Chapter 6: The Forge's Judgment
El barro estaba frío bajo sus rodillas. El olor a sexo, a tierra, al aliento húmedo del lago flotaba en el aire, denso e innegable. Geralt miró las estrellas; sus fríos destellos de luz no ofrecían juicio ni absolución. Solo un vasto y vacío testigo.
A su lado, Jaskier se estremeció. Un temblor de cuerpo entero que no tenía nada que ver con el frío. Se incorporó apoyándose en los codos; su espalda, una curva pálida a la luz de la luna, manchada de tierra y la evidencia de lo que habían hecho. No miró a Geralt. Se miró las manos, cubiertas de barro helado.
"No siento las piernas", dijo Jaskier con la voz ronca.
Geralt se movió. Levantarse le supuso un esfuerzo monumental; cada músculo protestaba, sus propias articulaciones estaban rígidas por el frío y la pasión agotada. Miró al bardo, desplomado y temblando en el suelo. Sin decir palabra, se inclinó, deslizando un brazo bajo las rodillas de Jaskier y el otro alrededor de su espalda. Lo levantó. Jaskier era más pesado de lo que parecía, todo músculos magros y huesos tenaces, pero se levantó sin resistencia, con la cabeza apoyada en el hombro de Geralt.
—Puedo caminar —murmuró Jaskier, pero no hizo ningún movimiento para luchar.
—No puedes —dijo Geralt con voz áspera. Empezó a caminar cuesta arriba, alejándose del ojo morado del lago. Jaskier estaba frío contra él, la conmoción se apoderaba de él. Su propia liberación fue un hilillo frío que le bajaba por el muslo, un crudo recordatorio de la locura junto al agua. Abrazó a Jaskier con más fuerza, intentando darle calor.
La forja estaba a oscuras, el hogar iluminado por un tenue resplandor rojizo. Al otro lado, la casa permanecía en silencio. Geralt abrió la puerta con el hombro y llevó a Jaskier directamente a la bomba de agua en el rincón de la cocina. Lo sentó en un taburete, con movimientos torpes. Jaskier permaneció allí sentado, dócil como una muñeca, con la mirada fija en el suelo de piedra.
Geralt llenó una palangana con agua; el sonido era demasiado fuerte en la casa dormida. Encontró un trapo limpio. Se arrodilló ante Jaskier, evitando su mirada, y comenzó.
Primero, las manos. Tomó una mano embarrada entre las suyas, una mucho más grande, y frotó la suciedad incrustada bajo las uñas, en los pliegues de los nudillos. Jaskier observaba, respirando entrecortadamente. Luego, la cara. Geralt se limpió las lágrimas y el barro de las mejillas; el roce fue más áspero de lo que pretendía. Jaskier se estremeció, pero permaneció inmóvil.
Lo difícil vino después. Las manos de Geralt vacilaron. Empujó los hombros de Jaskier, instándolo a inclinarse hacia adelante. Mojó el trapo de nuevo y, con una indiferencia clínica que parecía mentira, limpió el barro de su trasero y muslos. Su tacto era mecánico, borrando la evidencia de su cópula, la mancha de su propia sangre mezclada con tierra. Jaskier jadeó suavemente al contacto, tomó aire con fuerza, pero no dijo nada. Cuando terminó, Geralt sacó una manta de un baúl y la envolvió sobre los hombros de Jaskier.
—Vamos —dijo en voz baja.
Llevó a Jaskier a la pequeña habitación que compartía con Mira. La puerta estaba cerrada. La abrió. La habitación estaba a oscuras, la cama vacía. Mira no estaba. Una nueva oleada de vergüenza, fría y nauseabunda, lo invadió. Acompañó a Jaskier a la cama y lo empujó hacia el lado donde solía dormir Mira. Jaskier se desplomó sobre el colchón, acurrucándose de lado, con la manta bien apretada. Seguía temblando.
Geralt se quitó la ropa sucia, dejándola caer al suelo. Se subió al otro lado de la cama; las sábanas estaban frías y le resultaban desconocidas. Se tumbó boca arriba, mirando las vigas del techo. El espacio entre ellos en el colchón parecía un abismo.
Entonces, un pequeño movimiento. Jaskier se movió, desenroscándose. Retrocedió lentamente, hasta que su columna tocó el costado de Geralt. No se giró, no lo abrazó. Simplemente presionó su espalda contra el brazo de Geralt, buscando el calor animal. Geralt permaneció rígido un instante, luego dejó caer el brazo. Su mano se posó en la cadera de Jaskier, sobre la áspera lana de la manta. Un punto de contacto. Un ancla.
Escuchó cómo la respiración de Jaskier se calmaba lentamente, se hacía más profunda. Escuchó atentamente cualquier sonido del resto de la casa. No había ninguno. Solo el crepitar de las últimas brasas en la sala principal. Permaneció despierto, con el peso del amanecer inminente oprimiendo su pecho.
La luz gris de la mañana los encontró inmóviles. Geralt no había dormido. Jaskier sí, un sueño profundo, casi mortal, del que finalmente se despertó cuando el primer canto auténtico de los pájaros rompió el silencio. Se puso rígido, al darse cuenta de dónde estaba, de quién estaba detrás de él. No se apartó. Simplemente se quedó inmóvil.
Geralt apartó la mano de la cadera de Jaskier y se incorporó. La casa seguía en silencio. Se vistió con ropa limpia, con movimientos automáticos. Al girarse, Jaskier lo observaba; sus ojos azules, claros e increíblemente viejos en la tenue luz.
—Está en la forja —dijo Jaskier con la voz ronca por el sueño—. Oí el fuelle hace un rato.
Geralt asintió. Él también lo había oído. El sonido constante y rítmico del trabajo. De la evasión.
—Deberías quedarte aquí —dijo Geralt.
Jaskier soltó una risa seca y sin humor. "¿Y perderse la ejecución? Creo que no." Se incorporó, con la manta enrollándose alrededor de su cintura. "Este también es mi desastre."
La encontraron junto al yunque. Sin trabajar, simplemente allí de pie, con una mano apoyada en el hierro frío como si le diera fuerza. Llevaba un pesado delantal de trabajo sobre el vestido. No se giró cuando entraron.
Geralt se detuvo a unos pasos. Jaskier se quedó atrás, cerca de la puerta, como si estuviera a punto de salir corriendo.
—Mira —empezó Geralt, pero la palabra le sonó como ceniza en la boca.
Entonces se giró. Su rostro estaba sereno, pero tenía ojeras y una tirantez alrededor de la boca que delataba una noche de insomnio. Su mirada se dirigió de Geralt a Jaskier, que vestía una túnica y una manta robadas, con el aspecto de un fantasma que se había quedado más tiempo del debido.
—Hoy iré al pueblo —dijo con voz monótona y práctica—. El pedido del molinero está listo.
—Mira —intentó Geralt de nuevo, dando un paso hacia adelante.
—No. —La palabra fue un chasquido. Levantó una mano—. No me expliques. Ya vi. Ya oí suficiente. Ya has tomado tus decisiones. —Su mirada se posó en Geralt, y el dolor en ella fue un golpe físico—. Todos estos años, pensé que tu silencio era solo tu forma de ser. Que las sombras en ti provenían de una vida dura. Fui paciente. Construí un hogar alrededor de tu silencio. —Negó con la cabeza lentamente—. Pero no era silencio. Era dolor. Y no era por la vida que habías vivido. Era por él.
Jaskier se estremeció como si lo hubieran golpeado.
A Geralt se le cerró la garganta. No podía negarlo. La verdad se asentaba en la habitación como una tercera presencia.
“Te amo”, dijo, con palabras arrancadas de él, feas e inadecuadas.
La compostura de Mira se quebró por un segundo, un destello de agonía cruzó su rostro antes de dominarlo. "Sé que lo haces", dijo en voz baja. "A tu manera. Pero es como un hombre ama un refugio en medio de una tormenta. Es gratitud. Es consuelo. No es..." Su mirada se dirigió a Jaskier, luego a Geralt. "...no es lo que fuera que había junto al lago anoche. No es un polvo que destroza el mundo".
Jaskier emitió un pequeño sonido ahogado.
—Lo amas —dijo Mira, con la firmeza de un juez al dictar sentencia—. Siempre lo has amado. Incluso cuando era un fantasma.
Geralt no podía apartar la mirada de ella. Le debía eso. Enfrentarla. «Sí».
La palabra quedó suspendida en el aire lleno de humo. Era lo más pesado que había pronunciado jamás.
Mira asintió una vez. Exhaló un largo y lento suspiro, como si expulsara la última esperanza. «Entonces tienen que irse. Los dos». Lo dijo sin malicia. Era un hecho, tan innegable como el yunque que los separaba. «Esta casa… esta vida… fue construida para dos. No hay espacio para un fantasma encarnado. Lo envenenaría todo».
—Mira, yo... —empezó Geralt, pero no le salieron las palabras. ¿Qué podía decir? Él había traído este veneno. Lo había dejado filtrarse en sus paredes.
—Vete —dijo, volviendo a su yunque y cogiendo un martillo que no necesitaba—. Reúne tus cosas. Estaré en el molino. No quiero estar aquí cuando te vayas.
Empezó a martillar un trozo de hierro frío y sin trabajar. El sonido era ensordecedor, definitivo. Cada golpe decía ¡vamos, vamos, vamos!
Geralt se quedó allí un momento más, observando la firme línea de su espalda, la firmeza de sus hombros. Él había roto esto. Había roto su paz. Se dio la vuelta y salió de la forja, pasando junto a Jaskier, hacia la casa principal.
Empacó con la eficiencia de un soldado. Su armadura de repuesto, sus espadas, un saco de dormir, unas cuantas bolsas de monedas. Todo cabía en una sola bolsa. Era sorprendente lo poco que había acumulado en una década.
Cuando salió, Jaskier lo esperaba junto a Roach, quien ya estaba ensillado. Había encontrado sus botas y pantalones, y tenía una pequeña mochila. Llevaba el laúd atado a la espalda. Parecía más joven, y estaba aterrorizado.
"Lo siento", dijo Jaskier, con palabras apenas audibles.
Geralt le colgó la mochila a Roach. "No."
“Ella no merecía esto.”
—No —asintió Geralt con voz hueca—. No lo hizo. —Revisó las correas de la silla, sin mirar a Jaskier—. Esto es obra mía. Todo.
Cabalgaron en silencio; el único sonido era el crujido de los cascos de Roach en el sendero y el lejano e implacable golpeteo del martillo de Mira, que se desvanecía tras ellos. No miraron atrás.
Viajaron hasta que el sol estaba alto, alejándose kilómetros de la forja, la aldea, la vida que Geralt había conocido. El bosque se espesó a su alrededor, engullendo el camino. Al llegar a un pequeño arroyo de corriente rápida, Geralt desmontó. Llevó a Roach a beber y luego se quedó observando el agua correr sobre las piedras.
Sintió una mano en el hombro. Se giró. Jaskier estaba allí, con expresión cruda, sus ojos escrutando el rostro de Geralt.
—Me elegiste —dijo Jaskier, con asombro e incredulidad en su voz.
Geralt no respondió con palabras. Agarró la pechera de la túnica de Jaskier y lo atrajo hacia sí en un beso aplastante. No fue como el choque desesperado y furioso junto al lago. Esto fue una reivindicación. Una confirmación. Jaskier se fundió con un gemido, levantando las manos para sujetar el rostro de Geralt.
Cuando se separaron, jadeando, Geralt juntó sus frentes. «Te elegí», gruñó, sintiendo la verdad en los huesos. «Ayer. Hace treinta años. En el momento en que abriste la maldita boca fuera de esa celda en Posada».
Una risa salvaje y aliviada brotó de Jaskier. Era el primer sonido de alegría real que Geralt oía desde su regreso. Era la luz del sol abriéndose paso entre las nubes.
Las manos de Jaskier se deslizaron por el pecho de Geralt, sus dedos forcejeando con las hebillas de su armadura. «Pruébalo», susurró, con su aliento caliente contra los labios de Geralt. «Aquí. Ahora».
Geralt no necesitaba más invitación. Empujó a Jaskier contra el ancho tronco de un roble antiguo, con la corteza áspera contra su espalda. Lo besó de nuevo, profundo y hambriento, mientras sus propias manos se abrían paso a paso entre los cordones de Jaskier. Bajó los pantalones de Jaskier lo justo, y escupió en su palma, humedeciendo su pene con unas cuantas caricias fuertes.
—Date la vuelta —ordenó Geralt con voz ronca.
Jaskier se giró, apoyando los antebrazos contra el árbol, presentándose. La pálida curva de su trasero estaba marcada con leves moretones de la noche anterior. Geralt los recorrió con una mano posesiva y luego se colocó en posición. Empujó hacia adentro, una invasión brutal y constante.
Jaskier gritó, dejando caer la frente contra sus brazos. Aún estaba tensa, aún estirada, pero ahora cedía, su cuerpo recordaba. Geralt no esperaba. Impuso un ritmo castigador, embistiéndolo con embestidas profundas y potentes que sacudían las hojas. Cada embestida estrellaba a Jaskier contra el árbol, con un gruñido que le salía de los pulmones con cada impacto.
—Joder, Geralt... sí... —canturreó Jaskier, retrocediendo para encontrarse con él, con su propia polla erecta y rebotando contra la áspera corteza—. Más fuerte... reclámame... que todo el maldito bosque sepa a quién pertenezco...
Geralt gruñó, agarrando las caderas de Jaskier con tanta fuerza que le dejaron moretones. Lo folló como si intentara borrar los últimos treinta años, como si intentara salvar la distancia de la muerte. El húmedo y rítmico golpeteo de su unión resonó escandalosamente fuerte en el silencioso bosque. Se inclinó sobre la espalda de Jaskier, mordiéndole el hombro a través de la tela de su túnica, marcándolo de nuevo mientras se abría paso a toda velocidad hacia su ardiente deseo.
Jaskier balbuceaba, un torrente de alabanzas y súplicas sucias y hermosas. «Tan profundo... estás en todas partes... lléname, Geralt, por favor, lo necesito...».
La presión se arremolinaba, implacable, en las entrañas de Geralt. Sintió que los músculos de Jaskier empezaban a vibrar ya tensarse a su alrededor, su cuerpo se tensaba. Con una última embestida brutal, se hundió hasta la empuñadura y se derramó en su interior, una inundación caliente y palpitante. Jaskier gritó, su propia liberación pintando las raíces del roble mientras era exprimido hasta el clímax por el ritmo violento y demandante.
Se quedaron así un buen rato, con Geralt acurrucado sobre él, ambos jadeando, sudando, completamente agotados. Geralt se ablandó y se escabulló. Apoyó la cabeza entre los omóplatos de Jaskier, escuchando el frenético latido de su corazón.
Jaskier se giró lentamente, con el rostro enrojecido, los labios hinchados por el beso y los ojos encendidos con una luz triunfante y exhausta. Extendió la mano y acarició la mejilla de Geralt. "¿Y ahora allá?"
Geralt miró más allá de él, hacia el bosque profundo e inexplorado.