Chapter 5: Claimed by Fire
La forja contuvo la respiración. Las brasas del hogar se habían reducido a un carmesí apagado y doloroso, su calor se desvanecía como la adrenalina que corría por las venas de Geralt. El único sonido era el ritmo irregular y discordante de sus respiraciones: la suya, un gruñido bajo, la de Jaskier, una serie de jadeos superficiales y atónitos.
Jaskier se apoyaba contra el enorme e implacable yunque; el metal aún conservaba un vestigio del calor del día en su espalda. La nueva túnica verde colgaba abierta, rasgada en el cuello, donde las manos de Geralt lo habían agarrado con demasiada fuerza como para atraerlo hacia sí. En la piel pálida sobre su clavícula, ya se estaba formando una marca: no un moretón, sino la feroz huella roja de unos dientes. Una marca hecha en la oscuridad humeante, lejos de las luces del festival y de las miradas que lo observaban.
Geralt lo contempló, la evidencia de su propia hambre grabada en la piel de un hombre que había estado muerto. La furia posesiva que lo había conducido hasta allí, que había acorralado a Jaskier contra las herramientas del oficio de su esposa, se desvaneció, dejando una vergüenza vacía y repugnante. Retrocedió un paso; sus botas rozaron el suelo de piedra cubierto de arenilla.
Jaskier no se había movido. Tenía los ojos muy abiertos, las pupilas dilatadas por la tenue luz de la lámpara. No miró a Geralt. Miraba más allá de él, hacia la puerta oscura de la casa, donde los sonidos del festival lejano eran un murmullo apagado y alegre. A un mundo de distancia.
“¿Geralt?” El nombre era un susurro, desprovisto de melodía, cargado de confusión.
Geralt no tenía respuesta. Las palabras eran un nudo en la garganta. Quería tocar la marca que había dejado, disculparse, volver a hacerlo. Los impulsos contrapuestos le tensaron los músculos.
—Yo… —empezó Geralt con voz grave.
"¿Qué fue eso?" Los ojos de Jaskier finalmente se posaron en los suyos. El azul era gelido, claro. La conmoción se estaba transformando en algo más. "¿Fue para ellos? ¿Para los aldeanos?" Soltó una risa entrecortada y sin aliento. "¿O fue para ti?"
—Vi que te estaban mirando —logró decir Geralt, aunque las palabras le parecieron estúpidas y animalescas incluso al pronunciarlas.
—Así que decidiste... ¿marcarme? —Jaskier se incorporó, haciendo una mueca al separarse del yunque. Bajó la mirada hacia su túnica rasgada, hacia la marca. Le temblaban los dedos al tocar la piel—. Tienes una esposa, Geralt. Una vida. La tienes. Ahí dentro. —Señaló con violencia la cabaña—. ¿Y me arrastras aquí y... qué? ¿Recordarme a quién pertenezco? No pertenezco a nadie. Ya no.
Cada palabra era un latigazo. Geralt se quedó allí y los recibió. Se merecía algo peor.
—Moriste —dijo Geralt, con la verdad esencial, cruda y sangrante—. Te fuiste. Durante décadas. Yo... —No pudo terminar. La frase terminó en un gruñido de dolor impotente.
—¡Y sigue adelante! —replicó Jaskier, alzando la voz—. ¡Construye un hogar! ¡Con una buena mujer! ¿Crees que no lo veo? ¿Crees que estoy ciego? Lo intento, Geralt. Por todos los dioses, intento encontrar un rincón de este nuevo mundo donde no me cueste estar. Para escribir mis canciones tontas sobre carros rojos y puentes, y no sobre... nada de esto. —Les puso una mano entre los dos—. Y tú... ni siquiera puedes dejarme celebrar el festival.
La acusación flotaba en el aire cargado de humo. Era cierto. No había podido soportarla. La alegría en el rostro de Jaskier, ofrecida con tanta generosidad a desconocidos, le había parecido un robo.
—No puedo con esto —dijo Jaskier, más tranquilo ahora, la lucha lo abandonó, reemplazada por una profunda y agotada tristeza. Juntó los bordes de su túnica, manteniéndolos cerrados sobre su pecho—. Esto... sea lo que sea. Esta confusión. Este anhelo de lo que no puedes tener. Lo hice. Durante años. Te seguí por todo el Continente, escribiendo tus malditas canciones, esperando... —Negó con la cabeza, interrumpiéndose—. No lo volveré a hacer. No puedo.
Hizo además de pasar junto a Geralt, en dirección a la puerta.
Un pánico helado y agudo atravesó al brujo. No pensé. Extendió la mano y atrapó la muñeca de Jaskier. O contacto fue electrico. Jaskier se estremeció, pero no se apartó. Simplemente miró la mano grande y callosa que rodeaba su esbelta muñeca, y luego alzó la vista hacia el rostro de Geralt.
—No te vayas —dijo Geralt con voz áspera. Fue lo único que pudo decir.
—¿Por qué? —La voz de Jaskier era una súplica—. Dame una buena razón que no implica marcar tu territorio como un lobo en primavera.
Geralt buscó la razón. No era posesión. Era algo más antiguo, más profundo, una base resquebrajada por la pérdida. «Porque estás aquí», dijo finalmente, con las palabras arrastradas desde un lugar que nunca mostró. «Porque durante treinta años, no estuviste».
La verdad simple y brutal pareció desarmar a Jaskier. La ira se desvanecerá de su postura. De repente, parecía terriblemente joven, a pesar de las líneas endurecidas de su rostro. Perdido. "¿Y qué significa eso, Geralt? ¿Qué significa eso para Mira? ¿Para tu vida? ¿Para la mía? No puedo ser tu fantasma. No seré tu secreto."
Antes de que Geralt pudiera responder (aunque no tenía ninguna), una sombra apareció en el umbral de la puerta.
Mira estaba allí, sosteniendo una cesta de leña. Debió de haber entrado por la entrada trasera de la cabaña. Su rostro era indescifrable en la profunda penumbra, pero su postura era un ejemplo de quietud. Lo había visto. La túnica rasgada, la mano de Geralt en la muñeca de Jaskier, el espacio íntimo y cargado entre ellos en su lugar de trabajo.
El silencio era el más ensordecedor hasta ahora.
No jadeó. No gritó. Simplemente dejó la cesta junto a la forja con un golpe seco y definitivo y caminó hacia el centro del espacio. Sus ojos hicieron inventario: el polvo de carbón revuelto alrededor del yunque, el estado desaliñado de Jaskier, la mirada salvaje y culpable en los ojos de su esposo.
—El festival está terminando —dijo con una voz notablemente serena—. La gente preguntaba por el bardo. Dije que habías tomado aire. —Su mirada se posó en la tela rasgada de la túnica de Jaskier—. Veo que el aire aquí es bastante... denso.
—Mira —comenzó Geralt, soltando la muñeca de Jaskier como si le quemara.
—No —dijo ella, sin mirarlo. Se concentró en Jaskier—. ¿Estás herido?
Jaskier tragó saliva, con la garganta agitada. "No. No... no en ningún sentido que importe."
—Bien. —Asintió una vez, como un herrero que evalúa una pieza defectuosa. Luego se volvió hacia Geralt. Sus ojos marrones, normalmente tan cálidos, eran como pedernal—. Lo trajiste aquí. A mi casa. A mi forja. —La última palabra fue cortante, mordaz. Este era su santuario, el único lugar que le pertenecía por completo antes de que Geralt entrara en su vida. Lo había profanado con su caos.
—No fue... —Las palabras de Geralt se apagaron. No había excusa.
—Lo fue —dijo Mira. Cruzó los brazos, un muro de fuerza y determinación—. Te lo dije, Geralt. No puedes partir un corazón. Solo lo desgarras. —Miró a ambos hombres—. Pero parece que estás decidido a intentarlo. Y tú... —Volvió a centrarse en Jaskier—. No eres un fantasma. Pero te comportas como tal, dejándote atrapar entre un pasado que ya no existe y un presente que temes tocar. Tienes que decidir en qué mundo estás.
Sus palabras no eran de enojo. Eran de cansancio. Profundamente cansado. Era peor.
Recogió la espada a medio terminar de donde estaba apoyada en su banco, pasando el pulgar por el filo sin terminar. «Este acero es bueno. Fuerte. Pero si intentas templarlo en un fuego demasiado salvaje, demasiado conflictivo, se volverá quebradizo. Se hará añicos». Los miró a ambos. «Ustedes son mi fuego. Los dos. Y ahora mismo, van a quemar esta casa».
Ella colocó la espada de nuevo en el banco con un sonido metálico definitivo.
—Me voy a la cama —anunció, con un tono que no dejaba lugar a discusión—. Les sugiero que busquen una manera de... calmarse. Por separado.
Salió de la forja, el sonido de sus pasos era firme y se desvanecía en la noche.
El espacio que dejó atrás era más frío, más vacío. Su pronunciamiento quedó suspendido en el aire, más categórico que cualquier acusación gritada.
Su pronunciamiento quedó en el aire, más categórico que cualquier acusación gritada.
Jaskier miró fijamente la puerta oscura por donde Mira había desaparecido. Su expresión era blanca como la ceniza, vacía. «Tengo que irme», susurró; las palabras no iban dirigidas a Geralt, sino al mundo mismo. Torpemente, intentó cerrar los bordes rasgados de su túnica, pero el daño ya estaba hecho. Se rindió. Sus hombros se desplomaron, ya no bajo la tensión del yunque ni de las manos de Geralt, sino bajo un peso más profundo e infinito.
Salió de la forja, no de vuelta a la cabaña, sino que la rodeó, hacia la oscuridad fría y abierta.
Geralt escuchó sus pasos alejándose sobre la hierba crujiente por la escarcha. El calor residual de la casi violencia en la forja había desaparecido, reemplazado por un frío que le calaba hasta los huesos. Vio la túnica verde en el suelo polvoriento, donde un jirón se había enganchado en un clavo. Se agachó lentamente y la recogió. La tela aún estaba caliente. La siguió.
El camino de Jaskier era una pálida mancha borrosa contra la negrura más profunda de la ladera, tropezando más que caminando, como un hombre buscando una herida. Los sonidos del festival lejano finalmente se habían extinguido, dejando solo el silencio sepulcral de la noche profunda. Más adelante, una franja de obsidiana cortaba el paisaje: el lago. Era negro, inmóvil como la tinta, reflejando un puñado de estrellas afiladas e indiferentes.
Llegó hasta la orilla, una silueta solitaria contra el agua infinita, y permaneció allí, inmóvil, durante un largo minuto. Entonces, su cuerpo se estremeció. Un sonido áspero y ahogado salió de él, crudo y feo, un sollozo que llevaba décadas formándose. Cayó de rodillas sobre el barro duro y frío de la orilla. Su cabeza se hundió entre las manos.
Geralt observaba. Los sonidos eran golpes físicos. Había oído llorar a Jaskier antes, de dolor, de frustración. Nunca así. Era el sonido de un hombre ahogándose en su propio aliento.
Caminó hacia adelante. Sus botas aplastaron las cañas congeladas.
Jaskier se puso rígido, lo oyó, pero no levantó la vista. "Vete de una vez, Geralt". Las palabras eran un gruñido húmedo. "Déjame con esto. Es lo único que se te da bien".
Geralt lo ignoró. Se detuvo detrás del hombre arrodillado. Podía ver los temblores que le atormentaban los hombros, la luz de la luna plateando el desordenado cabello rubio.
—Se han ido —lloró Jaskier, con la voz apagada en las palmas—. Todos y cada uno de ellos. La posadera de Posada, la camarera risueña de Cintra, el instructor de esgrima de Oxenfurt... todo polvo. El mundo que conocí es un esqueleto. —Finalmente levantó la cabeza y contempló el agua indiferente—. Y tú... construiste una vida sobre mi maldita tumba.
No fue una acusación. Fue una confesión de su propio desplazamiento, cruda y sangrante.
Geralt se arrodilló detrás de él. No pensó. El dolor desgarrador en su propio pecho, la visión de Jaskier desmoronándose en las oscuras fauces del lago, rompió su última atadura. Rodeó el torso de Jaskier con los brazos desde atrás, atrayéndolo con fuerza contra su propio pecho. Apretó la cara contra el hueco del cuello de Jaskier, inhalando el aroma a humo y lágrimas saladas.
Jaskier se puso rígido. «Para. No lo hagas».
—No puedo —retumbó Geralt contra su piel, la palabra una vibración. Un brazo rodeó el pecho de Jaskier, el otro lo agarró del hombro, sujetándolo con una fuerza insoportable. Como si la presión pudiera fundir los pedazos rotos.
Jaskier forcejeó, un débil giro de protesta. "¿Esto es lo que quieres? ¿Abrazar a tu fantasma? ¿Eso es todo?"
—No eres un fantasma —susurró Geralt, moviendo los labios contra el pulso palpitante de Jaskier—. Estás caliente. Estás aquí.
Giró la cabeza de Jaskier con una mano callosa, sin delicadeza. Le atrapó la boca.
El beso tampoco fue suave. Fue una exigencia, una contradicción, una respuesta desesperada a cada pregunta sin respuesta entre ellos. Los labios de Geralt eran duros, exigentes, y los de Jaskier, fríos y rígidos por la resistencia. Intentó apartarse de nuevo, pero una protesta ahogada murió en su garganta cuando la lengua de Geralt le separó los labios.
Sabía a cerveza rancia y sal, a derrota. Geralt lamió su boca con un gruñido posesivo, enredándose una mano en su cabello, tirando para inclinarlo aún más. El cuerpo de Jaskier permaneció tenso, como una puerta cerrada.
Entonces, un temblor. De otro tipo. Un sonido bajo y entrecortado escapó de Jaskier, una rendición. La rígida línea de su columna se suavizó, se fundió contra la sólida pared del cuerpo de Geralt. Sus manos, que habían estado apretadas en puños a los costados, se levantaron lenta y torpemente para aferrarse al antebrazo de Geralt, que le cruzaba el pecho. Sus dedos se clavaron en el cuero.
Él le devolvió el beso.
Al principio fue vacilante, una exploración estremecedora. Luego prendió fuego, quemando todos los años perdidos, las baladas inacabadas, el anhelo oculto en las canciones de taberna. Abrió la boca por completo, su lengua se encontró con la de Geralt con un hambre frenética y recíproca. Gimió, el sonido se apoderó de la boca de Geralt, un sonido crudo y desesperado que hablaba de una necesidad igual de antigua e igual de aguda.
El suelo frío, el lago, el mundo... todo dejó de existir. Solo quedaba el calor de sus bocas, el roce frenético de la barba, la dolorosa y perfecta alineación de sus cuerpos. Jaskier se retorcía en sus brazos, girándose para mirarlo, sin interrumpir el beso. Sus rodillas se hundían en la tierra helada, sus manos estaban por todas partes: enredándose en el pelo, agarrando chaquetas, tirando de la tela.
Geralt rompió el beso, jadeando. Contempló el rostro de Jaskier a la luz de las estrellas, con los labios hinchados y húmedos, los ojos abiertos y oscuros por un deseo furioso y conmocionado.
—Dime que pare —dijo Geralt con voz áspera y entrecortada.
—No —suspiró Jaskier, y la palabra se convirtió en una nube de escarcha en el aire—. Que te jodan. Ni te atrevas.
La mano de Geralt se dirigió a los cordones rotos de los pantalones de Jaskier, abriéndolos con un tirón brutal y eficaz. Jaskier jadeó, echando la cabeza hacia atrás. "Aquí. Ahora. Hazlo". Las manos de Jaskier arañaron la parte delantera de los pantalones de Geralt, sus dedos forcejeando con el cuero. "Te necesito. Te necesito dentro de mí, Geralt. Ahora".
No hubo delicadeza. Ninguna preparación delicada. Geralt escupió en sus dedos, con su propia polla dura y pesada como el granito en la otra mano. Empujó a Jasker hacia adelante, dejándolo a cuatro patas en el barro helado, con el agua negra lamiéndole a centímetros de las yemas de los dedos. Bajó los pantalones de Jaskier lo justo, dejando al descubierto la pálida y perfecta curva de su trasero a la luz de la luna.
Presionó un dedo resbaladizo contra el agujero de Jaskier. Estaba apretado, apretándolo. Jaskier gritó, un sonido agudo y doloroso que se transformó en un profundo y gutural "¡Sí!".
Geralt introdujo el dedo, el estiramiento brusco e inmediato. Jaskier se estremeció, empujando hacia atrás, con los nudillos blancos al agarrarse a la tierra. "Más. Joder, dame más. Puedo con ello". Geralt añadió un segundo dedo, estirándolo con una urgencia despiadada y necesaria. El cuerpo de Jaskier se resistió, luego cedió, caliente e imposiblemente tenso. Jadeaba, meciéndose hacia atrás contra la intrusión, cantando maldiciones y súplicas en el barro.
—Listo —gruñó Jaskier, mirando por encima del hombro, con el rostro destrozado por la agonía y el éxtasis—. Estoy listo, cabrón. Hazlo.
Geralt retiró los dedos. Colocó la punta roma y resbaladiza de su pene en esa entrada estrecha y temblorosa. Agarró la cadera de Jaskier con una mano y la otra en su hombro. No empujó. Condujo.
Jaskier gritó. Un sonido áspero y desgarrado, arrancado de su garganta, resonó en el lago silencioso. Era un dolor demasiado agudo para el placer, una ruptura demasiado repentina. Geralt era enorme dentro de él, una quemadura que le cortaba el aliento. Tocó fondo, sus testículos golpeando la piel de Jaskier, hundido hasta la empuñadura en el calor feroz y opresivo.
Se quedó quieto, temblando por el esfuerzo, con la frente apoyada entre los omóplatos de Jaskier. «Jask», jadeó, una sílaba entrecortada.
—Muévete —sollozó Jaskier, mientras su cuerpo ya se adaptaba. El dolor punzante se transformaba en una sensación desesperada y hueca que exigía ser llenada con más fuerza—. Por favor, Geralt, muévete.
Geralt se retiró, casi del todo, la tortura exquisita para ambos. Luego volvió a penetrar. No había ritmo, solo una follada frenética, como un pistón, y cada embestida impulsaba a Jaskier hacia adelante sobre sus manos. El sonido húmedo y sucio de su cópula resonaba en el vasto silencio. Los gritos de Jaskier le salían a golpes con cada embestida, una letanía de «sí», «más» y «¡ahí, ahí, cabrón!».
Geralt se inclinó sobre él, sus dientes encontraron la unión del cuello y el hombro de Jaskier, mordiendo el mismo punto que había marcado en la forja. Succionó la piel con la boca, marcándolo de nuevo, marcándolo allí, en la naturaleza. Su mano serpenteó alrededor de la cadera de Jaskier, encontrando su pene, duro y supurante. Lo apretó con fuerza, sus embestidas ásperas y perfectamente sincronizadas con sus brutales embestidas.
Jaskier se corrió con un grito ahogado, su cuerpo se tensó, su agujero se aferró a la polla de Geralt con pulsos feroces y ordeñadores. Rayas calientes de semen pintaron el barro helado. La intensa presión llevó a Geralt al límite. Con un último rugido profundo, más animal que humano, se enterró hasta el fondo y se vació dentro de Jaskier, chorro tras chorro de liberación abrasadora inundando ese estrecho y dispuesto canal.
Se derrumbaron.
Un montón de extremidades enredadas y aliento agotado en el suelo implacable. El peso de Geralt presionó a Jaskier contra el barro. El frío comenzó a filtrarse de nuevo, un contraste impactante con el horno que habían creado. Geralt se ablandó, se deslizó fuera. Un hilillo húmedo e íntimo siguió.
Ninguno se movió. Jaskier tenía la cara ladeada, pegada a la tierra. Su respiración era entrecortada y húmeda. Geralt aún sentía el temblor que lo recorría.
Lentamente, Geralt rodó hacia atrás, tumbado de espaldas junto a él en el barro, contemplando las estrellas indiferentes. La realidad de dónde estaban, lo que habían hecho, la cruda inmundicia, lo envolvió como un sudario.
Giró la cabeza. Jaskier seguía boca abajo, con los ojos abiertos, mirando el agua negra a un palmo de distancia. Lágrimas silenciosas dejaban rastros limpios en la tierra de su rostro.