, arrastrando a Jaskier. No se detuvo hasta que llegaron al frío y oscuro callejón entre dos graneros, con los sonidos del festival amortiguados.
Empujó a Jaskier contra las ásperas tablas de madera de la pared del granero. "¿Qué demonios fue eso?"
El pecho de Jaskier subía y bajaba. «Una declaración».
—Una tontería. Te has pintado una diana en la espalda. En la nuestra.
—¡Era una manojo! Pensó que yo solo estaba... disponible. —La rebeldía de Jaskier se quebró, revelando un atisbo de su antiguo dolor—. Y tú estabas ahí parado, con el ceño fruncido.
“Yo me encargaba de ello”.
—Tu camino. Con un gruñido y huesos rotos. Mi camino estaba más despejado. —Jaskier se inclinó hacia delante, rozando con sus labios la mandíbula incipiente de Geralt—. Y tenía la ventaja añadida de ser cierto.
Geralt agarró las caderas de Jaskier, frotándolas contra la pared. La excitación era un cable en sus venas, encendido por la reivindicación pública, por la posesión cruda en las palabras de Jaskier. "¿Quieres esta polla?", gruñó, con voz baja y peligrosa.
"Si."
“Entonces pruébalo.”
Giró a Jaskier para que quedara de cara a la pared, bajándose los pantalones y los calzoncillos hasta los muslos con un movimiento brusco. El aire fresco de la noche tocando la piel expuesta de Jaskier y este se estremeció. Geralt no se molestó en preámbulos. Escupió en la palma de la mano, se frotó con fuerza y se alineó.
Él empujó hacia adentro, con una embestida brutal y profunda.
Jaskier gritó, un sonido agudo y ahogado que la madera se tragó. Aún estaba suelto y resbaladizo por la fuerza de antes, pero la fuerza le quitó el aliento. Geralt no esperaba que se adaptara. Impuso un ritmo intimidante, y cada embestida de sus caderas estrellaba el cuerpo de Jaskier contra la pared del granero. Las viejas tablas crujieron en protesta.
—Esto es lo que querías? —gruñó Geralt, agarrando con una mano el pelo de Jaskier y tirándole la cabeza hacia atrás—. ¿Que te follaran en un callejón como a una puta de taberna?
-¡Si! —jadeó Jaskier, empujándose contra él, aguantando cada embestida—. Joder, Geralt, así como así... reclámame...
Geralt se inclinó sobre él, con el pecho pegado a la espalda de Jaskier y la boca pegada a su oído. «Todos están mirando», susurró, una mentira y una verdad a la vez. «Toda la aldea. Pueden oírte. Pueden oír cómo te lo tomas».
La idea provocó un violento escalofrío en Jaskier. Su pene, atrapado entre su vientre y la áspera madera, goteaba desesperadamente. "Que sepan... que sepan... que soy tuyo..."
Las palabras, crudas y sinceras, destruyeron el último control de Geralt. Su ritmo se quebró, frenético y desgarrado. Mordió el músculo del hombro de Jaskier, sin llegar a romper la piel, mientras el orgasmo lo desgarraba. Se precipitó dentro de Jaskier con un gemido gutural, con las caderas temblorosas, aferrándose profundamente.
La sensación, el calor que lo inundaba, llevó a Jaskier al límite. Se corrió con un extremo silencioso y convulsivo, y su liberación pintó la madera oscura.
Durante un largo minuto, los sonidos únicos fueron sus respiraciones entrecortadas y el jolgorio distante. Geralt se desplomó sobre él, presionando a Jaskier contra la pared con su peso. Lenta y cuidadosamente, se retiró. Jaskier hizo una mueca.
Se arreglaron la ropa en silencio. La furia animal de momentos antes se había disipado, dejando algo frágil y expuesto a su paso. Geralt se giró para regresar al bosque, pero Jaskier lo sujetó del brazo.
Su mano temblaba. «No... no te vayas. Ahora no».
Geralt lo miró. No vio al bardo descarado de la hoguera, sino al hombre que había sacado de una zanja, el hombre atormentado por sueños de sangre y abandono. El hombre que acababa de declararse, cruda y completamente, ante una multitud.
Sin decir palabra, Geralt se quitó el pesado medallón de lobo. Se acercó y le pasó el cordón de cuero por la cabeza a Jaskier. El lobo plateado se posó contra el esternón de Jaskier, aún caliente por la piel de Geralt.
Jaskier miró hacia abajo y luego miró a Geralt con los ojos muy abiertos.
—Si lo llevas puesto —dijo Geralt con voz ronca—, lo llevas. No te lo quites. Para nadie.
Los dedos de Jaskier se cerraron alrededor del medallón. Asintió una vez. No hubo réplicas ingeniosas ni canciones. El peso de la plata fue respuesta suficiente.
Juntos, se alejaron de la luz del fuego, dejando atrás el ruido y las miradas fijas. El camino de vuelta a la cabaña estaba oscuro, pero Geralt no soltó su brazo. La puerta recién colgada los esperados, sólida y silenciosa, una frágil barrera contra el mundo y los fantasmas que llevaban dentro.
La puerta recién colgada los esperados, sólida y silenciosa, una frágil barrera contra el mundo y los fantasmas que llevaban dentro. Geralt la empujó, su madera nueva crujiendo contra el marco, y entraron a la oscuridad fría que olía a tierra mohosa y viejas vigas quemadas. Jaskier se estremeció, no por el frío, sino por la sensación del medallón del lobo frío contra su piel.
“No hay fuego”, dijo, y su voz sonó pequeña en la negra.
“Lo haré”. Geralt frotó dos piedras juntas hasta que las chispas aprendieron en un manojo de agujas secas. La luz creció, alargando sombras en las paredes descascaradas. Reveló la montaña de pieles de lobo en el rincón, el barril de agua, la austera caja de herramientas de Geralt. Un hogar. Jaskier observó cómo las llamas lamían la madera y empezó a desabrocharse el jubón con dedos torpes. “Todavía puedo sentirte”, murmuró. “Dentro de mí”.
Geralt se puso de rodillas ante el fuego, alimentándolo con astillas. “Bueno”.
La franqueza de la palabra liberó algo en Jaskier. Caminó hacia las pieles y se derrumbó sobre ellas, el cuero crujiendo bajo su peso. Se quitó las botas y miró a Geralt arrodillado en el suelo, iluminado solo por el temblor anaranjado. El hombre era un acantilado de músculo y cicatriz, su espalda amplia bloqueando el mundo. Jaskier extendió una mano. “Ven aquí.”
Geralt se giró. Su rostro estaba en sombras, pero los ojos de gato atrapaban la luz del fuego, brillando como monedas gastadas. Se levantó, sus movimientos fluidos y silenciosos, y cruzó los pocos pasos hacia las pieles. Se detuvo, mirando hacia abajo a Jaskier tendido como una ofrenda.
“No será como antes”, dijo Geralt, su voz un rumor bajo. “No en las afueras de un granero”.
"Perder."
Geralt se arrodillo junto a él. Sus manos, enormes y cicatrizadas, se cernieron sobre los botones del chaleco de Jaskier antes de abrirlos lentamente. Cada revelación de piel era meticulosa. Empujó la tela hacia los costados, exponiendo el torso pálido de Jaskier, el vello rubio y fino, los pezones contraídos por el frío del aire de la cabaña. Geralt inclinó la cabeza y colocó sus labios sobre el medallón de plata, besando el metal que ahora descansaba sobre el corazón de Jaskier.
El contacto hizo que Jaskier jadeara. Entonces, los labios ascendieron, trazando un camino lento y húmedo por su esternón hasta su cuello. Fue una exploración, no una toma. Geralt olía a bosque, a sudor frío ya hombre. Jaskier enterró sus manos en el pelo blanco como nieve, enredando sus dedos en las hebras gruesas. “Te quiero”, susurró, las palabras saliendo como una confesión robada.
Geralt se detuvo. Su respiración era cálida contra la garganta de Jaskier. “No digas eso”.
"Es verdad. Siempre lo fue."
Un temblor recorrió el cuerpo de Geralt, una grieta en la armadura. Se inclinó y capturó la boca de Jaskier con la suya. Este beso no tenía la urgencia feroz del festival; era profundo y lento, un desenredo. La lengua de Geralt se movió contra la de Jaskier con una reverencia sombría. Jaskier saboreaba a cerveza agria ya algo indefiniblemente propio de Geralt, un sabor terroso y amargo que le llenó la boca.
Las manos de Geralt acariciaron los flancos de Jaskier, bajaron por sus caderas huesudas. Desabrochó los pantalones de Jaskier y los bajó junto con su ropa interior, descubriendo la carne pálida de sus muslos, su polla medio flácida enredada en el vello rubio. El aire hizo que la piel se le erizara. Geralt se echó hacia atrás para quitarse su propia armadura de cuero y la camisa de lino debajo.
El fuego dibujó el mapa de su torso: la red de viejas heridas blancas, la musculatura tensa, los pezones oscuros. Su pene erecto se curvaba hacia su vientre, grueso y venoso. Jaskier la miró, no con el deseo precipitado del callejón, sino con una admiración tranquila. “Eres tan jodidamente hermoso”, murmuró.
Geralt no respondió con palabras. Se tumbó a su lado en las pieles, enfrentándose a él. Su mano grande envolvió la mandíbula de Jaskier, sosteniéndola mientras volvían a besarse. La otra mano cayó entre ellos, sus dedos callosos encontrando el año de Jaskier, que aún estaba suelto y húmedo de su anterior encuentro. Un dedo se deslizó dentro, fácilmente.
Jaskier gimió en el beso, arqueando la espalda. "Ya estoy listo para ti. Siempre lo estoy."
"Perder." Geralt añadió un segundo dedo, estirándolo suavemente, una preparación innecesaria pero deliberada. Sus nudillos rozaron el lugar sensible dentro de Jaskier, haciendo que los dedos de Jaskier se aferraran a su espalda. “Quiero oírte”, dijo Geralt contra sus labios. “Sin paredes entre nosotros”.
Se posicionó sobre Jaskier, guiando la cabeza gruesa de su polla. Empujó hacia adentro con una presión constante y lenta que hizo que Jaskier dejara escapar un largo, tembloroso suspiro. No había dolor, solo una llenura intensa y creciente mientras Geralt se hundía más profundamente, empujando el aire de los pulmones de Jaskier. Cuando sus caderas finalmente encontraron las nalgas de Jaskier, ambos quedaron quietos, entrelazados.
La sensación era abrumadora. Jaskier podía sentir cada palpitación de Geralt dentro de él, la tensión en los músculos de su espalda. “No te muevas”, suplicó Jaskier, apretando los ojos. “Solo… quédate así.”
Geralt lo obedeció. Bajó la cabeza, enterrando su cara en el cuello de Jaskier. Su respiración era caliente y desigual. Jaskier lo rodeó con las piernas, encerrándolo, sintiendo el sudor empezar a pegar sus vientres. Era una unión total, un peso glorioso que lo anclaba a la tierra.
Finalmente, Geralt comenzó a moverse. Fue un equilibrio, una retirada lenta casi hasta el punto de separarse antes de cien de nuevo. No era el ritmo frenético del granero. Cada embestida era una declaración, un golpe sordo contra el punto más profundo de Jaskier. Los suspiros de Jaskier se convirtieron en gemidos sueltos, que salían sin melodía ni vergüenza.
“Te sientes... jodidamente increíble”, jadeó Jaskier. "Dios, Geralt".
Geralt respondió con un gruñido, aumentando ligeramente el ritmo. Sus manos se deslizaron por debajo de la espalda de Jaskier, levantándolo para cumplir cada empuje. El sonido de sus pieles sudorosas chocando llenó la pequeña cabaña, sincronizado con el crujido del fuego. Jaskier alcanzó entre ellos y tomó su propia polla, dura y goteando. Unos pocos tiros ásperos fueron suficientes.
Su orgasmo lo sorprendió, silencioso y profundo. Estalló sobre su vientre en rayas calientes, su cuerpo sacudido por contracciones que apretaron a Geralt dentro de él. “Ah... ahí... sigue”, balbuceó.
El ritmo de Geralt se fracturó. Sus embestidas se volvieron irregulares, más profundas. Sus labios encontraron la boca de Jaskier, capturando sus gemidos mientras se derramaba dentro de él, un torrente caliente que llenaba a Jaskier hasta sentirse mareado y lleno.
Se desplomaron juntos, una masa de extremidades entrelazadas. Geralt se retiró, rodando a un lado, pero manteniendo un brazo pesado sobre el pecho de Jaskier. La respiración de ambos se calmó lentamente. El fuego chisporroteó, enviando sombras danzantes al techo.
Jaskier se giró de lado, apoyándose en un codo. Con su otro dedo, trazó el contorno del labio partido de Geralt, luego la cicatriz que le cruzaba la ceja. “Mi lobo”, susurró.
Geralt capturó su dedo, lo sostuvo. Sus ojos dorados reflejaban las llamas. No dijo nada.
“Te canto una canción”, dijo Jaskier. Su voz ronca encontró una melodía baja y simple de la nada. No tenía las florituras de sus baladas de taberna. Las palabras surgieron sueltas y desnudas.
“Tu armadura son las cicatrices que no muestras,
Tu hogar es la sombra donde mi luz se apaga.
Me das tu medallón, me das tu temor,
Y yo te daré todos los amaneceres que me quedan.
Me tomas en la furia, me sostienes en la calma,
Eres el norte de mi alma, el peligro y la paz”.
Cantó hasta el final, su voz desvaneciéndose en el silencio. Geralt no había movido un músculo. Sus ojos estaban cerrados, pero una lágrima había trazado un camino a través del polvo en su mejilla.
La atrapó con la punta del dedo. Luego jaló a Jaskier hacia sí, envolviéndolo en un abrazo tan feroz como cualquier acto que hubieran compartido. Jaskier sintió el latido del corazón de Geralt contra el suyo, un tambor sordo y constante.
Fuera, el viento del bosque gemía alrededor de la cabaña. Adentro, bajo las pieles, solo había calor y silencio y el leve olor a sexo ya humo. Era imperfecta. Era temporal. Pero en esa noche, dentro de esas cuatro paredes tambaleantes, era suficiente.