Chapter 6: Уста Славы
El rugido apagado de la ciudad, ocho pisos más abajo, era un silencio diferente, impregnado de cansancio y ambición en lugar de mármol estéril. Dimitri se encontraba justo al otro lado de la puerta de cristal de Volkov & Partners, con el cuerpo vibrando de una nostalgia perversa. La firma vibraba con una energía familiar: el susurro frenético de las impresoras, el traqueteo entrecortado de los teclados, el murmullo grave y serio de los asociados ensayando argumentos en salas de conferencias con paredes de cristal. Había orquestado esta sinfonía desde las sombras durante años. Ahora, se sentía como un fantasma acechando su propia vida.
Observó a Leonid a través de la puerta abierta de su oficina. El alfa estaba en su salsa, una pantera con un traje de cinco mil dólares. Hizo gestos bruscos y decididos hacia un socio menor, con una voz de barítono controlada y penetrante que Dimitri podía sentir en los dientes incluso desde la distancia. Había ganado hoy. La noticia resonó en el coche de regreso. Otra victoria. Otro paso adelante.
La victoria de Dimitri se sintió más pequeña, más patética. Había salido del ático. Había conseguido un asiento como espectador en la galería, había presenciado el desmantelamiento clínico de un testigo, había visto a Leonid dominar la sala con la gracia de un depredador. Había sido algo. Pero ahora, de vuelta en la guarida, las viejas reglas se reafirmaban. Había mencionado que quería usar los Louboutin negros, esos con el letal tacón de aguja que lo hacían sentir como una espada envainada en cuero, al juicio mañana. Leonid apenas había levantado la vista de su whisky después del juicio.
—Estás embarazada, Dima —dijo, removiendo el líquido ámbar—. No es una página central. Las bailarinas están bien.
Los zapatos planos estaban forrados de cachemira y costaban más que el primer coche de Dimitri. Además, en su opinión actual, eran el equivalente en cuanto a moda a una palmadita en la cabeza.
Ahora, apoyado en el marco de la puerta del baño privado de Leonid, reunió sus armas. Eran pocas. Su mente, cada vez más aturdida por las hormonas y la inercia. Y su cuerpo, convertido en un paisaje de curvas abultadas y sensibilidades desesperadas. Un paisaje que Leonid ansiaba perpetua y arrogantemente reclamar.
El baño en suite era un eco más fresco del ático: mármol negro, cromo pulido, el intenso aroma a jabón de bergamota, atenuado por el tenue aroma a cobre del agua de la ciudad. Leonid estaba en el lavabo, enjuagándose las manos. Sus miradas se cruzaron en el espejo.
—Los Louboutin —dijo Dimitri con voz monótona.
Leonid se giró, reclinándose contra el tocador y cruzando los tobillos. Una sonrisa burlona se dibujó en sus labios. "¿Sigues con eso? Son un lastre. Te caerás y te partirás la cabeza. Mi heredero también."
—No lo haré. —Dimitri entró en la habitación. El clic de su propio mocasín sobre el azulejo sonó cobarde—. Estaré sentado. Observando. Quiero ponérmelos.
—Y quiero un Porsche con un lazo. No siempre conseguimos lo que queremos. —La mirada de Leonid bajó, deteniéndose en la barriga de Dimitri bajo su camisa de lana. La posesividad en esa mirada era un peso físico.
Dimitri sintió que el viejo motor transaccional de su mente cobraba vida. Era algo sucio y eficiente. Conocía sus parámetros. Apoyó un hombro en la fría pared de mármol, dejando que su postura se suavizara, un sutil mensaje. "¿Qué quieres entonces? ¿Ahora mismo?"
Las fosas nasales de Leonid se dilataron. Apartó el tocador. El espacio entre ellos se evaporó. "No te hagas la tímida. No te queda bien".
—No estoy jugando. —Dimitri se mantuvo firme, echando la cabeza hacia atrás para encontrarse con los ojos de Leonid. La colonia del alfa lo envolvió, densa y exigente—. Quiero los zapatos. Tú quieres... lo que siempre quieres. Parece una negociación sencilla.
Una risa ahogada vibró en el pecho de Leonid. Extendió la mano y rozó con el pulgar el pulso en el cuello de Dimitri. "¿Crees que estás en condiciones de negociar?"
—Soy el único que puede brindarte el servicio que estás considerando —dijo Dimitri, con un tono de pura razón estéril—. Esa es la definición misma de una posición negociadora.
Leonid lo miró fijamente; la diversión en sus ojos se endureció, transformándose en algo más apreciativo, más ávido. Vio el cálculo y lo admiró, aunque pretendía dominarlo. "La ducha", dijo finalmente, bajando la voz. "Ahora. Y si estoy... suficientemente convencido, hablaremos del calzado".
No era un sí. Era una escapatoria. Dimitri lo sabía. También conocía sus propias limitaciones. La oleada de calor que le recorría el estómago no era solo estrategia. Era una sumisión biológica traicionera. Asintió brevemente.
Leonid no esperó. Entró en la espaciosa cabina de cristal y abrió la ducha al máximo. El vapor empezó a salir en oleadas, empañando el cristal. Se desnudó sin contemplaciones, y su ropa cayó al suelo. Su cuerpo era un testimonio de vanidad y genética: músculos esculpidos y líneas imponentes. Se quedó bajo el chorro, con el agua cayéndole sobre los hombros, observando a Dimitri con una expectación inquebrantable.
Dimitri se desvistió lenta y torpemente. La realidad de su cuerpo ahora era imposible de ignorar. La opresión de su vientre, la hinchazón y la sensibilidad de su pecho. Se sentía desgarbado, un marcado contraste con la elegancia depredadora de Leonid. Empujó la puerta de la ducha y se metió en el chorro de agua caliente. Fue un alivio y una embestida.
Leonid no habló. Simplemente tomó la mano de Dimitri y la colocó sobre su pene, que ya se estaba endureciendo. La sensación, caliente y densa bajo la palma, le provocó una sacudida. Le resultaba familiar. Una herramienta que sabía usar.
—Vamos —murmuró Leonid, apoyando la cabeza contra el azulejo—. Negocia.
Dimitri se arrodilló en el suelo texturizado, con el agua golpeándole la espalda. La posición era más difícil ahora, le faltaba el equilibrio. Apoyó una mano en el muslo de Leonid, tensando el músculo bajo sus dedos. No se molestó en preliminares. No levantó la vista. Tomó la cabeza del pene de Leonid en su boca, usando la lengua como sabía que le gustaba al alfa: una presión firme y plana a lo largo del frenillo.
Leonid siseó, una profunda inhalación perdida en el rugido de la ducha. Su mano se aferró al cabello mojado de Dimitri, sin guiarlo, solo sujetarlo, como si le reclamara el cráneo. "Eso es", gruñó. "Usa esa boca inteligente".
Dimitri lo ejercitó, concentrándose en la técnica, en la mecánica de la succión y el ritmo. Era impersonal, una transacción. Ahuecó sus nalgas, lo penetró más profundamente, sintiendo la cresta del glande golpear la parte posterior de su garganta. Relajó la mandíbula, aceptando el empuje intrusivo. Las caderas de Leonid se sacudieron hacia adelante, una embestida superficial e involuntaria.
—Joder, Dima —suspiró Leonid con voz tensa. Apretó el pelo de Dimitri—. Así, sin más. Dios, te ves perfecto así.
El elogio fue gutural y obsceno. Dimitri lo ignoró. Se concentró en el peso de su lengua, el sabor salado y amargo del líquido preseminal, la forma en que los abdominales de Leonid se tensaban. Podía sentir la tensión acumularse. Aceleró el ritmo, usando la mano para bombear la base con movimientos apretados y retorcidos.
Fue demasiado rápido. El control de Leonid, normalmente tan férreo, se hizo añicos con una velocidad vergonzosa. Una serie de maldiciones entrecortadas brotaron de sus labios. "Voy a... mierda..." Su cuerpo se puso rígido y se corrió con un rugido ahogado, pulsando caliente y amargo en la garganta de Dimitri.
Dimitri lo tomó, tragando automáticamente, con los ojos cerrados para protegerse del chorro. El acto estaba completo. Un servicio prestado. Esperó a que pasara el último temblor antes de retirarse, limpiándose la boca con el dorso de la mano. Permaneció de rodillas, mientras el agua empezaba a enfriarse, mirando a Leonid.
El alfa respiraba con dificultad, apoyado en la pared con un brazo, con una expresión de triunfo saciado, casi aturdido, en su rostro. Rápidamente se transformó en una expresión de satisfacción. Se agachó y ahuecó la barbilla de Dimitri, acariciando con el pulgar su labio inferior hinchado.
—Bien —dijo Leonid con voz ronca—. Muy convincente.
Dimitri se incorporó, con las rodillas doloridas. "Los zapatos."
La sonrisa de Leonid fue como un corte de navaja. Cerró la ducha. El repentino silencio se llenó solo con el goteo del agua y sus respiraciones. Salió, agarró una toalla y se la envolvió alrededor de la cintura antes de lanzarle otra a Dimitri.
“Puedes usarlos”, dijo Leonid, mientras regresaba a la oficina.
Una fría victoria atravesó el entumecimiento de Dimitri. Lo siguió, secándose el pelo con la toalla.
Leonid continuó, sin mirar atrás, mientras se dirigía a su escritorio. «En la galería. Donde te sentarás. No en el tribunal. No te dirigirás al tribunal». Se sentó, y el cuero de su silla suspiró. Tomó una pluma estilográfica y la hizo girar. «Un espectador con zapatos bonitos. Ese era el trato, ¿no? Que me siguieras al tribunal». Levantó la vista, con una mirada penetrante e intocable. «Nunca dije que pudieras usarlos en el tribunal».
La escapatoria se cerró de golpe, atrapándolo. Dimitri se quedó allí, goteando sobre la alfombra importada, con el sabor de Leonid aún en la boca. Había cumplido su cometido. Y la letra pequeña lo había engañado. Una vez más.
No habló. La rabia era un lujo que requería una energía que no tenía. En cambio, sintió un escalofrío profundo que le inundaba los huesos. Miró a Leonid, quien ya había centrado su atención en un archivo sobre su escritorio; la languidez poscoital había sido reemplazada por una concentración profesional.
Los zapatos no importaban. En realidad, no. Era el principio. El principio implacable y agotador de todo. Había ofrecido la única moneda que le quedaba, e incluso esa se había devaluado en la transacción.
Se dio la vuelta y regresó al baño a recoger su ropa. Mientras se vestía en la habitación silenciosa y empañada, se miró fijamente en el espejo empañado: una figura borrosa y preñada. Un recipiente. Un negociador que acababa de perder. Otra vez.
En la oficina, la voz de Leonid, nítida y clara, resonó: «Piotr te espera abajo para llevarte a casa. Tengo una declaración tardía. No reorganices el zapatero. Me gusta como está».
Dimitri se abrochó el último botón de la camisa. A casa. El ático. La jaula dorada con suelo radiante y personal silencioso. Salió, pasando junto al escritorio de Leonid, sin decir palabra.
Mañana usaría los dichosos Louboutins. Se sentaría en la galería y sentiría el cuero liso abrazar su pie, la punta del tacón, una pequeña rebelión privada contra el mundo plano y apagado que le habían asignado. Era un desafío pequeño e inútil. Pero era todo lo que le quedaba por contar.