Chapter 10: Hoodie-Bound Awakening
Yukio erwachte zunächst von einem stechenden Schmerz im unteren Rücken, einem dumpfen, anhaltenden Pochen, das sich tief in die Muskulatur festgesetzt hatte. Dann nahm er den Geruch wahr. Kises Kapuzenpulli war ihm um den Kopf gewickelt, der Stoff feucht von seinem Atem, doch der Duft von Kise war bereits verflogen – eine schwache, holzige Spur, die noch an den Fäden hing und vom Geruch seiner eigenen Verzweiflung überdeckt wurde.
Er schob den Stoff beiseite und richtete sich zu schnell auf. Der Raum schwankte. Eine schleimige, kalte Übelkeit stieg in ihm auf, anders als der leere Hunger von zuvor. Diese war schwerer, eine giftige Welle. Er taumelte in seinem angrenzenden Badezimmer und erreichte das Waschbecken. Er umklammerte das coole Porzellan und atmete schwer durch die Nase, bis die Welle abgebbte.
Im Spiegel blickte ihm ein Fremder entgegen. Blass, mit dunklem Schatten unter den Augen. Seine Haare waren zerzaust. Der viel zu große Hoodie ließ ihn verschluckt und klein wirken. Er sah aus wie ein Omega. Diese Erkenntnis traf ihn wie ein Schlag in die Magengrube. Sein ganzes Leben lang war sein Körper nur ein Werkzeug gewesen – für Basketball, für Ausdauer, um Stärke zu demonstrieren. Jetzt fühlte er sich wie eine Komplize eines Verrats, der eine offenbarte Schwäche, die er nie gewollt hatte.
Er riss sich den Hoodie vom Leib und warf ihn auf den Boden, als wäre er kontaminiert. Er braucht dringend eine Dusche. Er musste jedes letzte Molekül dieser verzweifelten Sehnsucht von seiner Haut waschen.
Das Wasser war heiß gekocht, doch die Kälte drang nicht in seine Knochen. Er stemmte die Hände gegen die Fliesen, der Kopf senkte sich, und ließ den Wasserstrahl auf seinen Nacken prasseln. Seine Gedanken wanderten zurück in den sterilen Raum, zum kalten Gel, zum pulsierenden Rhythmus der zwei Töne aus den Lautsprechern. Zwei. Die Rechnung war erschreckend. Doppelt so hoher Nährstoffbedarf. Doppelt so hohes Risiko. Doppelt so viel Grund für alle, ihn mit dieser klinischen, mitleidigen Besorgnis anzusehen.
Er trug seine eigenen Sachen – einen einfachen Trainingsanzug. Sie fühlen sich fremd an. Seine Sinne waren noch immer überreizt; Der Waschmittelgeruch auf dem Stoff war übertrieben blumig, das Gewebe der Socken kratzte auf seiner Haut. Unten drang der Ton des Fernsehers herauf, ein Sport-Highlight-Zusammenschnitt. Normalität. Es war ein Minenfeld.
Seine Mutter war in der Küche und schrubbte die Arbeitsfläche blitzblank. Die Anspannung in ihren Schultern verriet ihm, dass sie gewartet hatte.
„Du bist ja schon wach“, sagte sie, viel zu fröhlich. „Ich habe Reisbrei gekocht. Den milden, so wie die Klinik ihm empfohlen hat.“
„Danke“, murmelte er und ließ sich auf einen Hocker an der Kücheninsel gleiten. Der Geruch des Essens – einfacher Reisbrei – hätte beruhigend wirken sollen. Doch ihm wurde übel. Er zwang sich einen Löffel voll in den Mund. Es schmeckt wie Kleister.
„Wie fühlst du dich?“ Ihre Augen musterten ihn, ihnen entging nichts: die Blässe, die steife Haltung, mit der er sich gab.
„Gut. Müde.“
„Der … dein Freund. Der große, blonde. Er hat auf dem Festnetz angerufen. Wollte nach dir sehen.“ Sie wischte weiter über dieselbe Stelle. „Er hat gesagt, du sollst ihn ausrichten, dass er in Bereitschaft ist.“
Yukios Löffel klapperte gegen die Schüssel. Der Lärm war zu laut. „Er ist nicht mein Freund.“
Seine Mutter hörte auf zu schrubben. Stille breitete sich aus, nur unterbrochen vom hektischen Jubel einer Werbung aus dem Nebenzimmer. „Er hat dich nach Hause, Yukio. Er wirkt gebrachte … besorgt.“
„Er ist der Grund, warum ich in diesem Schlamassel stecke“, fuhr Yukio ihn an, und die Worte klangen giftiger, als er beabsichtigt hatte.
Das Gesicht seiner Mutter nahm einen sorgfältig neutralen Ausdruck an, so wie immer, wenn sein Vater über Geld stritt. Ein taktischer Rückzug. „Aha. Nun gut. Die Klinik hat auch angerufen. Sie haben morgen um zehn einen Termin für weitere Blutuntersuchungen. Ihr Vater kann Sie fahren.“
Eine neue Welle der Erschöpfung, die bis in die Knochen ging, überkam ihn. Die Maschine lief bereits wieder an. Termine, Blutuntersuchungen, ein Leben, gemessen in Dosen und Risikoprofilen. Er schob die halb aufgegessene Schüssel beiseite.
„Ich gehe wieder nach oben.“
„Yukio—“
„Ich bin einfach nur müde, Mama.“
Er wich zurück, jeder Schritt auf der Treppe eine Qual. Zurück in seinem Zimmer fällt sein Blick auf den weggeworfenen Hoodie auf dem Boden. Er sah erbärmlich aus. Ein Haufen gestohlener Geborgenheit. Er trat dagegen, sodass er unter seinen Schreibtisch rutschte.
Er versuchte, sich eine Spielaufzeichnung auf seinem Laptop anzusehen, doch die Bewegungen der Spieler – die abrupten Richtungswechsel, die explosiven Sprünge – wirkten wie Aufnahmen aus einem anderen Leben. Sein Körper, der derzeit eine stille, sich teilende Zellkolonie verwaltete, konnte das nie wieder. Nicht jetzt. Vielleicht nicht.
Der Gedanke war eine Leere, und er schwankte an ihrem Rand.
Als das Nachmittagslicht in einer düsteren Dämmerung schwankte, wurde die Leere im Zimmer unerträglich. Es war kein Hunger. Es war eine nagende, juckende Angst, die in seiner Brust begann und sich ausbreitete, sodass sich seine Haut spannte. Er ging unruhig auf und ab. Er hat versucht zu lesen. Er legte sich aufs Bett und starrte an die Decke.
Sein Blick wanderte immer wieder zu dem Schatten unter seinem Schreibtisch.
Der Duft war schnell verflogen. Doch dieses „schnelle“ war eine Qual. Ein Flüstern war schlimmer als Stille. Die Sehnsucht wuchs, ein seelischer Juckreiz, den er nicht stillen konnte. Es geht nicht um Kise. Es ging um das Fehlen dessen, was als Einziges den Sturm in ihm seit Beginn dieser Situation beruhigt hatte. Es war etwas Chemisches. Es war demütigend.
Er fluchte leise und wütend vor sich hin.
Er ging auf Hände und Knie und griff unter den Schreibtisch, um den Kapuzenpulli hervorzuziehen. Er zog ihn nicht an. Er hielt sich den zerknitterten Stoff nur vors Gesicht und atmete tief ein.
Nichts.
Nur noch Baumwolle und ein schwacher, unscheinbarer Wäschegeruch. Die letzte Spur von Alpha war verschwunden, verdampft. Es war nur noch ein Stück Kleidung. Nutzlos.
Das hohle Gefühl in seiner Brust brach mit voller Wucht auf und überflutete ihn mit einer so heftigen Panik, dass ihm der Atem stockte. Die Stille der Klinik, die bedächtigen Worte seiner Mutter, das unerbittliche innere Echo zweier Herzschläge – all das verschmolz zu einem einzigen, schreienden Bedürfnis. Die Wände seines Zufluchtsortes schienen ihn einzuengen.
Er tastete nach seinem Handy und scrollte an den unbeantworteten Nachrichten seiner Teamkollegen vorbei, an den gutgemeinten Nachfragen. Sein Daumen schwebte über Kises Namen. Ruf mich an, wenn du was brauchst. Selbst wenn du einfach nur schreien musst.
Er wollte nicht schreien. Er wollte etwas kaputtmachen. Er wollte, dass das Rauschen in seinem Kopf aufhörte.
Sein Finger drückte den Anrufknopf, bevor sein Stolz es verhindern konnte. Es klingelte zweimal.
„Kasamatsu-senpai?“ Kisses Stimme war klar und aufmerksam. Keine Nebengeräusche. Als hätte er gewartet.
Yukios Kehle schnürte sich zu. Alle die scharfen Worte, die Anschuldigungen, die Schuldzuweisungen – alles verstummte. War herauskam, war ein roher, leiser Laut, völlig entblößt. „Es ist vorbei.“
Eine kurze Pause in der Leitung. „Der Duft.“
"Ja."
"Wo bist du?"
"Mein Zimmer."
„Ich bin draußen.“ Die Verbindung wurde unterbrochen.
Yukio saß auf der Bettkante, das Handy fest in der Hand, das Herz hämmerte. Er hatte kein Auto gehört. Er lauschte, und dann bemerkte er es – diese schwache, unübersehbare Anziehungskraft, wie ein Magnet in seinem Brustbein. Noch kein Geruch, aber eine Präsenz, die immer stärker wurde. Er ging zum Fenster und spähte hinunter.
Kise lehnte mit zurückgeneigtem Kopf an seinem Auto auf die andere Straßenseite und blickte zum Haus hinauf. Er war nur noch eine Silhouette im immer tiefer werdenden blauen Dunkel. Er war dort gewesen. Er hatte dort gesessen, nur für alle Fälle.
Diese Erkenntnis hätte sich wie ein Übergriff anfühlen müssen. Tat sie aber nicht. Es fühlte sich an wie ein Fangnetz, dessen Existenz ihm zuvor nicht bewusst gewesen war.
Yukio winkte nicht. Er wandte sich vom Fenster ab, sein Atem beruhigte sich bereits, die scharfen Kanten der Panik ließen langsam nach. Die Leere war noch da. Aber sie schreit nicht mehr. Er stand mitten in seinem Zimmer und wartete, lauschte auf die Türklingel, den fragenden Anruf seiner Mutter oder Schritte auf der Treppe.
Zum ersten Mal seit er die Klinik verlassen hatte, fühlte sich die nächste Minute nicht wie ein Abgrund an. Es fühlte sich an wie eine Entscheidung, und er steuerte bereits darauf zu.
Es fühlte sich an wie eine Entscheidung, und er steuerte bereits darauf zu. Die Türklingel blieb stumm. Stattdessen hörte er unten die gedämpften Töne einer kurzen Unterhaltung, die Stimme seiner Mutter, höher als gewöhnlich, und dann Kises Antwort, glatt und beruhigend. Dann waren Schritte auf der Treppe, nicht hastig, aber entschlossen, ein rhythmisches Klettern, das Yukios Wirbelsäule gerade richtete.
Er stand mitten im Raum, als wäre er erwischt worden, die Hände zu Fäusten geballt. Die Tür geht auf, ohne anzuklopfen. Kise gefüllte den Rahmen, in einem schlichten grauen T-Shirt und Jeans, eine Sporttasche über der Schulter. Sein Blick nahm alles in einem Moment auf: Yukios angespannte Haltung, den verworfenen Hoodie am Boden, das makellose Bett.
„Hey“, sagte Kise leise. Er schloss die Tür hinter sich mit einem sanften Klicken.
Die Luft verändert sich sofort. Es war kein überwältigender Sturm, sondern ein sanfter Druckwechsel, wie bevor ein Gewitter aufzieht. Holzige Zedernholznoten, etwas Muskatiges, ein Hauch von sauberem Schweiß von einem früheren Training. Es drang nicht in Yukios Lungen ein; Es umhüllte sie, füllte die klaustrophobische Leere des Zimmers und ersetzte sie mit etwas Festem, Realem.
Yukios Atem entwich ihm in einem zitternden Seufzer, eine unbewusste Reaktion, die jedes bisschen verbliebene Widerstand in seinen Schultern löste. Äh, hast es geschafft. Er verdrehte die Augen.
„Du musst nicht so aussehen, als hättest du gerade einen Verdächtigen gestellt“, murmelte Kise und ließ die Sporttasche neben der Tür zu Boden gleiten. „Deine Mama sagt, du hast den Reisbrei nicht gegessen.“
„Er schmeckte wie gekochte Zeitung.“
„Das klingt nicht nahrhaft.“ Kise lehnte sich gegen die geschlossene Tür, Hände in den Taschen, und beobachtete ihn. „Du siehst schrecklich aus.“
„Danke. Du weißt ja, wie man einem Kompliment macht.“
„Immer doch.“ Ein leichtes Grinsen, das schnell verschwand. „Die Panik ist weg?“
Yukio nickte, unfähig, es abzustreiten. Die Beweise lagen offensichtlich in der nachlassenden Anspannung seines eigenen Körpers. „Es war dumm. Es war nur… der Hoodie. Der Geruch war weg.“
Kises Augen wanderten zu dem Stoffklumpen unter dem Schreibtisch. Er sagte nichts. Stattdessen öffnete er seine Sporttasche und zog einen frisch gefalteten, dunkelblauen Hoodie heraus. Er war aus weichem Fleece, und selbst aus der Entfernung konnte Yukio den unverbrauchten, deutlichen Duft von Kise wahrnehmen, der im Gewebe eingeschlossen war.
„Hier“, sagte Kise und hielt ihn hin. „Frisch aus meinem Schrank. Ungewaschen. Ich dachte… nur für alle Fälle.“
Yukio starrte ihn an. Die Geste war praktisch, schnell klinisch in ihrer Voraussicht, und dennoch fühlte sie sich unerträglich intim an. „Ich will deine Klamotten nicht sammeln wie ein…“
„Wie ein was?“ Kise's Stimme war sanft, ohne Herausforderung.
„Vergiss es.“ Yukios Hand zuckerte vor, aber er ließ sie wieder sinken. „Warum bist du wirklich hier? Nicht wegen des Anrufs. Du warst schon da.“
Kise zuckte mit den Schultern, ein schnelles unmerkliches Achselzucken. „Das Spielfeld ist leer, wenn der Kapitän fehlt. Es fühlt sich falsch an. Also bin ich herumgefahren.“ Er ließ den Hoodie auf die Bettkante fallen. „Und ich wusste, dass der andere seinen Geruch verlieren würde. Omega-Geruchssinn ist heftig, oder? Alles verblasst so schnell, wenn es nicht… präsent ist.“
Das Wort „präsent“ hing zwischen ihnen. Yukio blickte auf den neuen Hoodie. Seine Finger juckten. „Ich hasse das. Ich hasse, dass es funktioniert.“
„Ja.“ Kise schob sich von der Tür ab und trat einen Schritt vor. „Kann ich?“
Yukio nickte, wieder ohne zu überlegen. Kise kam näher, bis er direkt vor ihm stand, innerhalb der Grenze, die jeder andere überschritten hätte. Er hob eine Hand und legte sie leicht gegen Yukios Stirn, dann gegen seine Wange, den Handrücken kühl gegen die fiebrige Haut.
„Du bist immer noch warm“, murmelte Kise. Seine Augen, normalerweise voller spielerischem Blitz, waren konzentriert, analytisch. „Hast du seit der Klinik etwas Ordentliches gegessen?“
„Den Reisbrei.“
„Das zählt nicht.“ Kises Hand glitt nach unten, blieb auf Yukios Schulter liegen, ein eitriger, beruhigender Druck. „Du musst runterkommen und etwas Richtiges essen. Mit mir. Oder ich gehe und hole dir was, und du wirst es hier essen, während du in meiner Jacke erstickst. Deine Wahl.“
Es war keine Frage. Es war eine sanfte, unumstößliche Direktive, und sie traf Yukio genau in der ausgelaugten Mitte seines Wesens. Er war es so leid, zu wählen, zu kämpfen.
„Ich komme nicht runter“, sagte Yukio, seine Stimme war kaum mehr als ein Kratzen. „Nicht mit ihr, die uns so ansieht.“
"Okay." Küsse Hand ließ von seiner Schulter ab. „Dann bleib ich hier. Ich bringe was hoch.“ Er drehte sich zum Gehen um, dann hielt er inne. „Zieh den Hoodie an, Senpai. Bitte. Damit du nicht zittern musst, während ich weg bin.“
Die Tür schloss sich hinter ihm. Yukio blieb allein zurück, der viel zu lebendige Duft des neuen Hoodies lockte ihn vom Bett. Er griff danach, zögerte einen Herzschlag lang und zog ihn dann über den Kopf. Der Stoff war weich, schwer, und der Geruch schloss sich um ihn wie eine Barriere gegen die Welt.
Er sank auf den Boden, der Rücken gegen das Bett stützte sich und zog die Knie an. Tief in der Tasche fand seine Hand einen abgegriffenen Kaugummi und etwas Krümeliges, wahrscheinlich ein altes Energieriegel-Fragment. Menschliche Überreste. Er schloss die Augen und atmete ein.
Unten hörte er das gedämpfte Klappern von Geschirr, Kisses sichere Stimme, die sich über die vorsichtige seiner Mutter legte. Ein leises Lachen. Die normale Welt funktionierte weiter, und für einen Moment war er nicht ihr Gefangener. Er war nur ein Junge in einem zu großen Hoodie, der auf einen anderen wartete, der Essen brachte.
Die beiden Herzschläge in ihm schienen sich zu beruhigen, synchronisiert mit seinem eigenen. Es war keine Lösung. Es war ein Waffenstillstand, fragil und vorläufig. Aber auf dem Boden seines Zimmers, eingehüllt in einen Duft, der nach Konfrontation und unerwarteter Fürsorge roch, ließ Yukio den Kopf gegen die Bettkante sinken und wartete einfach darauf, was als Nächstes kommen würde.