Chapter 9: Doorway Claiming
La puerta nueva resistió. Fue el primer pensamiento coherente en la mente de Geralt mientras empujaba a Jaskier contra ella, mientras las pesadas tablas de roble temblaban en sus bisagras de hierro. La había sacado de un aserradero abandonado, la había cepillado y la había colgado él mismo. Ahora crujía bajo su peso, una protesta profunda y rítmica que se unía a la sinfonía de gritos de Jaskier.
¡Joder! ¡Sí, ahí mismo, Geralt, por favor!
Las manos de Jaskier estaban extendidas contra la madera, buscando con dificultad un punto de apoyo. Estaba desnudo de cintura para abajo, con los pantalones arremangados hasta los tobillos y la camisa blanca de lino arremangada bajo las axilas. Su trasero era un lienzo rojo, con las huellas de las palmas superpuestas en un rubor intenso por la nalgada que Geralt le había propinado momentos antes: un castigo por alguna ocurrencia murmurada, un pretexto para esto.
Geralt lo sujetó por la cadera con una mano, un agarre que seguramente le dejaría moretones. La otra mano aferraba el cabello dorado y sudoroso de Jaskier, tirándole la cabeza hacia atrás para exponer la línea de su garganta. Lo folló con un ritmo implacable, como un pistón, cada embestida una declaración. El deslizamiento era obscenamente fácil; Jaskier estaba abierto, suelto, goteando de las tres veces que Geralt lo había poseído desde el amanecer. El olor a sexo y sudor era denso, mezclándose con los olores de la cabaña a tierra húmeda y humo rancio.
—Estás hecho polvo —gruñó Geralt en su oído, con la voz áspera como la grava—. Lo noto. Lío y húmedo. Mi polla es lo único que te mantiene unido.
Jaskier sollozó, un sonido de éxtasis puro y destrozado. "Es, es, no pares..."
Geralt no lo hizo. Movió las caderas con más fuerza, el roce de piel contra piel resonando en las paredes. Podía verlo todo: cómo el agujero de Jaskier se estiraba rojo y desgastado alrededor de su cintura, cómo lo succionaba de nuevo cada vez que lo sacaba casi por completo. El líquido preseminal y los restos de semen resbalaban sobre su miembro, emitiendo sonidos sucios y húmedos. Era un animal, en celo, reclamando. Este cuerpo que había sido polvo, ahora era suyo. De nuevo.
Soltó el cabello de Jaskier, dejando caer la cabeza hacia adelante. Su mano volvió a posarse sobre la carne caliente de su trasero; no una nalgada, sino un agarre fuerte y posesivo, amasando el músculo, abriéndolo más. Jaskier gritó, y el sonido se convirtió en un gemido entrecortado.
—Voy a correrme —gruñó Geralt, con el ritmo entrecortado, perdiendo su precisión militar por algo irregular y desesperado—. Voy a llenar a este capullo codicioso. ¿Quieres eso?
—¡Sí! Joder... ¡Crátame, Geralt, hazlo!
Las palabras crudas e imposibles impactaron en las entrañas de Geralt. Rugió, un sonido arrancado de un lugar primigenio, y se estrelló contra el suelo, hundiéndose hasta los huesos mientras el orgasmo lo desgarraba. Latió profundamente en su interior, con las caderas temblorosas, presionando a Jaskier con más fuerza contra la puerta inflexible. Jaskier lo siguió con un grito ahogado, mientras su propia liberación teñía la oscura madera frente a él con frenéticas rayas.
Durante un largo minuto, los únicos sonidos fueron su respiración agitada y el crujido de la puerta al asentarse. Geralt permaneció dentro de él, ablandándose, reacio a separarse. Apoyó la frente entre los omóplatos de Jaskier, oliendo su sudor, su propio aroma.
Lentamente, los brazos de Jaskier cedieron. Se desplomó hacia adelante, con la mejilla apoyada contra el frío roble. Geralt se retiró, y Jaskier gimió por la pérdida, con un escalofrío recorriéndole el cuerpo. Un hilillo blanco le resbaló por la cara interna del muslo.
Geralt se arregló la ropa con movimientos bruscos y prácticos. Miró a Jaskier, un revoltijo de deseo desbordado contra la puerta que había construido. La visión debería haberlo saciado. Solo le abrió un vacío más profundo en su interior.
“Baño”, dijo en voz baja.
Jaskier se incorporó, haciendo una mueca al quitarse los pantalones enredados. Se giró, apoyándose en la puerta. Tenía la cara enrojecida, los ojos vidriosos, los labios magullados e hinchados. Parecía agotado, triunfante e insoportablemente joven a pesar de la nueva dureza de sus rasgos. «Tendrás que cargarme. Creo que mis piernas están oficialmente jubiladas».
Geralt no sonrió. Simplemente lo levantó, con un brazo bajo las rodillas y el otro a la espalda. Jaskier lanzó un grito de sorpresa y luego rodeó el cuello de Geralt con los brazos, acurrucándose cerca. Era ligero, demasiado ligero para ser un hombre, un conjunto de huesos y fervor.
La tina de cobre junto a la chimenea estaba medio llena de agua fría desde aquella mañana. Geralt dejó a Jaskier sobre la piedra de la chimenea y usó un atizador para remover las brasas, añadiendo leña hasta que prendió fuego. Sacó más agua del barril exterior, calentó una tetera y trabajó en silencio hasta que salió vapor de la tina.
Jaskier lo observaba con sus ojos azules penetrantes, siguiendo cada movimiento de Geralt. «Estás de mal humor», dijo en voz baja.
Geralt lo ignoró, tanteando el agua con el codo. «Entra».
Jaskier obedeció, deslizándose en el agua caliente con un siseo de placer. Se hundió hasta que le cubrió los hombros, cerrando los ojos. Geralt se arrodilló junto a la bañera, tomó un paño áspero y una pizca de jabón duro. Empezó a lavar a Jaskier. No con la ternura erótica de un amante, sino con la atención metódica y minuciosa de un mozo de cuadra que limpia a un caballo preciado y herido. Se frotó el sudor del cuello, el semen del vientre, y se frotó el jabón entre los dedos.
Cuando su mano se movió entre las piernas de Jaskier, este le agarró la muñeca. Su agarre era sorprendentemente fuerte. "Puedo hacerlo".
Geralt sostuvo su mirada. No se apartó. "Suéltalo."
Algo en el tono —insensible, definitivo— hizo que los dedos de Jaskier se aflojaran. Geralt también lo lavó allí, limpiando la evidencia de su posesión de la carne tierna y estirada. Jaskier tembló al tacto, no de excitación, sino con una vulnerabilidad que pareció asustarlos a ambos.
—¿Por qué? —preguntó Jaskier, mirando las vigas—. ¿Por qué así? Contra la puerta. Como si intentaras romperla.
Geralt enjuagó el paño en el agua, observando cómo el jabón se arremolinaba. «Quería sentir cómo aguantaba».
A Jaskier se le escapó una risa amarga. «¡Qué obra tan sólida! ¡Enhorabuena!».
Se hizo el silencio, roto solo por el crepitar del fuego y el chapoteo del agua. Geralt limpió una mancha de tierra del pómulo de Jaskier. El bardo volvió a cerrar los ojos, con largas pestañas oscuras contra su piel. El resucitado. El retornado. Un milagro que, en momentos como este, parecía una maldición bellamente urdida.
—Soñé anoche —murmuró Jaskier, con los ojos aún cerrados—. No con el lugar vacío de antes. Soñé con una cuneta. Mi laúd estaba roto a mi lado. Mi jubón estaba manchado... no con barro. —Abrió los ojos, y eran antiguos—. Creo que era sangre. Mi sangre. Y tú te alejabas. Nunca miraste atrás.
La mano de Geralt se congeló. El aire abandonó sus pulmones como si lo hubieran golpeado.
—¿Fue un recuerdo? —insistió Jaskier, con la voz apenas audible por encima del fuego—. ¿O solo un sueño?
El agua alrededor de Jaskier pareció enfriarse. La mano de Geralt, aún sujetando el paño, descendió lentamente en la palangana. Miró al hombre que tenía delante: el bardo que había regresado del polvo con agujeros en la memoria donde se enconaban las pesadillas. Una furia gélida y familiar se asentó tras sus costillas, dirigida al mundo, a los dioses, a sí mismo.
—No fue un sueño —dijo Geralt con voz áspera. Dejó caer el paño y ahuecó la mandíbula de Jaskier, rozando con el pulgar el pómulo del bardo—. Era una zanja a las afueras de Posada. Tu laúd estaba destrozado. Tu jubón estaba manchado con tu propia sangre.
Jaskier se estremeció, un temblor que le recorrió todo el cuerpo y onduló el agua de la bañera. Se le cortó la respiración. "¿Lo viste?"
—Te saqué de ahí. —Las palabras de Geralt fueron como piedras contundentes que se lanzaron entre ellos—. Te enterré en él.
Un sonido ahogado escapó de la garganta de Jaskier. Intentó apartar la mirada, pero Geralt lo sujetó con fuerza. La luz del fuego iluminó el brillo de sus ojos, abiertos como platos. Esta era la crueldad del regreso: el pasado ya no era solo suyo. Geralt se inclinó hacia delante, acortando la distancia, y presionó sus labios contra la frente de Jaskier. Fue un beso firme y seco, un ancla.
—Estás aquí —murmuró Geralt contra su piel, con palabras extrañas y torpes en su lengua—. No en una zanja. Aquí. Conmigo. —Besó la sien de Jaskier, luego el rabillo del ojo, atrapando la sal de una lágrima que no había caído—. No me voy.
Jaskier volvió a estremecerse, pero esta vez se inclinó ante el contacto, levantando la mano para sujetar la muñeca de Geralt. No habló. Solo respiró, entrecortada y lenta, mientras Geralt continuaba con sus torpes caricias: un beso en la otra sien, otro en el puente de la nariz, finalmente una suave presión con la boca cerrada contra sus labios. No contenía calor, solo una promesa.
Tras un largo momento, Geralt se apartó. Se aclaró la garganta; el instante de ternura se escondió tras su gesto práctico. «El agua se está enfriando. Fuera».
Se levantó y trajo una toalla áspera. Jaskier obedeció, saliendo de la bañera y permaneciendo inmóvil mientras Geralt lo secaba con la misma eficiencia y minuciosidad. Las marcas rojas en su trasero ya se estaban convirtiendo en moretones. Geralt le lanzó su ropa interior y sus pantalones. «Vístete. Rápido».
Jaskier se vistió con rigidez. "¿Por qué tanta prisa? ¿Piensas follarme contra la chimenea ahora?". Su viejo intento de bravuconería fracasó, su voz sonó hueca.
—Hay un festival en el pueblo —dijo Geralt, poniéndose la camisa—. Música. Cerveza. Cerdo asado.
Jaskier hizo una pausa, con un brazo en la manga de su túnica. Se quedó mirando. «Odias los festivales».
—Te encantan. —Geralt se abrochó el cinturón de la espada, sin mirar a Jaskier a los ojos—. Si no estás vestido para cuando ensille a Roach, me voy solo.
Una sonrisa lenta y sincera se dibujó en el rostro de Jaskier, frágil pero real. Se bajó la túnica apresuradamente. "¿Te aventurarías entre una multitud de aldeanos borrachos por mí? Geralt de Rivia, viejo romántico."
—Voy a por el cerdo —gruñó Geralt, volviéndose hacia la puerta. Pero el atisbo de una sonrisa se dibujó en sus labios al salir a la luz de la tarde, y la risa alegre y escandalizada de Jaskier lo siguió hasta el claro.