Chapter 8: Я обо всем позабочусь, моя любовь
El salón de baile del Hotel Le Grand era una sinfonía de oro y obsidiana; cada lámpara de araña, una cascada de luz gélida. El aroma a gardenias y filete mignon sellado contrastaba con notas subyacentes de colonia cara y ambición. Dimitri se removió en su silla; la seda estructurada de su esmoquin de maternidad se tensaba sobre su cintura. Parecía un disfraz.
Leonid, a su derecha, dominaba la conversación. Su risa, un sonido percusivo y seguro, atravesaba el murmullo. Explicaba una reciente victoria en apelación, mientras sus dedos giraban con naturalidad el tallo de su copa de vino. Todos los patrocinadores de la mesa redonda de ocho personas estaban inclinados hacia ellos, cautivados.
"Por supuesto, la interpretación de la ley fue pan comido", dijo Leonid con una sonrisa lobuna. "Se trata de hacer que la ley parezca inevitable. Como si siempre hubiera estado destinada a doblegarte".
Un alfa mayor llamado Sokolov, cuya constructora financió la mitad de sus litigios corporativos, rió entre dientes. «Un mago nunca revela sus secretos, Volkov».
—¿Para ti, Mikhail? Quizás haga una excepción. —La mano de Leonid, que había estado apoyada en el respaldo de la silla de Dimitri, se deslizó hacia abajo para apretarle el hombro. Un ancla posesiva y despreocupada—. Mi arma secreta está aquí. Dimitri anticipa los documentos de la oposición incluso antes de que se redacten. Me ahorra la molestia de leerlos.
Todas las miradas se posaron en Dimitri. Eran educadas y calculadoras. Les ofrecieron una sonrisa fina y profesional. "Hipérbole", replicó en voz baja. "Solo gestiono el calendario".
Una risita recorrió la mesa. Era la respuesta esperada. El humilde omega. El motor brillante oculto.
La esposa de Sokolov, Irina, una beta de mirada penetrante y joyas aún más nítidas, se inclinó hacia delante. «Debes estar agotada, querida. Ya casi está. ¿Qué pasa? ¿Otros meses?»
—Seis semanas —corrigió Dimitri suavemente.
—¡La recta final! —exclamó, como si hubiera ganado una carrera—. Y sigues trabajando. Tan dedicado. Leonid, debes obligarlo a descansar.
La mano de Leonid se presionó sobre el hombro de Dimitri, una advertencia y una actuación a la vez. «Lo intento. Es un testarudo. Ni siquiera se pone zapatos cómodos». Su tono era cariñoso y exasperado. La mesa lo devoró.
El comentario fue una bala envuelta en terciopelo. Una reminiscencia de los Louboutin, de la silenciosa batalla en el coche, de su supuesta victoria que le había conocido a ceniza. Dimitri dio un sorbo de agua con gas; las burbujas eran como agujas en su lengua.
Se retiraron los platos. Un hombre corpulento llamado Gregor, del sector bancario, se acercó con paso tranquilo, con las mejillas sonrojadas por el vino borgoña. Le dio una palmada en la espalda a Leonid y luego dirigió su mirada llorosa a Dimitri.
—¡La imagen de la salud! —tronó—. ¿Puedo?
No esperaba respuesta. Su mano, grande y rubicunda, se posó en la curva del vientre de Dimitri.
Fue como si un cable de alta tensión tocara la columna de Dimitri. Cada músculo se tensó. La invasión casual, la suposición de acceso, lo vació. Vio, en un destello de claridad candente, rompe la gruesa muñeca del hombre. Sintió la cedida fantasma del hueso.
Pero no se movió. No podía. La mano de Leonid seguía sobre su hombro, un peso inmenso. Un orden silencioso.
—Sólido —dijo Gregor, dándole una palmadita—. Apuesto a que será un futuro alfa. Fuerte. Igual que su padre.
La risa de Leonid fue suave, sin esfuerzo. «Tomaremos lo que sea, Gregor. La salud es la prioridad». Su pulgar acarició un pequeño círculo sutil en la nuca de Dimitri. Una recompensa por la quietud.
Gregorio prosiguió. La conversación se reanudó. Dimitri sintió el atisbo del toque quemando la seda. Contempló el centro de mesa, un grotesco arreglo de orquídeas y hierro forjado.
—Estás tranquilo —murmuró Leonid, con los labios cerca de la oreja de Dimitri bajo el pretexto de un brindis que se estaba haciendo al otro lado de la mesa.
—Estoy pensando en la batería —respondió Dimitri, con la voz apenas un susurro.
La risa de Leonid fue una cálida y discreta bocanada de aire. «Vale trescientos millones en negocios anuales. Puedes pensarlo todo lo que quieras. Sigue sonriendo».
Llegó el postre, una intrincada monstruosidad de chocolate. Dimitri lo movió por el plato. La falsa intimidad de la velada era como un fino manto sobre un hoyo. Observó a Leonid dirigir la sala desde su asiento, como un maestro de la dirección. Era encantador, ingenioso, implacable en sus perspicacias, y siempre, siempre, incluía a Dimitri. Una caricia, una mirada compartida, un comentario deferente sobre su «mente aguda». Era la pantomima perfecta de una unión perfecta y poderosa.
Irina Sokolova apareció de nuevo a su lado mientras se servía el plato de quesos. «Es tan refrescante», confesó, con voz susurrante. «Ver a un alfa tan… atento. Tan públicamente entregado. Nos da esperanza a todos, ¿sabes?».
Dimitri sostuvo su mirada. Sabía lo que ella veía: una hermosa omega embarazada, adorada por su formidable y exitosa compañera. Un cuento de hadas. Ella no vio el cálculo. No vio los besos forzados para las cámaras, las disculpas estratégicas, el polvo frío y preciso contra una ventana para ajustar cuentas. Vio una mano en un hombro, sin una marca.
—Sí —dijo Dimitri, con una sonrisa que parecía yeso agrietado—. Es muy... atento.
Más tarde, en el silencioso y dorado ascensor que subía a la suite del ático que la firma había alquilado, el espectáculo decayó. Leonid se apoyó en la pared de espejos, aflojándose la pajarita. Parecía triunfante, lleno de energía tras la victoria de la cena.
"¿Lo ven?", dijo, observando sus reflejos. "Frente unido. Se ve bien. Sokolov prácticamente prometió renovar por cinco años".
Dimitri miró al frente. Las puertas daban a un salón privado. «Me tocó».
Leonid salió, quitándose la chaqueta del esmoquin. "Es un anciano. No quiso decir nada con eso".
—Me da igual. —Dimitri lo siguió a la amplia sala de estar, con luces tenues y vistas panorámicas de la ciudad—. Déjalo.
Leonid se giró, su expresión pasó de satisfecha a impaciente. "¿Qué se suponía que debía hacer? ¿Romperle los dedos en la mesa? Es una palmadita, Dima. Una convención social. Llevas en la mano al heredero de Volkov & Partners. La gente se siente comprometida."
—No soy un fideicomiso público —replicó Dimitri, con la calma quebrada—. Esto —señaló su cuerpo— no es propiedad común. Lo dejaste muy claro junto a la ventana.
Un destello de irritación cruzó el rostro de Leonid. Se sirvieron dos dedos de whisky de una licorera de cristal, sin ofrecerle ninguno a Dimitri. «Eso fue diferente. Éramos nosotros. Estos son negocios. Lo toleraste porque son negocios. Porque entiendes el análisis de costo-beneficio mejor que nadie en esa sala».
Se bebió el whisky de un trago. «Y no finjas que no te importa usarlo. ¿Esa pequeña actuación de cansina brillantez? ¿El 'Solo me encargo del calendario'? Tenía a Sokolov comiendo de tu mano. Sabe exactamente lo que haces».
La verdad fue un golpe bajo. Había accionado. Había calculado su modestia para lograr el máximo efecto. La hipocresía le supo a bilis.
Leonid dejó el vaso con un clic seco. Cruzó la habitación hasta pararse frente a Dimitri, demasiado cerca. No lo tocó. Su aroma, normalmente tan controlado, tenía una matiz de whisky y agresión. "¿Quieres una regla? Bien. Aquí está la regla: En privado, tú pones las condiciones. Si quieres usar botas de combate para dormir, úsalas. Si quieres arrancarme la cabeza, inténtalo. Pero en público..." Se inclinó, bajando la voz a un tono bajo e innegable. "En público, eres mío. Sonríes cuando te toco. Aceptas las caricias de los Gregor del mundo. Llevas a mi hijo, llevas mi nombre y vendes el sueño. Ese es el trato que hiciste cuando aceptaste mi apoyo. Esa es la moneda."
Dimitri le sostuvo la mirada, mientras las luces de la ciudad teñían el rostro de Leonid de fríos azules y blancos. La ira que sentía se enfrió, aguantando hasta convertirse en algo denso y permanente. No era rabia. Era resignación. Una comprensión definitiva y clara de la letra pequeña del contrato.
Había creído que el precio era su cuerpo, su autonomía en la intimidad, su futuro ligado a este hombre. Ahora veía que era más insidioso. El precio era su imagen, su narrativa, su derecho a retroceder. Tenía que convertirse en un apoyo voluntario en la historia de Leonid Volkov.
—Entendido —dijo Dimitri con voz plana y vacía.
Algo brilló en los ojos de Leonid; no era victoria, sino algo más cercano a la frustración. Como si hubiera deseado pelear y se hubiera rendido. Anhelaba el fuego, incluso mientras se esforzaba por extinguirlo.
—Bien —dijo Leonid, la palabra corta. Se dio la vuelta y caminó hacia el dormitorio principal—. Duerme un poco. Tenemos la audiencia previa al juicio por la fusión de Henderson a las ocho.
Dimitri no se movió. Permaneció de pie en la silenciosa y opulenta habitación, con el fantasma de la mano de un extraño aún sobre su piel, el peso del decreto de su alfa sobre sus hombros. Caminó hacia el ventanal, apoyando las manos contra el frío cristal. Abajo, la ciudad era un circuito de luz, una red de poder y transacciones.
Vio su propio reflejo, un fantasma pálido y formal superpuesto al horizonte. El frente unido. Se preguntó, si presionaba con suficiente fuerza, qué se rompería primero: el cristal o el reflejo.