Chapter 28: Captains Call
Das Quietschen der Turnschuhe auf dem polierten Holzboden war wie ein Schlagzeug, das Yukio mit scharfen Pfiffen und Kommandos dirigierte. Seine Stimme, obwohl etwas atemlos, durchdrang die schwüle Luft der Turnhalle. „Wechsel! Wechsel! Hayakawa, du lässt nach! Er versenkt dir einen Dreier!“
Schweiß lief ihm über die Schläfe. Sein Körper fühlte sich schwer und beschwerlich an, auf eine Weise, die nichts mit Erschöpfung zu tun hatte, sondern alles mit der tiefen, fremdartigen Last, die er tief in seinem Unterleib trug. Zwei Wochen relativer Ruhe, Kises beharrlicher Fürsorge und diese seltsam friedlichen Nächte hatten ihn in ein trügerisches Gefühl der Kontrolle gewiegt. Er hatte darauf bestanden, zum leichten Training zurückzukehren. Nur Übungen anleiten. Einfach nur in Verbindung bleiben.
Die Zwillinge hatten andere Pläne.
Ein tiefer, heftiger Krampf überkam ihn, anders als die Braxton-Hicks-Kontraktionen, an die er sich widerwillig gewöhnt hatte. Es war ein scharfer, unerbittlicher Griff, der ihm den Atem raubte und sein Sichtfeld verengte. Er beugte sich leicht vor und stützte sich mit den Händen auf den Knien ab.
„Cap? Alles klar bei dir?“, rief Moriyama von der Dreipunktelinie und unterbrach sein Wurftraining.
„Na gut“, presste Yukio hervor, das Wort abgehackt. Der Krampf löste sich und klang zu einem dumpfen Schmerz ab. Er richtete sich auf und zwang seine Autorität zurück. „Nicht aufhören! Defensive Slides, jetzt! Los geht's!“
Das Team setzte sich in Bewegung, eine Welle aus blau-weißen Trikots. Yukio machte einen Schritt nach vorn, um die Beinarbeit zu demonstrieren, und es geschah.
Ein leises, inneres Plopp. Kein Geräusch, sondern ein Gefühl. Ein plötzlicher, wärmerer Schwall, der seine Shorts überflutete, seine Trainingshose durchnässte und hörbar auf den glänzenden Hallenboden zwischen seinen Füßen spritzte.
Die Zeit blieb nicht stehen. Sie zersplitterte in tausend scharfe, entsetzliche Fragmente.
Sein Körper erstarrte. Nicht vor Schmerz, sondern vor purem, unverfälschtem Schock. Die Flüssigkeit war warm, unverkennbar. Sie sammelte sich um seine Turnschuhe. Der stechende, saubere Geruch von Chlor und Schweiß in der Turnhalle wurde abrupt von etwas anderem überlagert, etwas Organischem und leicht Metallischem.
Er hörte Hayakawas Stimme, laut und verwirrt. „Wow, Kasamatsu-san, haben Sie sich gerade… eingeässt?“
Ein paar nervöse Lacher hallten weiter, dann verstummten sie.
Yukio konnte sich nicht bewegen. Er konnte nicht sprechen. Sein Gehirn schrie auf, ein schrilles, surreales Sirenengeheul: Nein, nicht hier, nicht jetzt, nicht so. Er war der Kapitän. Dies war sein Spielfeld. Und er steht in einer Pfütze seines eigenen Fruchtwassers vor seinem gesamten Team.
Moriyamas Gesichtsausdruck wechselte von Verwirrung zu einem aufkeimenden, unpassenden Verständnis. Seine Augenbrauen schossen in die Höhe. „Äh… Alter.“
Dann setzte die nächste Kontraktion ein.
Es war kein Krampf. Es war eine Flutwelle. Sie trafen ihn mit voller Wucht bis ins Steißbein und breitete sich aus, presste seinen gesamten Unterkörper in einen Schraubstock von solch ungeheurer Intensität, dass er schwindlig wurde. Ein ersticktes, unwillkürliches Stöhnen entfuhr ihm. Seine Knie gaben nach.
Er schlug nicht auf dem Boden auf.
Ein Arm, fest wie ein Eisenstab, umfasste seine Brust. Der Duft von teurem Parfüm und dominantem Alpha, nun vermischt mit einer scharfen, beschützenden Wildheit, umhüllte ihn. Kuss.
Er hatte ihn nicht einmal kommen hören. Im einen Moment war er gefallen, im nächsten wurde er aufgerichtet, sein Rücken an Kises Brust gedrückt. Kises andere Hand ruhte fest auf der Wölbung seines Bauches, der sich unter der Kontraktion bereits sichtbar verhärtete.
„Alle zurücktreten!“, sagte Kise. Seine Stimme war nicht laut, aber sie hatte eine Intensität, die die Turnhalle in absolute Stille versetzte. Es war kein Bitte. Es war ein unmissverständlicher Befehl. „Sofort.“
Das Team taumelte zurück, ein kollektiver Ausdruck fassungsloser Verwirrung lag auf ihren Gesichtern. Der Trainer, Herr Takeuchi, trat mit bleichem Gesicht vor. „Kasamatsu, Krieg –“
„Seine Fruchtblase ist geplatzt“, sagte Kise mit erschreckend sachlicher Stimme. Er blickte auf Yukio Hinab, seine goldenen Augen musterten sein Gesicht. „Die Babys kommen. Wahrscheinlich früher als gedacht.“ Er verlagerte seinen Griff und sein Yukio fester, als die Wehe ihren Höhepunkt erreichte und Yukio keuchend nach Luft schnappte. „Atme. So wie sie es dir beigebracht haben. Durch die Nase ein. Durch den Mund aus.“
Yukio hat es versucht. Die Luft zitterte in seinen Lungen. Der Schmerz war blendend, erdrückend. Die Demütigung brannte heißer als die Wehe. Er spürte den Blick aller. Hayakawas Kinnlade klappte herunter. Moriyama sah aus, als hätte er einen Autounfall miterlebt.
„Kise“, brachte Yukio keuchend hervor, „bring mich hier raus.“
„Ich arbeite daran“, murmelte Kise, die Lippen dicht an Yukios Ohr. Er erhob die Stimme und wandte sich an den Trainer, doch sein Blick wich nicht von Yukios schmerzverzerrtem Gesicht. „Trainer, rufen Sie einen Krankenwagen. Sagen Sie ihnen, es ist ein Omega in den Wehen, Zwillingen, und es besteht die Möglichkeit einer Sturzgeburt. Mein Auto ist schneller, aber wir brauchen medizinische Hilfe auf dem Weg zu meiner Wohnung oder ins Krankenhaus, je nachdem, wo wir zuerst ankommen.“
Der Trainer reagierte blitzschnell und kramte nach seinem Handy.
Die nächste Wehe setzte ein, kaum eine Minute nachdem die letzte nachgelassen hatte. Yukio schrie auf und krallte sich mit den Fingern in Kises Arm, der ihn umgab. „Es geht zu schnell“, keuchte er. „Das ist viel zu schnell.“
„Ich weiß“, sagte Kise. Seine Ruhe war ein Rettungsanker und eine Lüge; Yukio spürte den rasenden Puls in seinem Handgelenk. „Alles gut. Es geht so schnell, weil sie bereit sind. Wir sind bereit. Bleib einfach bei mir.“ Er blickte über Yukios Kopf hinweg und fixierte Hayakawa. „Hayakawa. Meine Sporttasche. Bei der Tribüne. Bring sie. Lauf.“
Hayakawa erwachte aus seiner Starre und sprintete los.
Kise führte Yukio rückwärts, ihn halb tragend, in Richtung Umkleidekabine. „Aus dem Weg, Leute! Macht Platz!“ Seine Stimme hatte dieselbe tiefe, unmissverständliche Autorität. Das Team ist in Panik geraten.
Jeder Schritt war eine Qual. Yukios Welt verengte sich auf den stechenden Schmerz in seinem Körper, die verschmierten Flecken auf seiner Kleidung und die feste, unnachgiebige Präsenz von Kise, die ihn zusammenhielt. Sie erreichten den sterilen, weißen Tunnel der Umkleidekabine; Die Tür schwang hinter ihnen zu und dämpfte das Chaos.
Kise hielt nicht an den Bänken an. Er führte Yukio direkt in den Duschbereich und streckte ihn auf die geflieste Wand. Hayakawa rutschte hinein und umklammerte die elegante Designer-Reisetasche.
„Hier, Mann, ich –“
„Mach sie auf. Die Vordertasche. Da ist ein Handtuch. Ein sauberes.“
Hayakawa kramte hektisch in seinen Taschen und zog ein weiches, gefaltetes Handtuch hervor. Kise nahm es und half Yukio mit einer klinischen Präzision, die seine eigenen Zittern verriet, aus der durchnässten Hose und in einer trockenen, weiten Jogginghose aus der Tasche. Die Zärtlichkeit dieser Geste, vollzogen im Kargen, offener Raum der Gemeinschaftsdusche, war intimer als alles, was sie je im Dunkeln von Yukios Zimmer getan hatte.
„Okay“, hauchte Kise, mehr zu sich selbst. Er zog Yukio die Kapuze über den Kopf. „Kannst du zum Auto laufen?“
Yukio nickte mit zusammengebissenen Zähnen. Die Wehe hatte nachgelassen und brachte eine grausame, kurze Atempause. „Ja.“
„Verdammt.“ Kise warf sich die Tasche über die Schulter und legte einen Arm fest um Yukios Taille. Er warf einen Blick auf Hayakawa, der mit aufgerissenen Augen danebenstand. „Sag dem Trainer, wir gehen zu mir. Der Krankenwagen sollte uns dort erwarten. Und Hayakawa?“
"Ja?"
„Kein Wort. Zu niemandem. Du hast nichts gesehen.“
Hayakawa nickte, und in seinen Augen blitzte ein entschlossenes, ernstes Verständnis auf. „Ja. Verstanden, Kise.“
Sie bewegten sich durch den leeren Hinterflur, eine schwerfällige, verzweifelte Prozession. Die kühle Abendluft streichelte Yukios Gesicht, als Kise den Notausgang aufstieß; der Alarm war zum Glück stumm. Sein teurer silberner Sportwagen stand direkt davor, weil er falsch geparkt war.
Kise hievte ihn auf den Beifahrersitz, beugte sich vor, um den Sicherheitsgurt um seinen gewaltigen Bauch zu schließen, seine Bewegungen hastig, aber vorsichtig. Eine weitere Wehe setzte ein, eine sich zusammenziehende Welle, die Yukio das Armaturenbrett umklammern ließ, seine Knöchel weiß.
Kise knallte die Tür zu, sprang auf den Fahrersitz und der Motor heulte auf. Während er mit leisen Reifen aus dem Parkplatz raste, griff er nach Yukios Hand und drückte sie fest. Seine Handfläche war schweißnass.
„Atmen“, befahl Kise erneut, den Blick fest auf die Straße gerichtet, während er mit rücksichtsloser, präziser Dringlichkeit durch den Verkehr kurvte. „Einfach weiteratmen. Ich lasse nichts passieren, weder dir noch ihnen.“
Yukio presste die Augen zusammen und konzentrierte sich auf den drückenden Druck in seinem Becken und den eisernen Griff von Kises Hand in seiner. Draußen vor dem Fenster verschwammen die Lichter der Stadt zu Streifen. Die Ruhe der letzten zwei Wochen war dahin, ausgelöscht. Das war es. Das brutale, chaotische, entwürdigende Finale. Und das Einzige, was ihn noch in der Welt hielt, war der arrogante, unerträgliche, erschreckend kompetente Alpha, der ihn unaufhaltsam einem Schicksal entgegentrieb, von dem er noch immer nicht sicher war, ob er bereit dafür war.
Die Lichter der Stadt verschwammen zu streifenden Heiligenscheinen durch Yukios zusammengepresste Lider. Eine weitere Kontraktion erfasste ihn, eine tektonische Verschiebung tief in seinem Inneren, die den Ledersitz unter seinem krampfhaften Griff knarren ließ. Er konnte nicht sagen, ob das erstickte Geräusch vom Motor oder aus seiner eigenen Kehle kam.
„Atme ruhig weiter“, sagte Kise mit angespannter Stimme. Seine Hand blieb fest auf Yukios Oberschenkel ruhen, ein solides, erdendes Gewicht. „Du schaffst es. Fast geschafft.“
„Du sagst das immer wieder“, presste Yukio hervor, die Worte brachen in Bruchstücken zusammen, als der Druck seinen Höhepunkt erreichte, eine dumpfe, sich ausbreitende Qual, die ihm die Sicht raubte. Sie ebbte ab und ließ ihn zitternd und schweißgebadet zurück. „Wie weit?“
„Fünf Minuten. Vielleicht weniger.“ Kises Antwort war kurz angebunden, sein sonst so spielerischer Tonfall war einer so absoluten Konzentration gewichen, dass es beunruhigend wirkte. Er lenkte das Fahrzeug um einen Lieferwagen herum, dessen Reifen quietschten. „Der Krankenwagen müsste schon da sein. Ich habe vorbestellt.“
Ein neuer, anderer Panikschub durchbrach den Schmerz. „Du hast angerufen? Wer hat dich –“
„Die private Leitung auf der Entbindungsstation. Die von den Anmeldeunterlagen, die Sie mir an den Kopf geworfen haben.“ Ein Hauch seines alten Grinsens lag in seiner Stimme, doch sie klang angespannt. „Ich sagte nur: ‚Es geht jetzt los‘ und nannte ihnen mein Automodell. Sie werden bereit sein.“
Die Planung, ihre kalte Effizienz, hätte ihn beruhigen sollen. Stattdessen legte sie ihm die erschreckende Realität schonungslos vor Augen. Dies war ein Szenario, auf das Kise sich vorbereitet hatte, während Yukio sich hartnäckig geweigert hatte, auch nur eine Kliniktasche zu packen. Die damit verbundene Demut brannte heißer als die nächste aufkommende Wehe, eine tiefe, rollende Welle, die sich mit erschreckender Geschwindigkeit aufbaute.
„Kise“, keuchte er, seine Hand schnellte zu der Wölbung seines Bauches, wo sich der Muskel zu einem festen, unnachgiebigen Hügel verhärtete. „Es ist … anders. Es ist tiefer.“
Kises Kopf schnellte für einen Sekundenbruchteil zu ihm herum, seine goldenen Augen musterten ihn. „Dräng nicht. Was auch immer du tust, dräng jetzt nicht.“
„Ich versuche es nicht“, knurrte Yukio, die Angst in seiner Stimme. Der Drang war urtümlich, ein überwältigender körperlicher Befehl, der nichts mit Bemühen zu tun hatte. Sein Körper beugte sich, bog sich gegen seinen Willen in die Empfindung hinein. Ein heiserer Schrei entfuhr ihm.
Das Geräusch schien Kises beherrschte Fassade zu durchbrechen. „Okay. Okay, Planänderung.“ Er trat aufs Gaspedal, der plötzliche Ruck drückte Yukio in den Sitz. „Vergesst meinen Standort. Wir fahren direkt zur Quelle.“
Die Straßen verengten sich, die einheitlichen Ladenfronten wichen der nüchternen, fast gleichförmigen Architektur des Ärzteviertels. Yukio keuchte, während der Schmerz nachließ; die Pausen zwischen den Wehen waren nun erschreckend kurz, vielleicht eine Minute, weniger. Er konzentrierte sich auf das verschwommene Licht einer vorbeiziehenden Straßenlaterne, den Schein ihres Lichts, wie sein Atem die Scheibe beschlug.
„Weißt du noch, als du mich das erste Mal angeschrien hast, weil ich beim Training geschludert habe?“, sagte Kise plötzlich, und seine Stimme klang inmitten des Chaos seltsam gesprächig.
„Was?“, stöhnte Yukio verwirrt, sein Kopf sank gegen die Kopfstütze.
„Du standest da mit deinem Klemmbrett, die Miene todernst, und sagtest: ‚Talent ohne Disziplin ist nur Lärm.‘“ Kise nahm eine scharfe Ecke ein, die Kiefer angespannt. „Ich fand dich so verkrampft. Und irgendwie auch attraktiv.“
Ein feuchtes, ersticktes Lachen entfuhr Yukio, vermischt mit einem Schluchzen. „Halt die Klappe. Das… das habe ich gar nicht gesagt.“
„Fast genug.“ Kises Finger ballten sich auf dem Lenkrad. „Ich will nur, dass du dich erinnerst: Du bist immer noch derjenige, der das gesagt hat. Daran ändert das nichts.“
Die Freundlichkeit, bewusst und gezielt eingesetzt, war schlimmer als jeder Befehl. Sie öffnete etwas Zerbrechliches in Yukios Rippen. Er wandte den Blick zum Fenster, beschämt froh über die Dunkelheit, die die Feuchtigkeit auf seinen Wangen verbarg. Die nächste Wehe erreichte ihren Höhepunkt nicht – sie stagnierte, eine anhaltende, erdrückende Kraft, die ihm Sterne sehen ließ. Ein gutturales, tierisches Geräusch erfüllte das Auto.
„Yukio?“
„Ich kann nicht – es hört nicht auf –“
Kise fluchte laut und scharf. Der Motor heulte auf. Vor ihm tauchte ein Komplex großer, hell erleuchteter Gebäude auf, deren Schilder nur noch ein verschwommenes Blau und Weiß zeigten. Er raste in eine geschwungene Auffahrt, vorbei an einem Schild zur Notaufnahme, und steuerte auf einen helleren, separaten Eingang zu, der mit „Frauen- und Kinderpavillon“ beschriftet war. Zwei Gestalten in OP-Kleidung kamen bereits heraus und schoben einen Rollstuhl; ihre Bewegungen wirkten entschlossen und erwartungsvoll.
KRANKENHAUS IN SICHT.
Kise bremste den Wagen abrupt am Bordstein, legte den Parkgang ein und war schon aus der Tür, bevor der Motor aufheulte. Er riss Yukios Tür auf, und seine zuvor übliche klinische Präzision kehrte zurück, als er sich vorbeugte und mit ruhigen Händen den Sicherheitsgurt löste. „Sie sind da. Los geht’s.“
Die Luft draußen war kühl, geradezu schockierend. Das grelle Licht der Deckenbeleuchtung enthüllte alles – den durchnässten Stoff von Yukios Jogginghose, seine Blässe, seine völlige Hilflosigkeit, als Kise und ein Pfleger seinen knochenlosen, schmerzgeplagten Körper in den Rollstuhl hievten. Eine der Krankenschwestern, eine Frau mit ruhigem, faltigem Gesicht, hockte sich sofort vor ihn.
„Kasamatsu-san? Mein Name ist Aiko. Wir haben mit Kise-san gesprochen. Kommen Sie bitte herein, ja? Atmen Sie mit mir.“ Ihre Stimme klang wie eine leise, geübte Melodie.
Eine weitere, unerbittliche Kontraktion setzte ein, und Yukio sackte mit einem gebrochenen Geräusch nach vorn, seine Stirn berührte beinahe seine Knie. Er spürte einen Schwall warmer Flüssigkeit, mehr als zuvor, der den Stoffsitz des Stuhls weiter durchnässte.
„Die Krone ist sichtbar“, sagte die Krankenschwester mit klarem, direktem Tonfall, der sich an ihre Kollegin richtete. „Wir gehen direkt in den Kreißsaal. Sofort.“
Als sie den Rollstuhl durch die automatischen Türen schoben, traf Yukio ein Hauch antiseptischer Wärme ins Gesicht. Die helle, geschäftige Lobby war ein einziger Farb- und Lärmfleck. Kise hielt Schritt, eine Hand besitzergreifend auf Yukios Schulter, die andere trug die vergessene Sporttasche. Er bellte dem Pfleger Anweisungen zu – Präsentation, Zeitplan, Zwillinge –, die Aussprache seines Vorbilds war selbst jetzt noch perfekt.
Yukio umklammerte die kalten Metallarmlehnen des Stuhls. Seine Welt verschwamm zu einem einzigen Bild: die glatten Flurfliesen rauschten unter ihm vorbei, das rhythmische Rascheln der OP-Kleidung des Pflegers und der unerträgliche, immer stärker werdende Druck, der ihm mit erschreckender Gewissheit sagte, dass seine Zeit abgelaufen war. Die kompetente, sterile Hektik des Krankenhauses hatte ihn völlig in ihren Bann gezogen, doch die letzte, brutale Arbeit erwartete ihn allein. Kises Hand umklammerte fester seine Schulter – ein stummer Schwur inmitten des Chaos.