Chapter 7: Поцелуй меня, Дима
Las puertas doradas de la sala se tragaron a Leonid por completo, dejando a Dimitri en el silencio abovedado y resonante del pasillo. Se ajustó la correa de su maletín —el de Leonid, en realidad, solo un accesorio— y sintió el mordisco afilado y delicioso del tacón Louboutin contra el suelo de mármol. Cada clic era una pequeña rebelión, un dedo corazón secreto dirigido a la espalda del alfa que se retiraba. Se había cambiado en el coche, un ballet rígido e incómodo en el espacio reducido que Piotr, el conductor, había ignorado cortésmente a través del cristal divisorio. Los mocasines, suaves y caros, ahora estaban guardados como un arma entregada.
La galería estaba casi vacía. Unos cuantos becarios, un anciano con una libreta sospechosa, un ligero olor a pulimento de limón y polvo. Dimitri eligió un asiento en la última fila, lejos del estrado de la sala. Era un espectador. Un adorno bien vestido y con un embarazo avanzado. La idea le revolvió el estómago.
Desde este ángulo, vio a Leonid transformarse en Volkov. La transformación fue absoluta. Hombros erguidos, un gesto de muñeca al extender un bloc de notas, un gesto de asentimiento al juez que lograba ser a la vez deferente y sutilmente arrogante. Estaba en su salsa, un depredador en una jaula a medida. El caso era una fusión compleja, miles de millones en juego. La voz de Leonid, al dirigirse al juez, era una herramienta de persuasión pura: cálida, razonable, letalmente precisa.
La mente legal de Dimitri, a pesar de sí misma, se concentró. Rastreó los argumentos, deconstruyó los puntos débiles del abogado contrario, anticipó el siguiente paso procesal. Era una agonía de irrelevancia. Vio el paso en falso que el otro abogado estaba a punto de dar tres preguntas antes de que ocurriera. Sus dedos ansiaban un bolígrafo, garabatear una nota, inclinarse y susurrarle una corrección al oído a Leonid. Ser útil.
No pudo. Estaba relegado al silencio, a la observación. Los tacones, que se habían sentido como un triunfo en el coche, ahora le parecían absurdos. El disfraz desafiante de un niño. Se movió, el bebé girando pesadamente en su interior, un recordatorio del verdadero contrato biológico que lo ataba allí.
El proceso se prolongó. Leonid destripó a un testigo con preguntas educadas y quirúrgicas. La sala se calentó. A Dimitri le dolía la espalda. Estaba calculando la ruta más rápida al baño cuando la sala suspendió el juicio para un breve receso.
Leonid emergió del pozo, rodeado de dos asociados jóvenes que escuchaban atentamente cada palabra. Recorrió con la mirada la galería y encontró a Dimitri al instante. Una sonrisa perezosa y posesiva se dibujó en sus labios. Despidió a los asociados con un gesto y recorrió el pasillo con paso firme, sus pasos silenciosos sobre la alfombra.
“¿Disfrutando del espectáculo?” murmuró, deteniéndose junto a la fila de Dimitri.
Se te escapó una cita del precedente de la Ley Sherman de 1992. El que escribió el juez Miller. Habría sentenciado el debate sobre precios predatorios.
La sonrisa de Leonid no flaqueó, pero su mirada se agudizó. «No me lo perdí. Es ambiguo. Lo guardo para redirigir».
Por supuesto que sí. Dimitri apartó la mirada, con un rubor de humillación que le calentaba el cuello. Había intentado superarlo, y Leonid, con naturalidad y sin esfuerzo, lo había devuelto a su lugar.
—Ven —dijo Leonid bajando la voz—. La prensa está afuera. Vamos a hacerles una foto.
"No."
—No fue una petición, Dima. —La calidez se desvaneció, reemplazada por un acero silencioso e inquebrantable—. Levántate.
La orden le erizó la piel a Dimitri. Consideró negarse, solo para ver cómo se resquebrajaba la fachada en aquel lugar público. Pero las consecuencias brillaron, oscuras y agotadoras. Una escena. Más control ejercido más tarde, en privado, de maneras menos benignas. Con un movimiento rígido, se incorporó, balanceándose con cuidado sobre los implacables talones.
La mano de Leonid apareció al instante, no en su codo, sino deslizándose alrededor de su cintura, grande y firme, sujetándolo. Fue un gesto de apoyo que se sintió como una marca. Atrajo a Dimitri hacia sí, contra la sólida pared de su costado, y comenzó a caminar hacia las grandes puertas.
Los flashes estallaron al salir a la tenue luz de la tarde. Las preguntas a gritos se mezclaron en una cacofonía borrosa. «Señor Volkov, ¿se procederá con la fusión?» «¿Es cierto que la FTC está considerando...?» «¡Dimitri, por aquí! ¿Cuánto tiempo llevas de embarazo?»
Leonid los giró, un giro experto y elegante, con una sonrisa brillante y falsa. Inclinó la cabeza hacia la de Dimitri, como si compartiera un pensamiento íntimo. Dimitri se puso rígido, forzando una expresión neutral.
—Sonríe, omega —susurró Leonid, un cariñoso dardo venenoso. Su aliento caliente rozaba la oreja de Dimitri.
Dimitri enseñó los dientes. Parecía más bien un gruñido.
Leonid rió entre dientes para las cámaras, luego agachó la cabeza y presionó los labios contra la sien de Dimitri. Fue una pisada seca y posesiva. Dimitri se estremeció.
—Sobre los zapatos —murmuró Leonid, rozando la piel de Dimitri con los labios mientras las cámaras zumbaban—. Fui un imbécil. Tú ganas. Ponte lo que te dé la gana. —Se apartó, y su sonrisa pública se suavizó hasta convertirse en algo que, para el ojo inexperto, parecía cariñoso. El mensaje era claro: ¿Ves lo que permito? ¿Ves cuánto lo aprecio?
No fue una disculpa. Fue una corrección de estrategia. La restitución de un privilegio que Dimitri ya se había atribuido. La victoria era ceniza en su boca.
El viaje de regreso al ático fue glacial. Leonid trabajaba en una tableta; la luz azul dibujaba líneas nítidas en su perfil. Dimitri miraba por la ventana, viendo cómo se difuminaban los cañones de la ciudad. El susurro de «disculpa» resonó, una burla. Lo habían apaciguado como a un niño en un berrinche, al darle el juguete sin sentido después de que la importante batalla ya estuviera perdida.
Dentro del ático, la guerra silenciosa se intensificó. Leonid se quitó el abrigo y lo arrojó sobre una silla. «Tengo llamadas hasta las nueve. Pidan lo que quieran para cenar».
"No tengo hambre."
“Come de todas formas.” No levantó la vista del teléfono.
Dimitri caminó hacia la pared de ventanas, con sus tacones resonando con fuerza. Se detuvo; su reflejo, una silueta fantasmal contra el reluciente paisaje urbano. Vio la curva de su cuerpo, las líneas definidas y desafiantes de sus zapatos. Una contradicción.
Oyó los pasos de Leonid acercándose, lentos y pausados. Sintió su presencia materializarse tras él, un cambio en la presión atmosférica, un aroma a cedro y dominio que le erizó la nuca.
—Estuviste magnífico hoy —dijo Leonid con voz grave—. Sentado ahí. Observando. Pensando que sabías más.
“Yo lo sabía mejor.”
Las manos de Leonid se posaron en sus caderas, anchas y cálidas a través de la fina lana de sus pantalones. "Lo sé." Acarició con la nariz la unión del cuello y el hombro de Dimitri, un gesto pseudocariñoso que era puramente olfativo, una profunda inhalación de su aroma. "Me vuelve loco."
Su boca encontró la sensible glándula bajo la oreja de Dimitri. Los dientes arañaron, sin la fuerza suficiente para romper la piel, pero con una promesa que envió una sacudida traicionera directamente a Dimitri. Intentó apartarse, pero el brazo de Leonid lo agarró por el pecho, inmovilizándolo contra ese cuerpo duro.
—No lo hagas —dijo Dimitri entre dientes.
—¿No qué? —La otra mano de Leonid se deslizó hacia abajo, acariciando la curva del vientre de Dimitri antes de bajar aún más, sujetándolo firmemente a través de sus pantalones. Dimitri jadeó, su cuerpo lo traicionó con una oleada de calor—. ¿No te recuerdo cuánto deseas esto? ¿Incluso cuando me odias?
“No te quiero.” La mentira era frágil.
Leonid rió, una risa oscura y cómplice. Desabrochó los pantalones de Dimitri con una eficiencia despiadada, bajándolos junto con su ropa interior hasta los muslos con un movimiento brusco. El aire fresco le rozó la piel. «Tu cuerpo no está de acuerdo, kotik».
Escupió el cariñoso ruso como una maldición. Sus dedos encontraron la entrada de Dimitri, ya resbaladiza por una humedad humillante e involuntaria. Leonid gimió, presionando un dedo grueso dentro. "Joder. Empapado por mí. Solo por esto. Por estar enojado".
Dimitri cerró los ojos con fuerza, apoyando la frente contra el frío cristal. La vergüenza y una necesidad aguda y apremiante luchaban en sus entrañas. Apoyó las manos en la ventana.
Leonid metía y sacaba el dedo, a un ritmo tosco y superficial. Entonces se le unió otro, estirándolo. "Estás ahí de pie, con tus zapatos de victoria", siseó, agitando los dedos, "con un aspecto de puta maravilla, y en esa sala solo podía pensar en inclinarte sobre la mesa de los abogados y hacerte gritar".
Retiró los dedos. El sonido de su propia cremallera era ensordecedor. Dimitri oyó el sonido húmedo y resbaladizo de Leonid acariciándose. Luego, la presión contundente e insistente de su pene, empujándolo.
—Dime que no —retó Leonid, con la voz entrecortada por el deseo—. Di la palabra. Aléjame.
Dimitri permaneció en silencio, temblando. Decir que no era entablar una pelea que estaba demasiado cansado para terminar. Decir que sí era una rendición que no podía expresar. Su silencio era su consentimiento. Era la moneda de cambio de su acuerdo.
Leonid lo tomó. Agarró las caderas de Dimitri con brutalidad y se lanzó contra él con una embestida profunda y desgarradora.
Un grito ahogado escapó de la garganta de Dimitri. El estiramiento fue intenso, impresionante. Leonid era corpulento, y el cuerpo de Dimitri, convulsionado y sensible por el embarazo, lo sentía todo con una agudeza dolorosa. El cristal se estremeció levemente contra su frente.
—Eso es —gruñó Leonid, retrocediendo y volviendo a entrar, marcando un ritmo infernal—. Tómalo. Te lo has ganado, ¿verdad? Con tu ingenio y tus bonitos zapatos.
Cada embestida empujaba a Dimitri contra la ventana. Las luces de la ciudad se reflejaban bajo él. Era crudo, carente de ternura, una pura afirmación de poder. Leonid lo folló con un ritmo concentrado e implacable, con una mano anclada en su cadera y la otra aferrándose a su cabello, tirándole la cabeza hacia atrás para exponer su garganta.
—Mío —gruñó Leonid, respirando a ráfagas calientes contra la oreja de Dimitri—. Este coño es mío. Esta barriga es mía. Cada pensamiento inteligente y jodido que tengas en la cabeza es mío.
Las palabras eran obscenas, degradantes. Deberían haber apagado su excitación como agua helada. En cambio, una corriente eléctrica y perversa recorrió las venas de Dimitri. Su propia polla, atrapada entre su cuerpo y el cristal frío, estaba dura y supuraba. La brutal plenitud en su interior, la absoluta falta de pretensión, desató un oscuro y vergonzoso hilo de placer.
El ritmo de Leonid se volvió errático, frenético. Mordió el músculo del hombro de Dimitri, sin romper la piel, pero dejando una marca que florecería. Sus caderas se tambalearon. "Te voy a llenar", jadeó. "Te marcaré por dentro. Otra vez".
La repentina y caliente oleada de la liberación de Leonid fue una conmoción visceral, una exigencia que se adentraba más allá de la piel. Leonid gimió, profundo y gutural, frotándose tan profundamente como pudo, palpitando dentro de él.
Se quedó allí, enterrado, un largo instante, con todo su peso sobre la espalda de Dimitri. Luego se retiró lentamente. Dimitri se estremeció ante la sensación de vacío, de derramándose por sus muslos.
Leonid lo giró, con los ojos negros de satisfacción. Miró el rostro de Dimitri, sonrojado y flácido, y luego bajó la mirada hacia el desastre entre sus piernas. Pasó dos dedos por él, recogiendo los fluidos mezclados, y los llevó a los labios de Dimitri.
—Pruébalo —ordenó con voz ronca—. Prueba tu victoria.
Dimitri, con la mente entumecida, obedeció. Abrió la boca, dejando que Leonid le metiera los dedos. El sabor era salado, amargo y Leonid. Era el sabor del trato.
Satisfecho, Leonid retrocedió un paso, refugiándose. Acarició el estómago de Dimitri con una mano, casi como si se le ocurriera después. "Pide comida. Tienes que comer".
Se alejó, dirigiéndose a su estudio, como si acabara de concluir una reunión agotadora pero exitosa.
Dimitri se deslizó por el cristal hasta sentarse en el suelo, con los pantalones a la altura de los tobillos, el cuerpo consumido y tembloroso. Los Louboutin, todavía perfectamente atados a sus pies, brillaban en la penumbra. Los contempló, contemplando su letal y hermosa elegancia.
El análisis costo-beneficio hizo clic en su mente, frío y claro. Los zapatos: una pequeña concesión. El uso de su cuerpo: un acuerdo. El niño dentro de él: la suma principal. La protección de Leonid, sus recursos, su nombre: el interés, compuesto e ineludible.
Había conseguido lo que quería. Se había puesto los zapatos. Y los había pagado, con precisión. La aritmética era impecable. Fue la matemática emocional la que lo dejó vacío, sentado en el refrescante charco de su propia degradación, preguntándose si la balanza se inclinaría alguna vez a su favor.