Chapter 7: Nuevo comienzo
La cabaña era un cadáver. Se desplomaba contra un afloramiento rocoso, con su estructura de madera desteñida por décadas de sol y nieve. Una esquina se había derrumbado por completo, y una cascada de madera podrida y clavos oxidados se derramaba sobre las ortigas. La puerta colgaba de una sola bisagra, crujiendo con una melodía solitaria en el viento.
Geralt lo observó, con la mano apoyada en el pomo de su espada de acero. El aire no olía a podredumbre, salvo a madera podrida; ninguna magia maligna picaba en su medallón. Simplemente estaba muerto.
"Encantador", dijo Jaskier, con la voz aún algo áspera por el paseo del día y las lágrimas de la noche anterior. Se abrazó a sí mismo, aunque la tarde era templada. "Necesita reformas".
—Refugio —gruñó Geralt, abriendo la puerta con la bota. Esta se desplomó hacia dentro con un estrépito, levantando una nube de polvo y hojas en descomposición. Dentro había una sola habitación, dominada por una chimenea de piedra ahogada en cenizas viejas. Una mesa desvencijada, un taburete roto, un jergón de paja mohosa en un rincón. La ventana rota dejaba entrar un rayo de sol, que iluminaba motas de polvo que danzaban como espíritus atormentados.
Se giró y vio a Jaskier quitándose la mochila de encima, con un brillo decidido en sus ojos azules. "Bueno. Bueno. Tiene buena estructura".
"No lo hace."
“Un poeta necesita un techo, no una crítica arquitectónica.” Jaskier entró, arrugando la nariz. “Dios mío, huele a que algo murió aquí.”
—Algo pasó —dijo Geralt, tocando con el pie los restos óseos de un gran roedor cerca de la chimenea—. Varias cosas.
Funcionaron. Geralt reparó lo peor del tejado con hule de su mochila, asegurándolo con clavos rescatados que enderezó contra una roca. Tapió la ventana rota desde fuera, dejando solo la que tenía un cristal mugriento pero intacto. Jaskier, armado con una tosca escoba hecha con ramas de abeto, atacó el interior. Barrió décadas de tierra, hojas viejas y los tristes y pequeños huesos de criaturas que habían venido a morir en la oscuridad. Aireó el jergón mohoso, golpeándolo hasta que nubes de polvo llenaron el aire y emergió tosiendo, con lágrimas trazando líneas limpias en la mugre de su rostro.
Geralt lo observó un momento desde la puerta. El bardo llevaba las mangas arremangadas, el pelo recogido con una tira de cuero, y se manchaba la frente de tierra con furia. Era la primera vez que Jaskier parecía decidido desde su regreso, no atormentado ni ebrio de lujuria, sino simplemente ocupado. La imagen aflojó algo en el pecho de Geralt.
Fue a buscar agua al arroyo que habían pasado, llenando sus odres y un cubo oxidado que encontró afuera. Al regresar, Jaskier tenía un pequeño fuego encendido en la chimenea; el humo subía a regañadientes por la chimenea obstruida. Lo peor de los escombros había desaparecido. El espacio parecía más grande, más vacío, pero limpio.
Jaskier estaba de pie en el centro, con las manos en las caderas, observando su trabajo. El sudor le pegaba la túnica a la piel. Tenía el cuello manchado de tierra. Parecía agotado, y más real que en días.
—Necesito lavarme —declaró Jaskier con voz áspera—. Me huelo. Es... agrario.
Geralt señaló el cubo con la cabeza. «El arroyo está a cincuenta pasos al este. Hace frío».
—Me da igual que sea hielo líquido. —Jaskier se quitó la túnica allí mismo, dejándola caer al suelo recién barrido. Se desató el cordón de los pantalones, se los bajó y salió, desnudo a la luz del fuego. La mugre lo cubría como una segunda piel, resaltando la esbelta musculatura de su espalda, la curva de su trasero, las largas líneas de sus piernas. Se agachó para recoger el cubo, con un movimiento fluido y espontáneo.
Geralt se quedó sin aliento. Ya lo había poseído dos veces, con una violencia que rozaba la posesión. Pero esto era diferente. Esto era doméstico. Este era Jaskier, desnudo y práctico, preparándose para lavarse el cuerpo del trabajo del día en su nuevo y destartalado hogar. La intimidad era una espada más afilada que cualquier follada contra un árbol.
Se dio la vuelta, ocupado en extender sus sacos de dormir uno junto al otro en el espacio despejado donde había estado el jergón. Oyó el chapoteo del agua, el silbido de la respiración contenida de Jaskier al rozarle la piel con el agua fría, el suave sonido del fregado. El fuego crepitaba y crepitaba.
Cuando se atrevió a mirar de nuevo, Jaskier estaba de pie junto a la chimenea, secándose con un trozo de tela relativamente limpio. La luz del fuego danzaba sobre su piel, ahora pálida y brillante. Gotas de agua se aferraban al vello rubio de su pecho, trazando caminos por su vientre plano. Ya estaba medio erecto, con la polla apoyada contra su muslo. Sostuvo la mirada de Geralt, un desafío y una invitación a la vez.
—Tu turno —dijo Jaskier en voz baja.
Geralt se puso de pie, con los músculos doloridos por las reparaciones. Caminó hacia el cubo, consciente de la mirada de Jaskier sobre él. Lo hizo alarde, como un guerrero. Se desabrochó los cinturones de las espadas y dejó las armas cuidadosamente junto a los petates. Se quitó la camisa, empapada en sudor, y la arrojó a un lado. Después se puso las botas, y luego los pantalones. Se sintió expuesto, no solo desnudo, sino visto. Las cicatrices, las viejas heridas, el peso de su cuerpo, envejecido.
Mojó el paño en agua fría y limpia y se lavó. La mugre del viaje, el sudor del trabajo, el olor a la forja de Mira, se le pegaban como un fantasma. Se frotó hasta que su piel se puso rosada. Al terminar, se giró.
Jaskier se había movido. Estaba tumbado sobre los petates, apoyado en un codo. Había dispuesto las mantas, formando un nido con ellas. La luz del fuego le calentaba la piel y le brillaba en los ojos. Ahora estaba completamente erecto, con la polla curvada hacia el ombligo, sonrojada y pesada.
—Ven aquí —dijo Jaskier, sin un tono de bardo, solo puro deseo.
Geralt cruzó la habitación; las ásperas tablas del suelo estaban frías bajo sus pies. Se arrodilló al borde de la cama. Durante un largo instante, se limitó a observar. Al hombre que había regresado de la tumba, limpio y ofrecido en este espacio polvoriento y recuperado. Extendió la mano, sus dedos callosos recorrieron la línea de la mandíbula de Jaskier, bajando por la columna de su garganta, sobre una clavícula pálida. Lo había tocado con desesperación, con violencia. Ahora lo tocaba con asombro.
Jaskier se estremeció y cerró los ojos un instante. Luego los abrió, llameantes. «No te quedes mirando, cabrón. Tócame».
La mano de Geralt se deslizó hacia abajo, acariciando el calor intenso de la polla de Jaskier. Jaskier jadeó, sus caderas se elevaron ante el contacto. Geralt se inclinó y lo besó, un beso profundo y absorbente con sabor a agua de arroyo y a trabajo compartido. Se movió, acomodando su cuerpo sobre el de Jaskier, presionando todo su cuerpo desde el pecho hasta el muslo.
La sensación era eléctrica. Piel con piel, sin la barrera del dolor ni la culpa, ni la mirada del mundo. Aquí, en esta ruina, solo estaban ellos. Geralt besó un camino por el cuello de Jaskier, su pecho, enredando su lengua en un pezón hasta que Jaskier maldijo, enredando sus dedos en su cabello blanco. Continuó más abajo, sobre los músculos temblorosos de su abdomen, hasta que su aliento caliente rozó la polla tensa de Jaskier.
—Joder, Geralt —susurró Jaskier, echando la cabeza hacia atrás.
Geralt no bromeó. Tomó a Jaskier en su boca, hundiéndose en un lento y húmedo deslizamiento hasta que su nariz se hundió en los ásperos rizos rubios de la base. Jaskier gritó, un sonido agudo y roto que resonó en las paredes de la cabaña. Geralt lo sujetó allí, dejando que su peso y calor se asentaran en su lengua, antes de empezar a moverse. Su cabeza se balanceó, sus labios apretados, su lengua acariciando la sensible parte inferior. Usó sus manos, una ahuecando y amasando los testículos de Jaskier, la otra extendiendo la mano para pellizcar y rodar un pezón.
Jaskier se resistía, sin palabras, una letanía de «¡Dios mío!», «sí» y «ahí mismo» brotaba de sus labios. Apretaba las manos en las mantas y arqueaba la espalda sobre el petate.
Geralt se alejó con un chasquido húmedo. Miró a Jaskier a lo largo del cuerpo tembloroso. "Date la vuelta".
Jaskier se apresuró a obedecer, rodando boca abajo y luego incorporándose sobre manos y rodillas. Se presentó, con el culo al aire y la cara pegada a las mantas. La vista era obscena, hermosa. Geralt se pasó la mano por la curva de una nalga y luego se inclinó para lamer una ancha franja sobre su entrada. Jaskier se sacudió y gimió, apretándose contra su cara.
Geralt escupió, un sonido áspero y húmedo en la silenciosa cabaña, y presionó la yema del pulgar contra sí mismo, moviéndolo en círculos lentos. Sacó el pequeño frasco de ungüento de su mochila; era para cuero, pero serviría. Se untó los dedos, luego su propio pene dolorido; la grasa fría fue un shock contra su piel acalorada.
Se colocó, con la cabeza de su pene rozando la entrada de Jaskier. Colocó una mano pesada sobre la espalda de Jaskier, sujetándolo firmemente. "¿Listo?"
—He estado listo durante treinta malditos años —dijo Jaskier entre dientes, con la voz amortiguada por la manta.
Geralt se adentró. Estaba más apretado que junto al lago, más apretado que contra el árbol. Ahora era deliberado, una cesión consciente. Se hundió centímetro a centímetro glorioso, con un gemido sordo desgarrando su garganta ante la perfecta, ardiente y apretada opresión. Cuando estuvo completamente envainado, se detuvo, inclinado sobre la espalda de Jaskier, jadeando contra su omóplato.
—Muévete —suplicó Jaskier, retorciéndose—. Por favor, Geralt, muévete.
Se retiró casi por completo y luego se embistió de golpe. Jaskier gritó, y la lana se tragó el sonido. Geralt marcó un ritmo brutal, como un pistón, cada embestida impulsaba a Jaskier hacia adelante sobre los petates, cada caricia, una promesa de más. La cabaña se llenó con los sonidos de su unión: el roce húmedo de piel contra piel, el crujido de las tablas del suelo, sus respiraciones entrecortadas y sus gritos guturales.
Geralt lo folló como si intentara marcarlo, para asegurarse de que ni la muerte pudiera borrar la sensación de esto, de él, del cuerpo de Jaskier. Agarró las caderas de Jaskier con tanta fuerza que le dejó moretones, sujetándolo mientras lo penetraba. Jaskier cantaba ahora, un torrente sucio y hermoso de alabanzas y obscenidades, con su propia polla balanceándose con fuerza y descuido bajo él.
—Tócate —gruñó Geralt, perdiendo el control.
La mano de Jaskier se deslizó bajo su cuerpo, apretándose el pene al ritmo de las embestidas de Geralt. Sus movimientos se volvieron frenéticos, su respiración entrecortada. "Geralt... estoy cerca... joder, voy a..."
Geralt sintió la opresión reveladora a su alrededor, los espasmos que comenzaban en lo más profundo de Jaskier. Lo llevaron al límite. Con una última embestida salvaje, se hundió hasta el fondo y se corrió, una oleada de liberación candente que pulsó desde su centro hacia el cuerpo de Jaskier. Jaskier gritó, su propia liberación rasgó la manta bajo él mientras se llenaba, su cuerpo ordeñando a Geralt en cada última oleada estremecedora.
Se desplomaron juntos, un montón de extremidades sudorosas y temblorosas. Geralt se deslizó, rodando de lado, atrayendo a Jaskier contra su pecho. Allí permanecieron, con el corazón latiendo con fuerza contra la espalda del otro; el único sonido era el de sus respiraciones, que se calmaban gradualmente, y el crepitar del fuego.
Jaskier fue el primero en hablar, con voz ronca y saciada. «Así que. A casa».
Geralt apretó el brazo alrededor de la cintura de Jaskier, con el rostro hundido en el cabello húmedo de su nuca. Inhaló el aroma a sexo, sudor y piel limpia. Afuera, el viento gemía entre los árboles, un sonido antiguo y solitario. Dentro, el fuego calentaba las piedras del hogar, ahuyentando la profunda oscuridad del bosque.
“Hogar”, asintió contra el hombro de Jaskier y, por primera vez en décadas, la palabra no tenía sabor a cenizas.