Chapter 8: Morning Ride
Geralt despertó con la gris madrugada; la cabaña aún conservaba el frío intenso de la noche del bosque. Jaskier era una cálida línea contra su espalda, respirando con regularidad, con un brazo apoyado posesivamente sobre las costillas de Geralt. Durante un largo instante, Geralt simplemente permaneció allí, catalogando la sensación. El peso del brazo, la bocanada de aire contra su omóplato, el profundo silencio. Era un silencio que se sentía merecido, no vacío.
Se retiró con cuidado, sus sentidos de brujo notaron el ligero descenso de temperatura en el lugar donde había estado su cuerpo. Jaskier murmuró, aferrándose con los dedos al espacio vacío antes de sumirse de nuevo en un sueño profundo. Geralt se vistió en silencio, se echó las espadas al hombro y salió a la brumosa mañana.
El pueblo estaba a cinco kilómetros a pie. Un conjunto de casas desgastadas que se aferraban a un camino embarrado. Olía a paja húmeda, ganado y resignación humana. Cambió unas monedas —menos de las que esperaba; la noticia de un brujo cerca probablemente le había precedido— por un saco con lo esencial: pan duro, queso duro, una ristra de cebollas, un codillo de jamón ahumado y una pequeña y preciada bolsita de café. Una anciana canosa que vendía huevos miró su medallón pero no dijo nada, tomando su moneda con una mano arrugada. No vio rastro de Mira, y la ausencia de su mirada penetrante y conocedora fue un alivio peculiar.
El camino de regreso se le hizo más corto. El saco al hombro era un propósito tangible. El aroma a jamón, terroso y rico, se mezclaba con el aire húmedo de pino. Al aparecer la cabaña, con el humo saliendo débilmente de su chimenea remendada, una extraña opresión en el pecho se aflojó.
Empujó la puerta chirriante. Jaskier estaba junto a la chimenea, atizando las llamas reavivadas. Llevaba solo la camisa de repuesto de Geralt, la de lino le colgaba suelta y larga, con las mangas arremangadas. Le rozaba la parte superior de los muslos. La imagen fue un puñetazo en el estómago de Geralt: sencilla, doméstica, insoportablemente íntima.
Jaskier se giró, y su rostro, aún empapado por el sueño, esbozó una sonrisa genuina y espontánea. «No has huido», dijo con la voz áspera por la mañana.
—Traje comida —respondió Geralt dejando caer el saco sobre la mesa.
Jaskier cruzó la habitación en tres zancadas rápidas. No dudó. Tomó el rostro de Geralt entre sus manos y lo besó. Fue un beso suave y acogedor, con sabor a sueño y humo de leña. Nada que ver con los besos desesperados y hambrientos de antes. Este decía: «Has vuelto».
Las manos de Geralt encontraron las caderas de Jaskier a través del fino lino, acercándolo más. «Llevas mi camisa», murmuró contra los labios de Jaskier.
—Huele a ti. Es horrible. Todo cuero y tripas de monstruo. —Jaskier lo besó de nuevo, esta vez más profundamente—. Me encanta.
El desayuno fue una tarea tranquila y compartida. Jaskier rebanó el pan y el queso con sorprendente destreza mientras Geralt preparaba el café en una pequeña cafetera sobre el fuego. Comieron en la mesa despejada, rozándose las rodillas. La luz del sol, débil pero decidida, se colaba por la ventana sucia y proyectaba un haz de luz en el suelo entre ellos.
—Estaba pensando —dijo Jaskier, con la boca medio llena de pan—. Necesitamos una puerta de verdad. Esa cosa es una invitación para todos los lobos y... lo que sea que persigas.
"Mmm."
Y quizás… un pestillo. Para tener privacidad.
Geralt levantó la vista de su café. Los ojos de Jaskier brillaban, pero también había timidez. «Privacidad», repitió Geralt, esbozando una lenta sonrisa.
—Bueno, ya sabes. Por si queremos hacer ruido.
Terminaron de comer en un cómodo silencio. Geralt observó cómo Jaskier se encargaba de la limpieza, tarareando un fragmento de melodía. Se movía con una gracia decidida, limpiando la mesa y enjuagando los platos de madera con agua del cubo. La camisa prestada se le subió al estirarse para tender un paño, dejando al descubierto la curva perfecta y plena de su trasero.
El aire en la cabina cambió. El calor doméstico adquirió un nuevo y más intenso calor.
Jaskier se inclinó sobre el cubo para lavarse las manos; el lino se le tensaba en el trasero. Geralt se levantó. El chirrido de su silla era fuerte. Jaskier se detuvo, aún de espaldas, con las manos empapadas. Geralt se acercó, con las botas pesadas sobre las tablas. Puso una mano en la parte baja de la espalda de Jaskier, sintiendo la tensión del músculo bajo el lino.
—Déjalo —dijo Geralt en voz baja.
Jaskier se enderezó lentamente, pero no se giró. "¿Dejar qué?"
—Esto. —La otra mano de Geralt se deslizó hacia abajo, sobre la curva del trasero de Jaskier, apretándola firmemente a través de la tela—. Levántate.
Jaskier obedeció y se irguió por completo. Geralt no le dio la vuelta. En cambio, se arrodilló detrás de él.
—¿Geralt? —La voz de Jaskier era una mezcla de confusión y excitación.
En respuesta, Geralt levantó el dobladillo de la camisa, arremangándola alrededor de la cintura de Jaskier. La pálida piel de su trasero quedó expuesta al aire fresco de la cabina. Geralt se inclinó hacia delante, su aliento caliente contra el pliegue. Le dio un beso áspero, con la boca abierta, en una mejilla y luego en la otra. Jaskier se estremeció, aferrándose al borde de la mesa.
Geralt lo separó con ambas manos, dejándolo completamente expuesto. No esperó, no lo provocó. Se inclinó y lamió una franja ancha y húmeda desde sus testículos hasta su ano.
Jaskier gritó, un sonido ronco y conmocionado. "¡Mierda!"
Geralt lo repitió, más lento esta vez, rodeando el apretado pliegue con la lengua antes de penetrarlo con una embestida aguda. Las piernas de Jaskier temblaron. Sabía a limpio, a jabón y piel, y un ligero sabor a la noche anterior. Geralt lo devoró con una intensidad decidida, con una mano agarrando la cadera de Jaskier para inmovilizarlo, y con la otra abriéndole los pantalones. Lamió y chupó la entrada, follándolo con la lengua hasta que el músculo le dolió y Jaskier suplicó, un torrente de palabras sucias y hermosas brotando de sus labios.
—Por favor, joder, Geralt… solo… te necesito dentro… por favor…
Geralt se apartó, limpiándose la boca con el dorso de la mano. Escupió en la palma, frotándose la polla con fuertes caricias. Estaba dolorosamente duro, la punta ya supuraba. Se dirigió hacia el agujero húmedo y abierto de Jaskier.
—¡Agárrate a la mesa! —gruñó Geralt.
Jaskier forcejeó buscando apoyo, con los nudillos blancos. Geralt se abalanzó sobre él con una embestida profunda e implacable. El calor era inmenso, lo atenazaba, y el grito de Jaskier resonó en las paredes de la cabina. No hubo una aclimatación suave. Geralt impuso un ritmo brutal y agresivo desde el principio, y cada golpe de cadera empujaba a Jaskier contra la mesa. Los sonidos eran obscenos: el roce húmedo de la piel, el crujido de las patas de la mesa, la respiración entrecortada y compartida.
Geralt aferró las caderas de Jaskier, clavándole los dedos, manteniéndolo abierto, desgarrándolo. Se vio desaparecer en ese calor intenso, una y otra vez, una visión tan profundamente lasciva que le apretaba las entrañas. Se inclinó sobre la espalda de Jaskier, mordiendo el hombro cubierto de lino, susurrándole obscenidades al oído.
“Lo tomas tan bien… follándote de nuevo sobre mí… todavía estás suelta de anoche… de mi semen…”
Jaskier sollozaba, forcejeando desesperadamente para contener cada embestida. "Sí... Dios, sí... dámelo..."
Geralt perdió el control. Folló más fuerte, más rápido, y su visión se redujo hasta el punto donde sus cuerpos se unieron. El mundo era el olor a sexo y humo de leña, el sonido de la piel, la sensación de Jaskier apretándose a su alrededor mientras gritaba su liberación. Geralt lo siguió, embistiendo profundamente mientras se corría, su propio rugido amortiguado por la espalda de Jaskier.
Se desplomaron juntos sobre la mesa, jadeando. La camisa que los separaba estaba empapada de sudor. Geralt permaneció enterrado en él un largo instante, aspirando el aroma del cuello de Jaskier, sintiendo el pulso frenético bajo sus labios. Lentamente, se retiró.
Jaskier se giró, con el rostro enrojecido, los labios hinchados por el beso y la mirada nublada por el placer consumado. Parecía destrozado y hermoso. Extendió la mano hacia Geralt, atrayéndolo hacia un beso lento y profundo con sabor a sal y plenitud.
Afuera, un pájaro cantaba. El sol había subido más alto, su luz calentaba el punto del suelo donde se encontraban. Les esperaban un día lleno de reparaciones y la lenta y cuidadosa construcción de algo que ninguno de los dos se había atrevido a nombrar. Por ahora, solo existía esto: la respiración compartida, el peso contenido, la tranquila comprensión de que la huida había terminado.
Por ahora, sólo existía esto: la respiración compartida, el peso contenido, la tranquila comprensión de que la huida había terminado. El jadeo de ambos amortiguaba los sonidos del bosque que despertaba. Jaskier se rió, un sonido hueco y desconcertado que salió de su pecho contra la mesa.
—Creo que ha arruinado mi capacidad de pararme derecho —murmuró.
Geralt lamió una gota de sudor del hombro expuesto de Jaskier. Tenía sabor salado. «Compensación justa».
El descanso fue breve. Una inquietud que Geralt no pudo nombrar comenzó a hormiguear bajo su piel apenas se separó de su cuerpo. No era miedo. Era algo más afilado, una especie de urgencia voraz que el sexo no había aplacado, sino que había avivado. Miró el puñado extendido sobre la mesa ante él, la piel marcada con la huella roja de sus dedos, y su erección, que disminuyó, se volvió a endurecerse con un anhelo insidioso.
Volvió a tomar su trasero.
Jaskier se sorprendió. «¿Otra vez? ¿Ya?» Había una leve tensión en su voz; a la expectativa, sorprendida, incómoda.
Geralt no respondió con palabras. Frotó con insistencia su polla hinchada entre las nalgas de Jaskier, rozando la mancha húmeda que había dejado en su interior. Empujo. El pliegue ya estaba distendido y relajado, sucio con el semen de ambos, y pasó con una facilidad obscena que hizo que Geralt gruñera. La entrada fue brusca, un regreso profundo y flagrante de algo ya usado. Era desvergonzado.
Golpeó una vez, profundamente, para fundarse. Luego comenzó a moverse en una serie de embestidas superficiales, poderosas y circulares, buscando cada interior doblado. Su pelvis aplastaba el trasero dolorido de Jaskier con cada entrada.
“Dios, está… todavía tan lleno”, gimió Jaskier. Enterró su rostro en sus brazos cruzados.
La visión hizo explotar una terca brutalidad en Geralt. Aumentó el ritmo, permitiendo la zambullida media resbaladiza, su publicitada y voluminosa plenitud alimentando las estaciones periódicas de vencimiento que entraba y salía. El agujero de Jaskier chirriaba sonoros con cada incursión.