Chapter 12: Dawn Claiming
Geralt despertó con el fuego apagado de un anhelo ya satisfecho. La luz gris del amanecer se filtraba por las grietas de las paredes de la cabaña, cortando el paisaje ante él. Jaskier estaba horcajadas sobre él, una silueta pálida contra la penumbra, con la cabeza echada hacia atrás y la garganta moviéndose silenciosamente. La polla de Geralt estaba enterrada hasta la empuñadura en su interior, un calor profundo y abrasador que no había provocado, pero que ahora vibraba por cada nervio.
El agujero del bardo estaba resbaladizo y suelto, tenso alrededor de la cintura de Geralt. Se había preparado, eso era evidente. La idea de Jaskier abriéndose con los dedos aceitados mientras Geralt dormía, tranquilo y decidido, le provocó un escalofrío en el estómago. No se mueva, dejando que la sensación y la conmoción se le instalen en los huesos.
Los ojos de Jaskier se abrieron, azules y agrietados en la penumbra. Lo había estado montando lentamente, a un ritmo suave y ondulante. Al ver a Geralt despierto, una mirada aguda, casi desafiante, cruzó su rostro endurecido. «Buenos días», susurró Jaskier, con la voz áspera por el sueño y el esfuerzo.
Entonces empezó a moverse con ahínco, dejando caer su peso con fuerza antes de volver a levantarse, a un ritmo castigador y hermoso. El sonido resbaladizo y húmedo de su unión llenó la cabaña silenciosa. Las manos de Geralt, que yacían flácidas a sus costados, se alzaron para agarrar las caderas de Jaskier, clavándose los dedos en la suave carne con la fuerza suficiente para prometer más tonos.
— ¿No podíamos esperar? —La voz de Geralt era un murmullo grave, aún cargada de sueño.
—Estabas muerto para el mundo —jadeó Jaskier, con las manos apoyadas en el pecho de Geralt—. Y yo estaba... despierto. Vivo. Necesitaba sentirlo. —Acentuó la última palabra con un violento roce descendente, y su trasero rozó la base del pene de Geralt con una suave bofetada.
Geralt gruñó, sin aliento. Había pasado décadas construyendo muros, fortificándose contra esta misma cosa: esta necesidad temeraria y absorbente. Jaskier, en vida, había sido una presión constante y ruidosa contra esos muros. En la muerte, su ausencia se había convertido en su nacimiento. Ahora, resucitado y desesperado, era un maldito ariete.
—Mierda —gruñó Geralt, y fue al mismo tiempo una maldición y una orden.
Él tomó el control, su fuerza nerviosa los volteó con una rapidez que hizo a Jaskier jadear. Las tablas húmedas del suelo crujieron en protesta. Ahora encima, Geralt lo embistió con una fuerza que sacudió el viejo marco de la cama contra la pared. Enganchó las piernas de Jaskier sobre sus hombros, doblando al bardo casi por la mitad, abriéndola, permitiéndole penetrar más profundamente.
—¡Sí, joder, sí! —canturreó Jaskier, con la cabeza agitada de un lado a otro, el pelo rubio pegado a la frente sudorosa. Su polla se golpeaba contra su propio estómago, goteando y roja—. Así, Geralt, por favor, no pares, no pares, joder...
Geralt se abalanzó sobre él, cada embestida, una declaración cruda y brutal. No era suave. No podía serlo. Había demasiada historia, demasiada tierra de cementerio entre ellos. Se siguió a Jaskier con la implacable eficacia del golpe de un brujo, apuntando al centro de su ser, queriendo arrancarle el fantasma y sentir al hombre vivo y jadeante bajo él. El golpe de la piel, el crujido de la madera, los gemidos entrecortados de Jaskier: todo se fundía en un ritmo singular y animal.
—Volviste —dijo Geralt entre dientes, con las palabras arrancadas de su boca. Estaba cerca, la presión se le enroscaba en la base de la columna—. Moriste, y volviste, joder.
Los ojos de Jaskier se abrieron de golpe, de par en par y brillantes. Extendió la mano, temblorosa, ahuecando el rostro marcado de Geralt. Su pulgar acarició el pómulo áspero. "Tenía que hacerlo", susurró, dejando la bravuconería desaparecida, dejando algo terriblemente vacío. "Estuviste aquí".
Con una última y profunda embestida, Geralt quedó inmóvil, hundido en su interior mientras se corría. Su fue liberación una convulsión silenciosa y violenta, su cuerpo se inclinó al vaciarse en ese calor increíblemente apretado y acogedor. La visión de su propia pérdida de control parecía llevar a Jaskier al límite. Con un grito ahogado, Jaskier lo siguió, su semen subiendo por su propio pecho en franjas calientes y húmedas.
Durante un largo instante, solo se oyó el sonido de sus respiraciones entrecortadas y el goteo de la condensación del techo. El olor a sexo, sudor y madera vieja era insoportable. Geralt se desplomó sobre sus antebrazos, con la frente apoyada en el hombro de Jaskier, impidiendo su mirada.
La ternura que siguió fue peor que la violencia. Geralt bajó con cuidado las piernas de Jaskier, se separó de él con un sonido suave y húmedo que hizo que Jaskier se estremeciera, y rodó boca arriba a su lado. Se quedaron allí, mirando las vigas cubiertas de telarañas; el espacio entre ellos se había convertido en un abismo profundo lleno de todo lo no dicho.
La luz gris del amanecer se filtraba oblicuamente por las grietas de las vigas podridas del techo, un lento y cruel reemplazo de la reconfortante oscuridad. Geralt lo sintió primero: el dolor incesante en la parte baja de la espalda, el colchón de paja húmeda, una pobre excusa para dormir. Luego sintió el calor y el peso, la opresión insistente y rítmica que no era un sueño. Abrio los ojos de golpe.
Jaskier estaba a horcajadas sobre él, rodeado por la grisácea luz del amanecer, su delgada figura de no-muerto estaba cubierta de sudor. Tenía la cabeza echada hacia atrás, los labios entreabiertos en un éxtasis silencioso, su hermosa cabellera rubia pegada al cuello y los hombros. Y se movía. Rebotaba, se deslizaba, cada descenso era un trago profundo y sucio que absorbía toda la gruesa y dura polla de Geralt en un canal apretado e increíblemente resbaladizo. Las manos del brujo, que habían estado flácidas a sus costados, volaron instintivamente hacia las caderas de Jaskier, sus dedos clavándose en la pálida carne, anclándolos a ambos. Sintió la flexibilidad del músculo, los huesos afilados de la cadera debajo de las palmas. El bardo ya tenía allí moretones, de antes: un recuerdo de la noche que floreció púrpura y verde.
—Mierda —gruñó Geralt, el sonido áspero por el sueño.
Los ojos de Jaskier, de ese azul penetrante que le resultaba familiar, se abrieron de golpe. No había desorientación en ellos, solo un calor intenso y concentrado. Sonrió, una sonrisa de depredador que parecía encajar perfectamente en su rostro más nuevo y duro. «Buenos días a ti también, cariño. Dormías tan profundamente que no tuve valor para despertarte. Así que pensé en... ocuparme». Su voz era baja y rítmica, cada palabra pronunciada con el movimiento de sus caderas.
Geralt lo miró fijamente, paralizado. Jaskier se había preparado. La evidencia era inconfundible: el deslizamiento era demasiado fácil, demasiado húmedo, la fluencia del cuerpo del bardo demasiado completa. Debió de usar aceite, abriéndose mientras Geralt dormía, desesperado y en silencio, antes de desplomarse sobre él. El pensamiento ascendió una furiosa y posesiva lujuria en las entrañas del brujo. Empujó hacia arriba, un brutal contrapunto al ansioso descenso de Jaskier.
Jaskier jadeó, un sonido áspero y hermoso. "¡Sí! Más fuerte. Solo... fóllame hasta dejarme sin aliento, Geralt. Reclámame. Quiero sentirlo todo el día, quiero que cada maldito paso me lo recuerde".
La necesidad cruda en las palabras, la rendición total, quebró algo en Geralt. Las rodó, sujetando a Jaskier bajo él en la paja húmeda, sin romper jamás la profunda y fundida conexión. El repentino cambio forzó un grito ahogado de los labios del bardo. Geralt se preparó, con las palmas de las manos apoyadas en el suelo a ambos lados de la cabeza de Jaskier, y comenzó a embestir con vehemencia. Esto no era hacer el amor. Esto era un exorcismo, una brutal reivindicación nacida de décadas de arrepentimiento y un único beso público abrasador en el festival.
—¿Lo quieres crudo? —gruñó Geralt, con las palabras ásperas en el oído de Jaskier—. Pues tomalo. ¿Esto es lo que querías? ¿Volver solo para ser mi puta?
-¡Si! —gritó Jaskier, arqueando el cuerpo y arañando con los dedos la espalda cicatrizada de Geralt—. ¡Tu puta, tu bardo, tu maldito todo! ¡Por favor!
Las embestidas eran castigadoras, bestiales. El roce de piel contra piel resonaba en el hueco de la cabaña, una música vulgar que reemplazaba al laúd que permanecía silencioso y polvoriento en un rincón. Geralt observaba, hipnotizado, cómo la polla de Jaskier, dura y goteante, golpeaba su propio estómago con cada embestida. Podía ver la tensión, el exquisito estiramiento de su propio miembro abriendo al bardo, cada una penetración. Se inclinó, buscando, y encontró el punto que convertía los gritos de Jaskier en un sollozo entrecortado y continuo.
“Ahí… ahí… ¡Oh, dioses, justo ahí!”
Geralt persiguió ese sonido. Su ritmo se convirtió en una tormenta implacable y azotadora. Jaskier era incoherente, balbuceando una mezcla de inmundicia y devoción, con las piernas tan apretadas alrededor de la cintura de Geralt que temblaban por la tensión. El brujo sintió su propio clímax arañándole la espalda, una fuerza de marea. Podía oler el almizcle de su unión, el aroma de su necesidad denso en el aire mohoso.
—Voy a correrme —gruñó Geralt, destrozándose el control—. Voy a llenar ese agujero estrecho y codicioso que tienes. Te marcaré dentro, donde todos puedan verte, joder.
Fue la gota que colmó el vaso. La liberación de Jaskier se disparó, ardiente y arrepentida, entre sus cuerpos, y sus paredes internas se cerraron en una serie de violentos espasmos que arrastraron a Geralt al límite. El brujo se hundió hasta la médula, sacudiendo las caderas erráticas mientras se vaciaba en torrentes profundos y palpitantes, con todos los músculos de su cuerpo tensos.
Durante mucho tiempo, solo se oyó el sonido de sus respiraciones entrecortadas en la silenciosa cabaña, el lento goteo de la condensación de las vigas. El espacio donde se unían permanecía íntima y obscenamente conectado, húmedo y caluroso.
Entonces Geralt se movió. Se retiró lentamente, y la separación ordenó un gemido bajo y de protesta de la garganta de Jaskier. Geralt se puso de pie, sintiendo su cuerpo a la vez viejo y extrañamente nuevo. Se puso los pantalones, dejando la camisa y la armadura donde estaban. Su piel estaba resbaladiza por el sudor y la semilla de Jaskier.
Caminó hacia donde yacía su espada de plata, apoyada contra la chimenea, con el pomo oscurecido por las frías cenizas. A la cruda luz, la sangre seca y las vísceras del festival —una manada olvidada de necrófagos que habían despachado antes de que empezara la borrachera— formaban una costra oscura a lo largo de la hoja. Encontró un trapo limpio y un bote de grasa cerca de sus alforjas y comenzó la metódica y meditativa tarea de limpieza.
El roce de la tela tras él. Jaskier se había levantado. El bardo se mueve rígido, con una ligera sonrisa de satisfacción y dolor en el rostro. Ignoró su propio jubón chillón, desechado. En cambio, reconoció la camisa blanca de lino de Geralt del suelo y se la puso. Se ceñía a su figura ligeramente más pequeña, colgándole más allá de los muslos, con el cuello oliendo intensamente a brujo, bosque y sexo.
Descalzo, caminó con sigilo por el suelo de tablas que crujían hasta situarse cerca de la mesa toscamente tallada en el centro de la única habitación. Geralt, concentrado en una persistente mancha de icor en el filo de su espada, sintió más que vio su movimiento. Entonces se oyó el leve crujido de la madera.
Geralt miró hacia arriba.
Jaskier se había subido al borde de la mesa, sentado con las piernas colgando. La camisa, que le quedaba grande, le subía por los muslos. No hizo ningún esfuerzo por bajársela. A la luz imperturbable del amanecer, entre las piernas pálidas, la evidencia de su unión era evidente y reluciente. Un lento y lechoso hilo de la semilla de Geralt se filtraba desde su entrada enrojecida y desgastada, trazando un camino por la cara interna del muslo.
Atrapó la mirada de Geralt y la sostuvo, un desafío y una ofrenda en sus hermosos y cansados ojos. Se recostó sobre las manos, dejando que la mirada perdurara, una firma vulgar e íntima escrita en su piel.