Chapter 13: Doorway Ruin
El olor de la cabaña era diferente ahora. Bajo la madera húmeda y las cenizas frías, se percibía el denso olor animal de su sudor, y debajo, el penetrante y penetrante olor a cobre de la ropa de Geralt secándose en la cara interna del muslo de Jaskier. Era una afirmación, cruda e innegable bajo la grisácea luz de la mañana.
Geralt observó.
Observó cómo Jaskier, encaramado en el borde toscamente tallado de la mesa con un desafío casi regio, abría más las piernas. El dobladillo de la camisa robada se alzó aún más, ofreciendo una vista completa y obscena. El pene de Jaskier yacía suave contra su pierna, agotado. Pero más abajo, la entrada hinchada y usada brillaba. Una lenta y espesa gota blanca finalmente sucumbió a la gravedad, trazando un camino a través del cabello rubio y cayendo sobre la madera oscura y desgarrada de la mesa. Aterrizó con un sonido suave y húmedo.
"¿Viste lo que hiciste?" La voz de Jaskier era ronca, pero conservaba un rastro de su antigua teatralidad. Era una actuación, pero la crudeza que se escondía tras ella era real.
Geralt no dijo nada. Continuó puliendo la espada de plata, con un ritmo metódico en sus manos, un marcado contraste con el cuadro caótico que tenía ante sí. La tela susurraba al rozar el metal.
La mano izquierda de Jaskier, con la palma hacia abajo sobre la mesa, empezó a moverse. Sus dedos trazaron patrones inactivos en la mugre. Su mano derecha, sin embargo, se deslizó hacia adentro desde su rodilla, subiendo por la pálida extensión de su muslo. Se movió con una gracia deliberada y lenta, pasando por encima de la evidencia de la posesión de Geralt, para posarse justo debajo de su ombligo. Sus dedos jugaron con el fino vello rubio de la zona.
—Aún siento que estás dentro de mí —murmuró Jaskier, con la mirada fija en el rostro indescifrable de Geralt—. Un dolor profundo y dulce. Siento cómo se estira. —Su mano bajó aún más, rozando con los dedos la suciedad. Un escalofrío lo recorrió—. Es pegajoso. Y cálido.
El golpe de pulido de Geralt vaciló por una fracción de segundo. Vio que los labios de Jaskier se crispaban, captando el pequeño desliz.
— ¿No quieres verlo? —insistió Jaskier, bajando la voz hasta convertirse en un susurro conspirativo—. ¿No quieres ver lo bien que te queda? ¿Lo jodidamente arruinado que estoy por tu culpa?
Su mano derecha se movió con repentina determinación. Dos dedos se deslizaron por la viscosidad, no dentro, sino rodeando el borde hinchado. Extendió la evidencia, pintándola sobre su propia piel, haciendo la afirmación más visual, más vulgar. Su respiración se entrecortó, la actuación se quebró para mostrar la genuina e impactante emoción subyacente. Estaba jugando consigo mismo, con las secuelas de Geralt, a la fría y sobria luz del día.
Entonces, su mano izquierda se llevó al pecho, apartando la tela suelta de la camisa. El aire de la mañana le acarició el pezón. Se lo pellizcó, haciéndolo girar entre el pulgar y el índice; un dolor agudo y agudo le hizo arquear ligeramente la espalda. Un gemido bajo se le escapó, sincero.
—Tócame, Geralt. —No era una petición. Era un desafío, escupido en el espacio que los separaba—. O lo haré yo mismo. Me follaré con mis propios dedos aquí mismo y fingiré que son tuyos. ¿Te gustaría? ¿Ver?
Geralt dejó la espada con cuidado. El tintineo del metal contra la chimenea de piedra era el único sonido. Se puso de pie, su sombra se proyectaba sobre Jaskier, que estaba sobre la mesa. El bardo levantó la vista, con los ojos azules muy abiertos, el pecho subiendo y bajando rápidamente, y su mano derecha seguía untando distraídamente el semen de Geralt sobre su ano.
—Estás intentando provocarme —dijo Geralt con voz monótona.
"¿Está funcionando?" La sonrisa de Jaskier era algo frágil y hermoso.
En respuesta, Geralt dio un paso adelante, acortando la distancia. No tocó a Jaskier. En cambio, contempló el desastre, la degradación deliberada. Su propia semilla refrescante. La carne enrojecida y maltratada. El rostro desafiante y desesperado sobre ella.
Jaskier interpretó el silencio de Geralt como un permiso. O tal vez como una negación que no podía soportar. Sus dedos resbaladizos empujaron hacia adentro, no con uno, sino con dos al instante. Arqueó el cuerpo y dejó caer la cabeza hacia atrás con un jadeo agudo. «Joder», siseó.
Geralt observó, paralizado, cómo Jaskier se abría paso a paso con su propia mano. Los dedos se hundieron hasta el nudillo; el sonido, húmedo y obsceno. La otra mano de Jaskier le retorció el pezón con crueldad. Jadeaba, sus caderas se mecían hacia abajo para recibir sus dedos penetrantes, y las patas de la mesa crujieron en señal de protesta.
"¿Ves?", preguntó Jaskier con voz ahogada, con los ojos entrecerrados, observando cómo Geralt lo observaba. "¿Ves lo abierto que estoy? ¿Qué vacío me siento sin que me llenes? Dioses, Geralt... No es suficiente". Añadió un tercer dedo, estirándose con una mueca de placer-dolor, mientras su cuerpo se convulsionaba ante la intrusión. Su pene, contra toda lógica, empezó a endurecerse de nuevo, apoyándose contra su vientre.
La visión era la cosa más brutalmente honesta que Geralt había presenciado. No era solo lujuria. Era una súplica, grabada en el lenguaje de la carne. Era Jaskier intentando volver a insertarse en el mundo de Geralt, usando la única aguja que le quedaba.
El control de Geralt, una presa que llevaba décadas construyéndose, se resquebrajó.
Se movió. Su mano, callosa y áspera como una espada, se cerró alrededor de la muñeca de Jaskier y le arrancó los dedos con un chasquido húmedo y succionador. Jaskier gritó, más por sorpresa que por protesta. Antes de que el sonido se apagara, Geralt lo giró sobre la mesa, doblándolo hacia adelante, con el pecho pegado a la áspera madera. La camisa robada estaba subida hasta su cintura.
"¿Quieres que te folle?", gruñó Geralt, su propia excitación, nunca disminuida del todo, una presencia dura y dolorosa una vez más. Escupió en su palma, un lubricante crudo y efectivo, y se untó con fuerza. "¿Quieres que te lo recuerde?"
—Sí —jadeó Jaskier, mirando la veta de la madera, buscando con dificultad un punto de apoyo—. Por favor, sí, lo necesito...
Geralt no lo penetró lentamente. Guió la punta de su pene hacia esa entrada húmeda y estirada y empujó, hundiéndose en una embestida implacable y poderosa. Jaskier gritó, un sonido crudo y destrozado que resonó en la cabina vacía. El acceso era increíblemente estrecho, abrasador, una prensa de músculos aterciopelada se aferraba a él.
Geralt no esperó a que se adaptara. Retrocedió y embistió de nuevo, marcando un ritmo castigador y sin ritmo. No se trataba de placer. Se trataba de posesión, de responder a la violenta súplica visual que Jaskier había hecho. Cada embestida de sus caderas lo golpeaba contra la mesa inflexible, sacudiendo su cuerpo y forzando gritos ahogados a salir de su garganta.
—¿Esto es lo que querías, bardo? —gruñó Geralt, agarrando la cadera de Jaskier con una mano tan fuerte que dejó huellas, y con la otra aferrándose a su cabello dorado, tirándole la cabeza hacia atrás—. ¿Que te inclinara sobre una mesa y te usara?
"¡Tuyo!", sollozó Jaskier, mientras su cuerpo aguantaba el brutal ataque, repeliéndolo. "¡Solo tuyo, maldito imbécil, incluso muerto!". La confesión le fue arrancada, entrecortada y verdadera, perdida en la cacofonía de carne abofeteada y madera que crujía.
Geralt lo folló a través de las palabras, a través de la confesión, como si pudiera machacar la verdad hasta los huesos. El cuerpo de Jaskier cedió, aceptó, invitó a la brutalidad; cada embestida salvaje se encontró con un rechazo desesperado. Los sonidos eran ahora más sucios, más húmedos, una sinfonía de deseo puro. Geralt podía sentir su propia liberación enroscándose, una tempestad contenida por pura fuerza de voluntad.
Cambió de ángulo, buscando, y encontró el punto que hizo a Jaskier chillar, con el cuerpo paralizado. El pene del bardo, atrapado entre su vientre y la dura mesa, supuraba desesperadamente con cada impacto. Geralt lo sujetó allí, en ese borde afilado, castigándolos a ambos con su intensidad.
—Córrete para mí —ordenó Geralt con voz entrecortada—. Córrete en mi polla, enséñame.
Fue el permiso, la orden, lo que quebró a Jaskier. Su cuerpo se puso rígido, luego se desintegró en violentos espasmos palpitantes, su agujero apretando a Geralt en convulsiones rítmicas mientras se agotaba contra la madera con un grito roto y silencioso.
La sensación llevó a Geralt al límite. Se adentró una última vez, hundiéndose hasta el fondo mientras su propio orgasmo lo desgarraba. Se derramó en el calor opresivo de Jaskier, ola tras ola, marcándolo desde dentro por segunda vez, mientras la primera luz del verdadero amanecer finalmente atravesaba la ventana cubierta de hiedra.
Se desplomaron juntos sobre la mesa, una maraña de extremidades exhaustas y respiraciones agitadas. El rostro de Geralt se hundió en la nuca de Jaskier, en el cabello húmedo de sudor que aún olía a romero y tierra de tumba. Bajo él, Jaskier temblaba, un temblor fino e interminable.
El silencio que siguió no fue pacífico. Era vasto, denso y lleno de las cosas que acababan de exhumar.