Chapter 31: Postpartum Possession
Das Knurren war kein Laut aus menschlichem Kehle. Es war ein tiefes, vibrierendes Geräusch, das die sterilen Summen der Lampen durchschnitt, urtümlich und voller Warnung. Es trank aus Kises Brust, der Starr an der Tür stand, seine goldenen Augen nun dunkelbernsteinfarben, auf die behandschuhte Hand des Arztes gerichtet.
Yukio zuckerte auf dem Tisch zusammen. Das kalte Spekulum war schon schlimm genug, der stumpfe Druck der Finger des Arztes noch schlimmer. Doch Kises Reaktion löst ein anderes Beben in ihm aus – eine Mischung aus Scham, Verletzung und einem verdrehten, unerwünschten Gefühl der Erleichterung. Er war zu entblößt, zu verletzlich, sein Körper lag bloß, nicht nur für die klinische Untersuchung, sondern auch für die Augen dieses Alphas.
„Eine gute Heilung genügt“, sagte Kise mit eisiger Stimme, die das Grollen nur sorgsam überdeckte. „Der Rest Ihrer Prognose ist nicht nötig.“
Der ältere Arzt, Dr. Ishida, zog seine Hand langsam und ungerührt zurück. Er kannte das schon. Mit einem Schnippen streifte er sich die Handschuhe ab. „Meine Aufgabe ist es, eine vollständige medizinische Untersuchung durchzuführen, Kise-san. Das Gewebe ist widerstandsfähig. Die Narbenbildung ist minimal. Für einen Omega, der eine Zwillingsgeburt und eine besondere Blutung überstanden hat, ist Ihre Genesung bemerkenswert.“ Den letzten Teil richtete er an Yukio, der einen Wasserfleck an der Akustikdecke anstarrte. „Die zukünftige körperliche Kompatibilität sollte kein Problem darstellen.“
„Zukunft“, wiederholte Kise, das Wort klang bissig. Er stieß sich vom Türrahmen ab. „Steht das im Medizinlehrbuch? Unter ‚Nachsorgeuntersuchung: Sinnlose Kommentare‘?“
„Ryouta“, flüsterte Yukio. Mehr brachte er nicht heraus. Sein eigener Geruch, sonst von Müdigkeit und Desinfektionsmittel überdeckt, vermischte sich mit Verzweiflung – saure Zitrone und Salz. Äh, hast es geschafft. Er hasste es, dass Kise es riechen konnte. Er hasste es, hier zu liegen, die Beine in den Steigbügeln, während sie über die Einsatzfähigkeit seines Körpers diskutierten, als wäre er ein Ausrüstungsgegenstand.
Dr. Ishida ignorierte Kise und wandte sich ab, um sich die Hände zu waschen. „Ihre Bedenken sind zur Kenntnis genommen. Kasamatsu-san, Sie können sich aufsetzen. Langsam.“
Yukio bewegte sich, das Papier auf der Untersuchungsliege knisterte protestierend. Jeder Muskel in seinem Unterleib schreit auf, ein tiefer, schmerzhafter Protest. Er fühlte sich leer, zerbrechlich wie ein Glasgefäß. Er schwang die Beine über die Kante, das kalte Vinyl der Liege trank durch den dünnen Kittel. Er sah Kise nicht an.
„Die Vitalwerte sind stabil. Der Uterustonus hat sich deutlich verbessert“, fuhr Dr. Ishida fort und trocknete sich die Hände. „Der Schwerpunkt liegt weiterhin auf Ruhe, Ernährung und der Bindung zu den Säuglingen. Ihr Instinkt wird Ihnen dabei helfen. Hören Sie auf ihn, nicht auf … äußere Geräusche.“ Er warf Kise einen Seitenblick zu, die nun still und nachdenklich am Waschbecken stand. „Sie können morgen befreit werden, wenn die Nacht ohne Zwischenfälle verläuft.“
Morgen. Zuhause. Das Wort klang fremd. Die Kaijo-Oberschule schien eine Ewigkeit entfernt. Die Pfeifen des Kapitäns, das Quietschen der Turnschuhe, das saubere Brennen der Milchsäure in seinen Oberschenkeln – all das war in diesem Raum, im Geruch von Milch, Blut und Desinfektionstüchern, verschwunden.
„Danke, Doktor“, sagte Yukio mit förmlicher, emotionsloser Stimme. Es war die Stimme seines Kapitäns, die er benutzte, um sich bei einem Schiedsrichter nach einer eklatanten Fehlentscheidung zu bedanken.
Sobald die Tür ins Schloss gefallen war, herrscht im Raum eine dichte, angespannte Stille. Yukio konzentrierte sich darauf, seinen Umhang wieder zu binden; Seine Finger waren ungeschickt.
Kise machte den ersten Schritt. Er sagte nichts. Er ging zu dem kleinen Waschbecken in der Ecke, ließ eiskaltes Wasser einlaufen und spritzte es sich ins Gesicht. Er stützte sich mit den Händen auf dem Porzellan ab, den Kopf gesenkt, die Schultern angespannt. Seine sonst so aggressive Haltung war etwas anderes. Erschöpfung. Etwas, das einer Angst ähnelte.
„Er hat sich danebenbenommen“, sagte Kise schließlich zu seinem Spiegelbild in der Metallrückwand.
„Er stellte eine biologische Tatsache fest“, erwiderte Yukio und starrte auf seinen nackten Füßen auf dem kalten Boden. Sie sahen blass und verletzlich aus.
„Eine Tatsache, die ihn nichts angeht.“ Kise drehte sich um, Wassertropfen glänzten an seinem Kinn. „Wie er es gesagt hat. ‚Zukünftige Paarungen.‘ Als wärst du eine Zuchtstute, die er begutachtet.“
Ein glühender Zorn durchbrach schließlich Yukios Betäubung. „Und wie lautet Ihre Einschätzung, Kise?“ Er blickte auf und sah in die dunklen Augen. „Sie stehen hier seit Tagen wie ein Wächter. Haben meine Temperatur überwacht. Zugesehen, wie die Krankenschwestern die Zwillinge anlegen. Jedes medizinische Detail mitgehört. Was ist Ihre professionelle Meinung? Bin ich ‚bemerkenswert widerstandsfähig‘?“
Kise zuckerte zusammen, ein kaum merklicher Rückstoß. Er hatte den Angriff nicht erwartet. Gut so. „Meiner Meinung nach“, sagte er langsam, „wärst du vor fünf Tagen fast auf dem OP-Tisch verblutet. Meiner Meinung nach bleibt mein Herz jedes Mal stehen, wenn ein Monitor zu schnell piept. Meiner Meinung nach ist mir die Zukunft völlig egal. Mir geht es um die nächsten fünf Minuten. Und die fünf danach.“
Die schonungslose Ehrlichkeit traf ihn wie ein Schlag. Sie verschlug Yukio den Atem und ließ seinen kurzen Zorn fliegen. Er wandte den Blick ab und stand wieder auf. Stille kehrte ein, nun leiser.
Aus dem kleinen, fahrbaren Babybettchen an der Wand drang ein leises Schnüffeln. Dann ein zerbrechliches, wimmerndes Geräusch. Aoi. Immer war es Aoi, die sich als Erste regte, ihr Schreien ein zartes, anhaltendes Warnsignal. Kaito würde selbst ein Erdbeben verschlafen, bis sein eigener Hunger ihn überkam.
Instinkt, hatte der Arzt gesagt. Yukio spürte es jetzt – ein stechender, magnetischer Ruck in der Brust, ein körperlicher Drang zu reagieren, der Schmerz, Scham und Erschöpfung überlagerte. Er glitzerte vom Tisch und zischte, als seine Füße sein Gewicht trugen.
„Nicht –“ begann Kise und trat vor.
„Ich hab’s“, unterbrach Yukio ihn, sein Tonfall ließ keinen Widerspruch zu. Er schlurfte zum Babybettchen, jeder Schritt ein vorsichtiges Abwägen. Er blickte auf seine Tochter hinab. Ihr kleines Gesicht war verzogen, ein rosafarbenes Blühchen des Missfallens. Ihr blasses Haar bildete einen zarten Heiligenschein. Er empfand keine magische, alles verzehrende Liebe. Er spürte eine verzweifelte, erdrückende Verantwortung und die Angst, sie zu zerbrechen.
Er hob sie hoch, die zweieinhalb Kilo fühlten sich gewaltig an. Er ließ sich auf den harten Plastikstuhl neben dem Babybettchen sinken und rückte sein Kittel zurecht. Das Füttern war noch immer umständlich und schmerzlich. Er spannte sich an.
Kise beobachtete, ohne zu helfen oder einzugreifen. Er sah einfach nur zu, seine anfängliche Anspannung war zu einem leisen Glänzen verflogen. Nach einem Moment ging er hinüber, hob den noch schlafenden Kaito hoch und wiegte ihn mit einer natürlichen Leichtigkeit an seiner Brust, die Yukio immer noch überraschte. Er lehnte sich erschöpft an den Zauberstab.
„Weißt du noch, unser erstes Spiel gegen Seirin?“, fragte Kise leise und blickte dabei auf Kaitos friedlich gerunzelte Stirn.
Yukio runzelte die Stirn und rückte Aoi zurecht. „Ganz klar. Wir haben verloren.“
„Du hast das gesamte letzte Viertel mit einer Zerrung im Oberschenkel gespielt“, sagte Kise. „Du bist quasi auf einem Bein gehüpft. Trotzdem hast du Kagami zweimal den Ball abgenommen.“
„Das war ein dummes Risiko. Der Trainer hätte mich fast für die nächsten drei Spiele auf die Bank gesetzt.“
„Du wolltest unbedingt gewinnen.“ Kises Mundwinkel zuckten. „Du warst so wütend. Dein Geruch war wie … verbrannter Draht und Adrenalin. Ich dachte: ‚Der ist ja verrückt.‘“ Er blickte auf und sah Yukio direkt in die Augen. „Das hier ist schwierig. Und du bist nicht wütend. Du … machst es einfach. Ich weiß nicht, wie.“
Yukio blickte auf Aoi hinab, deren heftiges Saugen langsam nachließ. Der ziehende Schmerz in seinem Körper war konstant, ein neuer Normalzustand. „Das ist kein Spiel“, sagte er schlicht. „Es gibt keinen Pfiff. Keine Auszeit. Du spielst einfach das Viertel weiter, bis es vorbei ist.“
Ein schwaches, ehrliches Lächeln huschte über Kisses Lippen. „Seht ihr? Die Weisheit des Kapitäns.“
Die Tür öffnet sich erneut, und eine Nachtschwester schlüpfte mit zwei kleinen Fläschchen abgepumpter Muttermilch hinein. „Für die Mahlzeit um 2 Uhr nachts“, sagte sie fröhlich und stellte sie in den kleinen Kühlschrank. „Gönnen Sie Mama eine Pause, ja?“
Diesmal drang das Wort gar nicht zu ihm durch. Yukio nickte nur.
Als die Krankenschwester gegangen war, sprach Kise erneut, seine Stimme leise. „Der Arzt hat sich immer noch danebenbenommen.“
„Ich weiß“, sagte Yukio. Er wusste es. Der Übergriff hing noch nach, ein klebriger Nachgeschmack. „Aber dein Knurren ist keine Verteidigung. Es ist nur noch mehr Lärm.“ Er holte tiefe Luft. „Wenn wir nach Hause kommen … darf das nicht passieren. Die Welt ist voller Menschen, die Dinge sagen werden. Die uns ansehen werden, sie …“ Er nickte den Babys zu. „Euer erster Impuls darf nicht sein, die Zähne zu fletschen.“
Kise schwieg lange und beobachtete, wie sich Kaitos Brustkorb hob und senkte. „Was sollte mein erster Impuls sein?“, fragte er aufrichtig.
Yukio dachte darüber nach. Die Antwort kam nicht als Gedanke, sondern als Gefühl – das solide, verlässliche Gewicht eines Basketballs in seinen Händen in der letzten Sekunde eines unentschiedenen Spiels. „Du siehst mich an“, sagte er mit festerer Stimme als seit Tagen. „Du überprüfst meinen Spielzug. Und dann bewegen wir uns gemeinsam.“
Kise verstehen das. Er nickte langsam und einmal. Es war kein Versprechen. Es war die Bestätigung einer Strategie. Einem Spielzug, den sie ihr Leben lang verfolgen musste.
Aoi war fertig, ihr Mund steht schlafend ab. Yukio hob sie auf seine Schulter und klopfte ihr wie im Schlaf auf den Rücken. Auf der anderen Seite des Raumes tat Kise dasselbe mit dem noch träumenden Kaito.
In der Stille, unter dem unerbittlichen Neonlicht, standen sie da – zwei Jungen, die die zerbrechlichen, noch schlafenden Zeugnisse ihrer chaotischen neuen Welt in Händen hielten und die ersten, zaghaften Schritte eines Tanzes gelernten, den sie nie zuvor geübt hatten. Die nächsten fünf Minuten hatten begonnen.
Die nächsten fünf Minuten hatten begonnen. Sie beginnen in einem blassen Schimmer aus künstlichem Licht, gefüllt mit dem Rauschen der Klimaanlage und den winzigen Geräuschen der Schlafenden. Die nächste Stunde war ein abgehacktes Wechselspiel aus Fütterungen, leisen Gesprächen mit der Nachtschwester und dem starren Blick auf die Monitore, deren grüne Linien Yukios eigenen Pulsschlag zu visualisieren schienen.
Der Morgen kam mit der plötzlichen Abschaltung des fluoreszierenden Deckenviehs. Graues Tageslicht sickerte durch die Jalousien. Es fühlte sich nicht wie ein Neuanfang an, sondern wie die Fortsetzung derselben ermüdenden Schicht. Eine andere Krankenschwester brachte Entlassungspapiere, eine Tüte mit medizinischer Ausrüstung, die Yukio nicht ansah, und eine Liste mit Warnungen in einem fröhlichen Comic Sans Font.
„Kein schweres Heben. Viel Flüssigkeit. Sexuelle Aktivität für mindestens sechs Wochen—“ Kise las laut von dem Zettel ab, der auf Yukios Bettrand lag.
„Gib mir das.“ Yukio schnappte sich das Papier, knüllte es zusammen und warf es in den allgemeinen Mülleimer. Seine Ohren verbrannten.
„Ich fand den Teil über die „stufenweise Steigerung der leichten körperlichen Betätigung“ interessant“, grinste Kise. Er packte bereits Yukios kleine Reisetasche, die seit Tagen unberührt in der Ecke stand. Seine Bewegungen waren übertrieben flink, eine nervöse Energie, die den Raum erfüllte.
„Die einzig erforderliche körperliche Betätigung wird das Tragen dieser beiden sein.“ Yukio betrachtete die beiden Autositze, die am Fußende des Bettes standen. Sie wirkten monströs und kompliziert, mit ineinander verschlungenen Gurten und gepolsterten Einsätzen, die für winzige Körper viel zu groß schienen. Die Krankenschwester hatte die Zwillinge für die Abreise angezogen – kleine gestreifte Strampler, ein Geschenk von jemandem aus dem Kaijo-Team. Sie sahen aus wie kurzlebige, verschrumpelte Seemänner.
Die Fahrt nach Hause war eine Operation in seltsamer Stille. Kises Wagen roch nach neuerem Leder und dem säuerlichen Babymilch-Reinigungsmittel, mit dem er ihn am Vortag frenetisch geschrubbt hatte. Yukio saß auf dem Beifahrersitz, ein Keilkissen unter ihm, und spürte bei jedem Schlagloch ein tiefes, pochendes Echo in seinem Becken.
Die Babys schienen die Veränderung zu spüren. Aoi begann ein leises, anhaltendes Wimmern, das nach fünf Minuten in einem vollständigen, schrillen Kreischen überging, das den geschlossenen Raum ausfüllte. Kaito stimmte Sekunden später ein, als wäre es eine Absprache.
„Es ist okay, es ist nur das Auto“, murmelte Kise, seine Knöchel am Lenkrad waren weiß. Er hatte einen Smooth-Jazz-Sender aufgedreht, was völlig nutzlos war.
„Sie hassen das Auto“, sagte Yukio, die Augen geschlossen. Der Klang durchdrang seinen Schädel, ein physischer Druck. Seine Brüste reagierten auf das Kreischen mit einem stechenden, melkenden Gefühl, und ein wärmerer Fleck breitete sich auf seinem grauen Sweatshirt aus. Er fluchte leise.
„Vielleicht müssen sie gewickelt werden? Oder sie sind hungrig? Soll ich anhalten?“
„Wenn du jetzt anhältst, werden wir nie wieder losfahren. Fahr einfach.“ Yukios Stimme war flach. Er drehte sich um, so weit es sein Körper zuließ, und streckte einen Finger aus, um Aois fest geballte Faust zu berühren. Deine Haut war feuerheiß. „Es ist nur laut und neu. Das ist alles.“
„Und das weißt du einfach?“
„Ja.“ Er wusste es. Der Instinkt, von dem der Arzt gesprochen hatte, war kein Gefühl. Es war ein nüchternes, faktisches Wissen, das in seinen Knochen saß. Ihre Schreie waren Protest, nicht Schmerz. Sie mussten sich nur daran gewöhnen.
Kise atmete tief ein, drückte das Gaspedal etwas fester und lenkte den Wagen durch die vertrauten Straßen. Das Kreischen erreichte einen schwindelerregenden Höhepunkt, dann, plötzlich, als sie vor einem roten Ampel hielten, erstarrte. Ein schniefendes Stottern. Dann Stille, gebrochen nur von Kaitos leichem Schluchzen.
Die Stille war schnell beängstigender. Kise warf Yukio einen Blick zu. „Habe ich etwas getan?“
„Sie haben sich einfach erschöpft.“ Yukio lehnte seinen Kopf gegen das kühle Fenster. Draußen blitzte die Welt vorbei – Geschäfte, Bahnhöfe, Gruppen von Schülern in Uniformen. Ein Leben, das sich weiterdrehte. Er schloss die Augen.
Sie fuhren in den Parkraum unter ihrem Apartmentgebäude. Der vertraute, nach Beton und abgestandener Luft riechende Geruch schlug Yukio entgegen. Kise sprang heraus, um die Autositze auszuklinken, sein Können war geschickt eingetruckt, bis er beim Tragen beider Sitze beinahe das Gleichgewicht verlor.
Der Aufzug war eng. Sie standen Schulter an Schulter, die Atemzüge auf das blecherne Zwischengeschoss zwischen ihnen gerichtet. Küsse Arm streifte Yukios. Eine statische Berührung. Yukio zuckerte nicht zurück.
Die Tür zu ihrer Wohnung steht einen Spalt offen. Kise musterte sie mit plötzlicher Alarmbereitschaft. „Ich habe sie zugesperrt. Ich weiß, dass ich sie zugesperrt habe.“
„Haido war heute Morgen hier“, sagte Yukio müde. „Er hat ein paar Sachen gebracht.“ Er schob die Tür mit dem Fuß auf.
Der Geruch traf ihn zuerst. Nicht der Krankenhausgeruch. Der Geruch von Zuhause. Sein eigenes Waschmittel. Der leicht staubige Duft des Teppichs. Und darunter der fremde, süße Geruch der Milchformel, den Haido wohl angerührt hatte, und der durchdringende, säuerliche Duft von benutzten Windeln, die in einem verschlossenen Mülleimer im Flur warteten.
Die Wohnung war penibel aufgeräumt. Alle Basketballkriminalität war weggeräumt. Auf dem Couchtisch stehen mehrere Tupperdosen mit Essen, ein Wasserkrug und ein Stapel sauberer Handtücher. Die Stille war absolut, gedrückt. Das sanfte Summen des Kühlschranks war das einzige Geräusch.
Kise stellte die Autositze vorsichtig im Wohnzimmer ab, entriegelte den Gurte und hob Aoi heraus, dann Kaito. Sie schliefen tief, ihre Gesichter entspannt und fremd in der bekannten Umgebung.
Yukio blieb einfach auf der Schwelle stehen. Dies war der Ort, an dem er seine Trikots gewaschen, Kise für schlechte Verteidigung angeschrien und auf dem Boden liegend sein Playbook gelernt hatte. Jetzt war es ein Feldlazarett. Ein Lager. Das Wohnzimmerfenster blickte auf den örtlichen Sportplatz hinaus. Er konnte das entfernte, rhythmische Dumpf-Dumpf-Dumpf eines Basketballs auf Asphalt hören. Der Klang war wie ein Messer.
„Willkommen zurück, Captain“, sagte Kise leise. Er stand da, ein Baby in jeder Armbeuge, und wirkte unsicher, wo er sie ablegen sollte.
Yukio trat ein. Seine Hausschuhe beruhigen sich auf dem Linoleum des Flurs. Er ging direkt ins Schlafzimmer, nicht ins ihre, sondern in das winzige, nebengelegene Zimmer, das sie in den rasenden Wochen vor der Geburt mit einem billigen Wickeltisch, einem gespendeten Kinderbett und Bergen ungeöffneter Geschenke gefüllt hatte.
Im Zimmer roch es nach neuem Holz und Baumwolle. Yukio ließ sich auf den gepolsterten Hocker vor dem Wickeltisch fallen, die Kraft verließ seine Beine. Er starrte auf die weiße, unbeschriebene Wand.
Er hörte Kise, der leise hinter ihm herkam, die Babys in das Kinderbett legten, ein leises Rascheln von Decken. Dann Schritte, die wieder zurück in den Flur gingen, eine Pause, und das endgültige, endgültige Klicken der Eingangstür, die ins Schloss fiel.
SIE KEHREN NACH HAUSE ZURÜCK.