Chapter 3: Yukio wakes up sick
Als Erstes spürte er die Kälte. Eine feuchte, klamme Kälte, die in die Laken und bis in seine Knochen gekrochen war. Yukio öffnete die Augen im grauen, matten Licht eines Morgens, das ihm wie ein Vorwurf vorkam. Die andere Seite des Bettes war leer, die Laken verheddert und zurückgeworfen. Nur eine Mulde im Memoryschaum, wo eben noch ein Körper gelegen hatte.
Er versuchte, sich aufzusetzen. Eine Welle der Übelkeit überkam ihn, so heftig und plötzlich, dass er sich die Hand vor den Mund pressen und die saure Galle hinunterschlucken musste. Sein Kopf pochte, ein dumpfer, anhaltender Rhythmus hinter seinen Augen. Jeder Muskel schmerzte, aber es war ein tiefer, systemischer Schmerz, nicht das angenehme Brennen nach einem harten Training. Es war eine Erschöpfung. Als hätte etwas in ihn hineingegriffen und ihm die Nerven ausgerissen.
Er sank zurück aufs Kissen und atmete schwer durch die Nase. Der Raum roch seltsam. Der gewohnte Duft von altem Papier und Staub war von etwas anderem überdeckt. Der abgestandene, metallische Geruch von Schweiß – seinem eigenen – und darunter, wie ein Fleck, der frische, zitrusartige Ozongeruch von Kise. Er lag auf den Laken, auf seiner Haut, in der Luft, die er sich in die Lungen presste. Ihm wurde übel.
„Verdammt noch mal“, krächzte er. Seine Kehle fühlte sich an wie Schmirgelpapier.
Er war krank geworden. Das war alles. Kise war vorbeigekommen, voller Alpha-Intensität und dem ganzen Keim, den Models so mit sich herumschleppen, und er hatte sich angesteckt. Eine Grippe. Es war die einzig logische Erklärung. Die Nacht kam in bruchstückhaften, brutalen Bildern zurück – die Schwere, die Reibung, der brennende Anspruch, das Gefühl, erfüllt zu sein. Er verdrängte die Erinnerungen und konzentrierte sich auf das Körperliche jetzt. Die Krankheit. Die Schwäche.
Mit einem Stöhnen zwang er sich auf und schwang die Beine über die Bettkante. Die Dielen waren eiskalt unter seinen Füßen. Er war nackt, zwischen seinen Schenkeln klebte es. Er starrte auf die schwachen, eingetrockneten Spuren auf seiner Haut, sein Geist war einen Moment lang wie leergefegt, bevor ihn eine heiße Schamwelle in all ihrer Schärfe wiedererweckte.
Er brauchte eine Dusche. Eine kochend heiße, reinigende.
Der Gang zur Toilette war eine Qual. Seine Glieder fühlten sich schwer und unkoordiniert an. Er stützte sich mit der Hand an der Wand ab, sein Blick verschwamm kurz. Das Poster seines Lieblings-Point Guards, das dort seit Jahren hing, schien ihn mit unpersönlichen, aufgedruckten Augen zu beobachten. Er wandte den Blick ab.
Unter dem Wasserstrahl schrubbte er, bis seine Haut rot und wund war. Das Wasser prasselte auf den Schmerz in seinen Schultern, doch es konnte die tiefe Leere in seinem Inneren nicht lindern. Er fühlte sich … losgelöst. Entwurzelt. Sauber trat er hinaus und wischte den Beschlag vom Spiegel.
Das Gesicht, das ihn anblickte, war ihm fremd. Blass, mit dunklen Ringen unter den Augen, die wie Blutergüsse aussahen. Sein Haar, sonst dunkel und widerspenstig, lag platt und feucht an. Er wirkte erschöpft. Ausgelaugt. Er beugte sich näher und drehte den Kopf. Sein Hals war unversehrt. Kein Biss, der seine Zugehörigkeit beanspruchen sollte, natürlich. Er war ein Beta. Das war lediglich eine körperliche Reaktion auf eine raue… Begegnung. Und eine beginnende Grippe.
Ein heftiger, tiefer Krampf durchfuhr seinen Unterleib. Yukio krümmte sich vornüber und krallte sich am Spülbeckenrand fest, bis seine Knöchel weiß wurden. Der Schmerz ließ nach und hinterließ ein pochendes Nachhallen. Was zum Teufel war das? Eine Lebensmittelvergiftung?
He pulled on clean sweats and a t-shirt, the soft fabric feeling abrasive against his oversensitive skin. The apartment was too quiet, too large. Every sound—the hum of the fridge, the drip of the showerhead—was amplified. He wandered into the living room. The basketball in the corner, a familiar, comforting orb, looked like a relic from someone else’s life. The couch where Kise had prowled just hours ago seemed hostile.
Another wave of nausea hit, this time accompanied by a sudden, overwhelming sense of wrongness. A prickling panic crawled up his spine. It was more than sickness. His skin felt too tight. The air was too thick. He was hungry, but the thought of food revolted him. He needed… he didn’t know what he needed.
He sank onto the couch, pulling his knees to his chest, a defensive ball. He replayed the sensations from the night before, not the sex, but the moments after. The feeling of being full. Of Kise’s release inside him. A Beta’s body would just… expel it. Clean itself. That’s how it worked.
A fresh, seizing cramp made him gasp. It felt different. Deeper. A hot, slick warmth trickled between his legs, an internal shift that was terrifyingly new.
No.
He sat frozen, the casual, confident assumptions of his entire life cracking apart like thin ice. The unexplained fatigue that had been creeping up on him for weeks. The heightened agitation during games, the way Kise’s scent had cut through everything else in the gym. The sheer, brutal physicality of his reaction last night—not just mind, but body, a body that seemed to recognize something his mind refused to.
“Oh, god,” he whispered to the empty room.
He wasn’t sick.
This wasn’t the flu.
The presentation fever of an Omega wasn’t some abstract concept from a health class pamphlet. It was this. This crushing weakness, this feverish chill, this raw, aching emptiness that felt like it could only be soothed by one thing. By the very scent that was currently making him want to vomit and scream and bury his face in the sheets all at once.
He was presenting. At eighteen. In his crappy apartment, alone, after being fucked by an Alpha who had seen the truth in him before he’d seen it in himself.
A raw, helpless sound escaped his throat. He clenched his fists, nails biting into his palms. He was Yukio Kasamatsu. Captain. Point guard. The strategist, the nag, the backbone. Not this weak, shuddering thing on a couch.
The buzz of his phone on the floor made him jump. He stared at it, a rectangle of light in the dim room. He crawled for it, his movements clumsy.
The screen glowed. A message from Kise.
hey captain. you were amazing last night. practice later? ;)
The winking emoji. The casual arrogance. The sheer, normalcy of it. Kise had no idea. Or maybe he did. Maybe this was all part of the game for him.
Another cramp, worse than before, coiled through him. He dropped the phone as if it had burned him, curling in on himself as a full-body shudder took over. The pain was a clarion call, a biological imperative he was utterly unequipped to handle. He was alone, and he was changing, and the world outside his door—the court, the team, his life—no longer fit the person he was becoming.
The phone buzzed again on the floor, lighting up the dust beneath the couch. He didn’t reach for it. He just lay there, breathing through the pain, waiting for the next wave to hit, knowing nothing would ever be the same.
Er lag einfach nur da, atmete den Schmerz weg und wartete auf die nächste Welle, wissend, dass nichts mehr so sein würde wie zuvor. Das Summen kam wieder, ein hartnäckiges, vibrierendes Dröhnen gegen dem Holzboden. Es klang wie eine Wespe in einem Glas.
Sein Arm fühlte sich an, als wäre er mit Blei gefüllt, als er sich ausstreckte und das Telefon zu sich heranzog. Der kalte Metallrahmen traf seine Handfläche. Der Bildschirm zeigte zwei weitere Nachrichten, die direkt unter der ersten lagen.
Die erste: Wirklich, ich meine das. Bist du okay?
Eine Pause von zwei Minuten, dann die zweite: Antworte sonst klopf ich an deiner Tür. :P
Das lächelnde Emoji mit der herausgestreckten Zunge. Yukio starrte darauf, und seine Gedanken rasten, träge und fiebrig. Kise würde es tun. Er war genau die Sorte ungestümer, nerviger Typ, die das für eine gute Idee hielt. Die Vorstellung von Kise hier, in diesem Raum, das mit seinem Zitrus-und-Sonnenschein-Duft alles verdrängend, während Yukio hier auf dem Boden lag und sich auflöste, war unerträglich. Absolut unmöglich.
Ein neuer Krampf, scharf wie ein Messer, fuhr durch seinen Unterbauch. Er stieß einen keuchenden Laut aus, und seine Finger tippten instinktiv eine Antwort, getrieben von der panischen Notwendigkeit, diese Bedrohung abzuwenden.
Bin krank. Bleib weg. Er drückte auf Senden.
Die Antwort war sofort da. Awwww. Armer Kapitän. Brauchst du was? Saft? Medikamente?
Yukio schloss die Augen. Die Gutmütigkeit darin war fast schlimmer als der arrogante Ton von vorher. Sie fühlte sich echt an, und das machte alles noch verworrener. Er konnte sich nicht vorstellen, was er brauchte. Nichts, was Kise ihm geben konnte. Nichts, was jemand ihm geben konnte.
Nein, tippte er. Einfach nur Grippe. Ruhe.
Er warf das Telefon auf das Sofa, als könnte er die Verbindung so kappen. Es landete mit einem dumpfen Aufprall auf einem Stapel alter Basketball-Monthly-Magazine. Die Stille, die darauf folgte, war noch lauter. Sein Körper schrie, ein Chor von unbeantworteten Bedürfnissen und chemischem Aufruhr.
Er musste sich bewegen. Liegen bleiben hieß, in dieser Empfindung zu ertrinken. Mit einer Anstrengung, die ihn zittern ließ, zog er sich am Sofa hoch und stand wackelig auf. Sein Blick fiel auf den abgenutzten Ball in der Ecke. Sein Verstand, der nach etwas Vertrautem suchte, griff danach.
Er prellte ihn einmal, zweimal auf den Boden. Der hallende dumpf-dumpf Klang war ein Anker. Er führte den Ball durch die Beine, eine einfache Übung, die seine Hände zehntausendmal ausgeführt hatten. Seine Muskeln erinnerten sich an die Bewegung, aber sie fühlten sich langsam und verstopft an, als würde er durch Sirup waten. Er versuchte, sich auf das taktile Gefühl zu konzentrieren – die raue Naht, den federnden Druck gegen seine Handfläche.
Ein Schwindelgefühl überkam ihn, und der Geruch seines eigenen Schweißes, jetzt scharf und deutlich süßlich, stieg ihm in die Nase. Es war falsch. Alles an diesem Geruch war alarmierend falsch. Er ließ den Ball fallen; er rollte unter den Küchentisch.
Von draußen drang das vertraute, rhythmische Pock-pock-pock eines dribbelnden Balls vom nahegelegenen Hof herein. Normales Leben. Menschen, die atmeten und sich bewegten, ohne sich ihrer eigenen Biologie bewusst zu sein. Yukio ging zum Fenster und zog die Jalousie einen Spalt hoch.
Die Morgensonne traf ihn wie ein Schlag. Er blinzelte, sein Kopf pochte. Unteer auf dem halbleeren Hof dribbelte ein Junior high school-Kind ziellos und warf dann einen Korb, der das Brett verfehlte. Die Einfachheit davon war ein Stich in die Brust.
Sein Telefon summte erneut vom Sofa aus. Ein langes, anhaltendes Summen. Ein Anruf.
Yukio erstarrte. Die Vibration schien sich durch den ganzen Raum auszubreiten, ein physikalisches Eindringen. Er rührte sich nicht. Er atmete kaum. Er beobachtete, wie das Kind dem Ball nachjagte, ein Bild unbeschwerter Bewegung.
Das Summen stoppte. Eine Sekunde Stille. Dann begann es erneut, beharrlich, unnachgiebig.
Er wusste, wer es war. Es gab nur eine Person, die so hartnäckig war. Die Vorstellung, dass Kise tatsächlich vor seiner Tür stehen könnte, wenn er nicht rangehen würde, überwog die lähmende Scham. Er stolperte zurück zum Sofa, schnappte sich das Gerät und sah den Bildschirm an, der mit dem Foto eines lächelnden, blondhaarigen Models illuminiert war.
Er atmete tief ein, versuchte, seine Stimme zu stabilisieren, und nahm den Anruf an. Er brachte kein "Hallo" heraus. Nur ein keuchendes Geräusch.
"Kapitän?" Kises Stimme war hell, direkt, ohne die übliche spielerische Note. "Du klingst schrecklich."
"Ich hab's dir gesagt." Yukios Stimme war ein raues Flüstern.
"Klingt nicht wie eine Grippe." Ein kurzes Schweigen. Yukio konnte fast hören, wie Kise dachte, konnte den Moment spüren, in dem die Puzzle-Teile in dem hellen, athletischen Kopf des Alphas zusammenfielen. Die abrupte Abreise am Morgen. Yukios seltsame Stille. Die schiere Intensität der Nacht, die über das rein Körperliche hinausging.
Als Kise das nächste Mal sprach, war sein Tonfall verändert. Leiser. Direkter. "Yukio. Was ist los?"
Der Gebrauch seines Vornamens traf Yukio wie ein elektrischer Schlag. Es war kein neckischer "Kapitän" mehr. Es war eine ernsthafte, fordernde Frage, gestellt von einem Alpha, der eine Antwort verlangte. Die Autorität darin ließ etwas in Yukios Bauch erzittern, ein gefährliches, nachgiebiges Beben.
"Es ist nichts", presste Yukio heraus, aber seine Stimme brach auf dem letzten Wort, in einen schmerzhaften Stimmbruch übergehend.
Ein scharfes Einatmen kam durch die Leitung. "Ich komme rüber."
"Nein!" Die Panik verlieh Yukios Protest Kraft. "Kise, ich befehle dir, das nicht zu tun. Bleib weg." Es war die Stimme seines Kapitäns, die letzte Verteidigungslinie, die er hatte.
Ein langes Schweigen. Dann ein leises, kühles Lachen, das keinen Spaß vermittelte. "Du befiehlst es mir? Jetzt? Das ist niedlich."
Die Linie ging tot. Kise hatte aufgelegt.
Yukio starrte auf den schwarzen Bildschirm, sein Herz hämmerte wild gegen seine Rippen. Die Drohung war nicht ausgesprochen worden, aber sie hing in der Luft des stickigen Apartments. Kise kam. Die Tatsache sickerte in ihn ein, kalt und unausweichlich.
Er wusste nicht, was schlimmer war: die katastrophale, verwüstende Veränderung in seinem eigenen Körper oder die Tatsache, dass der einzige Mensch, der sie verstehen würde, derjenige war, der sie ausgelöst hatte, und dass er jetzt auf dem Weg hierher war. Die Wellen des Fiebers kamen wieder, und diesmal kauerte er sich zusammen und ließ sie über sich hinwegrollen, wehrlos, und wartete auf das Klopfen an der Tür.